Есть у меня одна шкатулка. В ней лежит несколько фотографий.
Каждый раз открывая её, шкатулку, опасаюсь не подобрать эпитафий.
Ведь там, живут, в этой шкатулке, те кто уже не живёт со мною.
Те кто уже не живёт нигде, только в памяти под ручку гуляют... Не скрою,
Что прогулки эти со слезами бывают часто,
Хотя сухо на дорожках памяти, там не бывает ненастно.
Берёшь в руку фотографию - ей каждый раз больно:
Ломается её край, истирается, обжигают мои пальцы невольно.
Лучше, когда я встречаю их, гуляющих по дорожке,
Мы берём друг-друга за руки, сплетаем пальцы. Немножко
Спешим мы навстречу друг-другу, мы грустим, но так рады встрече.
Мы всё время гуляем молча, у нас всегда молчаливые речи...
Скоро сам я приду в шкатулку говорить. Будет времени...Вольно...
Буду молча гулять за руку, и не будет мне уже больно.
© 2018