Беглец тетрадь Времена года

              Б Е ГЛ Е Ц
                Тетрадь
           «Времена  года»

                От  автора:
В  названии  этой  тетради
нет  ничего  необычного.
Каждый,  регулярно  пишущий,
в  музыке,  в  живописи, 
в  литературе
непременно  сталкивается
с  временами  года.
Впрочем,  как  и  всякий,
кто  обращает  на  это  внимание.

«Времена  года»
– это  всегда  и  у  всех
не  череда  смен  времён  года, 
а  философско – художественное
осмысление  связей  в  процессе  жизни
от  рождения  до  смерти
живой  Природы.

*
На  Пуковой  весна…
Природе  нет  препона:
похолоданье,  дождь
– всё  в  рост  идёт,
всё  в  цвет…
От  сорняков  на  грядках 
нет  отбоя,
аж  спину  ломит,
меркнет  свет.

На  Пуковой  весна…
В  теплице  всё  в  порядке 
и  помидорка  выбросила  цвет,
огурчики,  укрытые  на  грядке,
уж  в  два  листка,
но  дальше  роста  нет(?).
Редис  у  нас  плохой 
и  с  каждым  годом  хуже.
Чего-то  не  хватает, 
а  в  толк  я  на  возьму…
Сменить  бы  грядку?
Эту  удобряю, 
навоза  навозил, 
аж  жалко  самому.

На  Пуковой  весна…
Всё  дышит,  всё  играет…
Опушка,  как  волна,
гонима  ветерком…
И  солнышко  порою 
так  сияет,
что  прячутся  глаза
под  козырьком.

*
Правнук  у  меня
Янек 
в Аддис-Абебе…
Спроси-ка: «Что  занесло?»
В  детском  саду  непоседа…
Отцовское  ремесло…

Отец – старший  из  внуков,
а  их  у  меня – пять.
Могу  ли  счастливым  дедом 
себя  называть?

Могу,  если  так, 
без  капризов,
не  требуя  ничего…
Приехали  пять  сюрпризов
– славненько 
и  на  душе  светло.

*
Разговор  за  обедом
               в  д. р.  Т. Ф.

Ложка  мёда  в  бочке  дёгтя…
Худо-бедно  мы  семья…
Ложка  мёда – это  Тома, 
дёготь – это  я. 

Сорок  лет  уж
– срок  немалый, 
притереться  бы  могли…
А  у  нас  коса  на  камень
(по  траве  лишь  полыхни).

Тем  не  мене…
Тем  не  менее,
Господи,  благослови,
дай  ещё  немного  времени
этой  любви.



«»
Мы  стареем, 
у  нас  нет  будущего…
Радуйся  мгновению 
и  живи  настоящим.
«Будет  день  и  будет  пища»…

Есть  ребёнок, 
значит  есть  надежда
не  остаться  в  одиночестве
перед  мраком  неизбежного.

Умерь  аппетит, 
трудись  в  меру  сил:
согласуй  желания
с  возможностями
и  делай  всегда  то,
к  чему  лежит  душа
(ты  это  уже  заслужила)
и  всё  «устаканится».

*
Миша  Коваленко
– доктор  наук,  математик…
Скажете: «Паук», 
нет 
простой  деревенский  пастух…
Зарплату  свою  студентам…
Им  «болезным»  полезней 
и  нужнее…
Жена  до  бела…
Миша  на  своём  стоит,
каменея…

Такой  вот  у  меня 
знакомец…
А  жёны  дружат, 
им  есть  о  чём  (о  ком) 
поговорить
и  …  вообще…

Если  бы  не  отвлекали,
не  сбивали  мысль,
сколько  бы …
                Но 
ни  мне,  ни  Мише 
их  не  переубедить…
Проще  колодец  вычерпать.




*
                Читая  Лескова

Патриархальную  жизнь
возродить,
оставив  науке
Прогресс…

Интересно:
в  патриархальной
стресс
прогрессу  может  служить?
И  вообще
«патри»  и  «прогре»
антиподы  иль  полюса?

Сюда  б
комиссара  Мегре
для  поиска  волоска.

*
По  вечерам 
стелю  постель 
с  надеждой  тайной 
не  проснуться…
Любимые 
во  сне  мне  улыбнутся 
и  заметёт  следы  метель…

И  на  лице 
последний  миг
оставит  свет
покой  и  радость
и  отразится
чей-то  лик,
быть  может  мамы,
а  может  быть
мой  первый  крик,
или  от  жизни  всей
усталость.

*
    «Князь  Серебряный»

С  тревогой  смотрю
в  окно,
не  следит  ли  за  мною
кто
оттуда  со  двора,
где  тьма
скрывает  черты  лица…

Вот  проплыло  пятно
белое  как  лицо…
Может  это  сова
мышь  унесла,
а  я
места  не  нахожу,
с  тревогой  в  окно
гляжу.

«»
Сверкнула  сабля…
Голова 
осталась  на  плечах…
Но  проступила  кровь
и  прах
качнулся  на  ногах
и  рухнул  наземь…
Голова
скатилась  под  кусты…
Опережая  свой  же  страх,
умчались  молодцы…

В  пыли  поверженный…
Кем  он
оплакан  будет
и  снесён
под  милые  кресты.

*
Инженерные  стихи
– плоские  наличники 
без  затейливой  резьбы,
лобзика – отличника
незатейливый  чертёж
вкруг  оконной  рамы…
Чем  он  всё-таки  хорош
без  узорной  гаммы?
Простота  его  конёк:
раз-два  и  готово…
Гвоздик,  палец,  молоток 
и  в  окне  зазноба.

*
                Друзьям:
              навстречу  нашим
          восьмидесятилетиям.

Двадцать  лет  …  немало
– четвёртая  часть  жизни…
Уменьшим  её  до  пятой, 
а  уж  тогда  …  тризны
пусть  катятся  чередою…
На  Пуковой 
стол  накроем,
откроем  мемориал
(Кто  «нельзя»  сказал?)
Радуйтесь  сыновья…
Катится  слеза?
Слёзы – грех..
На  Пуковой  память – смех.

*
Высоцкий  и  Шишкова?
Что  между  ними  общего
казалось  бы…  Но …
«одна,  но  пламенная  страсть…»

Два  «мерседеса»  на  всю  Москву:
У  него  голубой,
а  у  Шишковой – белый…
Гаишники  на  посту 
под  козырёк:
дама  всё-таки,
а  он  отчаянно  смелый.

Так  и  ездили  пока 
оба  не  вышли  из  моды…
Он  упокоился,  а  она 
в  Малаховке  на  лоне  природы.

Два  «мерседеса»  на  всю  Москву…
Господи,  когда  это  было…
Нынче  «меринов»
…  посчитай  тьму…
А  ездит  кто?
Почитай  быдло…

*
Стареет  кумир…
Цирк  Жириновского 
уходит  в  прошлое…
Всякое  новое  появление 
на  экране
 – ремейк.
Жаль  старика…
Ни  серьёзной  программы, 
ни  впечатляющих  успехов…
Жизнь  впустую 
шутом  ковёрным 
в  коридорах  власти.
«Либерально – демократическая»
 – кто  это  …  что  это?
Уйдёт  Старик, 
рассыплется  карточный  домик.      
*
Девочке, 
пережившей  бомбёжку
и  оставшейся  на  всю  жизнь
в  этом  аду.

Мы  были  соседями
(через  забор)
и  наши  родители
были  дружны
и  иногда
(я  помню  несколько
случаев)
собирались  за  общим  столом.

Как  она  радовалась  мне,
слюнявилась
и  тянулась  обнять  меня.
Родители
буквально  оттаскивали  её,
а  я  робел
и  даже  пугался.
Потом  мы  разъехались
и  я  забыл  о  них.

Ещё  раз  судьба  свела  нас:
Мы  (с  женой)  снимали  у  них
хибарку…
Но  её  уже  не  выпускали
даже  погулять.
Потом  мы  снова  разъехались…

Почему  я  теперь
вспомнил  о  ней?
В  мире  снова  такая  неразбериха…
А  у  меня  перед  глазами
девочка,
пережившая  бомбёжку.

*
От  «Большого»
до  Малаховки
три  рубля
такси  «Победа»,
три  рубля  билет,
три  рубля
весь  шик  буфета…

Я  не  помню
что  смотрел
или  слушал…
В  этом  ль  дело?
Молодость
– всё  было  лучше,
пело  всё
и  всё  кипело…

И  в  «Большом»  я  был
лишь  раз…
Партер  помню  как  сейчас
и  диван  такси  «Победа»
 – полчаса  всего-то  дела…
Праздник  тела  и  души
и  почти  что  за  гроши. 

*
Елена  Павловна  Оболенская
Изд.  «Русский  Импульс».

С  такой  фамилией
в  торговые  ряды,
где  место  лобное
и  виселки  стояли,
где  наших  предков
даже  линчевали
(хотя  в  ту  пору 
слова-то  не  знали)
и  головы  рубили  топоры.

Постыдно  ль  торговать,
когда  так  есть  охота,
и  это  дело  даже  по  душе…
Народ  окину  взором
– всё  пехота…
А  князь  был  так  хорош
на  диком  скакуне.

*
Доброе  утро,  дружочек!
«Утро  добрым  не  бывает…»
Бывает  …  бывает…
Ты,  просто,  спишь  долго 
и  всё  просыпаешь…

Послушай  Калиникова
«Утро»
 – восход,  Сотворение  Мира…
Проберёт  до  печёнок…
Встанешь  пораньше,
глаза  спросонок
протрёшь  …   и  увидишь:
утро  бывает  добрым.



*
                Эле
Конечно 
правильнее  говорить  «Питер»…
Но  привычнее  «Ленинград»…
Родня …  друзья  …  блокада
…  зима  …  Ладога  …  Лада
…  дорога…
Командировка 
в  любое  время  года
– подарок  судьбы:
Нева  …  мосты 
…  проспекты  …  дворцы
…  белые  ночи
…  и  прочее  …  и  прочее…

*
            Инвектива  ???

Камарилья  наша 
правит  бал:
маски,  конфетти,
шары,  шарады
– литургия  схимы 
и  бахвал…

Все,  конечно, 
бесконечно  рады
и  клянутся
в  вере  и  любви,
благодарно  лобызают
руку,
возвращаясь 
на  круги  свои
в  местные  бои
и  вечную  разруху.

*
Перечитываю
«Князь  Серебряный»

Каков  словарь (!)
и  слов,  и  выражений…
Где  этот  кладезь
откопал  ты,  брат?
С  «Туманным  утром»
никаких  сравнений,
а  уж  с  теперешним…
Кто  в  этом  виноват?


Сама  ли  жизнь
потребность  утоляет,
или  поток
сам  пениться  готов?
Мой  тёмный  ум
мириться  не  желает,
но  для  борьбы
сам  не  находит  слов.

*
Гальскому,  себе  и  Беляеву
(«Охотники  на  привале»)

Юбиляры  мои  …  юбиляры,
по  ту  сторону  жизни
уже,
хотя,  вроде  б,
ещё  на  земле,
но  не  на  скакуне – не  гусары…

Вспоминая  «минувшие  дни», 
посмеёмся  за  чашкою  чая…
Самовары  не  в  моде…
Чаи 
распиваем,  о  поте  мечтая…
Всё  холодному  телу  не  впрок…
Ледохода  последние  льдины
– наши  мысли  и  думы…
Поток 
всё  уносит  за  раму  картины.

*
Я  наивен  или  глуп?
Может  быть  я
«Простодушный»?
Мне  от  Вас 
так  мало  нужно,
а  меня  всё  время
гнут.

И  чем  ближе  и  роднее
(в  смысле  кровного  родства),
тем  десница  тяжелее,
беспощадней  смысл  словца.

Бьёт  наотмашь  рукавица 
и  словесная  дуэль
душу  рвёт…
Словно  в  темницу 
не  пробьётся  лучик  в  щель.


Я  наивен  или  глуп,
или  то  и  это  вместе…
Запеклась  монетка  в  тесте…
Кто  тут  Истина,  кто  Брут?

*
                Венечке
Пока  ты  надуваешь  щёки
в  столице  мира  и  Руси
твои  холопы  одиноки
в  томленьях  тела
и  души.

Их  труд  замечен  ли
тобою 
и  благодарность  в  чём  твоя?
Приедешь,
дань  отдашь  разбою
– охоте  на  …(?)
И  возвратишься  на  престол…
Боярыни  накроют  стол…
Ты  их  похлопаешь 
по  попе
– руке  приятно  и  сам  рад: 
жизнь  удалась  и  …  маскарад.

«»
Обиделся,
с  намёком  стих…
Поверь,
слова  ложатся  сами
и  обнажают  наши  срамы…
Я  лишь  прислугою
при  них.

*
Эле  к  юбилею  Гальского.

Счастлив  видеть  Вас
воочию
и  спасибо  Вам  сказать
за  друзей,  стихи
и  …  лоцию…
Куда  парус  направлять?

Старость – море,  иль  лагуна, 
или  речка  в  летний  зной?
Где  б  она  ни  прикорнула,
в  голове  шумит  прибой…
Волны  блёстками  видений
набегут,
шуршит  песок,
звуки  старых  песнопений
гулко  ухают  в  висок.

Счастлив  видеть  всех
воочию,
всех  друзей  и  всех  подруг,
посетивших  жизни  вотчину,
осветивших  ближний  круг.
Всем  спасибо.
«»
До  юбилея  Гальского 
дотянем,
а  там,
на  Пуковой,
устроим  сабантуй…

Накроем  стол…
Беляев  не  балуй, 
здесь  дамы  наши 
и  твои  …  подруги…
Так  что  уймись 
и  приголубь  стакан…

Вино  рекой
– то  наши  смех  и  слёзы,
переступив  житейские  угрозы,
мы  дружно  шли  весёлою  толпой…
И  секс  для  нас  не  главная  услада…
Награда  нам 
журчащий  ручеёк
полуночных  бесед,
витиеватых  строк
о  формуле  стиха,
поэтики  цифири,
законности  греха
и  беззаконья  в  мире,
и  наших  мыслей  след…

До  юбилея  Гальского 
дотянем,
а  там…
Что  Бог  пошлёт,
то  не  предугадать…
Ясно  одно:
земная  благодать
без  нас  не  пропадёт
и  даже  не  увянет.





*
К  9-му  февраля  2018 г.

Из  юности  две  птахи
залетели
 – сюрприз  Беляеву 
готовлю  к  юбилею… 
От  щедрости  своей
немного  млею…
Жаль  долго  ждать  ещё
февральские  метели.


Не  знаю 
справишься  ли  сам…
Тебе  теперь  я 
не  помощник,
утехи  мне  не  по  летам…
В  загадке  Сфинкса 
я – треножник.

А  ты  покуда  на  своих,
не  подволакиваешь  ноги?
В  избу  ступени  и  пороги,
словно  в  небесные  чертоги,
одолеваешь  без  лихих
и  непотребных  выражений?
В  сей  век 
наркозных  увлечений
кого-то  хватит  на  двоих?

*
Т. Ф.  8-го  июня,  7ч. 28м.

Семь  часов
двадцать  восемь  минут
– утро  в  разгаре…
«Страда  деревенская»
– «долюшка  женская»…
Бабы  над  грядками
спинушки  гнут…

Эту  полили,
а  ту  пропололи,
там  прорыхлили…
А  тут? 
Рук  не  хватает 
на  наши  просторы,
или  руки  не приложит
супруг?


«»
Гулы  в  небе  над  Пуковой…

Инверсия…
Небо  бороздит
пятое  поколение,
а  я  в  огороде  с  лопатой
и  …  пенсией…
Мне  б  отдохнуть  немного
надо,
а  я  занят  стихотворением.

Мгновения  жизни
растянутые  в  строчки:
белые  нитки
и  …  узелочки.

Мне  б  отдохнуть,
«старость – не  радость»…
                Но 
пятое  поколение
– детская  шалость:
в  небе  синем  белые  кресты,
там  идут  учебные  бои.

*
Памяти  Серёжи  Галинача

Был  друг
рукастый,  головастый
– три  в  одном  и  всё  в  нём…

Дом,  машина, 
жена  любима,
дети  как  дети
лучшие  на  свете…
И  удача  не  на  сдачу, 
даже  с  МММ
вышло  без  проблем.
              Но 
коварная  штука  «везуха»…
Раз  …  и  разруха…
Жена  умерла,  жизнь  не  мила…
Всё  было  и  всё  ушло…
С  кого  спросить?
Спросить  не  с  кого.

Грустно  и  на  душе  пусто…




*
Первый  явный  адепт  нацизма.

Читая  Лондона,
невольно  дышишь  глубже…
Пусть  даже  стар
и  немощен…
Как  я…
Но  молод  был
и  скво  была
когда-то  многих,
многих  лучше,
и  нарты  жизни
за  собой  вела.

Читая  Лондона,
невольно  вспоминаешь
тайгу,  мороз,
безмолвие  реки,
и  вешки  зимника,
и  первые  шаги
в  неведомую  даль.

Читая  Лондона,
задумался  невольно…
Мир  белый  и  цветной,
что  разделяет  вас?
Вот  племя  Ворона…
Вот  племя  Волка…
Кто  разорвёт,
кто  выклюет  Вам
глаз?

*
«Дар  бесценный,  дар  случайный»…
«Жизнь,  по  слухам,
одна»…

Верить  слухам
– Ваше  дело…
Там,  за  жизнью,
пелена…
Как  душе-то  жить
без  тела…
Для  кого  и  для  чего?
Ни  движенья,  ни  звучанья,
только  вечное  страданье
и  гнусавое  нытьё.

«Жизнь,  по  слухам»…
Верю  я…
Потому  без  сожаленья
упиваюсь  наслажденьем
секса,  рока  и  вина…
А  ещё  стихом  и  цифрой,
бесконечною  палитрой
мирового  бытия.

«Жизнь…»
одна  иль  нет,
кто  знает?
Вера  радость  убивает
– вянет  собранный  букет.
Потому  и  жизнь  одна
– от  корней  оторван  стебель…
В  вазе  цвет
– всё  та  же  мебель 
хоть  и  налита  вода.

*
              Т. в.  «Марковы. 
            На  весах  судьбы»

«Тихо.
Идёт  взвешивание»…
На  весах  судьбы
Марковы,  Рогозинские,
Гальские,  Беляевы
– все  на  одну  чашку…
А  на  другой?

Странно,  другая
на  вид  пустая,
а  перевешивает(?)…

Задумано,  сделано,
отдано,  развеяно…
Мысли – творения…
Сколько  весит
стихотворение?

*
           Шуточные

Славный  парень  был
Жужлин: 
балагур,  турист,  охальник,
по  Карелии   бродил…
Что  искал,  что  находил,
понял  я,
когда  взял  спальник,
и  байдарку,  и  детей
и  прошёл  маршрут
по  Шуе…
Чуть  однажды  не  уснули
там  навечно
меж  камней.

«Жужи»  двое  сыновей  …
(«У  попа  была  собака  …»)

«»
Дива  Пуковой  горы
кверху  попою
на  грядке…
Кверху  попкой 
комары 
облепили  в  беспорядке.
Хоботочки 
сквозь  штаны
к  белу  телу  …  телу,  телу…
Ручка  хлопнула  …  они
с  полным  грузом
улетели.

*
              Шуточное  Эле 
для  поддержания  духа.

Две  последние  недели
слышу  только: «Эля …  Эля  …»
Кто  накаркал?
Будь  те  пуст…
Спотыкнулась – ручка  хрусть…

Нету  праздника  без  Эли:
и  «Московские  недели»,
и  театры,  и  круиз…
В  общем 
лопнул  наш  сюрприз.

Наша  троица 
без  Эли
соберётся  у  «постели»:
Гальский  стонет,
грустно  всем…
Ты  для  нас  всегда  тотем…
Так  что,  ручка,  заживай, 
ждёт  Московский  каравай
вот  такой  ширины,
вот  такой  высоты…
Каравай  …  каравай,
кого  хочешь  выбирай…



*
Читаю  Лондона 
и  набираюсь  сил
на  одиночество
и  вечное  проклятье.
Спроси: «Зачем?»
Я  столько  натворил, 
что  нет  прощенья  мне,
во  мне  нет  покаянья.

Я  твёрд  в  грехе  своём…
И  вовсе  он  не  грех…
Я  просто  твёрд  в  решениях 
и  воле.
Пусть  я  один 
на  этом  диком  поле
скрыпухой  сморщенной
– под  шляпкой  старый  гном.

Читаю  Лондона, 
а  мысли  о  своём…
Остались  в  прошлом
молодость  и  сила…
Как  будто  в  одном  месте 
было  шило
и  мал  казался  отчий  окоём.

На  все  четыре  стороны
простор,
куда  ни  кинешь  взор
повсюду  воля  духа…
Как  будто  бы  Судьбе 
наперекор?!
А,  вот,  и  нет…
Не  вырвешься  из круга…

Читаю  Лондона…
Смиренно  признаю:
Конец  один, 
а  результат  неведом…
Намытый  мной  песок
обратно  отдаю,
в  реке  безвременья
кому-то  будет  следом.

«»
            Тане  Степановой

Ты  говоришь – печаль…
То  не  печаль, 
тоска…

Когда  вокруг
сплошь  энтропия
– гарантия  покоя 
и  …  конца…

Какая-то 
неведомая  сила
огонь  ещё  поддерживает
в  нас
и  мы  идём  отважно
в  неизвестность…
Скажи,  в  Природе  есть
хотя  б  намёк
на  честность,
или  у  нас  совсем
замылин  глаз(?).

«»
Сияет  солнце  над  «Долиной»,
подножье  Пуковой
обнял  сосновый  лес,
опушки  срез
порос
берёзой  и  осиной
и  дом  мой
в  зарослях  исчез.

Лишь  Томин  огород
и  клумбы  процветают…
Невидимый
парит  над  ними  плат…
Хозяйка  отдыха  не  знает,
с  утра  до  вечера
ранжирует  парад:
рыхление,  прополка
и  полив,
подкормка,
от  вредителей  отрава,
ещё  беда
бродячих  псов  орава
– всё  в  две  руки, 
да  и,  …  в  речитатив.

Так  что  на  Пуковой,
по  мне,
так  просто  рай,
покой  и  тишина
и  полная  свобода…
Под  куполом  живого  небосвода
летят  мечты
на  крыльях  белых  стай.

«»
«Маниловщина» – скажете…
Ан,  нет!
Стихи  надежд 
и  вечных  устремлений…
Быть  может 
не  хватает  им
свершений,
но  то  уже  судьбой
нам  выданный  билет.

Не  каждому
…  не  каждому  дано
увидеть  наконец
свершение  желаний
но каждый,
без  особенных  стараний,
способен  сруб  поднять
хотя  бы  на  венец.

«»
Мой  буколический  приют
на  Пуковой  горе
конечно  дань  стихам,
конечно  же  себе…
Но  тяжесть  сельских  пут
не  ощущаю  я…
Да,  счастлив  и  ко  мне 
Природа  так  добра: 
дожди,  снега,  ветра
ложатся  на  строку
в  сознание,  на  душу,
я  пишу…
Мой  быт  всегда
в  согласии  с  погодой,
а  тишина 
в  любое  время  года
звенит  …  звенит.

«»
Короткий  стих – мечта…
А  платят  за  строку…
Издатель  «левака» 
загонит  в  нищету:   
кто  знает  как  пойдут
продажи,
а  народ,
любя  стихи  и  шаржи,
копейку  бережёт.



*
Был  Распутин,  нынче  Путин, 
завтра  Бес…
и  чёрт  бы  с  ним
– нет  системы,  только  путы, 
а  ведь  кушать  все  хотим.

Мы  потерпим,  но  …  недолго…
Сколько  можно  нас  гнобить?
Бес  придёт,
с  косою  чёлкой,
будет  всем  кого  любить.

*
              Тане  Степановой 
в  продолжение  разговора:

Не  равняюсь  на  поэтов,
не  стихи  пишу,
а  так…
Как  с  гармошкою 
с  куплетом
управляюсь  натощак:
растяну  и  вновь  сжимаю,
ухо  к  планке  приложив,
звук  ловлю  и  …  обмираю,
что-то  вроде  уловив.

«»
Надо  мною  потешаются 
все,
Беляев  в  том  числе:
«Мне  б  твои  заботы…» 
мается 
днями  в  доме,  в  гараже.
 
А  поэту  что  за  радость
пылесосить  ворс  ковров,
коль  нужна  всего  лишь
малость:
голый  стол  и  «Часослов».

«»
Труд  немалый,
но  невидимый…
Стихоплётство  что  за  труд…
Все  поэты  дети  малые?
Или  я  один  так  глуп
(то  ль  без  пут,
то  ли  беспутный)


возомнил  себя  малец
строчкой  лёгкости  минутной,
а  на  Гору  не  полез.

Мне  хватило  этой
Пуковой
(то  ли  горка,  то  ли  холм), 
выживаю  с  горем  луковым…
Горе,  стих  и  я – втроём.

«»
                Т.  и  Р.  Ст-ым,
                соседям  Ниязова
                по  общежитию.

Когда  Вы  были  молодыми
«и  чушь  прекрасную  несли»,
Ниязов,  порастратив  силы,
влачил  своей  свободы  дни.

Ваши  беспечность  и  весёлость
в  его  монашескую  строгость
спать  не  давали…
Он  стонал, 
ворочался,
подушку  мял
и  в  мыслях  Галю  призывал.

«»
Мы  вспоминаем
век  прошедший,
перед  глазами  Лик  стоит…
Но  кто  из  нас
не  сумасшедший,
в  прошедшее  кто  не  спешит…

Мы  устремляемся  навстречу
грядущим  дням?
Нет,  в  прошлом  мы,
откуда  все  наши  мечты
и  где  горят
все  наши  свечи.
 
«»
Читаю  Лондона
и  соглашаюсь  с  ним.
Страсть  утолённая
любовью  вряд  ли  станет.
Покуда  Бес
в  свои  ловушки  манит,
в  святой  любви
мы,  нет,  не  устоим.
Всяк  по  себе
отлично  это  знает…
Томление  в  груди
что  топка  без  угля…
Ещё  как  будто  тёплая  зола
и  всё-таки  под  утро  остывает.

«»
                ???
Скажите  Гальскому,
чтоб  перестал  ворчать,
мой  «кров  и  стол»
его  пусть  не  тревожат.
Я,  правда,  сам
вручил  ему  печать…
Он  штемпелюет  всё
к  чему  добраться  может.

Его  сознание
мой  не  приемлет  быт,
а  строчки  не  кладут  на  рот
заплаты…
Я,  право  и  не  знаю
как  мне  быть,
как  объяснить
потери  и  растраты.

Мы  с  ним  как  двойня:
вместе  и  поврозь,
у  каждого  своя  есть  пуповина…
Так  на  стене
когда-то  вбитый  гвоздь
и  «велика»  проколотая  шина.

«»
                ???
Вы  говорите:
«Жизнь  твоя  пуста…
Ни  славы,  ни  признания,
ни  денег…
И  чем  только  забита  голова?
Смотри,  на  ней
уже  не  первый  снег…»

Есть  в  Подмосковье
озеро  Сенеж…
Там  лодочная  станция
была
и  темный  лес,
и  тёмная  вода…
Там  начиналась  жизнь
поэта  и  певца…
Ещё,  наверно,  многих,
кто  смотрел
на  озеро  Сенеж
и  просто  пел.

*
                15-е  июня  2017г.
«Прямая  линия  с  Вл. Путиным»

О,  Господи,
чем  занято  Т. в.?
Объёмом  талии
и  «батькой»  Украины…
Как  будто  нету  тем 
насущных
по  стране
и  «продовольственные»
не  пусты  «корзины».

Хотя  продукты  есть,
но  пусты  кошельки:
ни  пенсий,  ни  зарплат
достойных  поколенья…
Что  видим  на  Т. в.?
Парады  и  разврат…
И  почему-то  смотрим
с  умиленьем…

Страна  …  страна…
Как  вспомню  жизнь  свою:
Всего  себя  вложил
в  твои  стремленья…
Я  обманул  тебя
или  себя,
или  сама  устала  от  сомненья?

И  что  теперь?
Тебе  уже  сто  лет
и  я  уж  стар,
и  нет  во  мне  желаний…
Я  «звёздный  свой  билет»
отдам  без  колебаний
тому,  кого  ещё,  быть  может,
нет.

«»
Опричнина
– других  сравнений  нет…
Команда  «Фас» 
и  всё  пришло  в  движенье, 
и  богомолье
– видимость  смиренья…
По  моему 
заиграность  и  фарс.

Я  не  участвую
ни  в  этом,  ни  в  другом…
На  Пуковой
в  смиренье  увядаю,
нет  покаяния  во  мне,
я  это  знаю…
Но,  может,  прорасту
когда-нибудь  цветком.

Тогда  порадую  хотя бы
чей-то  глаз,
иль  незамеченным  увяну
уж  навеки…
А  под  горой
всё  так  же  будут  реки
приманивать  народ
на  пляжный  вернисаж.

*
Несчастный  Лир,
я  следом  за  тобой
в  объятья  дочери,
быть  может  роковые,
иду,
дорогу  пробуя  ногой,
и  вспоминая  силы  молодые,
когда  я  правил  всем
и  слушались  меня,
и  бронь  на  мне  сидела
как  влитая,
и  королева  мне  была
мила…
Случилось  что(?),
словно  сосулька  таю.

И  скоро 
не  останется  следа.
Подсохнут  слёзы…
Пролиты  невольно…
они  всего  лишь
горечь  старика…
С  меня  и  этого  довольно.

*
Не  схваченная  мысль
сбежит  и  не  вернётся…
Но  след,  как  от  крапивы,
жжёт  и  жжёт…

Спросонья  не  всегда  мне
удается
её  схватить
и  бросить  в  переплёт.

И  мучаюсь
от  этого  бессилья
и  напрягаю  мозг,
и  тарабаню  мысль…
Но  это  всё
бесплодные  усилия,
и,  наконец,  я  говорю:
«Смирись…»

*
«разговор  с  Путиным»

Вниманьем
Президент  не  удостоил…
И  бог  уж  с  ним,
кому-то  ж  повезло…
(Везёт  одним  другим  во  зло…
Но,  право  ж,
достаётся  по  заслугам…).

А  мой  вопрос,
он  в  воздухе  повис?
Да  нет  же,
не  один  я  шибко  умный…
Но,  вот,  ответ  по-моему
«прокис»
и  спрятался  за
жалкою  улыбкой.

*
Баталов  умер…
Свет  погас,
а,  может,
Солнце  закатилось(?)…
В  моей  душе
жил  этот  Спас,
и  всё  во  мне
к  нему  стремилось.

Я  жил  и  думал
как  и  он,
служил  и  женщине
и  делу,
и  траур  этих  похорон
приблизил  и  меня
к  пределу.

Баталов  умер…
Тихий  стон
прошелестел  по  листьям  кроны…
И  поколение
как  сон
улыбку  вспомнит  и  поклоны.

«»
«Эн»лет  …  «эн»лет…
Их  много  или  мало?
Жизнь  так  спешит,
глотая  миг  и  год…
Десятилетия  уходят  в  дымоход
и  даже  не  отапливают  залу.

От  замыслов  и  дел
остывшая  зола
в  поддоне
зафиксированной  лептой..
До  финиша  дорога  довела,
оставшись  позади
змеящеюся  лентой.

«Эн»лет  …  «эн»лет
собрать  в  один  букет
и,  выстрелив,
фейерверком  любоваться…

Калейдоскоп  киношных  лент
не  в  Каннах
будет  разбираться.

**  зала – большая  комната
                в  избе.
«»
Кто  первым  бросит
горсть  земли
и,  что-то  вспомнив,
вдруг  отпрянет…
Какие  радости  вспомянет,
какие  горести  пути…

Кто,  первым  бросив,
отойдёт
и  даст  обряду  завершиться…
И,  наблюдая,
вдруг  поймёт
кого,  или  чего,  лишился.

Кто  первый…
Что  уж  говорить…
По  старшинству – не  по  заслугам…
Кто  был  вчера
обласкан  другом
сегодня  молча  постоит.

*
Проект  Вяземского:
Олимпиада
«Умницы  и  умники»

Приятно  сознавать:
Есть  поколенье,
не  отягчённое
пустою  болтовнёй.
Как  говорится,
можно  на  покой
уйти  без  страха
и  сомненья…

Хотя  какая-то  тревога
всё  же  есть…
В  самих  вопросах
надо  бы  учесть
не  только  факт
обширности  познаний,
но  их  нацеленность
на  доблести  и  честь
на  будущих  ристалищах
сознаний.

*
Надумал  по  грибы…
Но  лес  перед  глазами
не  в  фокусе  плывёт
зелёной  кисеёй…
Знать  отходился  я…
Вот,  разве,  за  дровами?
Авось  не  промахнусь
и  не  вернусь  хромой…

И  слышу  я  не  так…
Не  то  чтобы  не  слышу:
и  птичьи  голоса,
и  листьев  разговор
словно  во  мне…
Я  эти  звуки  вижу
и  натыкаюсь  на  забор…

А  люди…  Что  ж…
Они  простят  меня…
Кого  не  досмотрел,
кого-то  не  услышал…

За  каждым  час  придёт
и  вспомнится  тогда
как  леший  Пуковой
однажды  в  полдень  вышел
погреться  и  …  заснул.
Так  вышло  …  навсегда.

«»
                17. 06. 2017 г.
Памяти  Ирины  Дьяченко

Помянул  Иришку…
Если  ты  уж  обустроилась
там  на  небесах,
твоё  слово  было  бы
не  лишним…
Может  быть  замолвишь
о  друзьях…

Скажешь  что  они
и  так  страдали…
Жизнь  не  удалась…
Кого  винить?
Мы  здесь  о  тебе 
не  забываем,
но  самим  себя  не  хоронить…

Так,  на  всякий  случай,
обещай  же,
что  замолвишь  слово:
Мол  они…
Ну,  а  мы,  поверь,
всегда  на  страже
памяти  о  дружбе  и  любви.

*
      Размышлялки:

Мы  все  горазды
всех  учить…
Весь  мир  в  учениках…
Но  где  учителей
добыть,
чтобы  на  совесть
– не  на  страх,
всю  мудрость  Мира
донесли
до  страждущих  умов…
Мы,  может,
счастье  обрели б
среди  своих  холмов.

«»
Инвектива  Вдохновенью

Само  приходит
и  уходит…
Но  труд 
никто  не  отменял…
И  тот,  кто  к  Истине 
взалкал,
его  в  труде 
всегда  находит.

Оно  приходит:
гаснет  свет
и  загораются  лампады,
и  пляшут  тени 
и  наяды…
На  заданный  вопрос 
ответ
перо  не  сразу  получает
и  лист  карябает,  марает,
пока  строка  оставит  след.

«»
Ещё  раз  повторю:
«Я  не  поэт,
а  слабый  рифмоплёт…
Но  я – мыслитель…»
Отец  мой
архитектор  и  строитель
мне  говорил:
«Ты,  сынка,  звездочёт…»

Да,  я  считаю
галок  и  ворон,
ступеньки  лестницы
и  мелочь  в  кошельке…
Статистика  ко  мне 
со  всех  сторон
слетается
на  мыльном  пузыре.

Я  не  поэт,  не  фермер…
Кто  же  я?
В  урочище  на  Пуковой
гадаю…
Оброс,  как  мхами  пень,
себя  …  не  соблюдаю…
Со  мною  дружат
кошка  и  лиса,
родную  ипостась,  знать,
наблюдают,
родство  на  уровне  инстинкта
принимают.

«»
Писание  стихов
конечно  труд  …  не  манна…
Не  в  смысле  тяжести  пера,
не  в  смысле  бдений  до  утра…
Работа  мысли  непрестанна
до  истощения  раба.

Ворочать  с  боку  на  бок
мысль,
не  соль  в  мешках
таскать  из  ямы…
А,  вот,  огрехи  и  изъяны
весь  труд  её  сведут  не  нет…

Концы  сошлись…
А  результат?
Кто  в  закрома  его  положит
и  мудрецу 
хоть  корку  бросит?
Вот  бочка
в  самый  раз  ему…
А  солнце  заслонить,
так  это  каждый  может.

«»
– Талант!
– Талант?
   Да  что  это  такое?
– Способность  создавать
   из  праха  бытиё
   и  в  памяти  держать,
   что  было  до  того,
   как  скальпель  погрузился
   в  неживое.

«»
Неблагодарность…
Что ж…
Всё  отнесём  к  Природе…

Когда  всё  отдано:
любовь,  и  жизнь,  и  ум,
ни  пониманья  нет
и  ни  чего-то  вроде
намёка  на  любовь
– всё  только  бу…бу…бум…


Всё  плохо,  всё  не  так  …
…  всё,  словно,  наизнанку,
ни  в  чём  согласья  нет…
Крылов, о  как  ты  прав!

Ответьте  мне  тогда,
чего  крутить  шарманку,
когда  мелодия,  заведомо,
…  одна(?).

«»
Я  жертвенность  твою
как  должное  приемлю?
Нет,  не  скажи…
Зачем  бы  мне  тогда
шарманки  слёзные  тона
терпеть?
И  раза  бы  довольно…

А  я  терплю?
Да,  нет,  я  не  терплю…
Я,  просто,  их  не  замечаю.
В  своём  мирке,
в  своём  Миру
живу  и  не  живу(?)…
Что  вам  сказать
– не  знаю…

«»
«Тебе,  даже  в  старости,
    друзья  дороже  семьи»
                – Тома

Друзья – товарищи
и  школьные  подружки
«времён  Очакова
и  покоренья  Крыма»,
нас  общая  беда
когда-то  так  сплотила,
что  мы  верны  до  гроба
нашей  дружбе.

И  кто бы  не  пытался
разорвать
святые  узы  нашего  единства,
они, словно  одна
на  всех  нас  мать,
не  позволяют  нам 
разъединиться.



«»
Не  сплю…
Боюсь 
уснуть  и  не  проснуться…
Незавершённые  дела
тогда
кому-то  остаются,
кто  их  не  сможет
завершить…
А  хуже  нету  дел
незавершённых
и  на  забвенье 
обречённых…
Хоть  это  каждого  удел,
или  судьба,
если  хотите…
Так  что уж  лучше
небо  не  дразните…
Спите…

*
В  ночь  с  21-го  на  22-е  июня

Я  в  эту  ночь
проснулся
как-то  вдруг,
словно  разряд
прошёл  по  телу…
Наверно  в  памяти
засело:
рассветный  час
и  странный  звук.

Войну  я  видел  лишь
в  кино…
Но  бабкин  вой
по  сию  пору
в  ушах  стоит…
С  войны  никто
из  наших
не  вернулся  долу.

Я  в  эту  ночь  проснулся
вдруг…
Рассвет
сиреневым  клубился…
Мир  мирно  спал
и  не  томился
предчувствием
смертельных  мук.


*
23-е  июня  2017г.
Гальскому  80-т  лет

И  день  настал…
Мы  друг  напротив  друга
и  стол  накрыт,
и  разлито  вино…
Три  старика…
Всё  просто  …  без  натуги,
веди  мы  пришли  сюда
издалека
со  школьных  парт,
влюблённостей  и  дружбы…
И  впечатлительная
детская  душа
всё  в  чистоте,
без  корысти, без  нужды,
хранила  в  нас
все  долгие  года…

И  день  настал…
Сидят  три  старика…
И  день  прошёл…
На  очереди  я…

«»
Цветы  для Гальского…
Все  клумбы  на  столе,
кусты  жасмина 
и  калины,
и  колокольчики  «Долины»
– всё,  что
накоплено  во  мне
для  Вас,  друзья…
Спасибо 
за  заботу  и  привет,
за  нашей  дружбы
тихий  свет,
за  то  что
стол  наш  так  красиво
украсил  дружеский  букет.

*
Процесс   старенья
неизбежен,
но  неприятен,
чёрт  возьми…
Бесцельно
уплывают  дни
и  окоём
уж  не  безбрежен.

Всё  уже  круг
хождений  и  забот,
и  с  каждым  днём
ведро  всё  тяжелее,
и  жёстче  табурет,
и  дали  голубее,
и  «ходики»
всё  ускоряют  ход.

*
Я  женских  ароматов
не  люблю:
Чаи  цветочные,  духи
и  притиранья…
Словно  битюг
на  скаковых  смотрю
с  уверенным  спокойствием
сознанья,
что  смысл  не  в  них,
а  в  том
что  ты  везёшь
не  на  потребу
нищенскому  духу
страстей
цена  которым  грош,
слетающих  с  трибун
в  настроенное  ухо.

*
В  этом  году  не  удаётся
договориться  с  погодой.

Учёный  ум
всегда  обеспокоен:
Чуть  где  за  среднее
уйдёт  величина,
тотчас  же  начинает
голова
гудеть,
искать  причины,
строить
закономерности
глобального  конца.
Но  я
столь  страшные  картины
не  смотрю…
Я  только  овощи  рощу
и  договор  с  Погодой
заключаю,
хоть  о  её  капризах  знаю,
и  не  ропщу.
*
к/ф  Галины  Долматовой
«Счастливчики  60-х»

Я  завершаю  бег
шестидесятых
на  струнах  арфы
солнечных  лучей…
Горят  в  ночи
созвездья  прошлых  дней
и  мысли  тянутся
за  грани…

Я  завершаю  бег,
перехожу  на  шаг,
чтоб  не  забыть,
не  пропустить  мгновенья…
На  кладбищах
калиточки  забвенья
и  памятники
памяти  моей…

Я  завершаю…
Сам  я  завершён…
Я  завершён  несовершенством…
Шестидесятые
как  гром
в  наш  21-й  век,
век  ожиданья  …  и
томленья
войдите
освежающим  дождём.

«»
Мы  доживём  до  века
«двадцать  два»,
как  дожили  до  нас
века  другие:
«Век  золотой»,
«Серебряный» 
и  ныне
«Тяжёлый  рок»  и  «Цой»…

«Шестидесятники»
вошли  во  все  века…
Из  древности  пришли 
«Шестидесятники»…
Я  жду…
Вот,  вот 
опять  пойдёт  волна      
и  вынесет  на  свет
веков запасники.
Волна  зальёт
болота  тишины
и  мерзость  испарений  страха,
и  Рафаэль
уйдёт  за  числа  Маха
по  радужным  ступеням
вышины.

*
Ещё  «День  счастья»…
Боже  мой…
Один…
Один  на  всей  «Долине»…
Сияет  солнце, 
ветер  синий
и  облака
неряшливой  толпой.

Пять  кубометров  дров
свалились  с  самосвала…
«Апофеоз  войны»…
Я  словно  Тамерлан
над  грудой  черепов…
Рука,  как  хобот  крана,
поленницу  кладёт
до  зимних  холодов.

Один…
Ах,  боже  мой…
День  счастья 
и  …  унынья…
От  Гальского  щедрот
остался  огурец…
Ещё  один  стан
до  полного  бессилия
и,  может  быть, 
Сам  Бог
положит  мне  конец.

«»
Мне  одному 
не  одиноко…
Держу  своих  внутри  себя
и  на  засове  ворота,
не  разбредались  чтоб
далёко.

Нет,  одному  не  одиноко…
Веду  со  всеми  разговор,
срываясь  иногда  на  спор,
как  в  штопор,
грубо  и  жестоко.
Не  одиноко  одному,
Даже  не  скучно…
Я  пишу
то  сразу  всем
или  кому-то…
Воображение  раздуто…
Всегда  есть  с  кем
поговорить,
заочно
так  легко  любить.

«»
Ни  сил,  ни  денег 
на  дрова…
А  впереди  опять  зима…
Спасибо  Томе  …  выручает…
Её  заботами  питает
жизнь
все  живые  существа
на  вечно  солнечной  «Долине»,
и  ей  благодаря
поныне
я  жив  ещё  (или  пока).

Ни  сил,  ни  денег…
Так  легка, 
так  беззаботна  жизнь  пустая…
Пишу  …  и  даже  не  макаю
перо  в  чернила,
у  меня
такая  ручка  для  письма,
что  никогда  не  иссякает
ни  мысль,
ни  вольная  строка…

Невольно
днями  у  стола,
ночь  незаметно  пролетает…
Пишу  …
…  рука  аж  устаёт, 
а  ручка  всё  летит  вперёд…
Что  ль Тома   и  её  питает?
Кому  ж  из  них  тогда
хвала?
И  это  тоже  Тома  знает:
меня  так  часто  выручает
её  «всезнайка»  голова…
Хвала  тебе,  душа  моя!




*
Алла  Демидова
           и
Владимир  Валуцкий
 
«Долг  и  смиренье»…
Жизнь  и  страх
перед  ударами  судьбины
– всё  сокрушающей  дубины…
Но,  вот,  увы…
Увы  и  ах,
полсотни  лет
в  священном  браке
без  унижения  и  драки
и  порознь  вместе…
Свой  билет
то  ль  «звёздный»,
просто  ли  счастливый
из  урны  взяли  шаловливо…
Кому  везёт  …  кому-то  нет.

*
Гальскому,  Беляеву 
и  себе…

Восемьдесят  лет
– не  восемь, 
и  даже,  говорят, 
не  восемнадцать…
Но  мы 
перед  неведомым 
не  ноем…
Надеемся  ещё
хотя  бы  двадцать
весёлой  стайкой  проживём,
а  там,  глядишь,
и  новый  дом
не  так  уж  будет
неуютен,
и  бесконечность
новых  буден
осилим  как-нибудь
втроём.

«»
Наш  Толя
не  звезда  эстрады,
а  популярен  словно  Цой…
Со  всех  сторон
Земли  родной
и  не  родной
летят  рулады:
«Живи  и  здраствуй,
дорогой!»

Как  надо 
жизнь  прожить  свою,
чтобы  запомнилося  люду
 – есть  Гальский,
значит  счастлив  буду
и  я
раз  дружбу  берегу.

*
              Беляеву

Зачем  живу,
поверишь  ли,
не  знаю:
«то»  не  могу,
«это»  нельзя…
Что  остаётся?
Вы,  друзья…
Но  вот  и  Вас
всё  реже  принимаю.

Ау  …  ау…
Пространство – не  порог,
преодолеть  не  так-то  просто…
И  остаётся  лишь
звонок…
И  тут  опять  же
возраст,
его  забывчивость  и  лень:
ну  завтра  позвоню,
ну  …  послезавтра…
А  время,
незаметное  как  сень,
уходит  вместе  с  дружбой
безвозвратно.

«»
Долг  и  долги
одно  и  то  же…
По  средствам  жить
нужны  мозги…
Как  часто  сам
лишь  так,
прохожий:
«это  с  руки,  то  не  с  руки».

Так  и  живу  по  поговорке:
«в  долгах – в  шелках»…
И  что  с  того?
Флажки  развешены  на  ёлке,
а  волки
где-то  далеко.

«»
Долги  и  долг
одно  и  то  же…
Не  забывайте  о  долгах…
Что  чести
может  быть  дороже?
Её  эквивалент  в  друзьях.

Друг  отвернулся,
иль  невнятен,
останови  беспечный  смех…
Самоанализ  неприятен,
но  он  с  души
снимает  грех.

«»
Мы  и  с  собою
часто  не  честны…
Вернее,  просто  отстраняем
то,
в  чём  мы  были  не  чисты…
Уж  о  себе,  поди,
всё  знаем…
Но  убегаем  от  себя,
оправдывая  и  прощая,
и  часто  даже  не  смывая
ту  грязь,  что  смыть
уже  нельзя.

Но  внешне
кто  нас  упрекнёт?
Все  наши  внешние
пороки
присущи  всем…
Не  одиноки
мы  в  мире  хлябей  и  болот.
А  долг  не  тает, 
он  растёт…

«»
«Беглец»  не  псевдоним,
а  сущность  беглеца…
Под  этим  именем
и  буду похоронен…
Оставлю  след,
иль  кану  без  следа:
повешен  буду,
иль  утоплен,
или  сожжён
и  пламенем  костра
рассеюсь  на
заоблачном  затоне…

Печальна  участь  всех,
кто  лишь  страстями  жил,
будь  ты  хоть  дон  Жуан,
хоть  Калиостро…
Судьба,  иль  кто-то  там,
вопрос  решают  просто,
не  по  намереньям  их  суд,
а  по  делам.

Что  воплотил
из  замыслов  своих,
что  Миром  в  плюс,
что  в  минус 
мне  зачтётся?
Хоть  самому  увидеть
не  придётся,
а  всё ж  над  переменной
будет  штрих.

*
        Театр  «Школа 
современной  пьесы»
                9-е мая
– День  Булата  Окуджавы

О,  если б  не  часы,
как  счастливо б
мы  жили…
Сменяясь,
день  и  ночь
естественно б  текли
и,  накопив  года,
за  Лету  уходили
на  пастбища  души
в  зелёные  луга.

О,  если б  не  часы,
на  волнах  струн
бы
плыли
слова  и  голоса
гитары  и  певца,
и  барды  по  Арбатам
бы
бродили
и  славили
асфальтов  небеса.
О,  если б  не  часы,
не  знали б
расписаний
и  всё  случалось бы
словно  само  собой…
Случайность  встреч,
случайность  расставаний
казалось бы
решается  Судьбой.

О,  если б  не  часы,
как  счастливы бы
были…
И  жили б  не  спеша,
ни  ждать  …  ни  догонять
бы
не  было  нужды.
Без  суеты
дружили б  и  любили,
и  вечность бы  хранила
голоса.

*
30-го  июня
первая  настоящая  гроза
над  Пуковой  горой.

Сверкнула  молния…
Я  жду… 
Когда  же  гром
докатится
и  дождиком  прольётся…
Дождь  нужен  всем,
земле  уже  неймётся
и  земляной
хрустит  под  тяпкой
ком.

Как  летний  дождь
улыбчив  и  лучист…
Умытая  листва
блестит  и  отдыхает,
Земля  парит,
словно  вздыхает,
а  небосвод уж
снова  чист,
и  солнце  от  восторга
замирает.




*
Село  Ашитково,
Воскресенского  р-на,
Московской  обл.
(Поймы  Москвы-реки
и  р.  Нерской)

Ашитково,
как  мёртвым  сном,
оковано
кладбищенской  подковой…
Прям  на задах
ночами  слышен  стон,
шевелится  земля
в надежде
жертвы  новой.

Да,  что  Ашитково,
всё  Подмосковье – смерть:
там  кладбища,  там  свалки,
там  болота…
Все  пьют  за  здравие,
но  почему-то  рвота
преследует
всех  пожелавших  сметь.

Как  будто  воздух
пропитался  ядом…
Все  задыхаются,
но  некуда  бежать,
всё  отдано,
что  можно бы  отдать,
невесть  откуда  взявшимся
Наядам.

И  наглость  их
не  ведает  границ,
решает  смерть
все  спорные  вопросы,
в  улусы
превращаются  покосы,
где  раньше 
выпасали  кобылиц.

Возмездие
за  прошлые  года,
иль  миром  овладело
нетерпенье?
И  сдвиги  плит
приветствует  Земля
салютами  из  жерл
землетрясенья…
Как  будто бы
очнулись  Небеса
и  Боги,  встрепенувшись,
возмутились:
Как  это  смертные
на  их  покой
воззрились
и  выставили  смертников
на  бой.

«»
Уйти  за  горизонт
под  музыку  Вивальди,
иль  с  Окуджавой
в  свой  троллейбус  сесть…
Всё  в  этом  мире  есть,
но  мы  же  Гарибальди,
для  нас  всё
Революция  и  честь.

Нас  будит  горн
и  горн  нас  провожает,
под  знаменем  стоим,
под  знаменем  лежим…
И  даже  если  нас
в  лицо  никто  не  знает,
мы  этот  мир
не  отдадим  чужим.

Уйти  за  горизонт…
Вивальди…
Окуджава…
О,  нет…
Могучий  дух  Бетховена
для  нас…
Я  тысячи  имён
припоминаю,
а  на  душе
всегда  один  лишь
Спас.

*
Как  в  зеркало  смотрюсь:
На  тыльной  стороне
ладони 
всё  меньше  мышц,
всё  больше  вен,
всё  чаще
поясницу  ломит
и  в  голове
всё  чаще  …  хрень.

И  в  крен 
уходит  горизонт,
перо 
плывёт  перед  глазами
на ощупь  чаще  всё  руками…
И,  слава  богу,  память – зонд.

*
Стасик  Астахов 
в  последние  годы 
работал  со  Стечкиным.

У  стариков, 
особенно  «высоких»,
достигших  в  чём-то
высших  сфер,
словно  мозоль,
есть  смолоду  задел
– мечта 
в  шкафах,
на  пыльных  стеллажах
полузабытая…
Но,  ах…
Словно  разряд  прошёл  по  телу
и  молодому  бизнесмену
готов,
не  то  что  бы  продать,
отдать:
Возьмите  за  основу
и  дайте  жизнь
расчётам  «снову»…
Крылу  положено  летать.

*
Старший  внук
настолько  вырос,
что  уж  правнук
ходит  в  сад…
Я,  хотя, 
готов  на  вынос,
не  скажу
что  очень  рад.

Словно  мальчиком
по  жизни
проскакал
– всё  не  всерьёз…
Люди  смотрят: 
вроде б  с  «высшим»,
верят  в  слово
и  в  прогноз…

Но  себя-то 
лучше  знаю…
Внешность
чаще  лишь  обман…
И  теперь,  вот,
сочиняю
из  стихов
густой  туман.

«»
Под  горой
туманы  бродят…
В  голове
сплошной  туман…
Внуки
где-то  колобродят,
у  детей
пустой  карман…

Что  за  жизнь?
Туман  туманов…
Президент
бесстрашно  врёт,
от  чиновничьих  обманов
по  стране  туман  ползёт…

В  каждом  доме,
и  не только,
шиворот  на  выворот…
Началось  всё 
с  «Перестройки»,
а  к  чему  «оно»  придёт(?).

«»
Походка  ухаря 
и  кепка  набекрень…
Вот  уж  не  скажешь:
«Не  задался  день…»
Стакан  с  утра
и,  чёрт  меня  дери,
свободен  аж
до  завтрашней  зори.

Шутить  изволите?
Конечно  же,  шучу…
По  этой  жизни 
что  ещё  могу?!
Могу  поплакаться…
Но  в  восемьдесят  лет 
глаза  слезятся
и  помимо  бед.

*
«Око  за  око,  зуб  за  зуб…»
Врагам 
сполна  мы  отплатили.
От  новой  «дружбы»
с  Гансом,  с  Вилли
остерегает  старый  зуд
рубцов  и  шрамов
не  заживших
ран  аж  до  Матушки – реки…
Понятие  «Великой  дружбы»
напрасно,  видно,  берегли.

Хохол 
в  нас  тычет  острой  пикой,
Восток 
лукавый  щурит  глаз,
Швед 
не  простил  позор  великий
и  дышит  холодом 
Кавказ.

Народной  мудрости  доверься:
Где  нет  добра,  там  нету  зла.
На  Бога 
только  лишь  надейся,
Сам  не  плошай,  не  то  …  беда.

*
            Мурашки:

Не  спешите
завершать  дела…
Мне  кажется
таких  и  не  бывает…
Плотину 
струйка  пробивает
и  намечает  русло
ручейка.

«»
Зачем
в  холодной  красоте,
где  всё пылает
не  страдая,
вдруг  зародилась
страсть  живая
«с  высокой  думой
на  челе»?



«»
Ах,  сколько
нежных  чувств,
Борисова,
к  тебе
мой  приберёг  язык,
зажатый  в  немоте.

Ах,  сколько
нежных  чувств,
Борисова,
ко  мне
испытывает  твой,
зажатый  в  немоте,
кощунственный  язык.

«»
Чем  хуже  зрение,
тем  дальше  вижу  я,
и  перспективы  бытия
картинами  встают
передо  мною:
Иванов  и  Брюллов,
Пикассо  сменит  Гойю…

Я  в  сумраке  своём
уж  ко  всему  готов.

*************************

                Эссе.
«Свод  законов 
Гражданского  общества».

1.  Свод  моральных  правил
поведения  человека  в  обществе
изложен  на  «Скрижалях»
и  пересмотру,  на  мой  взгляд,
не  подлежит.

2.  Человек  рождённый 
имеет  право  на жизнь,
которую  обустраивает
в  соответствии  со  своими
умственными  и  физическими
возможностями.

3.  Объединяясь  в  сообщества
по  родовому,  национальному,
территориальному,  религиозному
(в  широком  смысле)  признакам,
человек  тем  самым
порождает  структуры,  которым
передаёт  право  на  управление
некоторыми  сферами  своей  жизни.
Материальное  содержание  таких  структур
должно  быть  в  строгом  соответствии
с  приносимой  ими  обществу
пользой  (по  аналогии  с  платой
за  услуги).

4.  Природное  различие  людей
по  умственным  и  физическим  качествам
не  может  служить  оправданием
нарушения  моральных  устоев.

5.  Планета  «Земля»  принадлежит
человечеству,  т. е.  всем  живущим
на  ней  людям,  со  всеми  её 
природными  богатствами
(ресурсами  жизнеобеспечения)
без  права  монопольного  присвоения
и  эксплуатации  этих  ресурсов
в  целях  личного  (или  корпоративного)
обогащения.

5.1  Исторически  сложившиеся
и  существующие  сегодня
Государственные  монополии 
(Государства) 
неизбежно  должны  будут  объединиться
в  единый  «Институт  Земли»
перед  угрозой  исчезновения  Человечества
по  вине  самого  человека.

5.2  В исторической  перспективе
эта  угроза  накладывает  на  каждого
члена  сообщества  обязанность
по  соблюдению  нравственной 
и  экологической  дисциплины
во  всех  процессах  его  жизнедеятельности.

6.  Личность – единица 
гражданского  общества
самодостаточная
в  процессе  своего  жизнеобеспечения.

6.1  Личность  (человек,  гражданин,
член  сообщества)
имеет  безраздельное  право
на  результат  своего  труда.



6.2  Взаиморасчёты  между  людьми,
людьми  и  «структурами»
строятся  на  принципе  оплаты  услуг.

6.3  Этот  принцип  взаимоотношений
отменяет  «Институт  налогообложения»,
когда,  например,  Вами  построенный  дом
становится  объектом  налогообложения
(«Налог  на  добавленную  стоимость»
– это  грабёж среди  бела  дня).

6.4  Однако  в  принципе  отменить
налогообложение 
наверное  невозможно  по  причинам:
– наличие  в  обществе
нетрудоспособных  членов
– обеспечение  функционирования
структур
непосредственно  (в  данный  момент)
не  приносящих  пользы  обществу
На  пример:  Фундаментальная  наука,
образование  всех  уровней,
организация  производственной
и  социальной  деятельности,
М.Ч.С.  и  т. п.

Надо  признать,  что  занятия  такого  рода
деятельностью
не  являются  чем-то  исключительным,
хотя  и  требуют  определённых
природных  дарований,
и  не  могут  быть  поставлены,
в  материальном  отношении,
в  привилегированное  положение
по  отношению  к  среднему  уровню
жизни  общества.

6.5  Налогообложение  индивидуума
не  должно  превышать  1/10  доли
его  дохода от  любого  вида  деятельности.

Обеспечение  жизнедеятельности
структур (п.  6.4)
должно  производиться  в  основном
за  счёт  доходов, 
получаемых  при  эксплуатации 
природных  ресурсов,  переданных
обществом  в  управление  Государству.

7.  Права,  обязанности  и  ответственность
члена  общества,  объединения,  структуры
взаимосвязаны  и  вытекают  друг  из  друга:


7.1    Все  имеют право 
на  свободное  волеизъявление
и  несут  материальную  ответственность
за  подтасовку  результатов  референдума
(голосования) 
в  случае  повторного  проведения.

7.2  Для  получения  максимально
объективных  результатов 
общественного  волеизъявления
процедура  голосования
д. б.  тайной.

7.3  Всякий  член  общества  имеет  право
на  свободный  выбор  рода  деятельности,
обеспечивающий  его  существование,
без  ущемления  этого  права  у другого
члена  общества.

7.4  Поскольку  на  современном уровне
развития  производств 
и  производственных  отношений,
обеспечивающих  существование  человечества
в  целом,  индивидуальная  деятельность
имеет  ограниченные  возможности
и  сферы  применения,
то  необходимо  определить,  что
все  полезные  ископаемые  Земли
и  энергоресурсы  Природы
принадлежат  всем  и  каждому,
и  передаются  в  управление  по  их  добычи
и  использованию  отдельным  личностям
или  структурам  на  основе
общественного  договора,
и  не  могут  являться  субъектом
частной  собственности.
В  принципе  это  положение  следовало  бы
перенести  и  на  «Земельные  доли»
каждого  члена  общества.

Всё,  что  не  создано  индивидуальным
или  коллективным  трудом,
принадлежит  всему  человечеству
на  равных  основаниях.

Целый  ряд  противоречий,
возникающих  на  этом  утверждении,
изначально  решаются  «Правом  первого»,
или  на  конкурсной  основе,
а  в  дальнейшем  оценкой  вложенного  труда.

7.5  Учитывая  природную  (психическую,
интеллектуальную  и  т. п.) 
неоднородность  человечества
следует  признать  неотъемлемым  правом
личности  защиту  собственной  жизни
и  жизней  других  людей,
подвергающихся  насилию.

7.6  Человечество  в  целом
имеет  право  и  обязано  обеспечить
всеобщее,  бесплатное
начальное  образование  и  воспитание
на  достигнутом  в  данный  момент
культурном  и  научном  уровне.

7.7  Возраст  самостоятельного
принятия  решений  личностью
не  поддаётся  регламентированию,
но  м. б. «средне  статистически»
установлен  научным  сообществом
и  принят  за основу.

С  этого  момента  «личность»  получает
Гражданские  права, 
обязанности  и  ответственность.

7.8.  Всякое  место 
в  системе  управления  социальной 
и  производственной  деятельностью
может  занимать  человек,
удовлетворяющий  требованиям
этого  «места»  по  объективным
критериям.

Творческая  (интеллектуальная) 
деятельность  личности
не  должна  ограничиваться
(пресекаться)  внешними  факторами.

8.  Организационная  структура
общества  «Земляне»

8.1  Чувствую,  что  взялся  за задачу,
которая  мне  не  по  плечу.
Поэтому  изложил  своё  мнение
только  по  тем  моментам
существования  Гражданского  общества,
которые  меня  особенно  беспокоят.

Как  организовать  человеческое  сообщество
таким  образом,  чтобы 
каждый  член  имел  возможность
свободного  проявления  своих  качеств,
оставаясь  при  этом 
социально  ответственным.

Тетради  «Беглеца»  не  содержат
даже  намёка  на  ответ,
наверное  потому,  что
сам  Беглец  порочен.

8.2  Многообразная  деятельность 
«Личностей»  человеческого  сообщества
чем  бы  она  не  мотивировалась 
(или  оправдывалась)
сводится  к  удовлетворению  физических
и  интеллектуальных  потребностей.
Приоритеты  выстраивают
природные  данные  и  психическая
конструкция  индивида.

Но  что  бы  ни  говорила  или  делала
«Личность»,  существует  одна,  общая
для  всех  (подавляющего  большинства),
задача – не  самоуничтожиться.
Ибо  самоуничтожение  делает  бессмысленным
всякое  существование,
обесценивает  все  достижения  человечества.

Кто-то  скажет: «Плевать!»
Я  бы  ответил: «А  Вас  лично  никто  не  держит.»

Изложенное,  на  мой  взгляд,
неизбежно  приводит  к  необходимости
самоорганизации  человечества
хотя  бы  в  плане  выживания.

Жизнь  показала,  что  «Анархия»
вовсе  не  «мать  порядка»,
а  «Рынок»  не  регулирует,  а  создаёт 
конфликты  на  идеологической  основе
«Глобализации».

8.3  Итак:  «Институт  Земли»,
независимо  от  того
сохраняются  или  нет  «Государства»
с  их  границами  и  интересами,
– организация,  призванная  исследовать
угрозы  самому  существованию  человечества
и  на  основе  консенсуса  направлять
(или  ограничивать)  функционирование
отдельных  элементов  жизнедеятельности.

 
Вряд ли  стоит  ожидать  что 
в  обозримом  будущем  Земляне
сойдутся  в  дружеском  рукопожатии.

Именно  поэтому  такой  надгосударственный
Институт  (мозговой  центр)  необходим,
чтобы,  наконец-то,  получилось  не  по
Черномырдину:
«Хотели  как  лучше,  а  получили  как  всегда».

Основой  такого  «Института»  могла  бы  стать
ныне  существующая  ООН 
со  всеми  её  структурами, 
но  переориентированная  и  перестроенная
в  ключе  указанной  выше  цели.

8.4  «Государство – это  Я!»
– фраза  Николая Первого 
в  общечеловеческом  смысле
не  потеряла  значения  и  сегодня.
Каждый  имеет  право  на  эту  фразу
по  существу,  т.к.  «Он»  определяет
саму  сущность  государства,
является  её  основой  и  наполняет  содержанием.

Без  «Я»  нет  Государства, 
без  Государства  «Я»  теряется 
в  облаке  неопределённости.

Государство  (как  структура)
должно  быть  построено  на  основе
«Общественного  договора»,
который  принимается  подавляющим
большинством  голосов  при  условии
стопроцентного  участи  Личностей
в  его  обсуждении  и  осмыслении.

Обязательное  прямое  голосование
всех  членов  сообщества!.

(Этот  принцип  можно  было  бы
перенести  и  на  «Институт  Земли»,
т.к.  современные  средства  коммуникации
позволяют  это  сделать).

8.5  Ответственность:

С  одной  стороны  можно  было  бы
потребовать  от  «Личности»  ответственности
за  соблюдение  «Свода  моральных  правил»,
а  с  другой  стороны 
абсолютное  соблюдение  «Правил»
лишает  Жизнь  всех  её  красок,
а  творческую  личность – её  потенциала.

Грань,  отделяющая  проступок  от  преступления(?!),
– прерогатива  Государства.

В  принципе  «Свод  моральных  правил»
охватывает  все  стороны 
человеческих  взаимоотношений
в  личной,  общественной  и  производственной
сферах.

Остаётся  только  определить  момент
перехода  от(+)  в  (–),  оценить  ущерб
и  адекватную  меру  возмездия
– задача  учёных  мудрецов.

9.  На  этом  можно  поставить  точку,
т.к.  цель  «опуса» всё-таки  состояла 
не  в  создании  «Свода  законов»,
а  в  побуждении  общественной  мысли
в  направлении  общественного  самосознания.

Это  особенно  важно  накануне
предстоящих  в  2018-м  году  выборов:
Заставить  претендентов  публично  объявить
цели  и  конкретные  программы  их  достижения
со  всеми  обоснованиями  экономического
и  политического  характера.

Не  менее  важно,  чтобы  уже  «Избранные»
на  всех  уровнях  административной  структуры
Государства  периодически  отчитывались
(не  общее  «алы – балы»  по  четыре  часа)
конкретно  по  пунктам  своей  программы.

Хватит  выбирать  котов  в  мешке!

                Спасибо  за  внимание.
                В.  Рогозинский
                Урочище  Пуковой  горы,
                ф/х  «Солнечная  долина».

****************************







*
5-го  07-го  2017-го
умер  Даниил  Гранин

«Я  иду  на  грозу»
– это  Гранина  грани…
Это  грани  моей
биографии  ранней.

Мы  идём  на  грозу
в  жерло  молний  и  грома,
начиная  свою
биографию  с  тома
общежитья  начал,
дружбы,
верности  слову…
Наш  далёкий  причал
не  сродни  ли  …  атоллу?

*
Я  спрятался  за  «Беглецом»
и  приписал  ему  пороки,
невыученные  уроки,
забрав  с  походным  рюкзаком,
осваивал  по  меркам  буден…

Мой  быт 
для  многих  неуютен…
Тот, 
кто  оставил  отчий  дом,
не  претендует  на  палаты
и  ставит  на  штаны  заплаты,
не  беспокоясь  ни  о  чём.

Беглец…
Таких  по  миру  много
и  в  прошлом  было,
и  теперь…
Список  бесчисленных  потерь
обескураживает  многих…
И  стоит  ли  того  побег?
Какую  даль  он  открывает
никто  заранее  не  знает,
но  «дальний  берег»
манит  всех.

Манить-то  манит…
Но  не  всякий
способен,  бросив  всё,
уйти
в  дебри  сознанья  и  тайги,
где  пляшут  солнечные  бляхи.

Я  спрятался  за  «Беглецом»…
Надеюсь
Он  меня  не  выдал…
Я  отпечатки  стёр  и  …  вымел 
всё,  что  кричало  …  о  былом.

*
Я  скрытой  рифме
всем  обязан…
Она  не  мучает  меня,
ложится  под  перо  сама…
И,  вот  уж,  смысл
со  звуком  связан
и  не  топорщится  строка.

Я  от  души  ей  благодарен…
Что  было  б  если  не  она?

*
Погода  заставила  Тому
съехать на  «зимние  квартиры»,
а  …  Я  ….

Обойма  для  души…
Патронов  маловато…
Как  в  молоко  ушли
любимые  когда-то…

По кадровая  съёмка:
как  следы
в  альбоме  фотокарточки
судьбы.

«»
Я  жду  товарищей  своих…
И  с  вечера  уж 
всё  готово:   
и  стол  накрыт,
и  даже  слово
от  нетерпения  дрожит
и  рвётся  с  языка,
и  для  объятия  рука
распахнута,
с  душой  вперегонки
летит  навстречу  Вам,
товарищи  мои.





«»
Гальский  привёз  мне
альбам  Окуджавы…
Слушаю  и  … немею

Окуджава  …  Окуджава…
Стон  молитвы, 
крик  души…
Даже  струн  не  слышно
стало,
звёзды  замерли  в  ночи:
то ли  женщина  вздыхает,
то ль  солдат  в  окопе
спит,
то ль  надежда  умирает,
то ль  мечта  одна  парит…

Колдовские  песни  страсти
в  упоении  любви:
то ли  сумерек  напасти,
то ль  туманные  мосты
Ватерлоо  или  Крымский,
мостовые – связь  времён…

В  голос  странный,
голос  близкий
в  безнадежности  влюблён.
 
*
Ах,  не  дай  бог,  автомобилю
работать  как
чиновник  наш…

Автомобиль  хотя  бы  смажь,
он  благодарен  и  мобилен…

Чинушу  смажешь,
он  сглотнёт
и  не  заметит  даже  взятка,
так,  пожужжит  лишь
для  порядка
и  в  сытом  здравии  заснёт.

*
Я  слышу  ангелов  в  ночи:
и  голос  труб,
и  крыльев  шорох…
Как  долог  путь  мой
и  как  дорог
урок  словесности…


Ключи
от  старых  сундуков
и  скрипок,
где  пыль  веков
и  страсти  пыл,
ищу  под  стельками
ботинок,
в  которых  дед  ещё
ходил…

Не  он  ли  ночь  мою
тревожит,
пытаясь  что-то  подсказать?
Но  молодость
так  любит  спать,
а  старость
отвергает  ложе,
боясь  проспать
счастливый  миг:
Вот!
Отрицанье  с  отрицаньем
слились  …  и
словно  вспыхнул  свет…
Где  отрицанье?  Его  нет!
И  просветлённое  сознанье
впервые  видит  Этот  Лик.

*
«Надежды  маленький  оркестрик…»

Зря  взялся  за  перо…
Мне  ли  писать  об  этом:
Окопная  земля
не  мной  была  согрета
и  на  броне  кровь
не  моя…
И  всё  же  …  всё  же
это  Я…

Нет,  не  один,
нет,  нет  …  конечно…
Оглядываюсь…
Как  небрежно
вокруг  разбросаны  друзья,
сорокопятка  вмята  в  землю,
снарядный  ящик
гулко  пуст…
Над  всем  один
сорокоуст
и  я  ему  один  лишь
внемлю.

*
Не  инженер  первопроходец…
Первопроходец – пионер…
Увидеть  звёзды  днём 
в  колодец
залезет…  На  спор?
Нет!  Пример
подать  ленивым…

В  этом  мире 
страшней  беды  для  лени
нет,
чем  Пионер…
Самой  Сатире
он  в  дебрях  прорубает  след.

Пацан  при  галстуке,
иль  взрослый
неважно,
главное  душа…
Вот  если  б  у  меня  была
такой  живой,
мхом  не  обросшей…
Случаются   же  чудеса.

*
Мой  дом
буквально  душит  лес,
уже  вплотную  подступает…
Ну,  я  борюсь…
Но  побеждает
Природа – детище  небес.

Мои  усилия  ничтожны
И  стар  уже  я  для  борьбы…
Даже  помощники  мои,
топор  с  пилой,
так  тяжелы…
Рука  не  держит  даже
ножны.

Я  не  ропщу,
а  лишь  с  надеждой
смотрю  …  смотрю
по  сторонам,
может  заезжий  балаган
свои  шатры  раскинет
прежде,
чем  Богу  душу  я  отдам,
или  себя  Природе  сдам.


*
Мурашов  грибов  не  знает…
Генус  знает  всё
и  рядовки  собирает,
и  ещё  невесть  чего…

Варит,  солит,  маринует,
в  банки  до  зимы
закатает  и  …  колдует…

Самогонные  пары
напрягают  и  туманят
ум  блуждающий  и  взор…
Уж  скорей  бы
кум  весёлый
отправлялся  в  свой  дозор,
да  с  метелицей  кумою…
Вот  уж  нам  не  горевать:
с  погребочка  чередою
можно  будет  доставать
снеди  «Солнечной  долины»
и  с  друзьями  пировать.

*
Сестрам  Гальского  и  Беляева
Женьке  и  Раечке.

Когда  мы  были  молодыми,
пожалуй  даже,  что  детьми,
и  наши  мысли  не  бродили
вокруг  да  около  любви,
у  Гальского  была  сестра,
немного  нас  моложе,
и  у  Беляева  была,
постарше  и  построже.

В  которую  сейчас  влюблён?
Как  время  всё  меняет:
коварно  память  подставляет
то  Ту,  то  Ту
и  направляет
перо  на  грустную  строку…

Я  их  обеих  берегу…
Зачем?
Да  кто  же  это  знает.

*
Как  злобно  тикают  часы…
«Кукушка»  просто  монстр…
Из  безвременья  в  миг  любви
прокинут  кем-то  мост.
Болтается  на  стропах  он,
настил,  но  нет  перил…
Но,
кто  любовью  ослеплён,
тот  словно  воспарил…

Ему  неважен  этот  мост
и  пропасть  не  страшна…
«Кукушка» 
злобная  как  монстр
пророчит  всем  века.

*
Проснулся  …  и 
что-то  в  голову  взбрело 
после  последней  встречи 
с  Гальским  и  Беляевым:

От  рюмочки  до  рюмочки
наметим  промежуточки,
чтоб  на  язык
хоть  что-то  положить.

Болтать  не  обязательно,
а,  вот,  жевать  желательно,
чтоб,  не  давясь,
спокойно  проглотить.

«Ах» – бабы  скажут
– «пьяницы!»…
А  мы  только  «за  здравьице»,
ну  и  за  них,  конечно,
как  не  пить.

От  рюмочки  до  рюмочки
всё  меньше  промежуточки,
рука  дрожит:
ах,  как  бы  не  пролить.

Закусывать  желательно,
но  уж  не  обязательно,
и  можно  о  судьбе
поговорить.









*
В  тетрадь  стихов
«написанных  на  террасе»
                (ремейк)

В  этом  доме  нет  часов
и  не  тикают  минуты…
Здесь  так  тихо  и  уютно,
дверь  и  та  не  на  засов.
Так,  от  комаров, 
прикрыта…
А  столы  хоть  не  накрыты,
дом  всегда  принять  готов.

Здесь  в  любой  момент
мгновенно
расцветает  вдохновенье
и  молитвенное  бденье
на  листах
в  букетах  слов.

Суета  здесь  отдыхает,
пианино  лишь  вздыхает,
вечность  время  отменяет
– в  этом  доме  нет  часов.

*
Арсений  Тарковский
Даниил  Гранин
        «Обходчик»

Страшно…
Страшно  ошибиться…
Сказки,  мифы,  небылицы…
Что  в  них  правда, 
что  в  них  ложь,
как  вслепую  разберёшь.

Тропы,  тропочки,  тропинки
и  повсюду  паутинки,
лучик – зайчик
слепит  глаз…
К/о/мпас  врёт
(или  «комп/а/с»)…

В  дебрях  путь  один
– река
ниоткуда  в  никуда…
И  течёт  вода  без  цели,
где-то  отмели,  где  мели,
перекаты,  шибера  …
…  хоть  и  Матушка-река.
Но  плотины  и  мосты
грандиозны  и  мощны…
Штрих-пунктиры-поезда, 
слепит  рельса  полоса…
А,  вот,  шпалы?
Кто  они, 
что  под  рельсами  легли
в  креозот  или  бетон…
Поезд  мчится…
Слышишь  стон?

*
                Умер  Илья  Глазунов
(«…  не  понимаю  Глазунова…»
                из  старых  тетрадей)

Меняю  Родину,
иль  Родина  меня?
Что  в  нас  первично, 
что  вторично?
Какая-то  в  сознанье
слепота,
но  я  боюсь  признаться…

Не  публично,
в  кругу  друзей,
я  всё  же  поропщу
и  поищу
в  чём  оба  виноваты…
Скорей  всего  мы
просто  глуховаты…
Иль  …  общая  судьба 
не  по  плечу?

«»
Смотрю  на  Родину
глазами  Глазунова…
Мне  кисть  его
портрет  рисует  Слова,
а  я  на  лист  его  переношу,
вставляю  в  стих
и  отхожу…

Смотрю  со  стороны…
Нет,  не  любуюсь  я:
там  мрачные  углы,
запущены  поля,
на  тропах  бурелом…
Но,  вот, 
встаёт  Москва
мечтою  всех  племён…

Гротеском  ослеплён,
пытаюсь  совместить
Страну,  Москву,  себя
и  …  кистью  Глазунова
залепить
слова – глаза.

«»
Вымирает  поколенье?
Может  быть  сама  Страна?
Молодое  без  сомненья
рвётся  к  чашке  бытия…

Кто-то  сверху  смотрит,
хмурясь,
неприглядный,  видно,  вид:
полстраны  живёт  сутулясь
у  рассохшихся  корыт.
 
Приписка:
Где  ты,  «рыбка  золотая»,
не  в  Москве-реке  ли 
                Ты?
Мал  пескарь  …  страна  большая,
чем  насытишь  эти  рты?

*
Когда  твои  ученики
выходят  на  свою  дорогу,
не  говори: «Дни  сочтены…»
Они  ушли
и  слава  Богу…

Ушли  вперёд,  ушли  назад,
расшатывая  все  устои…
Когда-то  ведь  и  ты 
был  рад
подняться 
в  рукопашном  бое
с  мелком  в  руке
или  штыком,
примкнутом  ко  стволу,
а  то  и  просто  налегке
в  Платоновом  саду.

*
Эти  пустые  разговоры:
«Ах,  тут  болит  …
…  а  там  свербит  …»
Пошто  потраченные  годы
не  возвращают  нам  кредит?
Не  говорю  уж  о  процентах…
Вопрос  на  Верх – пустой  вопрос…
Земля  приносит  дивиденды
тому,  кто  в  эту  землю
врос
в  прямом  и  переносном
смысле…
За  дело  взялся,  так
тяни…
Бывает,  щи  сварил
и  …  скисли…
Моркови  много  не  клади…

*
В  созвездьях  бардов
и  поэтов
я  даже  не туманность,
               а
окраинная  земля,
как  у  Экзюпери
– планета.

Я  здесь  живу:
мой  дом,  ромашки
– рисунок  детский, 
вот  и  всё…
И  разбрелись
стихи – барашки 
лишь  для  того  …
…  лишь  для  того
чтоб  подметать 
не  забывалось
и  не  лоснилась  бы
душа…
Пока  что  вроде  бы
справляюсь:
блестит  планетка
как  звезда.

*
Валентина  …  Валентина
– голос  розовой  зари…
Я  звоню…
В  глазах  картина:
словно  облаком  вдали
белорозовое  тело…
(Прав  Кустодиев
…  ох,  прав)…
Телефон  мой  что ли
смелый,
иль  во  мне  проснулся  нрав?


Только  я  не  ради  тела,
это  так  всё
…  словеса…
Я  звоню,  чтоб  ты  пропела:
«Кто?  Алло!  …  Да,  это  я.»

*
             Осколки…

Бабы  дуры…
Всем  известно…
Как  могло  иначе  быть?
На  ребро  наляпал  тесто…
Что  ещё  Он  мог  слепить?

Вот  и  вышли  бабы – дуры…
Костный  мозг  и  тот 
…  «Ау»…
Им  бы  только  шуры-муры…
Бог  взгрустнул…
«Что  я  могу?»

А  мужик?
Так  тот  из  грязи…
Всё,  что  было  под  рукой,
замесил  …
…  набралось  с  тазик…
Подошло…
Ах,  боже  мой,
нет  зеркал
в  хоромах  божьих…
С  чёрта  что ль
его  лепить?
Оглядел  себя  дотошно…
Будь  что  будет…
Что  мудрить!

«»
Мы  с  Томой  стареем,
но  я  быстрее…

«Ты,  как  все  старики,
отвратительно  странный»
– Тома  вне,  свысока...
Так  со  мной  говорила
одна  иностранка,
но  она-то  от  наших  проблем
далека.

Я  на  Томку  не  злюсь…
Что  возьмёшь  с  этой  бабы:
Быт  заел,  а  «любовная  лодка»
сгнила...
Раньше  просто  жила
от  «нуля»  до  зарплаты
и  назад  от  зарплаты
опять  до  «нуля»…
А  теперь  огород,
на  коленях  заплаты,
вперемешку  с  картошкой
в  полный  рост  …  лебеда.

Я  на  Томку  не  злюсь…
Мой  удел – писанина…
У  неё  ж  на  меня  все  права…
Вот  и  лупит  меня,
начиная  с  утра,
словно  псину,
расшвырявшую  грядку
вчера  …  или  позавчера…

«»
(«…  Как  много, 
представьте  себе,
доброты
в  молчанье,  в  молчанье.»
                Окуджава)

Осколки
наших  отношений…
Я  говорю  не  о  любви…
Словно  осколки  наши  дни
переживанья  отражений
мозаики  натужных  дел,
почти  ненужных  разговоров,
неутихающих  разборов
обид  и  …  прочий  передел.

В  осколки
жизнь  превращена,
хотя  сама-то  непрерывна…
Волна  волной  поглощена
и  первую  уже  не  видно…
Но  то  вода…
А  зеркала…
Осколки  больно  режут  руки…
Но  что  в  сравненье
эти  муки,
когда  осколками  душа.





*
Как  жизнь  длинна
и  коротка  …  одновременно,
как  мысль  пустая
и  строка
– той  мысли  продолженье.

У  пустоты  нету  границ,
поскольку  нету  содержанья.
Я  бы  сказал:
«Как  пенье  птиц…»
Но  птицы 
божие  создания…

Их  назначение  и  смысл
неведомы  уму  простому…
Для  рифмы  слово  «коромысл»,
как  равновесие «Пустому».

На  душу  давит  Пустота,
как  ноша  согбенные  плечи…
Сгусток  сознания – Земля
готовит  пламенные  речи
и  рассылает  в  пустоту,
наивно  веря  в  отраженье,
и  бесконечное  терпенье
преображается  в  строку.

*
к/ф  «Одиссея капитана Блада»

Создать  корабль(!)…
Пустить  на  дно
столь  ювелирное  творенье(?)…
Как  бабочка…
Одно  крыло
уже  достойно  восхищенья.

А  тут
как  будто  облака
несут  волшебную  корзину
и  океанская  волна
её  поддерживает  снизу.

Корабль
– искусная  рука 
и  Эйлера  расчёт,
это  надежда  и  мечта,
это  любовь…
Это полёт…


*
Анке  Крыцковой
            (шуточное)

Ой,
как  тебя  много…
А  я
к  маленьким  привык…
Переучиваться  пора?!
Но  …  ленив  старик.

Усилий  суета
– пустая  растрата  сил…
Падающей  звезды
миг
что  посулил?

Может  надежды  свет,
может  быть  веры  пыл…
Может  …  О,  нет,  нет…
Видимо  просто  забыл,
или  сошёл  с  ума:
старость  не  для  любви,
молодость  моя
– убегающие  огни 
за  горизонты  дня. 

*
           Читая  и  слушая…

Все  поэты – пустомели:
«Ой,  лю-ли;  да,  тру-ля-ля…»
Все сюжеты  перепели, 
гонорары  «почём  зря».

Не  в новинку,  под  сурдинку,
словно  птички  на  заре
так  легки,
не  гнут  былинку,
как  роса  на  ветерке.

От  тяжёлых  строк
устали
даже  наши  мудрецы
и  поэты  нынче  стали
просто  глупости  нести,
лишь  бы  звук
смывал  волною
пот  с  разгорячённых  тел
и  …  оборванной  струною
не  толкал  на  беспредел.

*
Договорились  с  А. К.
о  встрече,  но  она
всё  откладывается
и  откладывается…

Я  жду  гостей…
А  вдруг  приедут…
А  если  нет…
Я  …  подожду…

Вот,  жду  и  жду, 
никто  не  едет…
Я  не  в  претензии
– пишу…
Хотя  б  о  том,
что  гость  желанный
когда-нибудь  всё ж  навестит
и  «колокольчик  долгожданный»
сквозь  вой  метели
прозвучит…

Влетит  в  распахнутые  двери
мороза  белая  струя
и  позабудутся  потери
и  ожидания  тоска.

В  тепле  уютного  дивана,
или  на  лавке  у  печи,
опустятся  на  нас
нирвана
и  откровения  души.

*
14-го  07-го  2017-го…  17,00 ч.

Ветер 
псом  с  цепи  сорвался,
а  вертолёту  нипочём,
отмахивается  винтом,
наверное  спешит  добраться
в  ангар,  под  крышу
– в  отчий  дом, 
в  объятия  тех. персонала:
механиков  и  остальных…

Чтобы  назавтра  всё  сначала
начать  и  радовать
земных,
таких  как  я,
башку  задравших,
о  небе  вроде  бы  мечтавших,
но  суеверных,  как  и  тот,
которого  зовут  «пилот»,
но  не  таких  уж
бесшабашных,
чтобы  отправиться  в  полёт.

*
                Н. Ш.

В  какие  сумерки  души
безжалостная
погружает  память,
за  что  насилует  и  ранит,
срывая  старые  бинты.

Как 
мозгу  отключить  питанье:
забыть  события  …  страданья
и  наши  первые  лобзанья
закрыть  под  тайные  замки.

Но  память  не  подчинена,
она  свободна  словно  птица
и  в  наше  прошлое  стремиться
на  зов
забытого  гнезда.

*
В  последний  приезд
Беляев  привёз  пиво…

Пиво…
Я  пью  пиво…
В  пене  усы, 
влага  течёт  лениво,
обволакивая  углы…

Пиво…
Я  пью  пиво…
Сладкая  горечь  дна…
Кружку  ко  рту 
красиво
изогнутая  рука
подносит,
чувствуя  тяжесть
хмеля  и  стекла,
похмелье  потом  ляжет
на  странный  поток  тепла.




Пиво…
Я  пью  пиво…
Тенями  друзья…
Забыл  только  чья  картина:
Облаком  белого  дыма
картофелина  одна.

*
Размышления  над
последней  строфой
предыдущего  стиха:

Я  довожу  до  совершенства
последнюю  строку  стиха…
Сижу  …  сижу
в  тисках  блаженства,
глаз  стекленеет  и  рука.

О  чём  я  говорю?
Позвольте
уйти  совсем  от  этих  тем…
От  совершенства
грустно  всем,
кого  коснулись  эти  «вольты».

*
Меня  б  перевести
«на  русский»,
чтоб  оппонентов  всех
унять…
Уж  сколько  можно
мне  пенять:
Твой  ближний  круг
довольно  узкий,
тебя  так  трудно  понимать…
Кому  …  зачем
твои  посланья,
ты  тратишь  время  не  на  то…
Лучше  помой  своё  окно,
увидишь  день,
его  сиянье,
и  ночи  звёздное  мерцанье,
и  Девы  строгое  лицо.

*
Юбилей  Гальского  прошёл,
дотянем  ли  я  и  Беляев
до  своих(?)…

Чем  ближе  юбилей  Души,
тем  капризней  эта  Дама…
Для  неё  как  будто  драма
заточение  в  груди…
Рвётся,
рвётся  на  свободу…
Вырвалась…
А  дальше  что?
Старцу  вечному  в угоду
подберут  ещё  жильё.
Может  быть  ещё  теснее,
без  решётки,  без  окна…
Будет тьма  ещё  плотнее
и  задушит  духота.

*
Вчера  на  два  часа
отключали  свет (гроза)
 
Свет  отключают
постоянно
и  каждый  раз
как  навсегда…
Со  всех  сторон
подходит  тьма
и  натыкаешься  случайно
на  то,  что
обходил  вчера.

*
Ваши  планы  …  Ваши  планы…
Я  вхожу  в  них 
или  нет?   
Ваши  планы  как  капканы:
Попадёшь
– померкнет  свет:
сводит  судорогой  ногу,
от  сознанья  только
крик…
Повезёт,
назад  в  берлогу
заползёшь  …  и  там
притих/нешь/
и  залижешь  рану
если
кость  цела
и  дух  не  сник…
Если  дух  с  душою  вместе,
из  всего  получишь
стих:

«Ваши  планы  как  тюльпаны,
отцвели  …  и  лепестки
на  столе, 
вокруг  стаканы
в  вялом  мареве  тоски.
Нет  ни  силы,  ни  желанья
Оторваться  от  стола,
Вновь  на  стебле  покачаться…

Как  пленяла  красота!»

*
          «Думы  мои  думы…»

«Печально  я  смотрю
на  наше  поколенье …»,
сколько  талантов – всё  в  ничто
и  торжествует  бытиё,
а  на  сознание  сошло 
затменье…

Нет, 
не  идея  виновата,
а  исполнители…
Они…
Словно  удар  пришёлся  в  вату,
или  погасли  маяки
и  волны  гонят  всёх  на  рифы,
и  в  клочьях  паруса,
и  вахтенного  у  руля
снесло  волной…
Всё  …  все  забыты
и  псу  под  хвост
три  сотни  лет
идеи  равенства  и  братства(?)…
Ни  веры,  ни  надежды  нет
в  миру  невежества  и  чванства.

«Печально  я  смотрю…»

«»
Суета…
Господи  …  суета
под  девизом  «Борьба
за  своё  выживание»…
Как  на  это  смотреть…
Может  быть  шулера,
догола  чтоб  раздеть,
заморочить  спешат  нам
сознанье.

Тяжелы  на  подъём,
но  легко  напролом
на  огни  светлячков
продираемся  в  чаще…
Суета  …  суета…
Даже  споры  богов
чаще  просто  возня
возле  чаши.

Протянулась  рука…
По  руке  …  Старшинство(!)..
Это  правило  даже  для  Неба…
Ну,  а  здесь,  на  Земле,
где  таких  меньшинство,
дотянуться  попробуй
до  хлеба.

«»
        М М М  и  другие…

Пирамиды  …  пирамиды…
Кто  вскарабкался  наверх?
Приютили  всех  могилы,
кто  в  надежде  на  успех
согласился  в  основанье
лечь  для  связки  бытия
комплиментами  сознанья
и  тщеславием  ума.

*
               Спасибо Эле 
   за  «Избу-читальню»
 
Я  возвращаюсь
в  прошлый  век:
мои  стихи
в  «Избе-читальне»…
Читающим  был
человек
в  своём  естественном
желанье
«Зелёной  лампой»
заменить
свечной  огарок  и  лучину
и  мироздания  махину
печатным  словом
осветить.

*
Разговор  с  Т.Ф.  в «тихий  час»:

Т.Ф. – Что  не  спишь?
    Я  – Душа  болит,
            мысль,  наверно,  одолела,
            как  кузнечиком,
            свербит…
Т.Ф. – Будет  …  в  самом  деле…
      Ты  с  душою,  два  в  одном,
      не  смеши  …  не  верю,
      твои  мысли  об  одном:
      Как  меня,  тетерю,
      вокруг  пальца  обвести
      и  ни с чем  оставить…
Я – Чепуху-то  не  мели,
       дорогую  на  мели
       посреди  Москвы-реки
       вброд  идти  заставить!?

       Только  если  так  шутя
        с утречка  …  позубоскалить.

«»
Что  не  спишь?
Не  спится  …  душно
и  душа  болит…
Так  обычно  равнодушна,
а  сейчас  с  чего  свербит(?)..

Что-то  нынче
не  сложилось:
день  впустую,
иль  строка
как  заноза  зацепилась
и  болит  душа…

То  о  чём
строка  токует,
словно  тетерев  в  лугах,
в  вётлах
ветер  колядует,
солнце  блёснами
в  волнах.

*
            Слушая  Окуджаву

Я  возвращаюсь
в  странный  мир
когда-то  прожитых  мгновений,
гитарных  струн
и  откровений…

Казалось
всё  уж  позабыл…
Но,  Окуджава…
Странный  голос
напомнил  мне  меня…   
Конечно  же
я  жил  тогда:
Костёр,  картошка,
русый  волос,
на  грифе
строгая  рука…

Мы  слушали,
мы  пели  сами,
был  ясен  путь
и  цель  ясна,
хоть  и  жила  в  груди
тоска…

Троллейбус
синими  ночами
нас  похищал
у  бытия.

*
                Беляеву

У  нас  с  тобою
повелось
устраивать  дни  счастья…
За  руль  садишься 
и  …  вперёд…
Нам  в  эти  дни 
всегда  везёт 
в  погоду  и  в  ненастье…

Сто  вёрст 
пустяшный  перегон,
машина  на  ходу…
Встречает  колокольный  звон
поклонную  башку.

Посад,  Звенигород,
иль  свой
Коломенский  удел…
Нам  отпуск  дан 
с  передовой,
мы  нынче  не  у  дел.

Отдохновение  души
и  тяготы  прочь  с  плеч…
Дни  счастья
– это  просто  дни 
свободные  от  сеч.





*
Валере  и  Арише
«Счастливей  музыкант,
художник  иль  поэт(?)»

Проблемы  наши 
вечны,
а  жизнь  так  коротка…
Счастливые  беспечны,
им  всё  «до  фонаря»…

Счастливые  беспечны,
всё  к  лучшему  у  них,
и  даже  пульс  сердечный
не  то  чтобы  затих,
а  просто  бьётся  ровно:
тук-тук,  тук-тук,  тук-тук…
Всегда  и  всем  довольны,
даже  когда  петух
клюнет  в  одно  место:
«Петя,  уймись!  Ты  что?»…
Им  весело  где  тесно
и  где темно – светло.

*
Мозг  с  душою
сговорились
– сердце  пополам…
Мысли  в  нервах  заблудились
и  покоя  нет  рукам,
и  ногам  покоя  нету
«суета  сует»…
Если б  хоть  по  Белу  Свету,
а  то  так
под  горку  след…
И  обратный…
Нету  хуже
возвращенья  во  своя…
Ждёт,  уже  остывший,  ужин
и  …  жена.

*
Белый  лист
как  Белый  Север
– вызов  духу  и  уму…
Лондон  Джек 
и  Карл  фон  Вебер
выбрали  одну  судьбу:
Белый  лист  …  и 
знаки  …  знаки,
а  за  ними
тайный  мир…
Кто-то  скажет
«Вурдалаки»…
Я  бы  всё  же
возразил:
Белый  лист – надежда  Мира,
можно  снова  всё  начать…
И  безумству
будет  Лира
песни  новые  …  слагать.

*
Ответ  на  замечание
на  стихотворение
«Дилетанты  …  дилетанты»

Я  с  Вами  полностью
согласен…
(Спорит  с  женщиной
– дурак)
Дилетант 
так  прост  и  ясен,
как  с  бубенчиком
колпак.

За  дурашливым  «прикидом»
мудрость  вечная
шутов,
под  малиновым  отливом
щедрость  царственных  даров…

Дилетанты  …  дилетанты,
Мир  обязан  вам
за  то,
что  стоите  как  атланты,
словно  Небо  …  так
…  ничто.

«»
Я  и  сам  дилетант
и  в  науках,
и  в  жизни…
Так  что  уж  знаю
о  чём  говорю.
Но  даже  при  этом
подумаю  трижды,
прежде  чем  слово
на  лист  положу.

Дилетант  дилетанту,
поверьте  мне,  рознь…
Бывает  педанты
их  не  различают…
Возьмите  смородины
спелую  гроздь,
а  ягоды
разные  соки  вбирают.

*
Слушая  Окуджаву
(Уж  простите  за  рифмы, 
вернее  за  их  отсутствие)

Жизнь  вечная 
связала
смерть,  любовь  и  кровь,
«маркитанка  юная 
убита»…
Такая  мысль  привычная,
а  за  душу  берёт…
Как  сказана…
Вернее  как  пропета…

Навечно  привязала
нас  к  слову
жизни  нить,
а  вроде  бы
сто  раз  уж  перепето…

Я  слушаю  поток…
Барахтается  жизнь,
цепляется  за  камень
и  былинку…
Словно  забыл,
что  уж  давно  оглох
и  только  пальцы
чувствуют  сурдинку.

*
«Когда  твои  ученики  …»

Умер  Пушкин…
Славный  малый…
Очень  сладкое  любил
и  с  фамилией  забавной
как-то  очень  просто
жил
без  претензий  и  зазнайства:
палец  в  банку  …
…  палец  в  рот…
Жаль  что  банку
наизнанку 
вывернуть  никак  не  мог.


В  остальном  же
всё  успешно:
дом,  жена  и  …  сыновья…
Умер  рано  и  …  безгрешно…
Банка,  что ли, 
подвела.

*
Ларисе  Слободянюк

В  эти  пропасти 
отчаянья
кто  рискует  заглянуть…
Рвы  в  Борисове…
Случайно
через  них
пролёг  мой  путь…

Тишина  …
и  …  стоны  …  стоны…
До  сих  пор 
живые  тут
без  имён,
крестов,
надгробий…

В  сорок  первый
завернуть
мне  пришлось…
О,  память  …  память, 
до  чего  ж  ты
коротка…
Жизнь  берёт  своё 
и  славит
дикий  промысел
стрелка.

*
Гроздь  сирени, 
винограда,
кисть  смородины,
руки…
Ах,  слова  …  слова
– награда 
нам  за  мысли 
и  …  грехи.

Что  ни  скажешь,
всё  зачтётся
и  припомнится  потом,
и  слезою  отольётся,
или  потом,  иль  стыдом.
Сколько  раз  я
славил  слово…
Божья  кара
– немота, 
но  бывает  и  суровей,
это,  друг  мой,
слепота.

Удивительна  Природа
и  нема,  а  говорит,
смотрит  в  воду
с  небосвода,
а  душа-то  не  болит.

«»
       Тане  Степановой

Во  всех  поэтах,
друг,
всегда  одно  и  то же…
Разноязычье
– форма  лишь  стиха…
Одна  на  всех 
огромная  душа,
один  на  всех
мороз  по  коже,
когда  естественно
строка
кровавой  ниточкой  греха
течёт  по 
девственному  ложу.

*
Пристань  вечности
– звезда…
Но  и  та  …  обманет,
в  адовом  пылу  костра
даже  пепла  не  оставит.

На  подлёте  уж
сгорим,
ведь  наверно  знаем,
всё  равно  летим
…  летим
словно  манит  серафим
нас  знамением  своим
и  небесным  знаньем.

*
Моторчик  сердца
гонит  кровь…
Пульсаром  на  виске
кукушка  времени
в  тоске
токует  про  любовь.

Пульс  учащён,
давленья  нет,
туманы  в  голове,
так,
фитофторой  поражён,
чернеет  в  корешке
жилец  теплицы – помидор…
Надежда  вдалеке
маячила
и  вот  уж  нет
надежды  никакой…
Зелёный  цвет  на  красный
цвет
не  поменять  зимой.

*
Дёргать  чеснок
пришла  поры
и  лук  валить…
Жара…
Синоптик,
нынешний  пророк,
пообещал  вчера
на  весь  последующий
срок
оставшегося  лета
температурный  потолок
без  облаков  и  …  ветра.

Синоптик – просто  лицедей
природного  спектакля…
Кто  сценарист(?)
(вот  кто  злодей)
непредсказуемости  дней
на  будущие  «завтра».

Селянин,
палец  послюнив,
включив  природный  дар,
решает  судьбы
зимних  див
и  холодов  кошмар,
спасая  плод  трудов  своих
из  лап  безумной  Непогоды…

Кто  говорит:
«Дары  Природы!»,
не  знает  нрава  наших  нив.
*
Мир  свободы – интернет,
«гуляй  поле»,
где  свобода
мстит  коварству
Небосвода
за  просроченный  билет
и  любви  обманный  свет.

Я  пишу…
Что  в  том  такого?
И  в  глаза  могу  сказать…
Души  пакостные
Слово
удалят…
Холопов  знать
за  себя,  скорей,  боится,
чем  за  Князя  своего…

Как  вода  строка  струится
то ль  в  «корзину»,
то ль  в  ведро.

*
    Опыт  вольного  стиха
по  примеру  Саши  Соколова

С  Природой  дикой
как  сравнишь
аллей  и  мыслей
прямотропность,
кустов  подстриженных
коробность,
каскад  …  и
вольный  с  гор  поток,
и  лабиринтов  строгих
нить
с  тропой
петляющей  по  склону?..
Нет,  нет…
Уму  природному,  простому
с  природой  лучше  не  шутить. 

Вот  парусник  на  лоне  вод
бездвижен
и  …  летит  вперёд,
когда  взыграется  равнина,
наверно  и  моя  пучина
меня   безмолвием  зовёт,
и  даже,  может,  бережёт.


А  Тома,
милая  моя
– поклонница  красот  Версаля…
От  красной  Девы
убегая,
Мир  дикий  выбираю  Я.

«»
Сам  себе
могу  позволить
вольную  строку?
Кому  не  нравится,
увольтесь,  не  читайте.

Боль  сладкую  в  груди
переживу
и  может  быть  продвинусь
ещё  дальше
в  мир  бесконечных  вольностей
ума,
где  строчки
только  реперы  страданья
и,  разумом  насыщенная,
тьма
на  белую  постель
без  содроганья
ложится  для
продления  себя.

*
Алтын  и  целковый
– монеты  Руси 
в  пословицах  и  в  поговорках
остались  как
речи  живые  цветы
у  памяти  …  но
на  задворках.

Как  жизнь 
беспощадно  ломает  язык…
Оставь  нам  хотя  бы  звучанье:
«Окей  и  океюшки»
– бедный  старик…
Прогресс  …  иль 
разочарованье.







«»
             Разговор  с  Томой
(при  Венечкиной  поддержке)
   
Матерная  речь
– не  матершина…
Это  некий  род  искусства…
Через  образность  и  чувства
раскрывается  причина
буйных  вольностей души.
Кто  не  грешен?
Может  ты!?

*
Рифмованный  ответ
моему  зятю,  Андрюше,
на  рифмованное  замечание
на  «Беглецов»

Уменье  рифмовать
не  делает  поэтом.
Художник – состояние  души.
Все  боли  мира 
в  боль  Земли
спрессованы  не  рифмой,
а  куплетом.

А  рифма  что (?)
– косноязычья  брак
исправит,  чтоб
язык  не  заплетался…
поверь,  дружок,
рифмуется  «дурак»
со  всем,
за  что  бы  не  цеплялся.

*
                Т. в. 30.07. 2017
                Эдита  Пьеха
«Придёт  и  к  Вам  любовь …»

Пришла  ко  мне 
любовь,
придёт  и  к  Вам 
она…
Не  торопитесь  и  не  торопите…
Как  срок  тюремный
терпеливо  ждите…
Откроется  калитка,
свет  в  глаза…


Не  задохнитесь…
Первый поцелуй…
Не  всякое
запомнится  по  жизни,
но  как  бы  Вы
не  приходили  к  тризне,
есть  первая  любовь
и  первая  слеза…

Пришла  ко  мне,
придёт  и  к  Вам
она.

*
30. 07.  День  ВМФ
Парады  во  всех 
портовых  городах.

Это  бряцанье  оружием,
как  бахвальство  нищетой…
Президенту  может  нужно
постоять  перед  толпой
в  ореоле  вечной  славы,
уж  добытой  до  него…
Оркестровые  литавры
славят  воинство…
И  что?
Лета 
примет  день  парадный,
а  день  битвы
сохранит.
Вечным  памятником  славы
Ника  скорбная  парит.

«»
Город  туманов
и  город надежды…
«Окно»  прорубили,
а  море  как  прежде
вас  разделяет,
лишь  Темзу  с  Невою
зеленой  волною
соединяет.

Время  рождало  тогда
флотоводцев:
Горацио  …  Федор…
И  славой  праотцев
гордятся  как  прежде
город  туманов
и  город  надежды.

*
           Гальскому

Тома  говорит,  что  ты
человек-праздник.
Где  праздник,  там  ты,
иль  где  ты,  там  праздник?
Кто  этих  женщин 
разберёт?
Спрашивают  напрямую, 
а  только  вопросов
в  одном  предложении,
не  считая  других  знаков
– тьма.
«Ох,  уж  эти  мне  газели…
Не  сгорели  карусели…»

«»
А  я?
Человек-беда…
Всё  чахнет  и  погибает
к  чему  бы  не  прикоснулся…
И  даже  сама  Тома
«загибается»,
как  цветок  на  её  клумбе,
от  моего  присутствия.

Казалось  бы  чего  проще:
бросила  и  ушла…
Нет!
Что-то  невидимое
и  недоступное  пониманию
удерживает  нас,
как  лодку  на  привязи…

Вроде  бы  на  воде
и  унести  может  ветер,
но  узел  морской,
сам  не  развяжется

*
           Фролкиной

Я  море  не  люблю,
на  пляже  не  лежится…
Таёжная  тропа
и  «МАЗов»  грузный  след…
             Но
«на  ноги  сажусь»
и  зрение  «садится»…
Ну,  в  общем,  чёрте  что
и  с  «кисточкой  привет».
             Нет,
море  не  люблю,
когда  волна  ласкает
иль  крутит  вал
и  тащит  по  песку…
А  шорохи  ловлю,
когда  зверёк  играет
и  солнце  за  увал
скрывается  в  зарю.

Я  море  не  люблю…
Меня  вы  не  поймёте…
Для  Вас  морской  пейзаж
фамилией  оброс…
А  я  до  этих  чувств
наверно  не  дорос
и  именно  сейчас
тайга  в  моём  блокноте
и  весь  её
святой  иконостас.

*
Странное  лето  2017-го

Играет  мир  со  мной
погодой-непогодой…
То  ластится,
то,  озверев,  гнетёт…
К  нему б  подладиться…
Но  как?
В  игре  с  Природой
статистика  советов  не  даёт.

К  тому ж  она
бессовестно  мухлюет
и  козыри  укрыла  в  рукаве,
погоду  с  непогодой
чередует,
словно  играет  в  кости 
на  заре…

Нам  в  это  лето
в  играх  не  везёт:
и  скуден  урожай,
и  не  прогрелись  сами…
Уж  скоро 
пересаживаться  в  сани,
а  подсознанье
всё  чего-то  ждёт.



*
               На  Оке…

Исидора  …  Исидора…
Господи,
как  тесен  мир…
Не  нашлось  другого  сора…
Лучше б
просто  жил  один
и  бродил  босым  по  свею,
с  ненаглядною  в  стогу…
Лучше  бы…
Да  как  я  смею
думать
будто  бы  могу
посоветовать
иль  даже
указать
с  кем  быть,  как  быть…
Где  сам  Бог
уснул  на  страже,
дал  Поэта  погубить,
моё  дело  не  сторонка  ль?
Только  что  же  я  могу?
В  берег  ткнулась  плоскодонка…
Я  читаю  и  …  реву.

*
Я  готов,  готов,  готов…
Даже  если  бой  быков,
даже  если  на  закланье…
Вся  душа  моя – страданье…

Что  за  слёзы,  что за  рёв?
Все  играют  в  докторов…
Детский  сад…
В  саду  прививки:
и  девчонки,  и  мальчишки
жмутся  к  стульям  и  углам
и  не  верят  докторам.

*
Я  путешественник  плохой…
Процесс  движенья  утомляет 
и  всё  вниманье  поглощает
что  там  под  днищем
иль  ногой(?)..

Костёр,  палатка,  сон  с  зарёй…
Не  до  красот  «Живой  Природы»…
Покой  вершин,
долин  покой
и  утомлённые  народы
во  тьме  пустыни  роковой…

И  можно,
совершая  путь,
не  брать  с  собой  «оружье  века»,
и  покоренье  человека
им  же  отравленной  стрелой
произойдёт  само  собой
когда-нибудь
на  пике  века.

*
                Тома  уехала
«но  обещала  вернуться»
                Карлсон

Прав  народец:
Хуже  нету 
нежли  ждать  и  догонять.
Не  спланируешь 
к  обеду
что  горячим  подавать,
а  что  можно  и  остывшим,
как  говядины  кусман...

Ваши  планы  знать
не  лишне,
Вы  ведь  точно  ураган…

Ворвались,
всё  закипело…
«Всё  и  сразу»
 – ваш  девиз…
Аж  окошко запотело…
Время  в  клочья,  сердце  вдрызг.

*
       Эдита  Пьеха – 80-т  лет

Эдит  Пиаф,
Эдита  Пьеха,
Мирей  Матьё
 – каков  набор…
Что  скажете  месье,
парижских  улиц
и  скользких  устриц
матадор?




Каков  набор
характеров  и  лиц
воробушков
с  осанками  цариц…
А  голоса,
парижский  шарм…
Моя  слеза,  бокал  вина
за  Вас,  мадам.

«»
       «Я  такая  как  есть.»
                Э. П.

Хорошо  что  мы 
не  молодеем…
В  эту  сторону 
известен  всем  конец.
А,  вот,  в  ту, 
в  которой  лишь  мудрее,
что  нас  ждёт
не  знает  и  мудрец.

Никому  ещё  не  удалось
распознать  грядущее  в  былом,
потому,  надеясь  на  авось,
так  беспечно
в  нынешнем  живём.

Что  нас  ждёт?
Читайте  Иоанна:
«…  ибо  время  близко.»
Что  грядёт?
О  себе  заботиться  не  надо?
Или  надо?
Кто  их  разберёт…

*
Ответ  сразу  на  все  замечания
                в  «Избе-читальне»

Я  вообще-то  не  поэт
и  не  лирический
тем  более…
Судьба  мне  выделила
долю:
я  был  немножечко
«корнет»,
т. е.  бахвал  и  непутёвый,
потом  пошёл  дорогой  новой,
на  ней  даже  оставил  след
как  ИТР,  но  не  поэт.

*
Читаю  «Князь  Серебряный»
и  вспоминаю  других…

Кто  из  деспотов
когда-то
признавался  в  том:
«Душегубец  я 
и  злато  не  искупит  грех…»
В  былом
был  обычным  с виду  малым…
Хулиганист…
Что  с  того?
Вырос  зверем  небывалым,
крови  жаждет  всё  нутро…

*
Нашим  Думцам  на  заметку:
«Всякая  Государева (Петра Первого)
затея
обходилась  казне  очень  дорого,
Поэтому,  прежде  чем  стать  законом,
проходила  «обкатку»»

Как  на  ринге
Я  и  Дума,
а  законы  все  «под  дых».
Голова  болит  от  гула
у  меня,
а  зал  притих…
Голосуют…
На  какую  хочешь  кнопку
нажимай
– к  одному  всех  приплюсуют
«За», 
кто  «Против»  был  …  узнай(?).
Нет  таких…
Табло  бесстрастный 
всем  судья,  палач  и  вор…
И  куда  не  кинешь  взор,
всё  в  стране  нашей
прекрасно.

«»
«Князь  Г.  со  мною  незнаком…»

Я  с  Вами  вовсе  незнаком,
как,  впрочем,  и  ни с кем
у  вашего  престола…
Нет,  не  скажу:
«Вся  эта  свора…»

Но,  право,  хочется
по  мордам  кулаком
пройтись  и  …  разогнать…

Что  толку  в  этой  Думе?
Что  ни  закон – вериги  на  замке…
И  думается  мне 
в  моём  бору  угрюмом
– какое  счастье 
быть
от  Солнца  вдалеке.

*
К  16-му  августа  2017 г.
на  д. р.  Татьяны  Аксёновой.

Простит ли  Пушкин 
я  не  знаю…
В  конце  концов  что  за  беда(?)…
Не  Ларину  же  поздравляю,
Аксёнову…
В  свои  года 
и  мы,  друзья,  любви  покорны
(хоть  не  гитары,  а  валторны)…
Беляеву  «во  цвете  лет» 
букет  из  «Т»  и  «Ю»  подарен.
Судьбе  Беляев  благодарен, 
цветам  увянуть  не  дает
и  поливает,  и  стрижёт
вокруг  газонную  траву…
Когда  ему  не  позвоню, 
при  деле  Он…
Его  Татьяна 
хоть  рядом,  хоть  издалека
руководит  не  просто  рьяно,
а  держит  строго  муженька.
                Но 
слишком  я  увлёкся  другом,
ведь  поздравлять  пришёл
подругу:
Татьяна,  милая  моя, 
хоть  злюсь,  а  всё ж  люблю  тебя
за  друга  и  за  этот  стол,
что  нас  собрал,  а  не  развёл.

*
Ниш  для  бизнеса
много…
Вот  последний  пример:
«Ароматы  для  дома»
продаёт  парфюмер.

Кто  не  хочет,  не  может
в  лес  сходить  просто  так
ароматы  для  рожи
покупает  в  ларьках…

Сколько  же  бесполезных,
но  доходных  идей,
исчезает  бесследно
от  своих  косарей.

*
    У  телевизора
без  цели  и  желанья
жизнь  стариков
тягуча  и  пуста,
и  жалко  времени,
и  сил  нет  на  дела…
    Что  в  голове?
Одни  воспоминанья…
В  глазах  туман,
движения  неверны,
стакан  в  руке  дрожит
и  скатерть  залита…
    Заглянешь  на  часок:
Приветливо – манерны
и  шали  уголок
привычно  теребит
иссохшая  рука.
    Порядка  в  мыслях  нет…
Что  было  и  что  будет,
события  и  радуга  надежд,
как  тусклый  свет
запыленности  буден
сквозь  занавесу  вежд.
    Жизнь  стариков
без  цели  и  желаний,
от  кресла  до  плиты
под  шарканье  штиблет…
Но
я  знавал  других,
источник  вечных  знаний,
готовых  подарить
бессмертия  секрет.
    Я  с  ними  чай  не  пил 
и  даже  не  знаком  им…
Безмолвные  стоят 
на  полках за  стеклом…
Мы  их  благодарим
и  тем  уже  довольны,
что  были 
предначертаны  пером.

*
Упаковывая  цветы
в  старые  газеты
«За  Калужской  заставой»…
Заметка  от  августа  2012 г.
«Можно ли  отодвинуть  старость?»

Можно, 
конечно  же  можно…
Молодость  именно  так 
отодвигает  старость
в  сени,  в  чулан,
на чердак…
Может  быть  и  сгодится,
если  время  придёт
отдыхом  насладиться,
может  быть,  в  свой  черёд

Ох,  эти
«может» - «не  может»…
«Если  бы  старость  могла…»
Сомненье  молодость  гложет:
«Зачем  вообще  нужна?»

*
              Якуб  Корейка
– польский  журналист,
оппонент  1-го  канала  т. в.

С  такой  фамилией 
в  России
ну  разве  что  людей  смешить…

«Миллионер  подпольный»
шире
на  мир  глядеть
решил  учить
простой  народ,
и  думских  дьяков,
и  Президента…
Ох,  мастак…
Развесил  памятки  и  знаки…
Читай,  мол,  если  не  дурак…

Но  мы  по-польски 
ни  бельмеса,
нам  свой,  родной,  бы
сохранить…
А  он,  хитрец, 
к  тому  ж  повеса,
в  двойном  гражданстве
хочет  жить.
*
         Утренняя  раскачка…

Ну,  что?  Начнём?
Начнём  пожалуй…
Часы  бегут,
а  время  нет(?)..
Наш  пот,
как  банковский  билет,
ведёт  учёт  пустых  минут.

Так  утро  трудового  дня
под  локоток
ведёт  меня
на  пост  номер  один,
иль  два,
или  на  третий – там  вода:
полив  …  и  так
для  прочих  нужд…

Проходит  день…
Так  неуклюж,
так  бестолков
и  пуст  мой  день…
Так,
одним  словом,
дребедень.

Что  заработали:
на  хлеб,
лекарства
 – стариковский  бренд…
А  мне б  на  водку
с  огурцом,
чтоб  встал  назавтра
молодцом.

*
13-го  августа  2017г.
Алёше  Шашкову
на  день  14-ти  летия.

«Если бы  молодость
знала,
если  бы  старость  могла…»
Задумайся  о
Вечности  мгновенья…
Вслед  повторю:
«Как  пули  у  виска…».
Сама  мишень
есть  их  столпотворенье.

Задумайся:
всё  из  мгновений…
Всё
из  этих  сгустков
нашего  сознанья…
Мы
превращаем  время
в  бытиё
и  в  Бытие,
и  даже  в  Мирозданье.

(тексты  в  кавычках
– Анри  Этьен 15 в.  Фр-я
– Роберт  Рождественский)

*
 «Нет  счастья  на  Земле,
но  нет  его  и  выше…»
Кто  фразу  обронил,
оставив  смысл  в  тени,
и  в  туне  схоронил
надежды?
Кто  бы  вышил
на  ситчиках  небес:
«Ищи  его  в  себе!» 

«»
У  баб  семь  пятниц
на  неделе,
как  у  Лещенко  с  Кобзоном…
Этим  творческим  персонам
всё  неймётся…
В  самом  деле
на  неделе
юбилеи  …  юбилеи…
То ли  время  подгадало,
то ли  платят  небывало,
но  с  подмостков  на  подмостки…
Уж  от  голоса  обноски…
Залы  полны(?)..
Ностальгия,
всем  мозги  «закомпостила»

*
          Инвектива  детям

Поговорим  сначала
без  натуры,
не  уходя  в  поля,  леса,
на  грядки…
Попробуем  словами,
без  оглядки
и  без  острастки
контур  процедуры
размежеванья
Истин  и  Начал
наметить…

Я  с  чего  бы  начал?

Весь  негатив  и  прошлое
забыть,
а  иначе  впустую  говорить…
Начать  с  реалии
сегодняшнего  дня:
На  что  способны  мы,
что  делать  нам  нельзя…
(По  совести  и  по  закону
что
когда-либо,  друзья,  совершено?)

Но  мы  попробуем…
(Кто  только  не  пытался!)

Нам  этот  клок  земли
не  просто  так  достался…
И  вот  теперь  …  раздел(?!)
Когда  я  начинал,
то  этого ль  хотел?
Задумайтесь:
Достойный  ли  финал?

*
Наш  Президент
прослыл
поклонником  Крылова.
Это  одно  уже
о  многом  говорит!
Мир  не  меняется,
на  этом  и  стоит…
«Стоянье  на  Угре»…

Всё  повторится  снова…
Эзоп  ещё  когда
придумал  «Виноград»
и  лисий  хвост,
тщеславную  ворону,
и  этот
президентский  маскарад,
и  море  выпитое
глупости  в  угоду.




«»
Кнут  и  вожжи
– атрибуты…
Вы,  конечно,  догадались…
На  своих  повозках
гунны
до  Италии  добрались…

Наш  Аттила 
кнут  и  вожжи
из  руки  не  выпускает…
Только  битюги  не  гожи,
кто  же  этого  не  знает,
для  лихой  езды
на  …  Запад.

«»
Когда  «перед  вами  стена», 
её  можно  повалить,
а  как  быть  с  пустотой(?)…

Как, 
исторически  сложившийся,
уклад
не  выпускает  нас
на  новые  просторы?
Не  разобрать 
столетние  заторы,
не  повалить 
ненужные  заборы,
свой  огород  хотя б
не  запустить,
вспахать…
И  только-то?
Нет  …  нет…
Закаты  и  Восходы
на  дальних  рубежах,
как  на  краю  Земли…
А,  вот,  у  нас  на огородах
всходы:
присмотришься,
помилуй,
…  сорняки.

Прополка  не  даёт
желанных  результатов…
Все  корни  под  землёй,
побеги  в  рост  идут
согласно  уложений  и  догматов…
Народа  вопль  бесследно
…  в  пустоту.
*
         Зятю  Андрюше

Поэт  не  тот
кто  лихо  правит
квадригой  рифм,
а  в  ком  душа
его  народ,
кто  стон 
словами  переплавит
в  священный  гимн
и  …  пропоёт
не  петухом
на  зорьке  ранней,
а  горном  утренней  зари
поднимет  полк
на  подвиг  ратный
во  имя  будущей  любви.

*
Листка  дрожанье
передать
попробуй  языком  природы:
свет  притуши
и  небосводы
нахмурь  дыханьем  ветерка,
и  сквозь  ресницы
посмотри
за  даль  нескошенного  луга,
где  на  излучине  реки
халатик  скинула  подруга
на  задрожавшие  кусты.

*
Чужие  жёны 
тем  и  хороши…
Не  зная  истиной  натуры,
приписываем  светлые  черты
всем  по подряд,
случается  и  дурам…

И  точно  так  же
судят  нас  они…
Чужой  мужик
заведомо  хороший.

Столкнувшимся  на 
пажитях  любви
глаза  раскроет
временное  ложе.


*
Астрономическое  время (!?)…
Зачем  мы  вечно  спорим  с  ним?
Отстав, 
скачками  норовим
догнать…
Пустейшая  затея…

От  нас  сокрыто
Сотворенье,
моменты  Истины
для  нас
лишь  домыслы  и  ощущенья
слепого,  впавшего  в  экстаз.

Знать  не  дано!
Вот  в  чём  проклятье
ума,  способного  на  всё:
в  системе  замкнутой
занятья
не  Бытие,  а  бытиё.

*
Мы  живём,  не  понимая
ни  себя,
ни  дамы  сердца,
лишь  на ощупь  постигая
жилки
бешенное  скерцо.

Мы  живём
в  значенье  слова,
только  смыслы  постигая,
или  новые  основы
для  живого  создавая?

Мы  живём
как  цель  и  средство
в  симбиозе  мирозданья,
наше  тесное  соседство
– парадигма  созиданья.

«»
Мы  в  разных  измерениях
живём.
Так  Дикий  Мир  устроен 
изначально.
Родоначальник  наш
– геном 
распался 
в  соответствии  астральном
на  два  начала  жизненных  начал:
           И 
«М»  и  «Ж»
связала  Ариадна…
Для  бытия  это  отрадно,
для  «М»  и  «Ж» 
порой  …  кошмар.

*
Потомственный  кузнец
– Мэр  городка  в  Испании.

Пока  все  должности
завязаны  «на  Верх»
в  народе  благоденствия
не  будет…
             И
каждый  «прыщ»
карбункулом  раздует
и  грех  стяжательства
проказой  губит  всех.

На  параллелях 
обустройте  мир
на  малых  плоскостях
завихриного  царства,
где  чёрный  глаз
ещё  не  поглотил
идей  свободы,
равенства  и  братства.

*
Земля – 
– задуманный  ковчег
и  всякой  твари  там
по паре…
За  край  вселенной
наш  побег
задуман  в  солнечном  угаре.

Спасенье  иль  погибель
нам
сулят  неведомые  бездны?
Вперёд  уж  посланы  разъезды…
Ведь  интересно  же,
что  там(?)…


Конец  тетради  «Времена  года»