Когда-то и я расползусь на цитаты,
А синтаксис сизым истает дымком.
И смысла лишатся конкретные даты,
Уже не являющиеся замком.
Чем стану тогда? чем себя осознаю?
Коль формы захочется – то для чего?
Какие пределы имеет иная
Жизнь – эфемерное существо?