Прозрачных, тонких лип, несчитанных полудней,
синеющих вдали немыслимых вершин,
а ветер – только всхлип прерывистый… И смутно,
штрихами корабли и клин дельфиньих спин.
Нетрудно, врассыпную шьют моря полотно.
Они вдруг исчезают, они - почти намёк,
легко, как я ревную, как тронуть в дождь окно,
и что ещё не знаю - уходят на восток…
Уходят в солнце прямо, которому не спится,
оно восход не может предотвратить … Кричат
над палубой кружась упрямо, в белом птицы.
Их крылья от восхода почти кровоточат.