О чём напишет поэт,
О том иной промолчит,
Видится безумцу рассвет
В таинственности ночи.
Принципы его тверды,
Ждёт не всегда удача,
Изливает он труды,
То радуясь, то плача.
Сумбур мыслей, как бред,
Втиснется в блокнот строкой,
Если стиха даже нет,
Лиричной тлеет игрой.
Спешат ямба кружева,
Просясь узором в тетрадь,
В рифму плетутся слова...
Это души благодать.
Блажь чудака широка,
Господь ему дарит свет —
О любви на все века
Гласит ранимый поэт.