как же горько на сердце бывает,
когда рвётся от боли строка,
и частенько порой подмывает,
остудив свою лиру слегка,
по росистой траве, по покосам,
в васильковую синюю рань,
расплетая тяжёлые косы,
босиком убрести в глухомань.
где забыть про "игристое" слово,
про каданс торопливых слогов,
чтобы жить, как и в юности, снова
без туманящих душу стихов.
их отсутствия мир не заметит...
и когда-нибудь, скинув платок,
я уйду по росе на рассвете,
а отчаянный северный ветер
пропоёт мой последний стишок...