С каким желаньем первозданным,
Я брёл к реке, у коей мы,
Глотая зыбкие туманы,
Искали нравственности смысл.
И находили в поцелуях,
Да не единожды, не раз,
Не в лаврах прозу черновую-
Его мистический экстаз.
Где в каждой капле, коль дословно,
Не утаив ни слав, ни слёз,
Тягуче-терпкий сок любовный-
Земная сила винных лоз.
И кисло-сладкий запах лона,
Ведь всё оттуда, изнутри:
И лист резной в ладошке клёна,
И грудок тёплых янтари.
И это утро в полудрёме,
И солнца первые лучи,
И мы напившиеся, кроме...
Об этом лучше промолчим.