На мраморе плит.
Храма.
Дворца.
Чревоугодий.
Сокровища Осени!
Пласты -
Золотой Листвы.
И - сердолики
Влажных,
Протянутых вдоль,
Лаковых - желудей!
Всё это теперь - твоё!
Мети! Собирай, Метельщик
Подмётных, густых дорог
Тихого Леса!
Отвесного...
Твой - Урожай!