С превеликой неохотой,
заставляя себя, стих
будто бы не я, а кто-то
пишет, мучась за двоих.
Вижу, недоумевая,
как ложатся вкривь и вкось
строчки, рифм не соблюдая,
полагаясь на авось.
"И кто автор? - вопрошаю, -
это же не стих, а бред"...
"Но я только воплощаю -
автор ты, я не поэт"...