Деревья бегут мимо поезда,
встречая кого-то вдали.
Стучащему в полночь откроется
вчера, как исписанный лист.
Прочитан - из мыслей не вымарать,
как сутки, с нуля не начать.
Застёгнута косо, навыворот -
ветровкой с чужого плеча -
жизнь. Гладишь, латаешь - не носится,
не снять… не отдаришь назад…
И мимоидущие косятся,
дорога плюётся в глаза.
А новое облако - клочьями
на флагах - не мой, мол, фасон,
и солнечным золотом смочено,
буксуя в грязи, колесо.
Заплатки заплатанных радужек -
лазоревый плащ на заре
рвёт небо… не впору? Ну надо же!
Кому отвечают за грех
деревья, отдавшие осенью
лишь то, что нельзя перешить?
…Стучит, как зубами, колёсами,
сбежавший от пешей души,
нагружен чужим одиночеством,
вагон расшатавшихся правд...
А жаворонок - колокольчиком
над входом распахнутых врат.