День роняет в меня, как в копилку, монетки-признания
в том, что будет весна, как шампанское, бить в небеса,
в том, что вербы уже получили во сне указания
На пушистых серьгах привнести в этот мир чудеса.
Помнишь, день умирал в декабре с мишурой погребальною?
И казалось, весна - это миф, это сон, это бред…
Музыканту в метро я бросала в коробку печаль мою,
Ты смеялся над ним, как над Карлом, укравшим кларнет.
Бастионы зимы февралем беспощадно развалены.
В предвкушении гроз тополя под ветрами звенят.
На замерзшей душе от любви появились проталины,
где десятками слов ты касаешься нежно меня.
У скрипачки-весны ноты встречи в особой тональности.
Самолетных следов нотный стан высоко-высоко.
Все, что нужно мне знать: что ты есть в настоящей реальности
и мой голос опять поцелуешь с вечерним звонком.