Перламутр не бывает матовым,
Как бывает дождливым октябрь.
В ночь уходят огни закатами,
Когда медь окисляют в ярь.
Может, хватит лепить горбатого,
Горб не герб не идет к лицу,
Ни ладонями ни лопатами
Не расправить его ушлецу.
Отболело мне каждой нощею
Быть хранителем алтарей,
Кармелитом быть несговорчивым,
Босоногих подошв бедней.
Отлучите меня от творчества,
Мне наскучило мудрым слыть.
Научи меня, клоун, корчиться
И слезами тебя смешить.