Она читала его стихи,
закладками были забиты книги,
она волшебные эти миги
трамбовала в пустые дни.
Ходила вешняя по гостиной,
и вовсе не уставали ноги,
и каждое - ну еще немного,
обязательно утопало в книге.
Она открывала свои любимые,
всё время читая без ударения,
в том месте, в котором такое
было, но в пелене
для такого зрения.
Её торопила на бойню мать,
на бойню мысли, идти устало,
но сердцу - на суету - плевать,
в нём что-то чудное прорастало.