Когда б не стойкое влечение,
В стихах душою воспарить.
Не стал бы я под настроение,
Безостановочно строчить.
Но я один,мой собеседник,
Смешно сказать,я сам и есть.
И сам стихам моим наследник,
И сам себе,хвала,и честь.
А чем мне жить ещё,ведь днями,
Задач особых в общем нет.
Сижу непризнанный друзьями,
Несу в стихах какой-то бред.
И всё-равно,что день ненастный,
Что мрак ночей в моём окне.
И лишь тогда душой несчастный,
Когда нет строчек на листе.
Кто чем живёт,а я вот этим,
Хотя стихи и не в цене.
Но сей вопрос конечно третий,
Что не без дела,мне вполне.