В восемнадцатом году, сто лет спустя

          

Мне в восемнадцатом году
сто лет спустя, но как неловко
и страшно поминать беду,
в гражданском полыхать аду,
где смерть от пули и верёвки,
от топора в ночной глуши,
что жаждал плоти человечьей,
сон: саблей вырванные плечи
и кровью сытые ножи?

Задушен звон колоколов -
удушья не было опасней...
вскипали реки пеной красной,
глотая белых скакунов.
Я снова слышу вой степей,
где русский с русским, брат на брата,
где в глотку нищему богатый,
под звон разорванных цепей,
вонзиться жаждал за своё...
в ответ, хлебнувшие свободы,
хрипели: мы моря, без брода,
за наш, за новый перейдём!

Так был общественно-ничьим
убит «рачительный хозяин»...
теперь Распутин и Куняев
глаголят морокам моим,
что нынче так, да всё не так:
кто белке - в глаз, кто другу - в спину,
кто сытым волком  - на чужбину,
но больше всех -  толпа зевак.

Век восемнадцати годов
родня того больного года,
мы все приветствуем свободу,
но от столицы пешим ходом -
чем дальше в лес, тем больше дров...

    23.01.2018 г.

на фото: Валентин Распутин