Тебя… не люблю и почти… ненавижу,
Видно, тот шаг, он не полон ещё,
Что, между ними, тропинкою рыжей,
Осени нашей, где тает тепло,
Дней уходящих, давнишнего лета,
С нежностью рук, не твоих и… не мне,
Где, доставались, два разных рассвета,
С разницей, только, часов на стене…
Тебя… прокляну, вновь тревожась, как птицей,
Сердцем своим, встрепенувшимся вдруг,
Пробуя, вспомнить, могло что, присниться,
Рвётся, когда, и совсем, не на юг,
Стуком своим, под прижатой ладонью,
С шёпотом, губ, проклинавшим, тебя,
Что, вновь небес, как и прежде, не тронет,
Если, не вместе, видать, не судьба…
Тебя… позову, вмиг, зажавши, руками,
Губы свои, чтобы кто-то, другой,
В жизни моей, разделённой, ночами,
С лаской и страстью, быть может, чужой,
Вновь, не расслышал, пытаясь, во взгляде,
Ложь, рассмотреть, что я спрячу, опять,
И, поцелуй, отдавая, в награду,
Буду, губами, наверное, лгать…
Тебя… я почти… ненавижу, хоть знаю,
Что, этот шаг, до конца, не пройду,
Только, коснувшись, земли, отступаю,
Злясь, на себя, как на чью-то беду,
А, не свою, с заблудившимся сердцем,
Бьющимся, в такт, с тем, что так далеко,
Словно, в мелодии, давнего скерцо,
Что, позабыть, не сумела ещё…