Бездушные люди не пишут стихов.
Рифмуются строчки из тех «пустяков»,
Что счастьем зовутся, а, может, и горем.
Простором бескрайним… Восторгом любовным…
Я в воду заброшу струящийся невод,
Из тёмных глубин цвета звёздного неба
В него приплывет стайка ярких рыбёшек
И станет строкой для стихов и гармошек.
На снежных вершинах горы Эверест,
На скалах отвесных бесчисленно мест,
Где прячутся строчки, слова и куплеты,
Что песнями станут, коль будут согреты
Теплом женских ручек и взглядом лучистым,
Дарящим любовь и надежду туристам.
Кто цели достигнет – поверьте, воздастся!
В холодных снегах тихо прячется счастье…
А как же любовь? Где слова отыскать?
Такие, что музыкой бьются в висках,
Струятся по венам с надрывом щемящим,
Волнуют, о чувстве поют настоящем!
Что в серых глазах и в глазах васильковых
Искрятся желаньем… Ну, где это слово?
…Ты сердце свое, напоённое кровью,
Об этом спроси… Сердце живо – любовью!