Не сумасшедший я, поверьте, нет.
Мне просто крышу двинула планида,
Во сне велел мне Пушкин, наш поэт,
Стихи писать под классики эгидой.
Не смейтесь, я не сумасшедший, нет.
Психически здоров я, это правда,
Весь вынесли мозг рифмы просто мне,
Они повсюду, гонятся украдкой.
К примеру прихожу я в магазин,
Но вместо хлеба, там на полках, небо,
Иль магазин, закрыт на карантин,
Зато как в рифму всё, как всё для Феба.
Порожний возвращаюсь я домой,
Неся в авоське свой кусочек неба,
И завожу свой старенький роллс ройс,
Доставшийся в наследство мне от деда...
А вот недавно приходил Эдмон Дантес,
Сказал, что он из графа Монте-Кристо,
Велел, как будто бы ему, Дюма-отец,
Чтоб продолженье, я накропал быстро.
Короче, я не сумасшедший, нет.
Я адекватен, если уж хотите,
Я просто неудавшийся поэт,
Наверно, вы у Пушкина спросите.
В.Тё
http://www.stihi.ru/