Не заторопится весна —
Зима не пустит.
И в рост пустились семена
Февральской грусти.
Нам всё известно наперёд:
Сжигаем чучел,
Блины медведю отдаём,
Чтоб не канючил.
Костры горят на площадях
Под вой метели,
Скулит озябшая душа.
Что с нею делать?
Зарывшись в тень библиотек,
Хандрит и ноет.
И подбивает на ковчег
Повторный Ноя:
«Не зная лоции морской,
Не видя цели,
Давай, всё бросим и махнём
На две недели!»