Она ходит по лесу тихо, еле слышно шурша листвой. И волшебное пение дивно звенит над ее головой. Она ищет скрытые тропы, что будут видны лишь ей, ведь давно уже Темная Фея, потеряла счет ходу дней.
Она видит ужасных тварей, но фея, героев смелей, при их виде не замирает - не страшнее они людей. Не страшнее тех, кто ночью приходят в волшебный лес, чтоб вырезать стаю волчью, чтоб разжечь костер до небес, чтоб содрать с оленей их шкуры, чтобы красть волшебство у фей, ведь нет для них лучшей микстуры, чем лекарство из их кровей.
Лес этот дышит хвоей, чарующей фейской пыльцой, которая тонким слоем опадает златой росой. Она падает с легких крыльев танцующих и поющих о древней волшебной силе в лесу созданий живущих.
И Пляс этот еженочно проходит с тех давних времен, когда Царь Лесной и Хранитель был ото сна пробужден. Играют на арфах дриады, струн их мягко касаясь, мерцают нагие наряды, то в ветку то в лист превращаясь. И дуют во флейты сатиры, копытами ритм отбивая, ускоряя живые мотивы, мелодию струн усложняя. И пляшут веселые боги, ночною их тешась игрой, скрывая людям дороги, любуясь их сложной судьбой.
Говорят, кто Пляску увидит, тот жить будет дольше других, того никто не обидит - он будет своим при чужих. Однако забудет дорогу несчастный к себе домой, и будет бродить одиноко, душевный теряя покой.
***
Вздыхает Фея печально: "Как много скитальцев таких?" - Вдруг встретит она их случайно в заколдованных дебрях лесных.