За поездом бегут, бегут вагоны,
несут с собой в полосках яркий свет,
а с ним развозят заключённых в зоны
на сколько присудили судьи лет.
Кому-то это вышло наказаньем,
кому-то так возможность переждать
судьбу, и из Москвы, Тамбова и Казани
таким вот образом по умному сбежать.
Интеллигенту тяжело в вагоне:
он не привык к сообществу блатных,
и, словно ярка нежная в загоне,
он мается среди волков братвы.
Бывалым чувство места неизвестно,
им всё равно, где есть и пить, и спать,
им на просторе с нижних коек местных
по всей России суждено летать.
Тяжёлый дух в носы шибает разом,
в нём каждый добавляет свою часть
сырых портянок, естества из газов
и бранных слов, что не дают скучать.
Куда там песням с хрипотой поэтов,
поющих нам про знойный Магадан:
у нас каждый второй узнал об этом,
когда туда залётно попадал.
Бегут вагоны, поезд мчится быстро
туда, где зорькой заалел восток.
Писать об этом я не вижу смысла:
тот не поймёт, кто не сидел свой срок.
11.02.2018 г.