Когда ты пишешь, ты объят огнём,
Горишь бесстрашно, как свеча в жестянке.
И тёмной ночью и ненастным днём
Доносишь свет из позабытой банки.
И веришь ты, что пламя на века,
И что оно заметно во вселенной.
И всё увереннее движется рука,
Рождая строки повести нетленной.
Но точка. Всё угасло за столом.
Лишь в памяти огонь, который был так ярок.
Вновь пусто и темно, всё в копоти кругом,
А рядышком бесформенный огарок.