может, я сюда сегодня снова всякую чушь написывать,
что называли стихами, хвалили, читали...
возможно и жаль, что нечасто соберусь теперь с мыслями,
мысленно себе какие-нибудь красивые мечты представляя.
представьте себе, надоело одно и то же
стихи о любви
и постоянные вопросы на "почему" и "зачем"
почему и зачем тревожить чертей, спящих под толщей мыслей,
уютно укутанных светом церковных свечей.
только вот эти свечи для чертей и меня по приколу ректальные:
"Ха, чел, а засунь ее мне в жопу и подожги"
из-под останков монументальных строений собственной "личности"
[ну и личность же ты, да посмотри на себя, отработка послерабочих будней родителей]
еле заметен сожженный за пятую долю века кровавый фитиль.и куда ты нещадно просрал эти годы "саморазвития"?
видите ли "Я себе письмо в будущее напишу и прочитаю его чуть попозже.
сомневаюсь, что изменюсь, ведь я уже нереально взрослый,
мне восемнадцать, я видел жизнь, не чета всем вам."
говорил переросток-подросток, у которого на уме побухать и курить отходы,
у которого на уме быть скотиной, шикарной мразью, рубить с плеча.
с плеч бы голову гильотиной тогдашнему долбоебу.
хотя, нет, немного вытяните позвоночник, обточите ножом и воткните бошку назад.
пускай живёт.
[бессвязный бред, шумы, помехи]
.
.
.
и я все ещё шкет в лабиринте пространства мысли.
отравился собой и другими, решил смолчать.
вырос мысленно, личностно, протравился и выблевал сюда скисшее.
.
.
.
Мне чуть старше, чем восемнадцать не далее чем...
Сейчас.