Вот и всё. Можно не оборачиваться.
Там уже не держит ничего.
Должно всё это как-нибудь заканчиваться.
И грустно как-то оттого.
Из года в год мы всё выстраиваем планы.
Но сбыться им навряд ли суждено.
Лишь только след остался рваный.
После того, как снова день прошел.
Я напишу себе письмо, я напишу себе эпиграф.
Короткий, ёмкий, но зажатый слог.
И ты поймёшь, как всё это обыграно.
И ты поймёшь, что я - это ничто.
Ну если уж идти, то надо.
В каком-то смысле путь тебя зовёт.
Здесь жить, то значит быть вокруг обмана.
И самому стать плюшевым плутом.
Во что мы верим? Нет, необъяснимо.
Но каждый склонен быть самим собой.
Бывает, быть собой необходимо.
Пока всё это не пройдет.
Я напишу себе письмо, и будет это некролог.
Короткий, ёмкий, но зажатый слог.
И ты поймёшь, как всё это обыграно.
И ты поймёшь, что мы - это любовь.