Вот он - прОжил сорок четыре года:
Двое детей, машина, квартира, дача...
Вроде бы всё нормально, ну что такого?!
Входит внезапно Смерть, а он тихо плачет.
Говорит ей: "Может быть дашь отсрочку,
Я ещё не нашёл себя в этом странном мире?",
А она отвечает: "Бессмысленно, ставлю точку!",
Темнотой заполняя пространство в его квартире.
А другая, совсем еще юная, ей шестнадцать,
Но диагноз такой, что врачи лишь разводят руки.
Но она не рыдает, ей райские кущи снятся,
Улыбается всем, хоть её и терзают муки.
А потом появляется Смерть, на кровать садится,
Говорит ей: "Ну что же, пора.Ты уже готова?
А она ей в ответ: Может мне это только снится?!
Смерть уводит её, не обронив ни слова.
А ещё старуха была, с клюкой из дуба,
Она долго ждала, чтоб покинуть юдоль земную...
Так и осталась кастрюлька грибного супа...
Смерть, торопя, запрягла ей дикую вороную.
И умчались они, встречали рассвет в дороге,
И старуха, отбросив клюку, говорила с чувством,
Что оставила кошку ждать ее на пороге,
Не успев попрощаться с ней, и теперь ей грустно.
Смерть имеет сотни личин - безупречных масок:
То приходит с улыбкой в образе нежной девы,
То как старая ведьма, с глазами размытых красок.
Безупречен её механизм, заменивший время.