Беглец тетрадь 61 Саранские мадонны

                Б Е Г Л Е Ц

                Тетрадь 
       «Саранские  мадонны»

На  старой  …  старой  «рязанке»,
в  стороне,  за  речкой  Пехоркой,
деревня  Михнево,
а  в  ней,
уму  непостижимо,
в  самом  центре,
где  отворот  на  Красково,
висит  светофор.
И  отворотом-то  не  назовёшь,
так,  проулок…
Но,  светофор  есть!

Беляев  стоит  на  светофоре
и  разговаривает  со  мной.
В  общем-то  нам  не  о  чем  говорить,
вся  наша  жизнь  друг  перед  другом,
но  мы  разговариваем.
Тут  светофор  сменился  на  «зелёный»
и  Беляеву  уже  не  до  разговоров…
Перезвоню…  Ладно…

А  зачем  я  ему  звонил?
Так,  узнать  жив,  здоров ли,
что  поделывает(?)..
Беляев,  он  не  может  без  дела,
как  Гальский  без  праздников.
Друзья  у  меня  что  надо…
Один  я  охламон…

Километров  за  пятнадцать
от  Пуковой  горы,  в  «зоне»,
идут  испытания,
слышен  рёв  двигателя…
Там  Саша  Слободянюк 
консультантом(?!)
Зачем  нужны  внештатники
никогда  понять  не  мог.
Ушёл  с  работы  по   возрасту,
или  какой  другой  причине,
тебя,  как  шестерёнку  в  механизме,
тут  же  заменили  и  ты  не  у  дел…
Всё!



Хорошо  поэтам, 
они  никогда  не  уходят  на  покой,
независимо  оттого,  читают  их
или  нет.
А  тут,  выпал  из  обоймы…
Хоть  и  боевой  патрон, 
а(?)…
В  общем,  Вы  поняли,  что  перед  вами
пенсионеры,  которые  пытаются
сохранить  в  себе  ощущение  жизни.
Считается,  вышел  на  пенсию,
только  начал  жить(!).
Нет,  дорогие…
Время  ушло,  сила  ушла,
оболочка  скукожилась,
смотреть  противно…
Даже  в  «вечно  молодой  душе»…
Ах,  о  чём  это  я?

Странное  начало…
Ведь  я  не  об  этом  хотел,
а  об  Саранских  мадоннах.

Саранск
– столица  современной  Мордовии,
если  кто  не  знает…
С  1641 года  город-крепость
на  границе  с  диким полем.
Но  в  моём  повествовании
он  символ,  а  не  действующее  лицо.

В  моей  жизни  Саранских  мадонн
было  две:
первая  в  студенческие  годы
– Света  Макарова,
вторая  в  годы  зрелые
– Тамара  Фёдоровна  Борисова.

Начнём  с  первой.
Эта  повесть  короткая,  но  драматичная.

Жила  девочка  с  мамой 
в  подмосковном  Царицыно…
Мой  БМВ  взбирается  по  крутому  откосу
над  железной  дорогой,
потом  узкой  улочкой  вдоль
серого  штакетника  заборов…
Калитка  покосилась и  не  закрывается…
Узкая  тропинка  к  крыльцу…



Старый  домик…
Внутри  всё  как  у  одиноких  женщин:
чисто,  уютно  и  …  тоскливо.
Безжизненно…

Но,  начнём  по порядку…
Я  познакомился  со  Светланой
в  анатомичке  2-го  «меда».
Затрудняюсь  даже  описать  её…
Невысокая,  ладненькая,
с  круглым  личиком,
темноволосая…
Глаза…
(«Эти  глаза  напротив…)
Крупные,  бездонные,
под  мохнатыми  ресницами
и  строгой  дугой  бровей…
Не  то  чтобы  я  влюбился…
Нет!
(Да  и  женат  уже  был  тогда.)
Очарован – это  точнее.
Как  у  Окуджавы:
«Ваше  величество  женщина…».

После  окончания  второго  курса
группа  студентов  ушла  в  поход
на  Урал.
Счастливое  двадцатилетие,
начиная  с  шестидесятых  годов
(прошлого  века):
Мы  могли  позволить  себе
турпоходы,  альпинизм,
сплав  на  байдарках
и  самые  разные  виды  «шабашек»
в  периоды  каникул  и  отпусков.
Мир  был  не  только  открыт  нам,
он  был  приветлив.

О  всех  перипетиях  этого  похода
мне  неизвестно,
знаю  только  о  его  плачевном  конце.

Светлана  подвернула  ногу…
Она  и  ещё  один  студент
отстали  от  группы…
Ночью  он  пошёл  за  водой  к  реке
и  не  вернулся.




Трое  суток  она  ждала,
не  двигалась  с  места,
а  потом  поползла…
Куда  и  зачем?
Наверное  она  и  сама  не  понимала,
но  ждать  неизвестно  чего
было  невыносимо.
Через  неделю  она  вышла  к  ручью,
пошла  вдоль  него
и  …  наткнулась  на  стойбище  пастухов.
Это  было  спасением…
                Но…
Ох  уж  эти  проклятые  «но»…
Юношу,  который  был  с  нею
так  и  не  нашли…
Спасатели,  охотники,  военные
– всё  впустую…
Мальчик  оказался  сыном
какой-то  партийной  «шишки»…

Светлану  исключили  из  комсомола
(за  аморальное  поведение(?))
и,  автоматически,
отчислили  из  института…
Себе  в  утешение  (или  в  оправдание)
скажу, 
что  об  этом  я  узнал  много  позже,
как  говорится  из  третьих  рук.

А  тогда…
Оставив  мотоцикл  у  калитки,
прошёл  к  дому…
Светлана  в  постели,
бледная,  измождённая…
Только  глаза…
Ещё  больше,  ещё  глубже,
как  край  пропасти…
Наклонись  и  …  пропал.

Сажусь  рядом  на  стул…
Мы  разговариваем  о  чём-то
незначительном,  не  имеющим  будущего,
и  наверное  оба  понимаем,  что
«Любовь  и  разлука»  это  не  про  нас.
Мы  как  случайная  встреча  на  биваке.
Завтра  у  каждого  своя  дорога.





Что  осталось  от  этой  встречи
в  её  душе?
Я  был  молод,  глуп  и  эгоистичен…

Но  чем-то  эта  девочка-женщина
зацепила  меня,  да  так,
что  дочку  свою  назвал  Светланой.

Такая,  вот,  магия  мордовской  мадонны.


История  вторая 
точно  по  Льву  Николаевичу:
«Все  счастливые  семьи 
похожи  друг  на  друга,
каждая  несчастливая  семья
несчастлива  по-своему». 

В  свои  сорок  лет  я  представить  не  мог,
что  турбулентный  поток
«кризиса  среднего  возраста»
захватит  меня  и  прибьёт
к  неведомым  берегам.

Ничто  не  предвещало  изменений
в  размеренном  ходе  жизни.
«Дело,  которому  ты  служишь»
 – девиз  поколения…
Может  быть  не  надо  обобщать?
Но  это  точно  про  меня  и  для  меня,
всё  остальное  вторично,
о  нём  позаботится  государство.
И  оно,  худо-бедно,  заботилось,
а  мы  жили  «светлым будущим».

К  своим  сорока  я  женат
(ещё  со  студенческих  лет):
жена  учительница…
дочка  в  старших  классах,  сын  в младших…
Квартира  как  у  всех, 
налаженный,  размеренный  быт…

Я  инженер-испытатель:
Захватывающая  все  душевные  силы
и  мысли  работа…
Прибавьте  к  этому  задумку  о  разработке
«Теории  испытаний»  и  постепенное




продвижение  в  этом  направлении
и  Вы  поймёте:  не  до  «глупостей».

                Но!
Вот,  вот  опять  это  «но»…
Испытатели – общность  людей
почти  что  клановая.
победы,  поражения,  удачи-неудачи
– всё  общее,  и  работа  и  отдых,
вернее  расслабление  по  дороге
от  стендов  до  жилого  посёлка,
где-нибудь  под  сосной,
с  обычной  по  тем  временам  набором:
спирт,  портвейн,
«Килька  в  томате»,  сырок  «Дружба»,
конфеты  «Кавказские»…
Разговоры,  естественно,  о  только  что
пережитом,  или  вообще  не  о  чём…
Конечно  же,
как  во  всех  замкнутых  системах,
случались  попытки  хождений
«направо»  и  «налево»
– своеобразные  протуберанцы
человеческой  массы,
редко  приводящие  к  катаклизмам.

                Но…
Тома  родилась  в  знаковом  ..53-м  году
и  все  надежды  и  трагедии  шестидесятников
не  затронули  ни  ума,  ни  души  девчушки,
выросшей  в  глухом  Подмосковье.
Не  буду  вдаваться  в  историю  этой  семьи,
поскольку  это  отдельная  (трагическая)
страница  в  истории  всей  страны.
Скажу  только,  что  семья  была  многодетная,
жила  трудно…
Москва  и  Подмосковье  буквально  высасывали
трудовые  ресурсы  деревни…
Так  было  и  с  деревней  «Белое  озеро»,
расположенной  недалеко  от  ж. ст.  «Фаустово».
У  молодёжи,  если  не  было  исключительной
тяги  к  знаниям,  выбор  был  невелик:
или  на  «железку»,  или  в  «зону», т.е.  на
испытательный  полигон.
Там  мы  и  встретились…






От  первого 
заинтересованного  взгляда 
до  «отношений»
как  правило  мгновение,
в  которое  невозможно  оценить
смысл,  перспективу,  возможные  потери…
Всё  на  одном  дыхании…
Но,  вот  страсти  утолены…
Что  дальше?
А  дальше  на  сцену  выходит
Человек 
с  его  прошлым,  настоящим  и  будущим. 

Что  из  этой  троицы  возьмёт  верх?
А  тут  ещё  вмешивается  Природа
с  её  функцией  продления  рода…
Всё  смешивается  в  кучу:
боль,  надежда,  отчаянье
с  обеих  сторон,
обязательства,  ответственность
и,  конечно  же,  наш  …  авось.

«Бог  суров,  но  справедлив» 
и  его  не  проведёшь:
Постепенно  созревает  решение,
стороны  успокаиваются  и  расходятся.
Но  баррикада  остаётся,  готовая
в  любой  момент  принять
нападающих  и  защитников.

Вся  история  наших  отношений
прослежена  в  дневниковых  записях  «Беглеца».

На  минутку  отвлекусь,  чтобы  сказать:
Сочинял  я  всегда  сколько  себя  помню,
но  систематические  записи  начал  делать
именно  теперь.
Почему  они  приняли  форму 
рифмованных  текстов,  не  знаю.
Так  вышло  наверное  потому,  что
смысл  сконцентрирован  в  образе
и  не  требует  размусоливания.
Потом  вошло  в  привычку
и  даже  появился  интерес  к  самому  слову.







А  поскольку  жизнь  состоит  не  только 
из  «отношений»,
то  тексты  стали  охватывать  все  стороны
нашего  существования
от  любовных  «ахов»  до  политических  «охов».

Вернёмся  к  нашей  истории:
Наверное  я  не  зря  начал  с  Беляева…
Не  обошлось  без  него  и  здесь…

Судьба  злодейка  (а  жизнь  копейка)…
Тома  вышла  замуж  в  Малаховку,
где  мы  с  Беляевым  прожили  всю  жизнь,
и  теперь  на  работу  в  Фаустово 
мы  ездили  вместе  в  электричке.

У  Томы  была  (и  есть)  подруга  детства,
с  которой  у  Беляева  завязались  «отношения»…
С  этого  всё  и  началось…
Дальше  отсылаю  Вас  к  текстам  «Беглеца»,
т.к.  повторить  Толстого  невозможно
ни  с  художественной,  ни  с  психологической
точек  зрения,
да  и  задача  у  меня  другая: «Саранские  мадонны»,
не  будем  забывать  об  этом.

То ли  народ  там  такой  и  потому  появился
Город-крепость,
или  город-крепость  воспитал  так  народ,
что  и  в  нынешней  России  эта  земля
живет  обособленно  и  самостийно.

Тома  никогда  не  бывала  в  Саранске,
она  вообще  в  Подмосковье  дальше  Рязани
нигде  не  была,
но  то,  что  она  достойная  представительница
этого  этноса – безусловно.

Я  «пропал»  вдруг  и  сразу…
Проблемы  выбора  передо  мной  не  стояло.
А,  вот,  проблемы  появились  сразу  же
и  безболезненного  разрешения  их 
не  существовало.
Все  мои  попытки  примирения  сторон
окончились  полным  крахом  надежд
и  упований.





Кто  их  разберёт,  этих  женщин?
Казалось  бы,  уж  жизнь  прошла,
внуки  встают  на  крыло,
а  чёрная  кошка  как  легла  поперёк  дороги,
так  и  лежит.

Гальский  в  этом  году  отпраздновал  юбилей:
восемьдесят  лет,
мы  с  Беляевым  на  подходе, 
уже  в  начале  следующего  года  и  нам  стукнет…

Сорок  лет  срок  не  малый – половина  жизни
прошла  бок  о  бок  с  «маленькой  женщиной».
С  «маленькой»  это  так  образно,
«Как  описать  Вам  эти  …»…
В  общем  читайте  «Беглеца»…

За  эти  сорок  лет  чего  только  не  произошло:
Трагедия  на  испытательном  стенде,
безработица  и,  значит,  безденежье,
шабашки  и  депутатство  в  горсовете,
и,  наконец,  фермерство…
Родился  и  вырос  сын…
Внуки,  мальчик  и  девочка,  уже  школьники.

И  всегда  рядом  эта  женщина  с  её
всегдашней  готовностью  встать  на  защиту
Семьи  от  тебя  же  самого.

Может  быть  в  этом  и  состоит  тайна 
женщины,  защищающей  будущее 
от  разрушительной  силы
мужского  начала?!
Может  быть…

Мы  недолго  прожили  в  официальном  браке
и  тем  не  менее  не  разбежались,
продолжая  вращаться  вокруг  невидимого  центра,
как  два  сателлита  чего-то  более  сильного,
чем  центробежная  сила.
Попы  придумали  понятия  «совесть»  и  «душа»,
пытаясь  объяснить  непонятное
ещё  более  непонятным.
Но  может  быть  именно  это  лежит  в  основе
наших  взаимоотношений.






Я  бы  прибавил  к  этому 
совершенно  необъяснимую
тягу  к  этой  женщине…
Сорок  лет…  А  я  смотрю  на  неё  тем
первым  взглядом  и  всё  во  мне  говорит
желанием  и  нежностью.
Но…
Человек  враг  самому  себе
и  даже  колдовское  очарование
мордовской  мадонны  не  в  состоянии
изменить  его.
Свобода… 
Господи,  зачем  она  мне?
Но  нет  состояния  слаще
чем  эта 
«осознанная  необходимость».

На  этом  заканчиваю…
Этого  текста  нет  в  рукописном  виде,
он  сразу  отпечатан  на  компьютере
без  правок  и  вариантов.

*****************************************

      «Подъезжая  под  Ижоры…»

«Эти  глаза  напротив…»
Падаю  в  пропасть  я…
Какие  там  «за»  и «против»…
Глупости…  Всё  глаза.

Эти  глаза  напротив…
Мимо  вся  суета…
Свечи  на  клотиках»
против
ниспадающего  огня.

Эти  глаза напротив…
Судьба  маяки  зажгла…
Она  и  сама  против
подлости  бытия.

Эти  глаза  напротив…
Боже,  наставь  меня…
Мечусь  между  «за» 
и  …  «против»
глупости…  Всё  глаза.




*
          Шифрованное 
послание  к  Натали.

Как  тесен  мир!
У  Вени  Натали,
как  и  Т. Ф.,
Саранская  мадонна.
Какая  сила  дома  и  семьи,
какая  вера  в  мудрость…
Мирозданье
сотворено  для  мира  и  любви,
лишь  толика
отпущена  страданью.

Как  тесен  мир…
Я  говорю любя
мадонн  саранских
и  тебя,  Мадонна… 
Как  кротко  смотрят  небеса
на  нашу  троицу
и  Донну…

Вот  донна  Анна,
вот  Хуан
и  Командор – хранитель  чести…
Печаль  в  наш  мир
приносят  вести,
что  каменной  рукой
раздавлен  хулиган.

*
                Т. Ф.

Можно  быть
немного  сумасшедшей…
Но 
не  до  такой  же  степени, 
подруга…
Ночь…  Луна…
Гуляет  в  поле  вьюга…
На  печи  уютно…
До  утра 
отлежишься,  выйдешь…
Тихо  в  поле…
Улеглась  метелица  в  сугроб…





Солнышко  за  лесом,  как  в  дозоре, 
и  Луна
мудрёно  хмурит  лоб…

Выбирай,  что  по  душе, 
что  ближе:
вихрь  ночной,
иль  утренний  покой(?)…
Может  то  и  то…
Я  потихоньку  вышел,
поболтаю  с  утренней  звездой.

*
Она  не  может  по  росе
ходить
и  не  ходить  не  может…
Альтернатива  сушит,
гложет
мозги…
Во  всей  своей  красе
встаёт  мадонна
перед  нами…
Помилуй  Бог  сказать:
Лаптями
мы  будем  вместе
щи  хлебать…

Какие  щи?
Какие  лапти?
Уж  21-й  век  пошёл…
Но,
я,  упрямей  чем  осёл,
держусь  за  старые  порядки,
и  не  хочу  менять  уклад,
и  уж  тем  более  привычки…
А  что  касаемо  до  стычки,
то  смычке  с  городом
я  рад.

*
Мадонны  не  дают
надежды  на  спасенье…
Была  одна
и  та  …  на  небесах.
Оттуда  что ль  виднее
прогрешенья





и  можно  опускать
на  нас  покров  и  страх.

Беспомощны,
как  дети,
перед  вечным…
Мольбы  и  обещанья
не  шалить
всерьёз  не  принимаются…
Известны
все  эти  наши
«Быть  или  не  быть?»

Не  в  том  вопрос…
А  в  чём  тогда?
Скажите…
Мадонны  мстят
за  пустоту  ребра?

А  Вы  мадонну
рядом  положите
и  вознеситесь  с  ней
на  небеса.

*
Последнее  послание  любви…
Драматизировать  не  будем…
Мои  мадонны, 
мы  Вас  любим!
Мы – это  я  и  эти  дни,
в  которые  ещё
моё  сознанье  входит
не  гостем  странным,
а  живой  струёй,
как  у  двери,
распахнутой  зимой,
весёлый  воздух  колобродит.
                «»
Мои  мадонны – мой  иконостас…
Но  за  окладами 
суровых  лиц  не  вижу…
Сегодня  странный  день
– медовый  спас 
и  лета  бабьего 
не  за  горами  ниша,
когда  последнее  тепло
с  морковных  гряд
переплывёт  под  крышу.



                «»
А  дальше  что?
А  дальше,  брат,  зима!
Иконостас – отдушина(?),
спасенье(?)…
Глаза  слезятся 
влагой  умиленья,
стекает  бороздой 
невольная  слеза.
                «»
Пред  каждым  образом
усиленно  молюсь
не  ради  утешения  прощенья,
счастливой  радости  общенья
предаюсь
и  чувствую  рукой 
прикосновенье.
                «»
 Живым  теплом  согрет
иконостас…
Лучатся  глаз
распахнутые  бездны…
Метры  квадратные  не  тесны
– мне  повезло  на  этот  раз
избегнуть  холода  объятий,
дыханья  вьюг  и  белых  ратий…
Пчелиный  выручил  припас,
иль  это  всё ж  Иконостас?

*
                Т.в.  «Маэстро»

Шостакович…
Паулс  Раймондс…
Стрижка  и  очки…
В  полупрофиль  у  рояля…
Ты  на  лица  посмотри
– это  молодость 
стонала, 
пела,
билась  в  стены  лбом…

Всё  сначала  …  всё  сначала…
Мы  сегодня  в  бой  идём
с  тем  же  пафосом
и  …  болью,
с  той  же  вольностью
пера…


К  сожаленью,
с  той  же  ролью,
не  меняется  «вчера».

*
           Социальные  сети
 
Что  пишут  нам…
Что  пишем  мы…
Общенье 
радость  и  …  несчастье
– прикосновение  к  запястью
на  расстоянии  Земли.

Раздет  …  одет  во  фрак,
в  …  лохмотья…
Какое  счастье
интернет
любому  дарит  в  рай  билет,
как  простодушное  дитятя…
Но,  к  сожаленью,
без  возврата
в  мир  частных  истин
и  былин,
где  ты  всегда  непогрешим.

*
Пилат!
Осанка  и  манеры…
Понтий  Пилат,
а  не  Иисус,
родоначальник 
Новой  Эры.
Он  искус  выдержал,
не  трус…
Да,  были  римляне
суровы…
Не  варвары,
но  «два  в  одном»,
не  брезговали  и  крестом…
Рабов  восстание
 – не  ново…
А  тут, 
как  будто  всё  сошлось,
инакомыслие
и  духа
непостижимая  порука…
Судил,  не  ведая  о  том,
Понтий  Пилат, 
сам  «два  в  одном».


*
Американская  улыбка
– приветствие  или  оскал?
Трагедий  Драйзера  финал…
Так  на  душе  тревожно,
зыбко…
Приятель  «кольт»
и  Ку-клукс-клан,
стул  электрический 
и  …  дозы,
и  океанский  хулиган
(на  палубах  притихли  осы),
и  президентский  талисман:
улыбка
шире  красной  рожи,
в  глазах  прищуренных
обман…
Веками 
всё  одно  и  то  же.

«»
Со  страниц  истории
на  нас
смотрят  жалостливо
лица:
Стоило  ли  нам  трудиться,
надо  было  ль  Вам  родиться,
чтобы  снова  ошибиться
уж  какой,  на  сей  раз,
раз.

*
                А. Л.
Нежданная,  негаданная
радость
лазоревых,  весенних  чувств…
И  даже  не  соприкасаясь,
а  только  магией  искусств:

Ты  проснулась,  потянулась
в  бело-розовом  тумане…
Светлой  грустью  обернулось
то,  что  было
зорькой  ранней.







*
Разошлись…
Ну  что  ж  …  бывает…
Не  срослось 
и  …  не  притёрлось…
Проза  Лиру  убивает?
Нет!
Я  думаю – нервозность.

Нервы 
чаще  струн  гитарных
рвутся  перенатяженьем,
говоря:
«Не  в  настроенье…»,
в  состоянье  безударных,
в  ощущении  сомненья
и  в  себе,  и  вне  себя.

*
                Ремейк

Кто  придёт  на  мои 
похороны
кроме  ближней  родни
и  …  друзей(!?)
полистать
мои  тайные  схроны
безответной  любви
и  страстей…

Кто  придёт?
Что  гадать!
Не  прибудет…
Для  ушедшего 
в  вечный  покой
есть  ли  что-то,
что  памятью  будет
о  печали  и  страсти
земной.












*
У  нас «напряг»  с  хлебом:
до  магазина  дойти
– ноги  не  ходят, 
доехать – глаза  не  видят,
вызвать  такси – жаба  душит…

Воздержанность  в  еде
идёт  во  вред  еде:
продукты  портятся
и  холодильник  стонет…
По  скатерти  пустой
мой  глаз  голодный
бродит
и  палец  ищет  крошку
на  столе.

В  еде  воздержанность
на  пользу  ли  кому?
Кто  первым,  отвалившись,
скажет: «Хватит!»,
но  жадным  глазом
смотрит  на  еду
и  вилкой  по  пустой  тарелке
скачет.

*
Вчера  вечером  Гальский
нагнал  такую  тоску,
что  пришлось, 
чтобы  стрясти  её  с  плеч,
перенести  на  бумагу.

На  юбилей 
подарков  я  не  жду…
Только  слова 
и  милых  рук  тепло
согреют  душу…
«Я  тебя  люблю!»
Уж  этого  довольно…
Но  ещё б 
глаза  в  глаза…
Что  в  бездне  я  ищу?







Непознаваем  мир
таинственных  глубин…
С  потока  слов 
шумовкой
смысл  не  снимешь…
Из-под  ресниц 
берёзовую  синь
на  плечи  полушалком
не  накинешь.

На  юбилей 
морозный  иней  лёг   
и  плечи  холодят
своих  же  рук  объятья…
Бег  времени 
уж  переходит  в  скок…
Чем  не  займись,
пустое  всё  занятье.

*
28-е  августа  д. р.  Дениски.
(Холодное  лето  2017 года)

С  небесных  сит 
осенний  дождик  льёт…
«Льёт»– не  то  слово…
«Моросит»– вернее…
И  лета  бабьего 
уже  никто  не  ждёт,
и  печи  задымили
чуть  быстрее…

Соломой
летом  выложенный
под
уж  почернел,
вязанки  дров
готовы…
Когда-то  народившийся 
пострел
сегодня  сам  отец
весёлый  и  …  суровый.

Что  я  ему, 
из  жизни  уходя,
оставлю  как  обузу
или  в  радость?




Не  привлекла  его 
моя  стезя…
В  конце  концов 
это  такая  малость…

У  каждого  на  небе 
свой  удел,
но  редкий  получил
то,  что  хотел.

*
Коллаж  на  стене…
Фотографии:
бабушка  с  внуком,
родители,
брат  …  в  стороне…
Это  прошлого  тени 
проходят  без  звука
по  бесшабашной-то  в  общем
судьбе.

Жёны,  дети,  друзья 
собрались 
на  судилище  века…
Не  подумайте…
Век  только  мой…
Это  он  для  меня  лишь
сплошная  прореха,
уготованная  мне
судьбой.

Коллаж  на  стене
– всё  любимые  лица…
По  ним  не  поймёшь 
кто  жалеет,  кто  судит
меня…
А  на  улице  дождь,
словно  вечность 
сквозь  сито  сочится
– это  плачет  сама 
над  моею  судьбою
Судьба.










*
Памяти  Олега  Видова
                и  себе.

Мы  уходили  навсегда
из  краснокаменной  пустыни,
где  наши  души  и  сердца
петлёй  бесправия  душили,

где  лозунг  сущности  важней
и  надуванье  щёк – обычай,
несоблюдение  приличий
непослушания  страшней,

где  «Я – начальник,  ты – дурак»
возведено  в  закон  природы,
даже  естественные  роды
там  не  проходят  просто  так…

Итак, 
уходим  навсегда ль 
из  краснокаменной  пустыни,
что  в  новом  призраке  России
обрящут  души  и  сердца?

* 
Великому  началу
мало  жертв,
ему  отдай  всю  кровушку
до  капли…
                1. 09. 2017-го  года

«Сегодня  день
Великого  Начала»!
Так  гороскоп 
вещует  Водолею…
Я  в  ожидании  немею,
как  парусник  без  ветра
у  причала.
Кто(?) 
утренний  или  вечерний
бриз
расправит 
и  …  наполнит  парусину?
И  я  уйду 
в  бескрайнюю  равнину,
исполнив  ветреный  каприз.



И  море 
шквалами  поникший  дух
взбодрит,
и  силу  рук
почувствуют  канаты…
Под  черными  крылами
Птицы  Рух
вспомянутся  ли
милые  Пенаты?!

**  «вещует»  оставлено
      с  разрешения
      Тани  Степановой.
 
*
На  д. р. Андрея Дьяченко

Детский  доктор
это  вам  не  врач…
Это  доктор  Лиза,
мать  Тереза…
Это  врачеватель  неудач,
коликов,  ушибов
и  …  порезов.

Детский  доктор
– тёплая  ладонь… 
Благотворно 
уж  прикосновенье:
«Покажи  язык 
и  …  носик  тронь…»
и  …
…  болезнь  ушла 
в  одно  мгновенье.

Детский  Доктор 
дяденька  Андрей
– экстренная  помощь, 
неотложка…
«Айболит»
– известный  друг  детей,
книжной  мудрости
весёлая  обложка.









*
На  закате  спать
нельзя:
тени,  черти,  луч  зелёный
– всё  стремится  вашу  волю
подчинить  заботам  дня.

Мозг  издёрган  суетою,
мышцы  требуют  покоя…
Ненадолго бы  уснуть…
Так  ведь  нет, 
тревожит  муть,
непонятная  тревога…
Лентой  чёрною  дорога,
убегающая  вдаль…
Ног  не  чувствует  педаль:
между  тягами  и  нервом
сном  разорванная  связь…
Кто  проснётся  нынче 
первым 
будет  жить,
сквозь  годы  мчась.

*
Через  две  недели
Тома
мне  подарит  тишину.
Мою  скромную  персону
оставляют  на  Судьбу.

Как  она  распорядится,
так  пойдут  за  днями  дни…
Может  сразу  утопиться(?),
иль  сказать  себе:
«Живи!»
Тишина  сродни  покою?
Нет,  дружочек…
Тишина
подвигает  нас  к  разбою,
дружит  с  бесами  она.
А  мои  известны
Бесы:
слов  и  мыслей
рифмы  …  ритм
– бредни  старого  повесы,
переложенные  в  гимн.





*
Не  смешивай  идею 
с  бытием,
с  реалиями 
замыслы  не  путай…
Ах,  чёрт  возьми,
как  медленно  живём,
и  как  крепки
невидимые  путы…

Ползём  по  жизни
словно  сель  в  горах,
смывая  и  губя
свои  же  достиженья…
И  …  видно  зря 
надеется  Земля
на  разум  наш
и  …  волеизъявленье.

*
Американцы  совсем  одурели,
ограничивают  присутствие
наших  торгпредств  и  консульств
на  своей  территории
(ищут  шпионов)

Америка,
допрыгаешься  стерва…
Терпенье  лопнет,
вот  уж  берегись…
Забудешь, 
что  такое  просто  жизнь,
и  содрогнёшься
каждой  клеткой  нерва,
и  до  мозга  костей
промёрзнешь  и  …  уснёшь
глубоким  сном
былых  цивилизаций…
И  не  поможет  флаг
«Объединённых  наций»
и  собственный  твой
звёздно-полосатый,
коль  вовремя
Россию  не  поймёшь.







*
                1-е  сентября, 
внуки  пошли  в  школу.

Прям  таки  принцесса
эта  Машка…
Гувернантки
так  вокруг  и  скачут:
бабки,  тётки,  няньки…
Мамка  с  папкой
от  умиленья
только  что  не  плачут.

Удалась  девчонка
– это  правда:
умница,  красавица,  спортсменка.
Колокольчик  сердца
бьётся  звонко, 
только,  вот,  звонит
она  мне  редко…

У  меня  ещё  есть 
пара  внуков:
Аннушка  с  Никитой…
Сердце  рвётся, 
как  подумаю,
что  с  «Солнечной  долиной»
им  сродниться
может  не  придётся.

А  ведь  как  задумано
всё  было:
Породнит  земля
всю  эту  стайку
и  Луна  о  солнечное  било
соберёт  надежды  на  лужайку.

*
Мы  тратим  ресурсы
впустую
на  призрачные  надежды…
Воображенье  рисует:
В  праздничные  одежды
одеты  народы  мира,
ленточка  хоровода
шарик  земной  обвила…





За  руки  держатся  люди…
Трудно  даже  представить
чтобы  Земля  в  круге
объятья  могла  ослабить.

Крепятся  узы  братства
и  нет  нам  другого  дома…
Надо  бы  удержаться
хоть  за  краешек  окоёма.

*
Умирать  не  хочется,
ясное дело,
ни  за  Родину,
ни  за  так  просто.
              Но, 
если  время  приспело,
или  совсем  неймётся,
то  никуда  не  денешься,
умирать  придётся.

Главное  чтоб
Человеком, 
без  этих  соплей  и  стенаний…
Лишь  просьба  одна
от  века:
Пусть  пухом  земля 
станет.

*
Натали 
легко  живётся
с  Венечкой
– человеком-праздником…   
Она  и  сама  проказница:
когда  неймётся,
давай  как  придётся
и  …  смеётся.

Но  и  она  канючит,
иной  раз 
до  слёз  доходит…
Но  Венечка
тучи  разгонит…
Он  ведь  полковник
(вроде  б  …  )





Это  я  ради  смеха…
Он  «настоящий  полковник»,
ничто  ему  не  помеха,
когда  Натали  долдонит.

«»
Натали  легко  живётся…
Венечке  всегда  неймётся…
Он  полковник  и  …  мастак:
Что  ни  сделает,  всё  так…
Всё  с  умом  и  по  уму…
Я  завидую  ему 
чёрной  завистью  лентяя:
не  умея,  не  желая
научиться  хоть  чему,
в  запустении  живу
и  строчу  стишки 
про  Веню…
Но  …  и  это  не  умею.

*
За  день  ни  строчки…
Это  значит 
ни  одной  мысли,
ни  одного  чувства…
Как  между  датами
тире  или  точки…
Что  между  ними,
неужто  пусто?

И  в  домино 
«пусто-пусто»  фишка
и  та  смысл  имеет…
А  в  жизни(?)
«мели  Емеля,  твоя  неделя»
или  «ни  дна,  ни  крышки».

Грустно, 
когда  вот  так:
что  ни  сделаешь,
всё  впустую…
В  голове  бардак 
с  пустотой  чередую… 








*
Кто-то  умнее  умного, 
кто-то  глупее  глупого,
кто-то  красивый,
кто-то  уродливый,
кто-то  талантливый,
кто-то  убогий…

Крайности  и  расстояния…
Вавилонские  башни 
непонимания…
Пески  и  пороша…
Босиком  и  в  калошах…
Пейзажи  и  витражи
одинаково ль  хороши?

Облако  сознания 
для  осознания
собственной  мудрости,
собственной  глупости…

Мир  летит  …
…  Земля  вращается
– всё  бесконечностью 
когда-то  кончается.

*
                А. Л.
Я  предлагаю  Вам
«Буколики»
на  клумбы 
склона  наших  лет.
Полуслепой, 
в  счастливой  доле,
пусть  не  Вергилий,
но  поэт…
Так  уверяюсь  я  друзьями,
а  им,  наверное,  видней…
Пусть  всё, 
что  было  между  нами,
сойдётся  в  тишине  ночей
и  разольётся  ровным  светом
над  окоёмом  ждущих  лет:
«пастушка  и  слепой  поэт»
когда-то  было  уж  воспето.






*
Режим: 
полчашки  кофе 
в  месяц,
как  вкусовой  удар,
как  радость  бытия…
Пускай  вода  его  заменит 
в  другие  дни,
пожар  гася,
и,  жажду  утоляя,
мне  поможет,
на  долго  ль,
удержаться  на   плаву…

Законченную  «Исповедь»
положат
со  мною  в  гроб…
Я  с  нею  отойду
в  счастливый  мир,
где  нету  пререканий,
где  всё  в  согласии
с  природным  естеством,
и  мир  живёт
без  грубых  понуканий,
и  остаётся  на  кругу  своём.

*
Над  Пуковой  гроза: 
плохая «связь»
и  «телек»
на  всякий  случай
отключён…
Сверкают  молнии
и  …  гром  …
               И 
вспоминается  мне
Терек, 
ущелье,
башни  грозный  вид…
И  бурка  чёрная  висит,
от  сглаза  саклю  укрывая,
и  женщина,
лицо  скрывая,
из-под  руки
скосит  глаза…






О,  Боже, 
были  времена,
когда  грозе  бросался  вызов
и  камни  скользкие  карнизов
вершили  чёрные  дела.

Ночь…
И  над  Пуковой  …  гроза.

*
                Г.  Т.
Это  счастье …  пока
мы  ещё  друг  для  друга…
Покрути  циферблат
и  закружится  вьюга…
В  трубке  голос:
«Алло?!»
Не  молчи  …  не  молчи,
возле  уха  тепло
от  руки  …  от  души…
Оживает  пульсар,
жизнь  стучится  в  висок,
душной  ночи  кошмар
разогнал  голосок.

*
Начинаю  впадать  в  отчаяние:
Имея  все  правовые 
(государственные)  документы,
не  могу  пройти  регистрацию
в  «Палате»  из-за  неправомочных
действий  сначала  Гослесфонда,
потом  дорожников,  а  теперь
уч. хоза  «Леоновский»,  когда-то
передавшего  многие  нерентабельные
(а  проще  бесплодные)  участки
в  резервный  фонд  адм.  Воскресенского
р-на,  а  теперь  объявившего  их  своими.

Что  же  входит
в  понятие  «Жизнь»
кроме  радостей  жизни
и  чести?
Не  поверите…
Боги  и  черти(!)
и,  копейку  считающий,
жид.




Изощрённым  умам 
на  потеху
отдан  пахарь
и  раб  у  станка…
Радость  жизни(!?)…
В  кармане  прореху
заполняет  собой
пустота.
И  сознание
рыбой  об  лёд
бьётся  …  бьётся
и  тупо  сникает,
в  бесконечности  тяжб
умирает
не  успевший
подняться  в  полёт.

«»
Я  как  чувствовал, 
что  «дорожниками»
дело  не  кончится…

Предчувствие
как  тропы  подсознанья,
видения  в  клубящемся  тумане,
накопленные  опытом
гаданья,
заложенные  в  карточном  обмане.

Предчувствие(!?)...
Тревога  и  сомненье,
неверный  шаг
на  каменном  уступе,
неверие  в  своё  предназначенье,
надежда  втуне
и  водица  в  ступе…

Предчувствие…
Что  скажете,  друзья?
Неужто  зря
потратил  четверть  века
и  петухом  на  зорьке  кукарекал,
под  выменем  просиживал  года?
Земля  на Пуковой – мозолями  рука…
И  вот  теперь  всё  это  …  зря?   





«»
Жалуюсь  другу:
«Не  понос,  так  золотуха…
Что  посоветуешь,  Гальский?»
«Жаль  тебя,  в  голове  разруха
– вот  результат…
Маломальский
был  бы  умнее,  всё  вовремя  делал,
в  любой  затее  преуспевал  бы.
А  так  …  сам  дурак…
Кому  жаловаться  …  кого  винить?
                Но 
не  спеши  себя  хоронить…
«Последний  бой»,
известно,  «трудный  самый»…
держись  …  не  ной…
Авось …  он  с  нами!»

*
         Разговор  с  Т. Ф.
 
«Я  твоя  отдушина…»
«Нет, 
ты  моя  «удушина»»
Смешно,  ей  богу: 
парафраз  для  виртуоза 
напоказ
перед  толпой  и  знатоком…
Уж  лучше  просто  кулаком
по  клавишам,  как  по  лицу…
Струну  педалью  притушу
и  звук  замрёт…
Отдушина 
не понята,  удушена.

*
      Сегодня  д. р.  Алёши.

Музейным  чучелом
на  дне  рожденья  сына
в  толпу  гостей
не  вписываюсь  я.
Его  соратники,  друзья
меня  обходят…
Молча  стыну
и  думаю: «Зачем?
Кто  звал  меня  сюда?»
 




Конечно,  сын…
И,  вроде  б,  звать  не  надо…
Достанет  сил, 
незваным  загляну…
Невестка  с  сыном,
внучка  …  будут  рады
– ещё  одна  страничка 
про  мечту. 

*
Стихотворение  в  интонациях
                Рубальской.

Я,  ведь, «Волька»?
Волька!
Значит  мне  нужен
Хоттабыч 
хотя  бы только
на  три  желанья,
на  очень  скромных
хотя  бы:
 – Пусть  надоумит  Думу
снять  с  меня  заботы
 – Пусть  пожалеет  Тому,
сорняки  не  глушили  бы
всходы
 – Пусть  моё  увяданье
будет  его  достойно…

Скромные  три  желанья
и  доживу  спокойно.

«»
Миллионер,
живущий  в  нищете(?!)…
«Помилуйте, 
такого  не  бывает»
– так  скажут  те,
которые  не  знают,
что  нищета
не  только  на  столе.









Но  у  меня 
как  раз  наоборот:
и  стол  пустой,
бумагу  не  считаем,
в  кармане  вор
копейки  не  найдёт,
и  в  займе  банк  откажет
– невменяем.   

Миллионер,
живущий  в  нищете,
на  Пуковой,
на  «Солнечной  долине»…
Подруга  извелась 
заботами  вотще
– ему  так  неуютно  на  перине.

Князья  когда-то  спали 
на  земле…
Седло  под  голову, 
открыты  очи  небу…
И  так  ли  уж, 
скажи,
зазорно  мне
довериться  судьбе,
воде  и  …  хлебу?

«»
Миллионер, 
живущий  в  нищете…
Судьбы  подарок, 
пущенный  на  ветер…
Коли  отказано  в  уме,
что  тут  поделаешь,
тем  более,  что  …  вечер…
«Ещё  не  вечер»
– так  ведь  говорят…
А  мне  и  это  поздно, 
уж  поверьте… 
Не  вечер,  ночь, 
давно  инстинкты  спят
и  в  голове,  как  в  молодости,
ветер.
 







*
Распогодилось…
А  если  ещё  нет, 
если  только
«распогаживаться»
стало?
Словарь  молчит 
и  шелести  устало,
а  мне  в  ответ
Степанов  говорит:
«Такого  слова  нет!»

Погода-непогода, 
как  с  Вами-то  мне  быть:
мне  свёклу  убирать
и  надо б  просушить,
а  то  не долежит
до  будущего  года…
Так  что  давай  уж 
распогаживайся,   
брат.

*
     Завтра  Т. Ф.  уходит  от  меня,
по  её  собственному заверению, 
навсегда…

Я – «Мальчиш  Кибальчиш»…
Мне  бы  ночь  простоять, 
мне  бы  день  продержаться
ради  будущих  строк,
ради  будущих  дней…
Или  всё  же  …  «Плохиш»:
растерять,  иль  предать,
и  безумству  предаться
на  оставшийся  срок
одиноких  ночей…

Я  мальчиш  Кибальчиш?
Нет,  Плохиш,  это  ясно.
Всё,  что  было, 
об  этом  буквально  кричит.
В  результате  всем  шиш, 
всё,  что  было,
то  было  напрасно…
И  с  последним  рассветом 
зарёю  душа  отгорит. 





«»
       «В  берёзовой  стене 
вновь  голубеют  бреши…»

«И  с  каждой  осенью 
я  расцветаю  вновь…»
Бодрит  сознание 
внезапная  прохлада,
и  в  мышцах
просыпается  бравада,
и  даже  кажется,
что  закипает  кровь.

Надежды  обступают…
Их  тепло
– волна  элегии,
ладони  ветра  в  кронах…
Мои  мечты  куда-то  далеко
уносятся 
и  …  тонут  на  затонах.

«»
О,  долгожданный  миг!
Ужели  пробил  час?
Сознанье  и  душа 
слились  неразделимо…
Потоки  бытия, 
бурля,  несутся  мимо,
а  я  на  берегу
притихшего  ручья…

Как  сорок  лет  назад 
я  слух  и  созерцание…
Ещё  и  не  любовь, 
но  точно  не  страданье…
И  многих  лет  каскад
– всё  осознанья  миг…
Что  это:
Божий  глас  или  безумья  крик?!












«»
«Доживём  до  понедельника…»

Окуджава  …  Окуджава…
Талантов  много  на  Земле 
и  выдающихся  немало,
как  звёзд  на  небе…
В  их  числе, 
иной  раз  может  быть  не  ярки,
так  далеки  они  от  нас,
сияют  гении…
Их  сказки 
утешат  вас  в  полночный  час.

«»
С   23-го  на  24-е  сентября
                «Аквариум»

«Машина  времени»,
так  хочется  назад…
Вперёд,
куда  спешить,
всегда  успеем…
Гитара,  Макаревич
и  …  Азарт,
который  был
ударными  посеян…

И  слушатели 
дружною  толпой
назад,  на  Вавилон,
ату,  в  атаку,
как  будто 
заколдованы  струной…
А,  вот,  смычок  зовёт
свернуть  на  Ракку…
Назад, 
в  идиллии 
сознания  души,
щемящих  чувств
и  диких  песнопений,
и  новых  варваров,
и  будущих  свершений
с  холодным  блеском
рыбьей  чешуи…
«Машина  времени»…
Спеши  и  не  …  спеши.




*
                Внучке  Наташе
пожелавшей  стать  врачом.

Диагноз 
каждый  раз
как  смертный  приговор…
Судья  и  врач
– нет  права  на  ошибку.
Глаза  в  глаза…
Немой   укор
– тяжёлый  путь, 
не  раз  набьёте  шишку.

И  всё  же,
на  ошибку  права  нет!
Врач  и  судья 
и  …  «шапка  Мономаха»…
Судил  же  Соломон  во  мраке  лет 
и  в  мудрости  своей
не  ведал  страха.

*
Привыкаю  к  тишине:
телевизор  не  включаю,
Тому  вижу  лишь  во  сне…
Привыкаю  …  привыкаю
к  одиночеству  в  душе…

Абсолютное  безмолвье
нарушает  стук  колёс,
под  составом  стонет  мост,
как  моё  подизголовье.

«»
Обычный  ритуал:
 – давление
 – таблетки
 – зарядка
 – лёгкий  завтрак
на  бегу…
И,  вот,  уже  я  выхожу…
Что  упустил?
Ах,  да,  пишу…
Проснулся  и  пишу,
не  оторвать  от  табуретки…




                Но,
всё  же  силы  нахожу
на  всё,  о  чём  сейчас  пишу:
«Аристократа  завтрак»
и  «Модистки»,
а  я  б  назвал 
«Кокотки  и  кокетки»…

*
    ТВЦ  «Смехопанорама»

Какие  времена  такой  и  юмор…
А  как  по  мне,  так  всё  наоборот:
Культура  планку  задаёт…
Да  культурист  наш,  видно,  умер.

*
                Гейне
 «Дряхлеющие  ноги»…
Вот  бы  мне 
на  Солнце  и  Луну
поставить  ноги…
Дряхлеющего 
не  приветят  Боги,
не  потеснятся
даже  на  Луне.

*
До  сегодняшнего  дня 
из  нас  троих  только  Гальский
был  без  присмотра.
Теперь  к  нему  присоединился   
и  я…

Беляев  выпадает  из  обоймы…
Теперь  мы  с  Гальским  за  троих
едим  и  пьём...
Веселья  миг – похмелья  стоны…
Во  славу  дружбы  и  …  синдрома
никто  из  нас  ещё  не  сник…

«Веселья  глас  …»  до  нас  писалось… 
Унынье – худший  из  грехов…
Да,  и  по правде,  что  осталось(?)…
Одна  ступенька  до  богов…






«»
                «…  и  свобода 
Вас  встретит  радостно  …»

Не  тот  замах,  не  та  свобода…
Это,  скорее, пустота…
Видно  изношена  душа 
темницами  иного  рода.

Не из чего  ковать  мечи…
Нет  искры – пламени  не  ждите…
Кибальчиши?  Нет,  Плохиши!
Дороги  нет,  а  ноги  сбиты…

Не  тот  замах…
Не  Данки  мы…
И,  видимо,  не  та  свобода…
Никто  не  встретит  нас  у  входа,
мы  быта  вечные  рабы.

*
Наш  Президент,  возможно  прав,
как  правы  Боги-Олимпийцы…
Все  президенты – не  гостинцы,
но  у  народа  лёгкий  нрав…

Ему  подачка,  он  и  рад…
Ему  бы  только  не  мешали…
                Но,
дьяки  думские,  бояре
– вокруг  царя  их плотный  ряд.

Не  подойти,  не  передать
щемящий  звук  народных  стонов…
В  гнилой  воде  людских  затонов
что  остаётся  нам?
                Страдать!














«»
Мир,  просыпаясь,
восстаёт…
Коммун  парижских
реет  знамя,
и  Робеспьеры
снова  с  нами,
и  солнце  Истины
встаёт.

Вольтер,  Дидро,  Руссо,
скажите
о  чём  мечтал
ваш  дерзкий  ум,
какую  из  великих  дум
в  жизнь 
первой  воплотить
велите(?)…

Свобода, 
Равенство  и  Братство
– неразделимый  идеал…
Его  ли  воплотил  Шагал 
на  витражах  его  аббатства.

*
Не  опуститься  …  не  сдавать 
позиций  умственного  мира,
поблажек  мышцам  не  давать,
чтоб  совесть  не  корила:
мол  «чисто  бомж»…
«Так  жить  нельзя»   
– мне  даже  внучка  говорила,
бельё  постельное  дарила…
Но  Я 
не  то  что  бы  свинья,
или  ленивый  до  предела,
мне  вечно  некогда 
себя
лелеять,  холить,
чтоб  блестела  хотя бы  обувь…
От  стола 
не  оторваться…
Мысли – строчки,
кавычки,  запятые,  точки,
виденья  карточных  мастей…
Так  Бог  решил  …  Ему  видней…




Нет,  я  не  спорю…
Я  иду   на  огород  копать  свеклу,
иль  подсоблю  немного  Томе,
чтобы  уютней  стало  в  доме.

*
                В. Г.
Чтоб  не  краснеть  нам
за  твои  медали,
сгоняй  в  Афган
или  Чечню…
Полковник  всё  же 
при  Ген. Штабе,
так  не  позорил  бы
родню.
Стрелять  по  куропаткам
«дело»?
Она  известный  сарацин,
башку  снесёт  …  иль  очумело
посадит  на  горячий  блин…

Медаль  на  кителе – красиво,
а  ордена  покрасивей…
Сгоняй  в  Афган – вот  где  мерило 
весёлой  храбрости  твоей.

*
Утро  (5-ть  часов)  вторника…
Накануне  вскопал  теплицу
и  грядку  под  чеснок.

Просыпаюсь  на  боку
(не  на  том),
упёрся  в  стену…
Как  спуститься(?) … не  пойму…
Тупо  чую  перемену…
Перевёрнуто  сознанье: 
где  окошко(?),  где  стена(?)…
Прихожу  в  себя…
Старанье 
не  проходит,  видно,  зря:
свет  включил,
давленье  в  норме,
сел  за  стол
и,  вот,  …  пишу…
Не  подумайте – в «дур.  доме»,
я  на  Пуковой   живу:




За  окошком 
бродят  степи,
где-то  вздыбился  Кавказ,
а  тайга  попалась  в  сети,
и  Земля  упала  в  таз
с  голубой,  речной,  водою…
Как  дитя…
Склонилась  мать,
держит  ласковой  рукою,
не  даёт  совсем  пропасть.

«»
Так  хорошо  начиналось  утро
и  вдруг  какое-то  томление(?)…

Мнительность…
Так  некомфортно  жить,
когда  мерещится,
и  блажится,  и  мнится…
Как  будто 
перевёрнута  страница,
оборвана  повествованья  нить.

А  сердце 
ускоряет  жизни  бег,
давленье  скачет(?),
или  что  иное…
Сегодня  обещали  даже  снег…
А  у  меня  не  паханное  поле,
не  вскопанные  грядки…
Чёрте  что(!)…
Не  успеваю  в  беге  за  Природой…
Фреза  Солнцеворота
– колесо
в  стихи  ложится  бытовою  прозой.

«»
Стрекозы  вьются  надо  мной,
сошлись  в  любовном  поединке…
Я  продираюсь  по  тропинке
(добраться  б  засветло  домой)…

Пошли  грибы… 
Последние  стрекозы…
И  потянулись  бабочки
к  теплу…






А  солнце  яркое,
аж  навернулись  слёзы…
Словно  грущу(?)…
Грустить-то  ни  к  чему…

Друзья  мои!
Беляев,  Гальский,  Нинка
И  Фролкина,  конечно…
Что  грустить?
                Но, 
в  одиночестве  воюю  я
с  тропинкой,
покуда  доберусь
уж  печка  прогорит.

Гальский  звонит:
«Ты  в  гордом  одиночестве?»
Да  в  гордом  я, 
копаю  грядки  в  зиму,
горжусь
тем,  что отчаянно  тружусь…

Уж  не до поля  мне, 
 хотя  бы  с  огородом
управиться  до  первых  холодов…

А  там  и  в  спячку
в  белые  туманы,  набитые  быльём:
Стол,  белые  листы,  бело  и  за  окном
и  можно  не  пороть  горячку,
обдумать  всё  …  и  …  записать  пером.

*
                Звоню  Вене, 
        а  он  в  …  «Сочах»!

Мне  за  Веней  не  угнаться…   
Я  шажок,  а  он  все  два…
Мне  ль  с  полковником  тягаться,
мне – ефрейтору?
Дела
у  полковника 
в  сравненье  хоть  со  мной, 
хоть  с  кем  ещё
не  сравнить,  моё  мученье 
просто-напросто  смешно.




Веня  вечно  отдыхает…
От  чего?
Где  так  устал?
Но  меня  не  понимает,
говорит:  «Ещё  не  стар!
А  живёшь  как  дед  столетний,
забурился  в  огород…
А  вокруг,  смотри,  цветенье…
Девки  пляшут!  Твой  черёд…

«»
Меня  преследуют  недуги,
на  мне  живого  места  нет…
Да, можно  позвонить  подруге…
Но  что  услышу?  Тот  же бред: 
всё  так  же,  то  же
и  причина
для  всем  одна:
«Вам  сколько  лет?!»
Да,  вот  уж  …  стукнуло  в  обед…
Не  оттого ли  и  кручина…
Не  оттого!
Как  мудр  народ:
Движенье  жизнью  называет,
в  её  круженье  завлекает…
Отставший,  тут  же  и  помрёт.

«»
Шире  плечи  …  чётче  шаг:
взвод  выходит  на  зарядку,
рассчитались  по порядку…
Не  хватает(?)…
Где-то  спят!
Где-то,  кто-то  невидимкой
притаился  под  простынкой,
виден  только  голый  зад…
Старшина  даёт  наряд…
Показалась  голова,
а  тебе,  братишка,  два…

Отслужил  я,  слава  Богу,
и  теперь  в  свою  берлогу
залезаю  не  спросясь…
(Я  не  щука,  не  карась).
Если  что,  как  эхо:  «Ась!»







«»
Жён  бывших  не  бывает…
Но  бывшие  так  беспардонны
и  нами  вечно  недовольны…
Им  кажется,  на  всё  имеют  право:
ревнуют,  лезут  в  душу,
а  бывает,
играют  роль 
известной  примадонны…
И  в  восемьдесят
выглядят  цветком,
впервые  распустившимся
на  клумбе,
и, 
сорванные  дерзким  пареньком,
в  притоне  «зажигают»
«Тумба – юмба»

*
       Т. в. детектив  «Пёс»
   
«Не  пьёт,  не  хамит, 
не  …  смеётся…»
Кому  так  уныло  живётся?
А,  может  быть,  он  погружён
…  в  сон?
«Дядюшкин  сон»  о  чём?
О  том,  что  нельзя  так  жить,
не  мучатся,  не  любить…
Но  тут  нечто  другое,
может  быть  возрастное(?)…
С  возрастом  осознаём:
как-то  не  так  живём.

*
Звонок  «оттуда»:
«Я  приеду!»
О,  нет!
Сейчас  не  приезжай, 
на  Пуковай  такой  сераль
и  праздник  Эпикура.
Сегодня  всё  здесь 
кувырком:
перемешались
смех  с  рыданьем,
слились
разврат  и  назиданье,
клубок  сомнений  с  петухом.


Здесь  память  розги  раздаёт
и  всех  сечёт  без  сожаленья,
и  вслед  гнусавит  наставленья,
и  под  руки  всех  в  ад
                ведёт.

*
      Разговор  с  зеркалом.

Каков  поэт?
Да  кто  же  знает.
Вот,  что  не  физик
– точно  «нет!».
Твои  расчёты – сущий  бред.
Природа  их  не  подтверждает.

Я  с  отраженьем  говорю,
гордыню  усмиряю…
Сомнения  обуревают?
Так  их  в  надеждах  утоплю.

*
Ни  в  ад,  ни  в  рай, 
а  между  ними
очисткой  совести  грешим…
Парку,  как  в  бане,  поддадим
и  душу  вынем.
В  тазу  с  колодезной  водой
полощем,  чтобы  чуть  остыла,
и  впредь  заведомо  не  ныла,
когда  задумаем  разбой.

Ни  в  ад,  ни  в  рай,
а  между  ними
соплёй  бессмысленно  висим,
не  знаем уж  чего  хотим…
Хотя,  пожалуй,  водки  с  дыней(?!).

Ни  в  ад,  ни  в  рай…
Да  есть  ли  тот,
кто  предпочтенье  отдает
вперёд  без  страха  и  сомненья?
Такие  есть  (до  умиленья)…
Для  них,  что б  ни  было, 
                всё  «Край!».







*
Одних  артистов
видим  молодыми,
других
уж  покидающими  сцену…
Нам говорят:
«Они  были  такими(!)…»
А  мы не  верим,
видим  только  смену.

*
Огород  не  копан
у  меня…
Оторвать  не  в  силах
кое  что
и,  к  руке  прилипшее, 
перо…
Чёрте  чем  забита  голова.

«»
Полынь  с  крапивой
в  тесной  дружбе…
К  ним,  третьим,
тянется  осот…
Скажи,
кому  всё  это  нужно?
А,  вот  как  подведёт  живот.

«»
Не  успеваю  за  Природой
ни  басней,
ни  хвалебной  одой…
Она  стремительней  стрижа…
И  глазом  не  моргнул
…  зима.
Зима?  Да,  нет,  покуда  осень…
Дел  тьма,  а  сил  уже  не  очень…
Догнала  старость  и  меня.
Зима,  друзья  мои…
                Зима!











*
Как  судят  женщины
о  нас
и  чем  прельщаются
в  мужчине?
По  молодости,
да  и  ныне,
мне  не  доступен
их  пасьянс.
                Но 
посмотри  по  сторонам,
понаблюдай 
за  взглядом  чувства…
Игра  страстей 
сродни  искусству…
Не  всякий  приживётся  там.
И  чаще 
мы  своё  берём
не  по  законам  интеграла…
Случайность… 
Искра  пробежала,
ты  обожжён  и  …  обречён.

«»
Не  ради  кокетства, 
               а  для  стиха:

Степанова,
тебе  я  надоел(?!)…
А  жаль, 
кто  мне  ещё 
внимает.
Стихи  так  редко
понимают, 
а  уж  поэтов…
Вот  удел
счастливой  доли…
Мир  страданий 
и  необузданных  желаний,
вранья  и  правды  беспредел,
и  поиск  Истины  и  …  Бога,
и  бесконечная  дорога
                за  горизонт.








*
На  волнах  памяти
качается  душа
как  поплавок
то  к  небесам,
то  в  бездну…
Прям  так  и  просится
бессмысленное  «тресну».
Но 
у  бессмыслиц
странная  судьба.

На   них  зациклены
Ньютоны  и  Эйнштейны,
наш  Перельман
не  избегает  их…
И  я  к  ним  отношусь
благоговейно
и  вот,  как  видите,
даже  состряпал  стих.

«»
    Инвектива  Президенту

Мы  все  из 
Царственного  рода…
Кому-то  больше  повезло, 
кому-то  меньше…
Что  с  того?
Мы  все  цари…
Цари  Природы!
От  чванства  этого  смешно.

Мы  так  слабы  и  неуклюжи…
Пред  миром  истинным
дрожим…
Пигмеи…
Всей  толпою  сдюжим 
бревно  поднять…
А  пилигрим?
Кто  одинокий  странник  ночи…
Что  может  Он?
В  его  уме 
роятся  сонмы  полномочий…
А  Мир  по-прежнему 
во  тьме.
……………………………………………….



…………………………………………………
*
«Погасло  дневное  светило»
                И
«роется  Терек  во  мгле»…
Представьте  картину:
Красиво!
А  «башня  на  чёрной  скале»?

Про  башню  забыли?
Напрасно…
Вся  суть  наша  жиздется  там:
коварство  …  коварство…
Коварства
стал  первою  жертвой
Адам.

«»
Инвектива  женщине

Мужики  грубы
но  не  коварны.
Иезуитский  ум
не  их  конёк.
Им 
по  дальновидности
нет  равных,
только  не  ложитесь
поперёк.
Не  визжите, 
на  рожон  не  лезьте… 
Всё  со  временем
придёт  само  собой.
Окажитесь  вовремя 
на  месте,
только 
не  с  протянутой  рукой.

*
О  Ларочке  Слободянюк
словно  забыл…
На  самом  деле
я  благодарен  ей…
Метели
меня  уж  скоро  заметут
и  образуется  досуг
невольный…




Внучки  подрастут,
её  сердечные  заботы,
и  на  меня  откроют  квоты…
Мы  встретимся  среди  зимы…
Дороги  хоть  заметены,
но  есть  же  руки
и  …  лопата…
Чего  не  сделаешь 
за  злато  и  бескорыстие 
души.

Моё  молчание  прости…
В  моей  глуши  недвижно  время,
но  в  осень  брошенное  семя
дождётся  радостей  весны…
Сама  не  забывай…  Звони.

*
Чтоб  не  сойти  с  ума
от  мыслей,
перевожу  себя  в  слова…
Хотя б  на  время
Времена
уходят  в  строчки…
Строчки  быстро
бегут  …  бегут  из-под  пера…
Что  в  них?
Да  то  же,  что
и  в  жизни:
сомнений  вечных  череда,
событий    праздных  чехарда
и  паутина  бытия
– условные  аукционы  Кристи:
картошка,  хлеб,  морковь,  свекла  …
…  и  бесконечные  раздоры
отцов  с  детьми,
мужей  и  жён…
Весь  мир
как  будто  заражён
бациллами  собачей  своры.

Как  выходить  из  тупика?
Где  Вы
всесильные  слова?!








*
                О  себе,
но  не  очень  откровенно:   

«Бог  суров, но  справедлив»
и  всегда  великодушен…
Тел-то  нет,
а  только  души…
В  общем  всё  какой-то  бред.

Слабовольные  жестоки…
Что-то  тёмное  в  уме…
Каждый  знает  по  себе(!)…

А  сороки белобоки(?)…
Вот  уж,  право,  «два  в  одном»…
На  неё  оставишь  дом,
а  вернёшься,  боже  правый,
как  в  бедламе,  всё  верх дном.

Беспардонность,  хитрый  ум
– это,  братец  мой,  про  сойку…
Сам  себе  головомойку
задаёшь…  Шурум-бурум…

Говорят:
«В  посудной  лавке
Слон» 
– так  это  про  меня:
Разобрал  себя  на  «кварки»
– неприглядный  вид,  друзья.

«»
             д. р.  И. С. «Приезжай, 
будут  все,  кто  тебя  знает…»

Все  родные – всё  чужое…
В  чём  причина?
Не  во  мне  ль…
Как  ломоть  отрезан:
ною(?),
сопли(?),  слюни(?), канитель(?)…

Вроде б  нет…
Сам  же  отрезал,
сам  обрёк
и  сам  ушёл,



сам  ломоть  судьбы  отвесил,
бросил  в  варево…
Котёл 
из  печи  на  стол  поставил…
«Кушать  подано!»  …  Садись…
Сервировочка  вне  правил?
Ешь  руками  …  не  давись.

«»
                Беляеву
«Вальпургиева  ночь»

Все  кто  знает  меня,
и  не  только,
все  кто  знает  и  любит
меня
приезжайте
на  это  застолье
в  ночь-полночь
(это,  ведь,  ерунда)…
«Оторвёмся  по полной»,
ребята…
Леший,  что  там  в  заначке,
тащи…
Не  стесняйтесь, чего  уж, 
девчата…
Не  скупись,  братец  мой, 
не  скули…
И  до  дна…
Повторить  не  мешает…
Между  первой  и  третьей 
зазор
заполняем:
гитара  страдает,
выставляя  нас  всех  на  позор.

*
Хорошие  люди 
и  Богу  нужны,
А  кто  же  тогда 
на  Земле  остаётся?

От  зависти,  что ль,
негодяям  неймётся:
строят  и  строят  всем
козни  свои.





«»
Не  скотобоец  я…
Но  всё  же…
Сколько  скотинок  загубил?!
Бог,  м. б.,  меня  простил, 
но  сам  себя(?)…
Мне  снятся  рожи…
Вернее  вереница  рыл…
А  сколько  куриц  зарубил?...
Нет, 
фермерство  не  для  меня…
Что-то  не  так  с  моей  душою…
Сам  мясо  ем,  ведь,  и  не  ною…
Двуликий  Янус – вот  кто  Я.

*
                Т. Ф.
«Её  глаза 
на  звёзды  не  похожи»…
В  них  сумрак  ночи, 
бездны  глубина…
Я  заглянул  однажды 
в  эти  очи,
моё  сознанье
не  достигло  дна.

Моё  сознанье…
Боже  мой,  о  чём  я(?)…
Вся  жизнь  моя 
лишь  чувства  и  побег
– негодный  материал 
для  созиданья
и  уж,  конечно,  не  Ковчег.
         
…………………………………………..
Пропущены  две  страницы
между  стихами:
«Мы  все  из  царственного  рода»
и  «Погасло  дневное  светило»

Опять  пропущены
страницы…
Как  невнимательна  рука,
совсем  не  чувствует  листка,
или  спешит…
Зачем  …  куда???
Что  мне  на  этот  раз
приснится,



чем  я  заполню  пустоту,
вернее
промежуток  между…
………………………………………….
Не  заморочусь  …  пропущу…
Ведь  так  уже  бывало  …  прежде.

«»   
Опять 
пропущены  страницы…
Чем  мне  заполнить  пустоту?
На  этот  раз 
что  мне  приснится…
Рука  не  чует  толщину 
листка,
или  торопится  …  как  птица…
В  какие  дальние  края(?)…

«Чем  я  заполню  пустоту»,
вернее,  промежуток  между
двумя  стихами,
как  войду
в  пространство  точки,
упрежу
уж  приведённых  на  аркане?
Задачка?!
Но  не  для  меня…
Пускай  «гуляют»  как  поля…

……………………………………………………

*
Нет  ничего  обычней
слова,
но  и  таинственнее
нету  ничего.
Всей  жизни 
материальная  основа,
как  Афродита,
вышла  из  него.

В  «пустых  словах» 
так много  содержанья:
энергий  чувств  и  плоти  бытия,
всё  наше  неосознанное  знанье,
мифическая  «фестская  змея»…





Нет  ничего  на  свете 
проще  слова
и  ничего  существеннее  нет
– оно 
всей  человечности  основа,
оно  же
«тихий,  негасимый  свет».

*
                СМС-ка
«С  Вашего  счёта  списано…»
Банк  «Возрожденье»…

Да,  подавитесь,
дышло  Вам  в  ребро…
Зачем  когда-то  пренебрёг
сомненьем
и,  как  ребёнок,
лёг  вам  под крыло.

Мне,
по  большому  счёту,
«Счёт»  не  нужен…
Налоговая,
схлопни  свою  пасть…
В  этой  стране
так  «жизнью»  отутюжен,
что,  право  же,
не  мудрено  пропасть
из  поля  зрения
и  даже  из  сознанья…
Моя  мечта
«сибирская  изба»
(и  есть  на  Селигере  острова)
до  полного,  тупого,
отрицанья.

«»
Пришла  пора  передавать
свою  собственность
наследникам.
Для  этого  необходимо(?)
зарегистрировать  земельный
надел  в  координатах,
а  для  этого  надо(?)
провести  повторно  «геодезию».
Заключил  договор  с  формой
«Кадастровых  инженеров».



Начальница – дочка  моей
сотрудницы  по  «испыталке».
Думал:  всё  будет  правильно
и  быстро.
Не  тут-то  было…
Всё  настолько  медленно,  что
меня  постоянно  опережают
с  регистрацией  соседи:
то  Лесфонд,  то  дорожники,
а  теперь  и  правительство  Мос. обл.
И  со  всеми  надо(?)  судится,
хотя  заведомо  ясно,  что  они
захватчики.
Гос.  Акт  выдан  мне  в  1991 году,
т. е.  26-ть  лет  назад,
тогда  же  и  обозначены  границы.
Вот  и  думай:  Исполнительница
ленивая  и  тупая,  или  сознательно
затягивает  «дело»,  давая  заработать
своему  юристу,  или  что  ещё  похуже(?!).
Но  об  этом  даже  думать  не  хочется.

«Больше  скорость – меньше  ям!»,
«Тише  едешь – дальше  будешь…»
(от  того  места,  куда  едешь)
Если  заложило  уши, 
повторяю  по  складам:
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Мне  ж
сознанье  заложило:
Что  же  выбрать?
Вот  народ,
чтобы  русская  машина
ехала  и  не  тупила,
поговорки  создаёт…
Их  бы  вспомнить  «наперёд»,
да  в  мозгах  не  та  уж  сила.

*
Рассвет  на  Пуковой…
Закат  на  Сандарине…
Два  острова 
над  пеной  бытия
Природа  для  покоя  создала
в  бушующем,
нетерпеливом  мире.






Два  острова
для  одиноких  душ
и  таинства
восходов  и  закатов
без  войн  и  революций,
без  набатов,
без   медных  труб,
не  поделивших  куш.

Два  острова 
без  выставок,  витрин,
без  бутафорий
и  оскалов  смеха,
без  лузеров
и  баловней  успеха,
воздушных  замков,
чёрных  субмарин.
Два  острова – приюта 
для  седин.

*
Акулы  есть 
и  в  Чёрном  море…
А  где  их  нет!?
– На  суше  нет…
Неверный,  граждане,
ответ.
Акульи  морды 
здесь,  на  суше,
пожалуй
поопасней  тех,
что  вольно  рыщут
в  океанах,
потом
в  японских  ресторанах
в  гурманах
пробуждают  грех.

Те,  что  на  суше,
на  Ваш  стол
не  попадут
и  не  надейтесь…
Скорее  Вас
зажарит  в  тесте
наш  людоед  и  хлебосол.






*
Воды  принёс 
и  …  отдыхаю(?)…
Поел 
и  …  тут  же  клонит  в  сон…
Когда  так  было?
Вспоминаю  …
…  и  вспомнить  не  могу…
Трезвон
в  ушах
и  где-то  рядом…
За  телефон(?)…
Нет,  он  молчит…
Лишь  телевизор  говорит:
как  надо  управляться 
с  садом…
Но  мне  советы
ни  к  чему…
Что,  сам  с  усам?
Нет,  просто  старый…
Я  под  берёзой  постою
и  побреду  назад
устало.
На  гриб 
случайно  наступлю,
мне  тяжело  уже  нагнуться…
Мечтаю
обмануть  Судьбу
– однажды  лечь
и  …  не  проснуться.

*
Мои  родители  крещёны…
А  я  так  …  нехристем 
прожил,
о  чём,  признаюсь,  не  тужил,
не  ведая,  что  …  обречённый.

Но  Бес 
не  долго  правил  бал…
Бог  приструнил 
и  забияку,
и  всех,  кто
дружбу  с  ним  водил
и,  не  задумавшись,
лез  в драку
в  святой  надежде
«Правых  сил».


Да,  Бог  схитрил,  украв  их  разум,
дав  волю  чувствам  и  страстям:
На  место  рая  встал  бедлам
и  вдруг  скукожилось  всё  разом.

Попытку  третью  даст  ли  Бог(?)…
Похоже,  сам  уж  занемог.

*
Грешным  слыть
и  грешным  быть…
Это  что(?)
альтернатива?
Золотухинское  чтиво
– дневники…
Забыть?  …  Забыть!
Иль  признать  их  право
                и
самому  себе  признаться,
что  любить  и  расставаться
много  легче  на  бегу…
                Но 
друзей  не  предаю…
Женщина  или  мужчина,
я  твою  прикрою  спину,
даже  если  сам  умру.
Как  проверить?
Жизнь  даёт 
всем 
отсрочки  и  поблажки…
В  крайнем  случае  «рубашку»,
и  то  редко,  заберёт.
Так  что 
можно  жизнь  прожить,
не  познав  свои  глубины…
«Слыть  и  быть» – альтернативы
в  гроб  с  собою  положить.

*
Медведь  на  ухо…
Боже  мой,
как  жизнь  бесцветна
и  беззвучна
и  даже  рифм  неровен  строй,
сама  строка  неблагозвучна.






Вот,  интересно,
Пушкин  пел?
Романсов  на  стихи  немного…
                Но 
вольный  стих  построен  строго
Ах,  если бы  я  так  сумел.

*
                Степановой
 С  трудом  я
паузу  держу,
и  не  звоню,
и  не  терзаю:
«Позвольте,
я  Вам  почитаю…»

В  столь  ранний  час,
навстречу  дню,
не  терпится  строке,
струится  …  по  шиверам…
Живой  водицей,
позвольте,
я  Вас  напою.

Всего  глоток
в  столь  ранний  час
на  целый  день  настроит  душу
и  ритмы  сердца  будут  слушать
как  удаляется  Пегас.

*
Т. Ф.
меня  ли  бережёт,
или
эксперименты  ставит:
горстями,  не  спросив,
пихает
в  меня  таблетки.
Поражён 
в  своих  правах…
Мой  дух  и  воля 
подчинены  её  страстям…
Чего  желать(?)  не  знаю  сам,
но  организм  вконец  расстроен.

Грешно  сказать:
Жду  не  дождусь, 
когда  в  гробу  я  очутюсь.



(Глагола  в  этой  форме
нет, 
но  опостыл  мне  белый  свет:
таблетки  эти,  эта  тьма
тяжёлой  воли  и  ума.)

*
Мы  собрались  на  посиделки,
но  чую,
не  в  своей  тарелке
хозяин  …  гости…
Разговор, 
кто бы  о чём бы  не  завёл,
мимо  сознанья  и  ушей…
В  умах 
картины  прошлых  дней.


Мой  бог,  Таланова, 
прости… 
Сюзанну  старцы  одолели,
от  похоти,  что ль, 
очумели, 
увидев  прелести  твои.

И  смех  …  и  грех…
Что  с  нами  старость 
творит,
лишая  нас  всего…
Что  раньше 
доставляло  радость,
теперь  и  мерзко,  и  грешно.


Кто  сексуально  не  пожил,
не  наплодил  себе  подобных,
кому,  скажите,  насолил?

С  других  позиций:
Сколько  пробных
шагов  не  делай,
суть  одна
– страсть  выше 
разума  и  воли…
Вот  и  гуляет  детвора
от  безотцовщины
в  подоле.




Насилью  оправданья  нет…
Но  если  всё  по  доброй  воле?
А  где  же  страх  и  стыд? 
В  ответ:
А  бури  чувств, ветров  раздолье…

Кто  греховодник,  кто  скопец…
Из  пены  вышла  Афродита…
А  немощь  на  Сюзанн  сердита…
И,  где  Начало,  там  Конец.


Нескладный  стих…
Но  суть  ясна…
Мы  собрались  на  посиделки 
и,  вспоминая  все  проделки,
достали  Истину  со  дна:
Нет  ни  начала,  ни  конца!

*
             Разговор  с  Т. Ф. 
      перед  её  отъездом
на  «зимние  квартиры».

«Сойду  с  ума!»
Ну  что  ты,  дорогая…
Нельзя  сойти  с  того,
чего  в помине  нет…
И  прежде  чем  сойти,
дойди  до  края…
А  там,  глядишь,
вдали  увидишь  свет…

И  снова  день,
и  снова  путь-дорога,
и  даль  манит
и  радует  тебя…
И  кто-то  смотрит
ласково  и  строго…
Кто  этот  кто-то
знают  небеса.










«»
Прости  …  прости
за  вольный  стих…
И  в  мыслях  не  было
обидеть…
Обед  последний на  двоих,
прощальный  взмах…
Судьбу  предвидеть
мне  не  дано…
Сознанье  спит,
склоняя  в  сон
и  дух,  и  тело…
Журавушкою  улетела,
оставив  в  памяти  тепло.

*
Грустные  мысли:
Всё  для  того,
чтобы  отвлечь
народ  от  тягот  и  сомнений…
По  всем  каналам
шоу  «Прений»,
программа  «Время»
и  кино…
Меняют  облик  регионов,
сменяя  лица  «первых  лиц»,
по  Думе
бродит  дух  законов
из  тысяч  пунктов
и  …  страниц…

А  жизнь  идёт:
Там  наводненье,
тут  оборвало  провода,
в  кювет  слетают  поезда,
у  лайнера  при  приземленье
вдруг  отказали  тормоза…
Растратчики  и  казнокрады
в  покоях  собственных
живут,
«менты»  покой  их  стерегут
и  трёхметровые  ограды…

А  так  всё  в  норме:
Президент
ухожен,  вроде  бы  доволен,
министрам 
каждый  день  презент



«за  соответствие – уволен»…
Их  много,
Он  такой  один, 
сместить  себя  не  помышляет 
и  потихонечку  сгребает
опавшую  листву  осин.

*
Тома  для  Натали 
              прикопала 
    клубни  пионов.

Пионов  клубни
под  землёй
пространство  делят
меж  собой,
чужие  корни  не приемлют,
не  нарушали  чтоб  покой.

На  клумбах  серая  земля
– все  соки  в  пышное  цветенье…
С  зарёю  по  утрам  роса,
по  вечерам
дурман  сомненья…
Не  вечна  наша  красота(?!)…

И  лепестки  кровавым  кругом
ложатся  плотно  друг  за  другом
вкруг  потемневшего  куста…
Вопрос  вопросов: «Красота?!».

*
И  смех,  и  грех…
Все  бизнесмены…
«Кафе»  открыл – уж  бизнесмен…
Ещё  чуть-чуть  и  ты  уж  «Мэн» 
крутой,
а  всё  вокруг  …  спортсмены,
все  мастера  единоборств,
от  конкурентов  защищают…
Зачем?
Они  того  не  знают
(Да  и  зачем?),
их  жупел  прост

А  деньги?
Деньги  …  в рост,
на  жён,  любовниц  и  детишек…




«От  Зайцева»  покрой  штанишек…
А  выше…
Это  уж  вопрос…
Хоть  бизнесмен,  а  …  не  дорос.

*
Весь  сомненье, 
весь  терзанье…
Силы  и  остаток  дней 
бросить  ли  на  увяданье,
иль  к  ногам любви  своей.

Бросит  можно, 
но  кому  я
нужен  в  это тихий  час…
Суетясь,  снуя,  блефуя,
валенки  пустились  в  пляс…

Смех  и  грех…
Не  радость  старость…
Шаркуны  противней  всех…
«Фу  ты,  ну  ты,  ножки  гнуты»,
наизнанку  стёртый  мех
полушубка…
Отслужил  он 
мне  сполна  полсотни  лет…
Это,  братец  мой,  не  шутка..
Это  прошлых  шуток  след.

*
«Если  кликнет  рать  святая…»

На  Пуковой  до  неба  ближе,
чем  за  Окой,  на  берегу…
В  долине  дали  тише,
сини
слились  с  рекой…
Не  разберу…

Мелькнёт  татарин
или  шлем
богатыря  степной  заставы…
Сморгну,  видение  пропало…
Нет!
Будто  не  было  совсем(?).

Там  парубок  гуляет  бравый…
Там  по  росе  оставлен  след…


Там  нынче  тоже  кто-то
пашет…
Поля  …  поля…
Кто  скажет  мне:
«Живи  в  раю!»
А  я  (?)
и  не  отвечу  даже…
Ведь  ясно:  Пукову  люблю.

*
Инвектива  Президенту

«Не  верь  чечену»
– прав  Поэт…
Его  оскал – улыбка  зверя…
Я  никогда  ему  не  верил:
Души  в  нём  православной
нет!
В  нём  дикий  норов
абсолюта,
высокомерье  чёрных  скал,
в  их  тесных  саклях   неуютно,
их  дух  избы  не  врачевал.
Тщеславью
можно  поучиться,
на  всё 
положен  хищный  взгляд…
Барс  в  душах  тёмных
поселился…
А  это,  явно,  не  для  нас.

*
Маяк  на  Фаросе

На  маяке
я  бы  пожил
…  и  жизнь  …  и  две,
и  сколько  надо… 
Луна,  качаясь  на  волне,
дорожку  проложила…
Рядом
луч  маяка  на  воды  лёг,
резвятся  вдалеке  дельфины,
в  лучах  поблёскивают  спины…
Похитивший  Европу
Бог
спешит  убраться  восвояси…




Хотя
велик  Зевс  и  всевластен,
лучше
подальше  от  греха…
Маяк – туманная  мечта.

*
Ты  говоришь:
«Я  тоже  человек!»
Не  завирайся,
«курица  не  птица»…
Хоть  голову  обрей,
не  станешь  им  вовек…
«Ко  мне  на  грудь,
коварная  тигрица!»

Сядь  на  плечо,
голубушка  моя…
Чем  меряться(?):
умом,  душою,  телом…
К  чему  всё  это?
Время  пролетело…
Всё  остальное,
в  общем,  ерунда.

*
Пять  утра…  Среда…
Беляев
с  Толей  Гальским
обещали
навестить  мои  «Печали»…
В  пять  утра?
Да,  нет,  конечно…
Мне  не  спится,
жду  сердечных…
Убираю  со  стола
словари,  бумагу,  ручки
– материал  стихов  подручный…
Сервирую  как  всегда: 
три  стакана…  Вот  беда(?) 
где  тарелки,  ложки,  вилки?
В  холодильнике  поминки(!)…
А  ведь  были  времена…








Я  спешу,
картошку  чищу
(нынче  жаренной  подам)…
Печь  затоплена…  Друзьям,
разомлевшим,  скукотищу
разгоню,  дав  «свет»  стихам.

День  пройдёт  и  не  заметим…
Вызовем  к  крыльцу  такси…
Встречу  новую  наметим
где-то  в  облаке  …  тоски.

*
На  пожелание  удачи
в  «Избе-читальне»…

Удача  не  приходит,
к  ней  идут… 
Она  не  назначает
час  и  место…
Вместо  неё  на  встречу
чаще  труд
притащит 
провалившееся  кресло.
Но  к  ней  претензий
нет…
Как  дамы  все,
капризная  девица…
Случается,
удачная  строка
как  облако,
под  утро  зародится…
Глядишь,
и  ночь  бессонная  прошла.

«»
Удача  не  приходит  к  нам
одна,
под  ручку  хмурый  муж
– хромое  кресло…
Я  вынужден,  друзья,
признаться  честно:
не  нравилась  мне  «пара» 
никогда.
Я  вольный  стих  люблю,
без  сумрачных  усилий,
по  воле  чувств  и  прихотей  ума,
рождённый  как  цветок
ромашек  или  лилий,
под  сладкий  дым  и  аромат  вина.


*
Друзья  уехали…
И  небо 
всплакнуло…
Мне  ж  не до того…
Мне  надо  вынести  ведро,
помыть  посуду,
крошки  хлеба
смести  для  птичек,
заодно.
Наполнить  вёдра  из  колодца,
ещё  раз  печку  протопить…
Всё  это  грустно?
Может  быть…
Да, 
жизнь  давно  не  песней  льётся…
И  всё  же рано  хоронить 
себя  нам…
Мы  ещё  повздорим
и  с  этой  жизнью,  и  с  Судьбой…
Нам  рано  даже  на  покой…
Нам  бы  в  Париж,
как  всем  изгоям…
Вот  бы  тряхнули  стариной!

«»
Друзья мои,
печален  встречи  час…
Стол  яствами завален,
но  не  тронут,
и  водка  греется,
заждалось  пиво  нас
и  разговор  не  клеится…
Все  тонут
в  недугах  немощи
и  тела,  и  души…
Печален  встречи  час,
друзья  мои…

*
Удача  не  приходит
(мы  идём  … ),
не  назначает  встречи
час  и  место…
Пошлёт  вперед
засаленное  кресло…
Сама-то 
притаится  за  углом


и  наблюдает:
сядет  иль  не  сядет,
а  если  сядет,
долго  ль  просидит…
Ты  приглянулся…
Подойдёт,  погладит,
а,  может  быть,
и  рядом  постоит.

«»
Не  говори  себе
«Эпоха» 
иль «Совесть  нации»…
Скажи: 
стараюсь  соответствовать…
А  хорошо  иль  плохо
пусть  скажут
прочитавшие  стихи.

К  позорному  столбу  нынче 
за  Слово
не  прикуют,
не  бросят  в  кандалы…
И  потому  не  видно 
кто  суровый,
а  кто  шалтай-балтай,
алы-балы…

Не  говори…
Пускай  другие  скажут…
Хотя  б  один  найдётся
– хорошо(!)…
На  небе  звёзды… 
Невдомёк  им  даже, 
что  это  из-за  них 
так  по  ночам  светло.

«»
«С  миру  по  нитке
– голому  рубашка»…
Вот  так  бы  мне 
на  хлеб
по  рублику  за  стих…
А  там,  глядишь, 
несчастный  Чебурашка
скооперируется  с  Геной…
На  троих
накроют  стол



и  пригласят  поэта
(Хоть  дом  его, 
но  он  не  главный  тут…
Его  уделом  труд,
он  бизнесмен  «с  приветом»).
А  в  этом  что-то  есть, 
похоже  на  «прикол».

С  миру  по  нитке 
было  б  справедливо…
По  рублику  Есенин  получал…
Не  ровня,  ну  и  что…
Тягаться  не  по  силам(?)…
Но  ведь  и  я  за  Русь 
и  тоже  не  молчал…

*
            Свет  моргает.
Если  что, 
без  вариантов:
ни  запаса,  ни  байпаса,
ни  могучих  рук  атлантов…
Шансов  ноль…
Судьба  Клааса?
Нет  конечно…
Всё  ж  печальна 
участь  Пукова  приюта…
Всё  и  так  многострадально…
А  без  света(?)  вовсе  худо…
Из  всех  благ 
всего  привычней
электрическое  чудо.

*
      Т. в.  сериал  «Пёс»

От  слова  МУЖ
пошли  слова:
мужик,  мужчина,  мужество,
мужлан  и  …  просто  скот…

Так  много  смыслов
от  простого  корня…
Кому  что  по  душе,
то  и  берёт,
а  если  не  по  силам
на  сегодня,
то  уж  и  завтра
Вам  не  подойдёт.



*
«Когда  мы  были  молодыми…»
Для  Н. Ш.  …  и
в  память  о  Владике  Никулине.

Как  бы  жизнь  твоя 
сложилась,
если  бы  тогда  решилась
в  отходящий  поезд  сесть?
Владик,  точно,  «Ваша  честь»,
«Честь  имею» – про  него…
Но  любовь – это  одно,
А,  вот,  жизнь
– совсем  другое…
Не  жалеешь?...
Помнишь:  двое 
на  перроне…
Вот  он – миг…
Тишину  взрывает  крик…
Губы  …  мокрое  лицо…
Поезд  тронулся  …  Ещё
есть  мгновенье  …  нет  его(!)…
Только серое  окно, 
ускоряясь,  мимо  …  мимо…
Как  бы  жизнь  сложилась,
Нина?

«»
Где  так  Веня  устаёт,
что  всё  время  отдыхает:
То  на  Севере  стреляет,
то  на  Юге  загорает,
то  на  Волге  уток  бьёт
и  икорку  мечет  в  рот.

Я  от  зависти  чернею:
Почему  так  не  умею
наслаждаться  и  любить,
и  в  ладу  с  собою  жить.

У  меня  всё  сикось-накось,
даже  секс  и  тот  не  в  радость,
Тугомотина  извека …
«Нет  ума – считай  калека!»






«»
Каждому  ль
привалит  счастье?
Как  увидеть,  как  понять,
«птицу  синюю»  поймать…
Как?
В  силки,  в  другие  снасти…
надо  ль  терпеливо  ждать,
или  в  гон,  как  на   лисицу,
за  флажки  загнать  волчицу,
на  рогатину  медведя(?)…
Или  просто  так, 
как  Веня: 
просто  жить  и  …  всё  придёт…
Пусть  завистливый  умрёт.

*
Смотришь  …  смотришь
на  Собор:
хоть  под  сводом,  хоть  снаружи…
Думаешь:
кому  был  нужен
этот  праздничный  убор,
эти  статуи  по  нишам,
строй  колонн,  иконостас,
и  отвес,  и  ватерпас,
эти  гарпии  под  крышей…

Все  конструкции  в  итог
вносят  долю  совершенства
Красоты…
Души  блаженство
– вот  он  истинный  восторг.

*
«…  мы  прислонили  нуль  к  берёзе
                и  засучили  рукава  …»
   
В  тот  год
и  мама  умерла, 
и  брат 
рассорился  и  уволок 
наш дом…
Смолчу  о  том, 
что  свёл 
скотину  со  двора…
Пришлось  мне  начинать 
с  нуля…




Моей  семье  урок  не  впрок…
И  через  четверть  века  Я 
опять  с  нуля…
С  нуля…  Пусть  так,
но  где  взять  силы(?)…
Душа  печалится – ничто…
Вот 
мышцы  сводит,  кости  ноют…
(И  до  могилы  два  шага,
как  будто  слышу: черти  воют…
Неймётся,  как  же…
Чёрте  с  два…
Мне  дел  за  век  не  переделать…)
Как  там  у  Пушкина  строка:
«и  тут  как  раз…»  …  беда.
Но  что  же  делать,  господа?
С  нуля(?),  ну  что  ж  …  с  нуля!

*
«Белым  безмолвьем»
лист  лежит,
в  глазах  туман,
как  на  покосе
слова  склоняются  под  косы,
сознанье  спит,
но  что-то  в  голове  свербит
и  просит 
выпустить  на  волю.
Но  что?
Безмолвно  лист
лежит,  скрывая
пустыню  мысли…
И  глаза
туманом  застила  беда,
рука
не  чувствует  пера
и  по  столу  скользит
…  до  края.

*
Я  повторяюсь…
На  стене
опять  коллаж  из  фотографий:
по  вертикали – битвы  ратей,
горизонтали – сны  во  сне…
Вся  жизнь  представлена 
в  ключе



цепей  связующих  и  рвущих
сердца  и  души…
На  кресте
«Крик»  Мунка
в  глотке  недр  ревущих.

Я  повторяюсь…
Но  себя 
так  хочется  в  сетях  увидеть:
куда  взор  не  направь
– родня, 
их  голоса  бы  вновь  услышать…
Друзья…  Конечно  же  …  друзья…
Без  них  стена  была б  пустою,
без  них  я  ничего  не  стою…
Они – всё  что  имею  я.

*
Один  и  тот  же
страшный  сон.

В  глубинах,
в  пропастях  сознанья,
где  лишь  фантазии
и  бред,
нехоженых  тропинок  след
и  вещих  снов  предначертанья,
там(!?)…
Откуда  всё(?),
что  не  случалось,
да  и  случиться  не  могло,
в  основе  сути  моего
сокрытого  существованья…
И  Тома,  может  быть,  права(?):
мать,  уезжая,  прокляла
не  просто  так
и  «Водолей» – бесплодный  знак,
и  даже  воплощенье  зла,
поступок  мой  непредсказуем…
Вокруг  пустырь(?)…
Нет(!),  пустота…
На  пустыре  хоть  ветры  дуют 
и  псы  грызутся  до  утра…
Помилуй  Бог,  мой  сон – не  Я.








*
               Книги  детства…

Для  «Водолея»  перепад
играет  роль  и  …  роковую:
то  шивера,  то  водопад(!)…
Струя  бежит  …
…  бежит  впустую…

Бывает  гибелью  грозит,
или  гнилой  водой  затона…
На  небе  звёздочка  дрожит,
а  на  Земле
до  дрожи  стоны…

Помилуй  Бог, 
ученье  свет,  а  не  учённых…
В  эти  сети 
все  попадаются  как  дети,
едва  переступив  порог.

«»
Зодиак – круг  зверей…

«Водолей»  с  периферии…
Пусто  небо…
Ближний  знак 
альфа  «Рыбы»…
В  зодиак
«Водолей»  попал  случайно,
как  и  «Дева»,  и  «Близнец»…
Колдовство  их – свет  астральный…
А  «Медведицы»  венец, 
иль,  скорее,  пояс
– знаки,
просто  бляхи  на  ремне
и  на  бубне  у  шамана…
Почему-то  в  трансе  все…
Эх,  читали  б  Перельмана
и  не  жили б  в  суете.











*
И  меня  настигла  кара…
Одиночество  меня
накрывает  покрывалом…
Покрывало – тишина(!)…

Я  схожу  с  ума
иль  просто
так  манкирую  собой,
чтоб  созрели  «Окна  РОСТА»
вместе  с  новою  судьбой,
со  страной,
которой  нету…
Контур  есть,
а  что  внутри(?)…
Что  мы  предлагаем  Свету
кроме  вечной  суеты?
Тьму?
О,  нет!
Не  всё  так  плохо,
посмотри  со  стороны:
Коммунизм!?
Идея  сдохла?
Нет!
Парижа  и  Москвы
пламя  сбито – души  тлеют…
В  каждом  сердце  уголёк…
Ветры  Времени  навеют
Время  «Ч»  …  или  Пророк(?!).

*
Детективы
Татьяны  Устиновой  и  др.

«По  слухам  жизнь  одна»
и  не  по  слухам  тоже.
В  сетях  структур, 
рекламщиков  …  и  прочих
по  всем  каналам «Времена»
и  детективы…
Рожи  …  рожи…
Одни  и  те  же  господа, 
мундиры,  фраки,  свитера…
Порой  глупы  …  порой  спесивы,
порою  «с  нашего  двора»
обыкновенные  ребята,




без  взяток,
за  одну  зарплату,
хотя  и  бывшая  шпана…
По  слухам  жизнь  у  всех  одна.

*
          Позвонил  Шишковой

Позвонил  …  поговорили…
Дети …  внуки  …
…  вообще…
Президента  обсудили,
прошвырнулись  по  стране,
по  системе  обученья
в  наших  школах  и  …  садах,
новомодным  увлеченьям
в  огородах,  парниках…
Поболтали  о  здоровье,
о  лекарствах  и  …  сошлись
с  ней  на  том,  что
беспризорье
обостряло  нашу  мысль.

«»
«Всё  начиналось  с  идеала,
а  кончалось  …»
знамо  где…
В  стране  «Великого  Начала»
звучала  музыка  Роже…
Но 
человечества  натура
взяла  своё – вот  результат:
ковром  лежит  медвежья  шкура,
резвится  пара  медвежат…
Где  Красный  Стяг,
где  Серп  и  Молот(?)…
Как  полосата  стала
Жизнь:
«Безумству  храбрых»,
танков  грохот
и,  захлестнувший  горло,
линь,
крест  над  могилою  невинной,
аллеи  кладбища  надежд…
Давно  забыт  уже  Главреж
с  его  улыбкой  ястребиной.






*
                Т. Ф.
Вот  характер…
Мне  б  такой:
Прочь  сомненья, 
вирши,  прозу…
На  свою  погибель
Розу 
посадил  в  душе  слепой.

На  стволе 
шипы – колючки,
просто  в  руку
не  возьмёшь…
От  аванса  до  получки
по карманам  ищешь  грош…

«Грошей»  нет  …  увяла  роза…
Внучка  дедушки  Мороза
развернулась
и  …  пошла…
И  теперь  она  …  Весна.

Вот  характер!   Мне б  такой…
Я  бы  тоже  стал  Весной.

*
«Юбилеи,  годовщины,
              вехи  памяти  …»
 
Мы  зависим  от
тотемов:
фишек,  знаков,  дат
и …  схем…
Капитан  известный
Немо
верил:
В  мире  нет  проблем
не  решаемых…
Доступно
для  сознанья  и  души
всё…
Что  тлеет  в  нас  подспудно,
вспыхнет  факелом  в  ночи,
когда  тёмное  сознанье,
сбросив  фетиш  бытия,
обратит  на  созиданье
проблеск  чистого  ума.



*
Гвоздики  в  сознание.
                «Девушки
с  низкой  социальной
ответственностью…»

Президент  определил
статус  наш 
как  очень  низкий:
мы  едим  одни  сосиски,
если  пьём,  то  только
квас.
Нам за  жизнью  не  угнаться,
даже  смысла  нет
пытаться…
Вот  Потанин,  например,
обживает  бельведер,
ест  и  пьёт
как  принц  индийский
( статус-то,  поди,  не  низкий),
со  спины  слона  на  нас
косит  влево  правый  глаз…

Что б  не  брякнул  президент, 
а  и  сам-то  наш  клиент.

«»
Т. в. «Пёс»,  Гнездилов…

Заразительна  глупость,
а  бацилла  идиотизма
– холерная  палочка…
Такое  приснится:
Чтобы  поймать  убийцу
с  умным  видом  сижу
и  формулу  коробка  вывожу…

Слава  Богу,  проснулся,
а  то  бы  совсем  рехнулся.











«»
                Гальскому
Чем  занят,  друг?
Как  убиваешь  время,
иль  дорожишь
мгновеньем  бытия
и  в  борозду
запахиваешь  семя
для  продолженья  жизни
и  себя(?)…
Пустых  мгновений,
друже,
не  бывает,
мы  этого,  порой,  не  сознаём(!)…
С  мгновеньем  каждым
что-то  убывает…
А  это  что-то,  то,
что  создаём.

«»
Прошлое
наполнено  содержанием,
будущее – надеждами…
Тривиальная  мысль 
в  сознание
приходит  не  прежде
чем
набухнут  мозоли
и  вздуются  шишки  на  лбу…
А  старость  приходит 
и  …  клонит
вялое  тело  ко  сну…
И   в  мудрости  нету  проку,
и  каждый  день – юн…
Слушайте  сороку(!)…
Сорока – не  Гамаюн.

«»
Сознание  теряю, 
всё  плывёт…
Напиться  что  ль, 
чтоб  умереть  счастливым?
Иль  другу  позвонить?
Альтернативы 
всегда  по  жизни  двигали
вперёд.





На  этот  раз  «вперёд»
– это  куда?
Не  тороплю  ли  я 
поток  событий…
Сознание  теряю – ерунда…
Нужды  в  нём  нет
для  бытия  небытий.

«»
На  уровне  великих
и  …  смешных:
фотопортрет  Эйнштейна
всем  известный,
потёртый  свитер
…  на  двоих…
Тут  ты  заврался,
друг  любезный,
посмешище  для  банды 
грибников
– хозяин  Пуковой, 
с  потугами  на  графство…
Та  фотография
– свобода  и  богатство
в  процессе  сублимации  мозгов.

(«сублимация»  по  Фрейду) 

*
       Таня  Степанова
                на  Кипре…

На  Кипре  россиянка…
Две  недели
в  сени  олив,  среди  богов
(экспорт  дельфинов 
и  …  быков)
на  волнах  Лукоморья 
пролетели…

Фароса  луч, 
пожар  Александрии,
священных  текстов  пепел
в  небесах
– здесь  мифы 
превращают  в  были
полуденные  сны
на  пляжных  лежаках…




С  невольным  трепетом
рука  ласкает  волны,
туманит  взор 
навеянная  грусть…
На  воле  мысли
странно  своевольны
и  в  такт  прибою
бурно  дышит  грудь.

*
Хмурое  утро  октября

Поговорил  с  Алёной…
Отлегло…
Что  в  этой  женщине
мне  дорого  и  мило(?)…
Из  молодости
протянулась  жила,
связующая  наше  бытиё…
Две  линии
на  миг  пересеклись,
но  странным  образом
не  разошлись  в  пространстве,
и  наша  связь
в  душевном  постоянстве
кладёт  печать
на  прожитую  жизнь,
на  то  немногое,  что
есть  ещё  у  нас,
что  впереди 
закрыто  горизонтом…
Мы  словно  бы  идём
единым  фронтом
буколик
на  загадочный  Парнас.

*
             Тяжёлый  стих…

Всё  родовое  нынче
– прах…
Всё  в  банковские  чеки 
и  в  «наличку»…
Пред  будущим 
испытываем  страх
и  этот  страх
уже  вошёл  в  привычку.
 




Какой  смысл  в  нашей  жизни, 
если  мы
всё  делаем,  чтобы  её
разрушить(?),
и  даже  наши
светлые  мечты
годны  только  на  то,
чтобы  нас  мучить.

*
На  Покрова 
ложится  первый  снег,
хотя б  формально
парочкой  снежинок…
С  тревогою  следим 
неровный  бег,
в  раскисшей  колее
теряя  свой  ботинок.

Но  это  всё
в  глубинке…
В  городах, 
особенно  в больших,
о  том  не  знают…
Повисший  мокрый  снег
на  проводах
за  наказанье  божье
принимают.
Бросаясь  в  бой  с  Природой,
рубят  лёд
и  грязный  снег
развозят  по  оврагам…
И,  головы  задрав,
скользит  народ,
доверив  крыши
«жекам»  и  …  варягам.














*
Величье  стран
не  в  площадях,
не  в  массах,
не  в  ВПК,
не  в  курсах  их  валют,
не  в  ВВП,
а  в  светлых,
звонких  классах,
где  знания
бесплатно  раздают,
где  детский  мир
пропитан  духом  Истин
и  слово  правды
твёрже  кулака,
и  в  головах
не  галочки  и  риски,
а  светлый  ум
помора – мужика.

*
Да,
первым  было  Слово
и  это  слово  было
              «Я».
И  потому  «Кто  мне  судья?»,
я  сам  себя  сужу  сурово,
суровей,  право  же,  нельзя.

Я  с  этой  мыслью 
просыпаюсь,
в  чём  смысл  её
понять  пытаюсь
и  слово  первое  пишу:
«Сегодня  Покрова  …»
Спешу  на  двор 
и  что  там  вижу(?)…
Там  барабанит  дождь
по  крыше,
темно,
как  будто  пелена
закрыла  небо  от  меня.









*
Дурацкой  логики 
наверно  не  бывает…
Есть  логика,  случается  дурак…
Как  совместить  их?
Да,  никак…
Одно  другое  разрушает…
Тут спорить  не о чем…
Простак?!
Это  совсем  другое дело…
Тут  Божий  промысел 
в  природном  естестве:
Как  дважды  два
– четыре,  ноль  в  уме…
Откуда  ноль?
Заноза  мозг  свербит…
Дурак  бы  понял…
Мне  как  быть?

*
Алёше  позвонил…
Мы  помолчали…
Потом  по паре  слов 
туда – сюда…
Он  «за  рулём»(?),
или  мои  печали
пустое  для  него
(досада – не  беда)?...

Он  весь  в  себе:
жена,  работа,  дочка
(по  номерам 
скорей  наоборот).
А  у  меня 
ничто  уже  не  срочно
и  всё  к  черте
само  собой  идёт.

Потом,  когда-нибудь, 
когда  уж  будет  поздно
(все,  кто  терял,
познали  на  себе),
он  пожалеет,
что  так  одиозно
отнёсся  к  этой  гулкой
тишине.






*
      60-т  лет  за  рулём
 
Аварии 
почти  что  неизбежны…
Не  ты  влетишь, 
так  вмажутся  в  тебя…
И  всё-таки  нельзя 
водить  небрежно,
машина  не  прощает 
дурака.
Машина – существо 
почти  живое,
порой  любимей
собственной  жены…
На  бесконечной  ленте
в  точке  …  двое
всего  лишь  в  километре
от  мечты…

Только  мечта 
всё  время  убегает
и  ты  невольно
прибавляешь  газ,
небрежнее 
баранку  обнимаешь
и  о  дороге
забывает  глаз.

*
Кусок  глотаю, 
не  жуя…
Нет,  не  ленюсь, 
а  просто  нечем…
Всё думалось:
«Ещё  не  вечер!»,
а  оказалось,
думал  зря.

Когда 
на  дружеской  пирушке
с  Беляевым  и  Гальским
я
сижу,  размачивая  сушки
в  стакане  с  водкой,
времена




плывут,
плывут  перед  глазами…
Как  много  лет,  как  мало  дел…
Когда б  всё  мерилось  зубами,
чёрт  с  ними,
даже б  не  жалел.

*
Я  напросился  к  Вене 
на  обед…
Побыть  с  приятелем 
и  выслушать  сужденья…
Он  провоцирует  меня 
на  откровенья
и  я  ему  читаю
весь  свой  бред.

Да,  я  читаю,
 хоть  не  вижу  строк…
Картины  жизни
цепью  год  за  годом…
В  туман  воспоминаний, 
как  в  острог, 
вхожу  …
…  иду  к  распахнутым  воротам…

Ворота  закрываются  за  мной…
А  двор – пустырь  …  и  кол
…  и «на  колу  мочало»…
И  вдруг  покров 
туманной  пеленой
скрывает  от  меня  моё  начало.

Причём  тут  поговорка 
не  пойму…
Быть  может  потому, 
что  повторяюсь,
игрой  сомнений  забавляюсь 
и  слов  игру  в  случайности 
люблю.

Я  направляюсь  к  Вене  на  обед…
Вот,  право  счастье – терпелив  сосед.









«»
Мы  с  Веней  …  «за»
Да и  не  только  мы…
Уж  все  друзья 
рубеж  перешагнули…
Статистика, 
поверьте  мне,  не  зря
даёт  прогноз  и  претендует
на  Истину…
«Играя  в  кости,  Бог» 
отрезал  нам  от  вечности 
кусочек,
чтобы  могли  все 
«освежить  глазочек»
и  чтобы  сам,  конечно,
тоже  мог.

Для  этой  цели
Еву  сотворил 
и  всех  других 
Елен,  Марий  и  Софий…
И  Нефертити 
вырубленный  профиль
их  всех  в  одно  лицо
объединил.

«»
Я  читаю,
Веня  спит…
Ну,  не  спит,  скорее  дремлет,
и  моим  руладам внемлет,
и  губами  шевелит…

Я  знаком  с  ним  много  лет
и  привык  к  его  сопенью,
дружелюбию,  терпенью…
Он – полковник,  я – корнет…
(Мы  по  службе  не  встречались,
хоть  пути  пересекались
у  стартующих  ракет)

Звёздный  вытянув  билет,
я  ушёл  в  луга  и  …  дали
выпасать  свои  печали
и  корить  корыстный  свет…

Он – счастливчик,  я – поэт.
   


*
Я  вспоминаю 
детский  сад
и  Петропавловскую  бухту,
коряков  меховой  наряд,
упряжек  бег  и  …  юрту.

Я  вспоминаю…
Что  со  мной(?),
зачем  я 
в  детство  возвращаюсь,
в  весёлый,  звонкий
рай  земной…
В  ребёнка  ведь 
не  превращаюсь.

Наоборот,
чем  глубже  я
в  своих  виденьях,
тем  слабее
жизнь,  тлеющую
в  этом  теле,
сжимает  в  кулаке
Судьба.

*
          Новый  Тесла
 
На  пол-Земли
Полярное  сиянье(!)…
Ни  «Звёздных  войн», 
ни  атомной  войны…
Народ,  задрав  башку, 
застыл  в  очарованье 
и  души  все  …  уже
полонены.
Ненужным  хламом  телефоны, 
мигают  без  толку  пульты,
дежурные,  разинув  рты,
навытяжку,  как  солдафоны,
стоят.
Разрушен  алгоритм…
Один  «калаш»  боеспособен…
Но  всем  его  ведь  не  раздашь 
в  мгновенье  ока…
Мир  безволен… 
Мир  очарован  красотой(?!)…
Бери  хоть  голою  рукой.




*
Земля
не  кажется  живой,
хотя  цветёт  и  плодоносит…
А  Океан
с  его  волной
и  дышит,  и  бурлит,  и  носит
нас  на  груди…
Но  дерзкий  ум
с  родителем  всегда  в разладе,
ветра  размётывают  пряди
и  затихают  в  космах  рун.

Но  то  ветра,
а  то  сознанье(!)…
Взор  устремлён  за горизонт
и  каждый  текст
как  новый  фронт
для  откровенья  и  дерзанья.

Кто ж  знал,  что  Молох
– Океан(!),
его  пожива – наши  души…
Поминки  достаются  суше, 
мал  буре  истовой  …  стакан.

*
              Детям  и  себе:

Не  жалей  о  том,
чего  не  сделал…
Чем  бы  обернулось
как  узнать?
Но  и  не  жалей
о  том,  что  сделал…
Сделано…
Не  возвратишься  вспять…

И  выходит,
что  жалеть  …  без  толку…
Мы  мудреем
на  своём  пути(?)…
Если  б  так,
дорога  б  стлалась  шёлком…
Только  мы  Ивашки – дурачки.






*
       Второй  день  не  могу 
дозвониться  до  Беляева(?).

Я  звоню
– молчит  Беляев…
Вновь  звоню
– и  Галский  злится…
Петушком  сижу  на  спице, 
во  все  стороны  кричу…   

На  зоре  кричу  …   под  вечер…
Мне  неймётся
– все  молчат…
Я  как  колокол 
на  вече 
созываю  дружбанят.
Но  …  безмолвие  пустыни,
как  песок  шуршит  сосна…
Дождик  крапает – унынье…
Золотых  берёз  стена
вдоль  опушки  в  сером  свете
не  играет  огоньком…
Правда  Веня  на  примете
– пообедаем  вдвоём:
Поболтаем,  почитаем…
Слово  за  слово  …  стакан..
Тем  себя  и  утешаем…
Вечереет  …   по  домам…

*
Т. в.  «Робинзонады»

Робинзоны…
Эка  новость…
Кто  из  нас  не  Робинзон(?)…
«Одиночество» – и  повесть, 
и  роман  и  …  медальон…

Под  обложкой,  или  крышкой
чей-то  образ,  чей-то  дух…
Открываешь…
Память – вспышка,
обжигающая  двух…
                Но 
всё  в  прошлом…




Обитаем
или  нет  твой  островок
не  суть  важно,
когда  знаем:
уходящий  одинок.

*
Галльский  требует
срочно  написать  стихи
к  очередным  юбилеям,
чтобы  Эленька  успела
подготовить  видеоролики.

Для  придворного  поэта
я  ленив  и  нетщеславен…
Для  себя,  или  для  Славы,
Эле,  Фролкиной  и  Нины
и  тебе  на  именины
сколько  выдано  куплетов?!

Может  хватит  щебетанья,
обратим  своё  сознанье
на  серьёзные  предметы(?)…
Например  на  совокупный 
возраст  наш
– Он  четверть  эры(!)…
Вдумайтесь, 
что  мы  для  веры(?),
или  вера – что  для  нас!

Дети  русских  революций,
пятилеток,  войн  и  …  улиц,
и  восшествий  и  крестов,
и  лафетов  и  гробов…

И  теперь  мы
на  пороге…
Были  б  Олимпийцы – Боги,
сомневаться  б  не  пришлось,
Стикс  бы  вплавь…
а  там  …  авось…

А  теперь,
что  ждёт  нас,  братцы(?)…
Я  поэт – мне  сомневаться…
Ну,  а  Вам  что  горевать(?),
будем  кубки  наполнять…





Олимпийцы  мы,  как  Гёте…
Бьёт  фонтан  в  известном  гроте…
Пушкин  на  дуэли  пал, 
нам  же  вечность  …  завещал.

*
Осень…
Холод  постепенно
обживает  все  углы,
пахнет  сыростью
и  голод
всем  подводит  животы
(у  меня  и  мышек  разных,
дырки  тут  и  там  в  полу)…
Жизнь  в  лесу
не  любит  праздных
и  несущих  чепуху…

Дом  в  лесу – это  не  город,
не  деревня  …  это  дом,
в  котором  холод,
бездорожье,  бурелом…
Это дом,  в  котором  нету
ни  хозяйки,  ни  детей…
Леший  бледную  планету
арендует  для  чертей…
Здесь  зимою  волки  воют,
летом  полчища  мошки,
а  стихи  не  то  что  ноют,
стонут  в  приступах  тоски.

*
«На  высоком  берегу 
серое  село…»

Столбы  в  поле
– признак  цивилизации…
Откуда-то  куда-то 
спешит  электричество...
Её  величество – лампочка…
В  красном  углу  «Приёмник»
для  демонстрации:
«Живём  богато!»








А  в  Ярках
бывало
дизель-генератор
сутками  напролёт
«Тих – тиби – дох,
тиби – дах…»…  Ах!
Председатель – оратор…
Новости  с  плотов 
прокричат  сплавщики,
эхом  берегов
отвечают  вальщики. 

«»
Богучанская  ГЭС

Телевизор  по  утрам(!)
 – вредная  привычка…
Повторение  программ
– чёрный  остов  спички,
обгоревшей  с  двух  концов…
Занялись  дровишки…
По  торосам  беглецов 
сыщики – мальчишки 
ловят  …  ловят…
Смех  и  грех…
Нет  бы  обучались…
Телевизор  без  помех 
ловит лишь  печали.

*
      Беляеву  по  случаю  …

В  нашем  возрасте 
единственная  радость
смаковать  беззубым  ртом
еду…
Всё  же  ты,  дружок,
имей  ввиду:
обжираловка  для  нас
уже  не  шалость.
Нам  переедание
живот
не  прощает
как  в  былые  годы,
на  нос  лезет, 
словно  бегемот,
и  урчит, 
как  кот  на  непогоды.



Так  что  осторожней будь,
дружок,
и  не  кушай  на  ночь
творожок.

*
         «Первый  сон  …»
Разделивший  языки,
разделил  религии
и  церкви(!).
И  в  сетях,
как  рыбы,  дураки…
Умники  с  амвона 
смотрят  дерби:

Лошади  по  кругу…
Что  есть  круг?
Старт  и  финиш
в  точке  преткновения…
И  бегут  несчастные
…  бегут
до  изнеможенья 
и  …  забвения.

«»
      «Второй  сон  ...  Г.О.»
Приглашаю  на банкет:
Вина,  блюда  … 
приставанье 
в  меру  сил  и  …  обаянья
– в  общем 
старческий  букет.

Ну  и  что?
Старость – не  радость?!
Не  скажите…
Что-то  есть, 
что  встречалось,  что  осталось…
Кто- то  ж  может 
рядом  сесть…
                И 
пойдёт  тепло  по  телу,
сердце  вздрогнет
и  рука
за  мечтой  по  беспределу
путь  начнёт  издалека.




Ну  и  что?
И  в  этом  радость?
Да! 
И  в  том,  что  рядом  есть 
кто-то,  кто
окажет  честь:
не  осудит  нашу  старость
за  холодное  тепло.

«»
           «Третий  сон  …»
                Т. в. «Менты»
Сколько  в  России 
городов(?),
а  в  них  автовокзалов(?),
а  там
карманников,  воров,  бандитов
и  …  цыганок(?)

А  серый  люд
всегда  спешит
и  так  доверчив  и  беспечен…
Ах,  обокрали(!)…
Что  вопит?
Вам  Бог  пошёл  навстречу,
освободив  от  багажа,
дал  о  душе  подумать…

Ах,  Вы  остались  без  гроша(!?)
Потере  Вашей  грош  цена…
Попробуйте-ка  сплюнуть, 
включить  мозги…
Пред  Вами  Мир
Бог  в  естестве  его
открыл.

*
             18-е  октября  с.г.

Небо  хмурится  всерьёз
и  теперь  мне  не до  шуток…
Ещё  утром  было  чудно:
Солнце  ярилось  до  слёз.
Но  Природа  (матерь  наша)
так  капризна…
Полчаса
ей  хватило
перекрасить  голубые  небеса.




И  свинцовые  белила
кто-то  мощною  рукой
плесканул…
И 
мир  унылый
согласился  с  кислой  миной
на  заслуженный  покой
удалиться…
Отправляться!?
Ну,  а  мне-то  как  же  быть?
У  меня,  по правде,  братцы,
скоро  нечем  печь  топить…

*
                Г. О.
Давай 
на  время  отвлечёмся,
забудем 
кто  мы  …  что  мы
                и  …
…  откровеньями  любви
в  единой  истине  сольёмся.

Откроет  ли
ночь  перед  нами
такие  тайны  бытия,
что  лучше б  они  были 
снами
и  не  будила  их  заря.
                Нет, 
сны  как  сны,  других  не  хуже…
Кто  мы  …  что  мы – всё  на  стихи…
Они-то 
с  высшим  смыслом  дружат
(там  без  погрешностей  весы).

Они  за  нас  замолвят  слово?
Кто  в  самом  деле  эти  Мы?
Ночь  откровенья  и  любви?
                Пусть!
Я  готов…  А  ты  готова?










*
19-го  октября  на  д. р. Марии

Лепёшкина,
какая  ж  стерва  ты…
Не  говорю  уж  о  любви…
Возьми  хотя  бы  телефон,
ответь  «Алло!»  на  этот  звон,
на  этот  стон  прошедших  лет,
на  откровенный  этот  бред
из  дружеских  хотя бы  чувств…

Нет!  Ты  молчишь 
и  взор  твой  пуст,
и  память,  видимо,  пуста,
       Ле – пёш – ки – на… 
             Душа  моя!

*
Всех  приезжающих
оценивает  взор…
Верней  не  их,  а  тот  багаж,
что  с  ними
украсит  стол…
Будь  это  апельсины, 
иль Гальского  шедевр,
или  прикол
из  кулинарной  книги
«марсиан»…
Там,  говорят,  есть  океан,
а,  значит,  рыба  есть
и  повара…
Что  вы  замешкались,  друзья?!
Входите, 
всё  уже  готово
и  дольше  медлить  уж  нельзя,
даже  на  кончике  пера
трепещет  слово.

*
Зачем  все  эти  вирши?
Для  кого?
Неужто  для  меня?
Что  напоследок 
высказать  хотелось
и  почему  так  не терпелось
хоть  памятью  пройтись
по  тропам  бытия?


Что  из  всего, 
открывшегося  взору,
послужит  Вам  на  пользу?
Но  кому?
Кто  эти  «Вы»
– свидетели  позора, 
присяжные, 
иль  слуги  Сатаны?
Иль 
просто  равнодушные 
и  мимо
Ваш  скорый  шаг 
и  беглый  взор…
И  мой, 
засыпанный  листвой  опавшей, 
двор
всего  лишь  запустения 
картина.

*
                Окуневская
                (к.ф.  «Зоя»)

Пронесло…
Тот  скажет: «Слава  Богу!»,
а  этот  промолчит
и  …  засопит…
Мне  повезло, 
к  родительскому  слову
я  привыкал
через  тепло  ланит.
Мне  повезло?
Пожалуй  повезло  мне…
Припомни  времена 
и  ужасы  «Времён»:
38-й  и дальше
– время  странствий…
Каждый  десятый 
в  бегство  обращён…
Каждый  второй 
в  тиши  квартир  и  топей,
по  всем  окраинам  и  сухотям
души…
Ах,  Зоя  …  Зоя…
Зал  притихший  …  стонет…
Палач  вот-вот  всё  дело 
завершит.





*
            Себе
За  чёткость  ритма
бьюсь,
а  рифме  всё  прощаю…
Мне  это  благозвучье
ни  к  чему.
Вы  скажете: «Ленюсь…».
Нет  …  нет, 
законы  знаю,
а  вот  не « тщусь»
попасть  в  «белиберду»…

А  тут,  как  раз,  попал:
два  слова  «несовместны».
Оставить  так, 
иль  переделать  стих? 
Как  по раздельности
«прелестны»(!)…
Вот  Вам  ещё  к  указанному
штрих.

*
                Г. О.
Я  в  нетерпении
Вас  жду…
Хотя, 
что  даст  нам  эта  встреча…
Кто знает?
Путь  земной  не  вечен, 
а  там  …
Кого  я  там  найду?
Кого  найдёте  Вы?
И  будут 
наши  находки  совпадать,
иль  суждено
и  там  не  знать,
что  в  толчее
площадных  буден
мы  упустили…
Вам  решать.










«»
Как  гостью 
пригласить  туда,
где  санузла  и  туалета
в  помине  нет…
Но  есть  планета
«Венера – странная  звезда».
Где  в  каждом  слове
дышит  странность,
где  всё  туманность
зимних  снов  …
…  и  в  мире, 
сотканном  из  слов,
забытая  старообрядность.

*
 Позвонил  Анне,  но  ей 
некогда,  уроки  делает.

Однажды 
я  в  сердцах
невестке  бросил
«Дура!».
С  тех  пор  молчит,
набравши  в  рот  воды.
Характер  тот  ещё(!)
(как  у  моей  жены)…
У  женщин  вообще
тяжёлая  натура…

Тому  причиной  что
могло  бы  послужить:
длина  волос,
безумство  материнства,
иль  мужиков
заведомое  свинство,
когда  рабом  страстей
перестаёт  он  быть(?)…

Однажды  я  в  сердцах…
Сто  раз  уж  извинился…
И  что?  Увы  …  и  …  ах!!!
Прощенья  не  добился.
Ладно  невестка…
Внуки  не  звонят(!)
А  перед  ними 
в  чём  я  виноват?




*
            ТВЦ  «Невский»
   
Миры  бандитов
и  …  ментов
как  коммунальная  квартира…
На  общей кухне
столько  ртов
и  все  …  толпятся
у  корыта.

Простой  мужик
в  догадках  весь:
кого  любить …  кого  бояться…
Сам  …  впроголодь,
а  постараться
изволь:  для  них 
зерно  отборное 
«на  вес»(?)…
Ты  что(?)  …  досыта.

А  кто  при  сём
«не  при  делах», 
сам  по  себе
и  знать  не  знает
– дурак…
Того  не  понимает,
что  он  пока
не  на  сносях
ни  у  ментов,  ни  у  бандитов.

*
Шутить  изволите(?),
но  не  до  шуток  мне…

Я  по  утрам
морковку  тру,
антоновку  и  топинамбур
и  сыт  до  полудня…
Пишу
как  «по  утрам  …»
я  Вас  смешу(?),
зажав  на  тёрке  каламбур…







В  открытый  космос,
через  тамбур,
на  двор  под  звёзды
выхожу
и  по  ночам  опять  пишу
как  «по  утрам  …»
сказать  хочу:
«Я  Вас  люблю,
Антоновка,  Морковка,
Топинамбур!».

«»
Шутить  изволите,
но  не  до  шуток  мне…
Запасы  на  исходе
вообще-то…
Рот  на  замке,
а  стон
аукнется  ли  где-то(?)… 

Слоны  идут  в  каньоны
налегке…
И  груды  бивней  там
через  века  находят,
слоновья  кость
тотемом  восстаёт…
А  в  черепах
остатки  мыслей  бродят
– по  русским  мерам
выстраданный  лот.

*
Ларочке  Слободянюк
в  память  о  Лене.

С  тех  пор  как
Лара  мне
передала  в  наследство
плед,  свитер,  словари
и  …  смыслы  бытия
всё  изменилось…
Строже  я
стал  со  строкой
и  даже  словом…
И  жизнь  посредствам
потекла…
Река,
расправившись  с  заломом,
уходит  снова  в  берега…


Так  и  со  мной:
Не  то  что  лихо, 
или  надлом,  или  беда…
Я  принял  Ленины  слова
«Храните  тихо…».

*
                Г. О.
Что  вспомнить  есть(!)…
Печалиться  о  чём?
Прошедшее
– фундамент  наш 
…  и  только.
Правда  на  нём 
обычно  ставят  дом…
Но  правда  есть  и  в  том,
что  мало  толку
как  в  прошлом, 
так  и  в  будущем
для  нас…
Хоть  и  богат 
альбом – иконостас.

*
Уже  не  знаешь 
что  важней(!):
ещё  один  день  прожитый
иль  стих?
Забрал  он  мысли,  силы 
и  …  притих
на  лежбище
полузабытых  дней.

«»
И  не  «вольтеровское  кресло»,
а  трудно  уж  вставать
и  с  каждым  днём  труднее
и  …  труднее.
Зато 
как  в  нём  приятно
вспоминать
о  днях  былых,
былых  затеях…

Туманят  взор 
виденья  дней  былых,
плывут  перед  глазами
лица  …  лица…



уже  не  знаешь
было  или  снится
из  тех  полузабытых
и  …  лихих.

*
             К  читателям 
      «Избы-читальни»

Сходите  в  «Яндекс»
к  «Беглец»у,
почувствуйте
безумие  отваги…
Сознанье  атакуют  страхи,
липнут  фантомами  к  лицу…

А  что  Беглец?
Он  не  из  страха,
а  перед  вызовом  Судьбы,
развеял  собственного  праха
полусожжённые  листы,
черты  навязчивых  сомнений
и  откровений  чьих-то
вздор,
и  …  вынес  собственный  позор
на  суд  тяжёлых  сновидений.

*
Какие  вызовы  Судьбы
ещё  я  встречу
у  порога(?)…
Навстречу   выйдет
Недотрога
в  халате  утренней  зари,
или  в  кровавом  пеньюаре
зари  вечерней
позовёт
меня  в  отчаянный  полёт
на  дельтаплане  или  шаре
та,
что  незримою  живёт
и  воспалённому  сознанью
поблажек  вовсе  не  даёт.









*
Вера,  Надежда,  Любовь
– три  женщины 
и  …  ни  одной
не  было  в  жизни  со  мной,
с  которой  смешали  бы  кровь.

Были  другие?
Да  были:
Галя,  Алёна,  Ира…
Тома 
их  всех  победила,
но,  победив,  не  затмила…
Те  трое  остались 
как  сны…
Прекрасные  Были  Судьбы.

*
Однажды
в  ночь  ушедший
возвратится,
откроет  дверь,
перешагнёт  порог,
свечу  зажжёт
и  к  печке  прислонится,
почувствовав
как  до  костей  продрог.

Но  печь  молчит,
не  топлена  годами,
и  в  доме
паутина  по  углам,
и  все  полы
загажены  мышами,
и  за  лампадой  лик
повёрнут  к  небесам.

Зачем  ушёл?
Зачем  теперь  вернулся?
Что  в  странствиях  обрёл, 
что  потерял?
А  дом?   Что  дом(?)…
Дом  радостно  проснулся
и  возродил
забытый  ритуал:





Теперь  ночами
светится  окошко,
к  столешнице
клонится  голова,
и  по  утрам,
потягиваясь,  кошка
выходит  на  крыльцо
и  …  трёт  глаза…

А  все  слова,
записанные  за  ночь,
только  фантомы
пережитых  дней…
Уродливая,  скомканная 
толочь,
не  стоящая  даже
двух  свечей.

*
                Т. Ф.
Тетрадь  мной  названа
«Саранские  мадонны»…
Слово  «саранские», 
коль  хочешь,
опусти…
Но  в  нём  был  тайный 
умысел  Судьбы,
как  в  снадобье  из  яда
белладонны.


Конец  шестьдесят   первой  тетради.

Послесловие:
Во-первых, 
номер  условный,  т.к.
в  промежутке  между  60-й  и  61-й
тетрадями  были  написаны 
без  нумерации «Послесловие»,
«Всполохи»,  «Сны»,  «Пробуждение»
и  «Времена  года».
Во-вторых, 
На  сайте  «Изба-читальня»
Эля  помещает  мои  стихотворения.
Набралось  уже  достаточно  много,
чтобы  вместе  с  отзывами 
и  комментариями  издать 
«Избранное».



Это  была  бы  последняя  книжка, 
т.к.  надеяться  больше  не  на  что: 
ни  средств,  ни  сил…

Ещё  раз  спасибо  всем:
Гальскому,  Элеоноре  Соловьёвой,
Ларисе  Слободянюк,  Нине  Шишковой,
Рите  Фролкиной  и  …  Беляеву.

Отдельное,  огромное  спасибо
моей  Тамаре  Фёдоровне  за  то,
что  мне  дана  была  возможность
«возомнить  себя  поэтом».

С  сердечной  благодарностью.
                Автор.