Ночью всполохи над бурьянами –
место гиблое. Пересечь,
попытался я поле странное:
здесь огни из подземных свеч
поднимаясь, – летают, кружатся
и блуждают во тьме. Порой
слышен крик, стынет кровь. И ужаса
взгляд пронзая кричит мне: – Стой!
Не топчи ковыли, где усопшие,
неотпетыми втоптаны в грязь.
Через боль безвозвратно ушедшие,
бродят в сумерках стражи. Светясь…
Поле скорбное, не распахано –
заросло, как всегда, травой.
Жаль, что нет святых – незапятнанных,
ночью снова был слышен вой...