Рисунок

Рос ирис – касатик,
И был палисадник…
Теперь он сломан.
Теперь он просто
Рисунок, набросок
В рамочке. дома.

Я  сокрушалась -
Его шершавость
так колет руки…
А он, некрашеный,
Стал карандашным,
А вишня – прутиком.

А может, снилось,
Что рос здесь ирис?
Здесь лишь сирени
Свивались в локон,
На глади окон
Как кудри – тени.

Родного дома
Такой знакомый
Остался абрис…
Такая  малость -
Штрихи остались.
Потерян адрес…


Штакетник  в рамке.
Он в сердце ранка -
Болит и крутит -
Как будто кровью
Здесь прорисован
Вишневый прутик


Рецензии