В каракулях, набросках на листочке
Найдутся чёткие кусочки,
Которые мне стоит приберечь
И бросить в поэтическую печь.
По правде говоря, пока я не поэт,
Мой план - нести вам боевую ярость,
И в этой теме юношеский пыл
Вас обожгёт пылая жаром.
По правде говоря, пока я не поэт,
Есть те, кто много круче и сложнее,
Но все твердят: "поэт, поэт!"...
Быть может да, быть может нет,
От этого я к строчкам голоднею.
Использую свой дар, чтоб написать
Хорошие стихи без колебаний,
Тянуться к звёздам, доставать
Их с тёплой каплей ликования.
Пусть ручка не стреляет пулей,
На ней предохранитель есть,
Пахабство с матом караулит
Не только муза, но и честь.
Честь алфавита защищаем
Ещё с букварных первых дней
И с каждым годом всё мудрей
По творческому скользим краю.
Лирические трюки наша пища -
Приёмы акробата Дю Солей,
Мы пишем о любви и о войне,
О чёрных мрачных пепелищах,
И вдохновение в природе ищем,
Чтоб рифму подобрать стройней.
Нас ежедневно смалывает жизнь,
Но мы скребём карандашом бумагу,
И кончик умудряем весь сгрызть,
И пару раз достать с кармана флягу,
Глядеть в окно и ничего не видеть,
Или же видеть всё, в кладовке сидя.
Мы можем сочинять стоя у стенки,
В задымленной квартире, в темноте,
Вращаемся в бессмертной пустоте
И утопаем в повседневной суете,
Чтоб донести читателям оттенки,
Откинув раздирающую чушь,
Оставив только смысл им не чуждый.