Взвинченная, закрученная, осколками под кожу режется, неровно все как-то обрывками, без текста, без рифмы, обезоружена.
Заражается разум мыслями, крик изнутри ...наружу ни звука.
Все в неподвижности от робости или от страха...
Сижу. Чайник, стол, струны, странно, музыка в стены вшитая, и толи не совпадение, толи смещение с сильной доли на слабую.
Короче, все, поиграли и хватит. Пора! Мне тесно, в тебе слишком уж мало места.
Ты тихо смотришь и слишком громко молчишь.
Что? Больше не шутишь?
Но в ответ лишь вопрос: «Макароны будешь»?