Всё на свете устроено сложно,
без утопий мы жить – не вольны.
Как хочу я, коль это возможно,
взять строкою движенье волны!
А зачем? Ведь гекзаметром греки
вроде сладили с этим?
Ан нет!
Вдаль стремятся могучие реки
и для них – не подходит ответ.
Или озеро?
Как не похожи
эти волны. А вроде – родня.
Вот и лезу я, лезу из кожи
над строкой, что изводит
меня.
Сам в свои же я вляпался сети, –
взять строкой! – лишь и света в окне.
А волною командует ветер,
вдруг однажды подумалось мне.
Но в безветрии медленный плавный
набухает накат у камней.
Ветер тоже, наверно, не главный
в бесконечной динамике дней?
Нет, я в дебри такие не влезу,
не учёный, поди, а
поэт.
Кто там лупит, гремя, по железу
и швыряет пронзительный свет?
Бог? Гроза?
И наитьем счастливым
вдруг вопросом меня осенит:
кто командует нынче приливом
и в заливе, купаясь, дрожит?
Всё! Приехали!
Наше вам здрасьте!
Бил в десятку – влепил в молоко!
Понимаю – недолгое счастье,
что с наскока даётся, легко.
И мытарюсь опять я безбожно.
Пусть утопия!.. Матушка-мать,
как хочу я, пускай невозможно,
ветер хлёсткой строкою поймать!..