Говорил, что слаще меня нету,
Мол, арбуз горчит,а губы-мёд,
Помню, закурил ты сигарету
И сказал: Придёт и наш черёд...
То,что мы творили-знает ветер,
Нам казалось- это не пройдёт,
Не разбились чудом на фиесте,
Когда не надела я бельё.
Наши встречи редкие, шальные
Перестали биться, точно пульс,
Но глаза я помню голубые,
Ты же помнишь мой медовый вкус.