Ключи на столе. На завтрак я буду кофе.
Гранёный отпит лишь на четверть и все впереди.
И, как на игле мои мысли. И время настать катастрофе.
Вот только так нежно со снимков в меня не гляди.
Мне так интересно, к какому же все - таки сорту
Себя отнести? Как такой можно быть?! ( и плесну в себя ром)
Да послала бы я тебя, знаешь ли, к самому черту!
Вот только вот, если б там не был твой дьявольский дом...
Со своими - то демонами мне, милый мой, не ужиться,
Уж куда мне с твоими садиться, да за один стол...
Кто дал право, ты спросишь, к тебе и без стука вломиться?
Отвечаю - а право не нужно тому, кто в тебе же тебя же на «раз» превзошёл.
На исходе ночь. Догорает безликим окурком.
Знаем оба, так глупо чего - то желать и кого - то винить...
Так хотелось бы выведать у Всевышнего - у драматурга:
Кого миловать, а кого справедливо за все осудить.