К руке протянутой не прикоснутся руки.
И в спину уходящего крича, нам не постичь всей глубины разлуки. И не забыть ухмылку палача.
Срываясь, в бури, с мест прибрежных к небу. Мы вниз летим, запутавшись в сетях. И рвем оковы, уводя по следу любовь и веру, растянувших стяг.
Мы чёрные фигуры осознания, мы ящики стальных убитых птиц. Когда на самой кромке мироздания блуждает кто-то в поисках границ.
Нас расшифруют и найдут причины, и в новостях покажут, как сюжет. Луч света выхватит разбитые руины и уходящий вдаль сгоревший след.
На выжженой и опустевшей почве, не прорасти зелёному ростку, но он взрастает чист и непорочен. Мы снова в небе, позабыв тоску.
P.S. Иногда разлука - катастрофа. В прямом смысле.
Этот стих посвящается тем, кто погиб в авиакатастрофах.