Рос ирис – касатик,
И был палисадник…
Теперь он сломан.
Теперь он просто
Рисунок, набросок
В рамочке, дома.
Я сокрушалась —
Его шершавость
так колет руки…
А он, некрашеный,
Стал карандашным,
А вишня — прутиком.
А может, снилось,
Что рос здесь ирис?
Здесь лишь сирени
Свивались в локон,
На глади окон
Как кудри — тени.
Родного дома
Такой знакомый
Остался абрис…
Такая малость —
Штрихи остались.
Потерян адрес…
Штакетник в рамке.
Он в сердце ранка —
Болит и крутит —
Как будто кровью
Здесь прорисован
Вишневый прутик.