Ты сказал мне: "Пиши о любви."
О любви я писать не умею.
Что-то было в далёкой дали.
Мы расстались, так странно ушли.
Пламенеет внутри, холодеет...
Той любви необузданный жар
Плыл под вечер холодной истомой.
Так случилось. Наверно пожар...
И обуглилось всё... Не весомо...
Пепел ветер разнёс по земле.
Не собрать. Рассыпается просто,
Но любовь прорастёт в сентябре.
Там на фото - мальчишки подростки...
К ним любовь, к ним страданья мои.
Ведь для матери дети - отрада.
Ты просил написать о любви.
Не проси. Это больно... Не надо...
14.02.2018
Санкт-Петербург