Открою дверь, за мною воздух
весенний в комнаты ворвётся.
У вешалки отставлю посох,
под наигрыш Георга Отса.
А ты сидишь, лучом овита,
открытая и снам, и солнцам.
И longa ars, и brevis vita,
и ничего не значит социум.
Забыв о непогоде долгой,
про передряги за дверями,
про дождь, что стал дорожной догмой,
пройдя долами и дворами,
увидев твой восточный профиль
на фоне стёкол в тёмных рамах,
услышав шелестенье кровель,
узнав слова в кровавых драмах,
я подойду, напротив сяду.
Камин под ноги бросит искры.
Смотри, апрель подкрался к саду
и все остатки снега выскреб!