хоть готовь с лета сани
хоть не готовь,
не знаем сами,
ушла любовь,
то ли к вашим,
то ли к нашим,
может праздником,
может шабашем..
была ли узницей
иль богинею,
тучами грузится
пространство синее.
туза бубнового
нашью на спину,
гордясь обновою,
в омуте сгину,
в рубахе до пят...
никто не виноват.