Ты пьяная вишня моя,
И... Нет, не кровавая мэри,
Меня ты так тонко хмелишь,
Так, чтоб не до у'ма потери.
Палитра твоих послевкусий,
Не жжет раздраженное горло,
И градусом жарких дискуссий,
Реальности граней не стерла.
Ты льешься уже за края,
До изнеможения, до колик,
Ты пьяная вишня моя,
А я только твой... Алкоголик.
Громов