Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь №62
«ИСПОВЕДЬ»
Стихи, сочинённые во время
и в процессе написания «Исповеди»,
будут, по мере их появления,
вкрапляться в основной текст
в связи с текущим моментом
повествования.
Но вся тетрадка имеет право
на самостоятельную жизнь.
*
Закончена тетрадь
«Саранские мадонны»…
Готов ли продолжать я
исповедь свою?
Готов … готов…
Поверженные троны
разверзли преисподнюю…
Иду!
*
Я слышу как течёт слеза…
Вы слышите?
Нет?
Их рыданья глушат(!?)…
Нет, не поэтому…
Старанья ваши сушит
напрасная, пустая суета.
Неужто тяжело понять
меня?
Течёт слеза…
Вы слышите(?) … я слышу(!)…
Боясь нас разбудить
глотает слёзы мать…
С той ночи … шорохи
не просто слышу … вижу.
*
Гальский
постоянно меня теребит:
выбери что-нибудь для
журнала или на конкурс…
Мне в старых текстах
скучно жить…
Не то чтоб тесно,
а знакомо…
Не в смысле,
что слова не н/о/вы,
а в том, что
мысли не нов/ы/.
«»
Редакция журнала(?)
приглашает стихи
о семейных тайнах…
(«Ко мне на грудь,
коварная тигрица…»)
Журнал
– стиральная машина,
шкатулка тайн,
иль рака для мощей…
А, может, просто шкаф
скелетов и вещей,
когда-то переживших
господина?
«»
В Америке разгорается
скандал по поводу
«сексуальных домогательств».
На мой взгляд картинка
выглядит так:
«Ничего личного – бизнес»
Хочешь участвовать, принимай
его правила.
Никто силком в постель
не тянет.
О мужике
рассудим по делам,
а женщину познаем
по постели…
Как правило
достаточно недели,
чтобы сказать
Что Ева … Что Адам.
У древних Боги
плотью не гнушались
и полубоги заселяли мир…
И Гойю
откровеньем восхищали
рисунки Альтамира
и Сатир,
хоть не кумир,
но спутник Диониса
и плотских радостей
любитель и знаток…
А ныне Секс,
как поймана крыса,
готов отгрызть
свой собственный
порок.
«»
Мне женщина нужна
для тела и души…
Зачем я нужен ей?
Вопрос!
Ответ известен…
У саламандры
он хотя бы честен…
А с остальных?
Какой там с бабы спрос…
Так что уймись, дружок,
и не ропщи…
«»
По Гамбургскому счёту
я неправ(!?),
лишая женщину
хотя бы искры божьей…
Но(!)…
Наличие ума
не отменяет нрав…
От воплей
стынет кровь
и пузырится кожа.
*
Г. О.
Ты на что настроилась,
подруга?
Я на откровенье
душ и тел…
Холодно(?)…
Любовь такая штука…
Запуржит
и бросит в беспредел…
Главное(!):
когда утихнет буря,
веки разлепить
и снег стряхнуть,
безмятежным посвистом
каюра
в белое безмолвье
заглянуть.
Венька это стихотворение
утащил, как горячий пиражок
со сковородки.
*
«Войну и Мир»
ты за ночь не напишешь…
Гимн Революции
– куда ещё ни шло…
Какую выбираешь нишу
Смотрителю Небес
наверно всё равно.
Размеренная жизнь
и тяжкий труд годами
дают плоды,
но ты не ешь их
сам…
Кто-то другой
воспользуется снами
и проторённою тропой
на Валаам.
«»
Своими текстами
я разрешаю всем,
без всяких оговорок
и условий,
воспользоваться
ради всех дилемм
в покое, в радости
и в горе.
Пророк, судья?
Нет! Даже не оракул…
Простите, если
что-то брякнул,
что ни в какие ворот/а/…
Но всё же я … пожил…
И Бог перо вложил
(как знать зачем)
мне в руку…
И я пишу…
Чтобы развеять скуку?
Да, нет…
Скорее чтобы Вас
избавить от проблем.
*
Ночь-полночь
а нам не спится…
Вмятые в подушку лица…
Сто вопросов – сто проблем…
А не спится-то … не всем.
Солнце хочет закатиться
за селом Аустерлица…
Не село, не городок,
а известен как пророк.
Мне б сходить
и … поклониться
городку Аустерлица(?)…
Может быть и мне пророк
обустроит островок(?!).
*
Президент
на заключительной встрече
фестиваля молодёжи и студентов
в Сочи.
Президент наш
грузнеет…
Стареет что ли?
Годы кого-то щадят,
но не нас…
Грустно, конечно…
Божьей бы волей
замедлить сутки
хотя бы на час.
Глядишь, наберётся
какое-то время
для главного Слова,
для любящих глаз…
И наше сознанье
дозреть бы успело
до главного дела,
достойного нас.
*
С полчищами
бесконечно малых
я не смог когда-то
совладать,
вынужден оставить
альма-матер
и «в солдатах»
путь свой продолжать.
Тайна бесконечного
за мной
увязалась
и не оставляла,
в лабиринтах памяти
застряла,
обретя там
вечности покой.
Что меня касаемо,
то я
не осилил
интегралов бытия,
в статистические хляби
заглянул
и на зыби глупостей уснул.
*
Т. Ф.
На Ваши цветники
опять пришла косуля…
Здесь у неё наверно
променад.
Вторую осень уж подряд
приходит красатуля.
А Венька аж дрожит,
охотничий азарт…
Но я стою горой
на страже мирной жизни…
Красавице так рад…
Особенно зимой
на пустыне моей
она передо мной
как призрак «зимней вишни».
*
В Москве, в спец. Лаборатории
исследуют состояние организма
столетних…
«Движенье – это жизнь!»
А как с
движеньем мысли(?)
– оно способствует
продленью наших дней?
Вот у бухгалтеров
сидячий образ жизни,
а сколько среди них
столетних москвичей(?!).
*
Кристи
«У давних грехов длинная тень»
– как ты права, Агата…
Тянется за горизонт заката,
когда ещё только родиться день.
Как ты права…
Мы ходим по теням…
Мы не умеем навстречу дню…
Может быть это в нас от лени,
просто хотели проспать зарю.
*
Актриса
Людмила Зайцева…
Немею… Холодок…
Мне б руку протянуть
за зеркало экрана…
Хотя бы на часок
у самовара …
… горяченького
сёрбнуть … отхлебнуть …
с кусочком сахара в руке…
Отколотый …
… не быстрорастворимый…
Мне, Боже,
холодно на Пуковой горе…
А где-то там и ей
наверно тоже.
«»
Навстречу поцелую
или нет(?)…
Как будто отстраняясь
и играя,
в условном гневе
всё же ожидая,
когда он
переступит этикет,
и
новый натиск будет
поощрён…
Коварный замысел…
Кому на пользу … он?
*
Я погружаюсь в безвременье,
в его коварный, липкий сон,
так медленно, что незаметно
движенье стрелок…
Обречён
лишь храповик
– свидетель сделок
меж маятником
и … Судьбой:
их вечный спор между собой,
кто должен смазывать колёса…
А жизнь идёт … идёт без спроса
в даль уводящей колеёй.
*
«Борьба за власть по сути
– борьба за женщин.»
Троцкий
Борьба за женщин
– дело молодых…
Мне, например,
и смысла нет бороться.
Пусть Власть и Женщина
другому достаётся,
без зависти
порадуюсь за них.
Что до меня,
то Власть мне не нужна…
Когда-то, может быть,
для достиженья цели…
Но женщина,
пускай не для постели,
а просто для душевного тепла
нужна(?)…
Нужна конечно…
Но какая
войдёт, оставив кущи рая,
в мой ад(?)…
На Пуковой разлад
разруха и … нужда…
Поэтому и женщина нужна.
«»
Природы Власти суть одна:
Коль стадо есть
– вожак при деле
и пастухи,
чтобы смотрели
кто сколько пьёт,
кто сколько ест…
С того, кто всласть
и спрос не строгий…
Гляди, возносятся хоромы
и с вожаком уже «вась-вась»…
Природы власть введи в закон,
и подвигай под жопу трон.
«»
Власть
цепляется за власть
мёртвой хваткой Валентина…
Отвратительна картина:
удушающая страсть…
Прав Ильич был или нет:
«Пусть стена, так ведь гнилая…»
С тьмы веков её латая,
возвеличиваем бред…
А того не понимаем,
что себя уничижаем,
волочась за коркой вслед.
*
Осень … осень … осень
… осень…
Колокол колотит в просинь:
Эй, прислушайтесь к себе…
Осень бродит по Земле…
Осень … осень … осень
– сыро очень…
Мокрый лист
и зяби в серебре…
Ветер колобродит
– значит осень…
Значит уже осень на дворе…
Осень … осень…
Что в себе мы носим?
Что осталось с лета на душе?
И не соскоблить его, не сбросить
– притаилось в тёмном уголке.
Осень…
Нас торопит в небе просинь,
редкий луч на золотой листве…
Тучи набегут … и нас не спросят…
Что ж,
пора прислушаться к себе.
*
Т. Ф.
На Пуковой крупа
посеребрила грядки…
Ещё не снег, ещё не холода…
Только разъезды выслала Зима,
на клады Осени готовя свой
набег.
А мне уж холодно,
поближе к печке жмусь,
мурлычу, словно кот,
живые сказки…
Дрова, потрескивая,
дарят мне подсказки…
А заодно готовится обед…
К зиме чем меньше дел,
тем тяжелее думы…
Вот их бы на растопку
бросить в печь
и налегке на полоке залечь,
по пальцам пересчитывая
Луны…
«»
Прогуливаю палки по округе…
На полвторого стрелки…
Ну и что?
И слава Богу не на полшестого…
Ещё светло и можно домового
позвать на ужин с завтраком
… в обед…
А там, глядишь, и полшестого
утра
и нечисти линять пора,
за печь, под лавку, под буфет.
А мне пора уже на свет
и палки прогулять по кругу.
«»
Заочный спор между
«старшей» и «младшей»
по поводу моего Ничтожества.
Претензий Я(?) не предъявляю…
По существу их просто нет…
Но за собою оставляю
свободу выбора!
Билет в какую сторону:
Вот касса,
окошко,
женщина,
рука
уже протянута…
Куда?
Мужчина, очередь за Вами…
Среда сегодня,
поезда … без опозданий,
«окон» нет…
В конце концов, куда билет(!?)
Я отхожу…
В недоуменье
кассирша, очередь и … я…
Куда … куда…
Среда сегодня…
На Пуковой в печи обед
и … водка стынет…
Не до бед…
Среда сегодня.
*
«Призрак бродит по Европе …»
Подходящее время
для революций(!)…
Где ты, дедушка Ленин?
В череде эволюций
затерялся что ли?...
А на Марксовом поле
разворачивается драма
бытия и бедлама…
Красное с чёрным
перемешалось…
Черное красным солнышком
встало.
*
Т. Ф.
«Чего хочет женщина,
того хочет Бог…»
Такая лёгкая рука…
Такое тёмное сознанье…
И эти горькие рыданья
по пустякам
… из-за … из-за(!?)…
Уж о душе не говорю…
Душа, известно всем, потёмки…
Что там лежит в её котомке?
Но тут особый случай,
тонкий,
как лёд осенний
скользкий, ломкий…
Наступишь, а под ним … вода.
Может сравнение не верно(?)…
Объёмнее и поточнее
хотелось бы…
Но…
Я вернее, и хрупче,
и темнее – непознаннее существа
не знал,
не уберег и … потерял…
Такая женщина была
моей подругой годы … годы…
Я ли один, иль все уроды?
Не знать что женщина права
… всегда(?!) Всегда!
«»
Когда вокруг
так много женщин
и все (и каждая) правы,
с моей несчастной головы
какой уж спрос…
Чуть больше … меньше
там волос
оставлено рукой Судьбы
не суть…
А правда ли, что все правы?
«Вот в чём вопрос!».
*
У каждого своя дорога,
а направление одно…
От выхода до входа
строго
следит за каждым
это Око
через небесное окно.
У каждого своя дорога
и цель у каждого своя…
Но
выбор невелик:
Природа однобока
в творениях добра и зла.
Двуликий Янус,
Гений и злодейство…
У каждого есть выбор
(Иль … отбор?)
От выхода до входа
коридор
в «бесславие или бессмертье».
Не верите?
Попробуйте … проверьте.
«»
В какой стране хотел бы жить?
В свободной!
Но(!),
что есть свобода?
Что «примет радостно у входа
и братья меч нам отдадут»(?)…
Кругом насилье и бардак,
закон иль глуп, или бессилен…
И, в правду верящий, чудак
глуп безнадёжно, или наивен.
Где «правды нет в ногах»
там «нет её и выше»…
Но выше «право» есть
гнобить и понукать…
Какое счастье
под надёжной крышей
сидеть и … в тазик дождь
по каплям собирать.
*
Селигер как мечта…
Дом на каменной гряде…
Волны пляшут с валунами,
как бараны бьются лбами,
сосны стонут на скале…
Одинокая душа…
Бельма окон в лунном свете…
Дом, как старая сова,
сел на пень и крылья свесил.
От крыльца в страну чудес
золотым руном дорожка
то Луна клубком, как кошка,
то серпом, как старый Бес.
Дом на каменной гряде…
Дышит плёс, как зверь в берлоге,
волны катятся под ноги…
Сыро … сиро … беспокойно
и … покойно на душе.
*
Т. в. «Православная
энциклопедия»
– «Маяковский»…
«Короли эпизода»
– Мария Виноградова.
Т. в. судачит об ушедших…
Может потому что гонорар
можно без зазрения в карман(?)…
Может потому что это проще…
Спорить не с кем, убеждать не надо,
Дал свою трактовку … «будь здоров»…
Со щеки губную стёр помаду
и на публику…
А там, в конце концов,
некому спросить иль заступиться
за ушедшего…
Так многолик был Он,
что всегда
возможность есть укрыться,
как за маской, за своим лицом.
«»
Т. в. «Слово пастыря»
«Свобода, равенство
и братство»
в трактовке Бердяева.
Хитрят попы…
Ковёрный клоун…
То так, то этак
– уши всё ж торчат…
Их хитроумие
нам вечной жизни стоит…
На плетях вечности
с кислинкой виноград…
Сама лоза
вцепилась мёртво в камень…
Кетменем не возьмёшь,
тем более рукой…
Сидит один такой,
уверенный что правит,
кропит святой водой
вокруг … или слюной(?!).
«»
Эля поместила в «Избу-читальню»
«Маленькую поэму в 3-х ночах
«Мой Бес»».
Написанная на одном дыхании
в 80-х годах прошлого столетия
для собственного потребления
неожиданно для меня получила
отклик в умах читателей.
Благодарите Элю, а не меня.
За что меня любить
иль не любить
не знаю…
Всех сторонясь,
миазмы выдыхаю…
Наедине с собой
страницы дневника
корявою душой
карябаю…
С пера
стекают строчки
правды или лжи(?)…
Поди попробуй разбери…
Единственное … Я
оценок не даю…
События и факты
в их естестве люблю.
Хотя, оценки тоже естество,
но это естество только моё.
*
Я просыпаюсь с чувством
«Переполнен!»
Вот только чем
решает белый лист…
Сегодня просыпаюсь как
статист,
а завтра с убежденьем
– долг исполнен.
У каждого
испорченность – мерило:
тот так поймёт,
тот этак…
Бог уж с ним…
Тем паче не судья,
не господин
и, уж конечно,
не светило.
*
29-го октября 2017г.
Вечер Раймондса Паулса.
Алла Пугачёва, Илья Резник,
«Андрей Вознесенский:
Гениальная равнина
в белых клавишах берёз…»
Что бы про любовь
не говорили:
мол химия,
мол нервы,
мол психоз,
я точно знаю:
те,
которые любили,
не потревожат сон
букетом роз…
«Как хороши,
как свежи …»
не про них…
Да и хотел ли Он
на самом деле
тлетворный запах
у своей постели,
когда уж
в тайны вечности
проник.
*
Туманы старых фотографий
не рассеять,
скомкав их.
Острее бритвы кромки граней
и ярче вспышек молний
крик.
Лица … лица …
… глаз вопросы…
Фотографии молчат…
Было время паровозов:
рельсы – слеги,
шпалы вряд,
словно лесенка на небо
в убегающую даль…
Время лечит(?) … Пожелтела
фотографий грусть-печаль.
«»
Опустил с кровати ноги,
чую по полу мороз…
Мир красками любви
играет неспроста …
… и ароматами цветы
и душат, и влекут меня.
В любое время года
… или дня,
погода-непогода … ерунда
и краски, и дурман …
… надежда и обман
под музыку любви…
Весенние ручьи,
осенний листопад,
как много между Вами
знойных дней…
Вальсирует пурга
с избушкой в два окна,
на плечиках ветвей
развесила наряд…
Мир красками любви
играет неспроста,
напоминая, … дни
уходят навсегда…
*
Государственные машины…
Мы ведь сами
создаём системы,
супротив которых
не попрёшь…
Вот и нынче мы
перед дилеммой:
«интеллект искусственный»…
Аж в дрожь
только лишь от сочетанья слов…
А заглянешь вглубь и … страшно,
братцы..
«Интеллект искусственный»(!)…
Спасаться?
Это наша смерть или … Богов(?!).
«»
Саше Семененко
«У этой любви нет будущего»
– им говорили…
Они
дождались когда те
умерли
и перешли на «Ты».
Да, без детей прожили…
Двоюродная родня(!)…
Но не ушли с пажити
до самого судного дня.
В конце концов
«нет будущего»,
а разве любовь сама
не обезоруживающее
для воинствующего «Не судьба!».
Сколько лет мучительно
прикосновение рук…
Судить…
Судить не позволительно
не пережившему мук.
*
Т. Ф.,
я отвыкаю от тебя:
от запаха и голоса, и тела,
назойливого беспредела
влезания во всё и вся…
Я становлюсь похожим
на себя,
самим собой
без запаха,
без голоса,
без тела…
Одна лишь мысль
за контуры предела
устремлена бегущею строкой.
Я отвыкаю, привыкая
к молчанью стен…
Только часы
рвут непрерывность на куски,
мгновения обозначая.
Я отвыкаю, отвыкая
от повседневной суеты…
И, кажется мне,
забывая
«твои небесные черты».
*
Артист
играет про любовь…
А как потом
в своей постели?
И сценаристы аж вспотели,
придумывая эту новь.
Артист играет про…
И пусть
играет до изнеможенья…
Его экранное творенье
всё выжало…
Он дома пуст…
Ещё хватает на …
… на секс…
А на любовь откуда силы?
Экран иль сцена – край могилы…
Один … но на виду у всех.
*
Когда Дениска
был мальчиком.
В Карелии
забитые дома…
Трава по пояс…
Змеи на ступеньках…
Вода … вода …
и щук
холодные глаза,
и раки по ручью,
и в ягоде коленки…
Когда-то мир покоя
Селигер…
Судак и лещ, и окунь …
… та же щука…
Монастыри,
как призраки пещер…
Аукаешь…
В ответ тебе ни звука…
Всё нынче изменилось…
А к добру ль?
Где по вершинам
ветер сосны гнул,
там беспредел
и вольница аршина,
стук топора … и
пил натужный гул…
Там вечный странник,
нынешний турист,
бивак с опаской разбивает(?)…
Чей в соснах посвист?
Ветер ли играет,
избранник ли народный,
иль артист(?!).
(Народ утверждает,
что на Селигере теперь
приткнуться негде.)
*
Я отвыкаю от тебя:
от запаха, от голоса, от тела…
В закрытый мир любовного предела
не приглашает больше … простыня.
Я отвыкаю от…
От мелочёвки быта,
от белого тумана этих рук,
от всех хлопот,
а всем ли всё досыта,
от жил, от мук.
А ты как без меня?
Иль тоже привыкаешь
к обоям стен и телеворкотне…
Пока ещё, наверное, вздыхаешь,
осилив этажи,
по Пуковой горе…
А, может быть, и … нет.
Уже вошло в привычку
с собою по утрам сражаться
и … ворчать
на этот мир забытый,
горемычный…
Ах, плюнь на всё…
Не вечно же страдать.
*
Эля поместила в «Избе-читальне»
Мой адрес в Яндексе со стихом
«Дневник».
Спасибо. Всё вовремя и совместимо.
Я не поэт…
Мои записки – вирши,
рифмованный учёт
моментов бытия,
где ритмы задаёт
не вольная рука,
а кто-то вне меня…
А кто?
О, эти мысли лишни.
*
Равноправие не чушь…
Оно абсурд, абракадабра…
Пустая трата сил
и времени, и средств…
Как в армии без званий
и … кокарды
на броневик
кто первым влез,
тот и командует
парадом бытия,
хоть в этом сам
не смыслит ни хрена.
*
В лучах …
… в строку бы «славы»…
Нет…
Просто в солнечных лучах
сижу…
«Долины» патриарх,
наместник городской управы…
Кто с государством был
на «Ты»,
поймёт язык иносказаний…
Всё в нашем мире для
сказаний,
былин и … сказок голытьбы.
Я,
Леший Пуковой горы,
сижу … и
просто кости грею…
Открыта даль…
Пора б уж Змею
схватить меня и … унести.
Чтобы народная молва
хотя б преданье сохранила…
И одинокая могила
без имени и без креста
была бы солнечной долиной.
*
Степановой
Ты подними глаза
на мужа…
Увидишь нимб
над головой…
Когда-то он,
товарищ мой,
по лабиринтам испытаний
провёл с открытою душой,
и поддержал
мой первый шаг,
и поселил в душе надежду…
Чем может отплатить
невежда?
Но он простил и этот сбой…
Ты подними глаза на мужа,
увидь
в его глазах … мечту…
Ведь это он тебя от стужи
укутал солнечным «Люблю!».
*
Скажите что я не прав(!?).
Слабоват наш Президент…
Ведь
и щёки надувает,
а с «братвой» не совладает.
пацанам «пахан» – Медведь.
Ну, скажите: «Ты не прав!»
Я бы рад … но киньте взоры
на бескрайние просторы:
Правду ищешь? Уж неправ…
Хочешь
чтобы по закону?
Но закон не дал народу
ни его законных прав,
ни свободы, ни работы…
«Мы в пути…» … Уж помолчи…
Мы в пути уж третьи роды
принимаем … по пути.
*
Медведь никогда не моется,
а вон какой сильный.
В канун 7-го ноября и 100-летия
Великой Октябрьской Революции.
Надоело быть медведем…
Печь стопил, воды нагрел,
Бросил в шайку чистотел
… сел…
Посидел, потом помылся,
не до скрипа хоть,
а всё ж…
Из белья … что было чистым
кое-что…
Пригож? Пригож…
Даже вроде бы побрился,
хоть не леший…
Можно в свет…
Тут и Веня объявился…
Вот и праздничный букет.
*
Т. в. «Уральск 17-ть»
Сколько в России
городов,
в несчастной
матушке России,
запыленных,
задымленных,
забытых…
«Крик» Мунка
это ли не зов
их
к справедливости
иль к бунту.
Сколько в России
городов
могло б откликнуться
на зов
вулкана мук
и кисти Мунка.
*
А. Л.
Ты читаешь по складам
и в очках, и с лупой…
Я пока ещё глазам
доверяю…
Вот ногам(?!)…
Мне б метлу со ступой…
Я б поднялся к облакам,
пролетел над весью
и упал к твоим ногам
солнечною вестью.
Здравствуй, милая моя,
сколько лет и зим…
На крылечке, как тогда,
рядом посидим…
Вспомним юность,
солнцепёк,
тёплые ступеньки,
со смешинкой голосок,
голые коленки.
«»
Беляеву
Есть женщины
которые умеют
любить не только
сердцем иль душой,
но голосом и телом,
и рукой
в которой столько неги,
что всё плывёт,
всё в розовом тумане…
Кто устоит
с холодной головой,
кому достанется
лекарственный настой,
а кто утопится в обмане.
Есть женщины,
поверь дружочек, … есть…
Вот только мне такая
не досталась…
Не разглядел…
А, может, показалось,
что стоит только
рядышком присесть…
И всё…
Лишь ты и женщина…
А этот мир смешной:
стремящийся, напыщенный
и … глупый,
останется как пена за кормой…
Ах, Боже мой,
да я ж индюк надутый.
*
К 100-летию Революции.
По мукам душ и судеб…
Под каток…
Кто по-другому делает дорогу?
Щебёнка, гравий – материал дорог…
А стон окрест?
Так он угоден Богу…
Угодны Богу жертвы!
Врут попы,
что Он Отец
и любит без различий…
А что уж там отечества отцы(?)…
Их равнодушие
под глянцами приличий.
По мукам душ и судеб…
Под каток…
Кто их осудит: щебень иль песок?
*
Ожили краски дня…
В цветах роса лучится…
Взметнулась в небеса
залётная жар-птица…
Вдоль речки кое-где
ещё туман клубится…
Проснулась женщина…
Дурман
от потягушенек в постели
и кипень простыней
на теле
– вот сладкий,
утренний обман.
Проснулась женщина
– ожили краски дня.
*
Т. в. «Православная
Энциклопедия»
Балаболы и … попы…
Вера и … неверие…
Мракобесье старины
и сутан потение…
Что ж неймётся «мудрецам»,
смысл в чём их служения?
Вот старухе «аз воздам»
за её терпение…
Светлый лик и … тёмный ум,
чад свечей и … пение…
Штурмом взятый Эрзурум
– на штыках свечение.
*
На Солнце пропали пятна,
а на Земле возросла
частота и мощь
природных катаклизмов.
Со стороны посмотришь,
что увидишь?
«Седой поэт!»…
Нет!
Просто старикашка,
к тому же замухрышка,
замарашка,
зачем-то выползающий
на свет.
Ему б, как таракану,
по щелям,
чтобы гостям
не морщиться брезгливо…
И так-то Белый Свет
– унылая картина…
Природа воздаёт нам
по делам.
На Солнце пятен нет,
а на Земле катарсис…
Она ведь Космоса
живое существо…
Мы – раковая опухоль Её…
Нас бы отсечь
и … срезы на анализ,
и прекратить всё это бытиё.
*
А. Л. говорит:
«Наберись терпения
и занимайся собой,
иначе состояние будет
только ухудшаться.
Здоровье – это труд!»
То ль дни продлить,
то ль строчку дописать
и мысли довести
до заключенья?
И на какую мельницу
мне лить?
А выбирать придётся
вне сомненья,
поскольку два в одном
не совместить.
*
Стихи,
как бабочки,
наколоты на стены…
Чернила синие,
а, вот, кровоточат…
А почему?
За рифмами … измены…
Как не скрывай,
а уши-то торчат.
Душа поэта
– мусора корзина…
Как в ноутбуке,
«клик» и … выгребай…
Согласен я,
отвратная картина…
А ты глаза закрой,
увидишь рай:
Цветущих кущ почуешь ароматы,
небесных птиц услышишь голоса…
И … позабудешь боли и … утраты…
Признаньями Любви увешена стена.
*
По случаю посещения
Пуковой горы
Витей Веселовым
и Стасиком Осадчим.
«Что я познал…»
написано когда-то
Лёнечке Квашину.
Что я познал
познаете ли Вы?
Всё в мире «Да» и «Нет»
– пределы осязанья
и чёрная дыра
Всемирного сознанья
– ворота Пустоты.
Но нас учили … что
(Паскаль, да и другие)
Природа-мать
не терпит пустоты
и «свято место пусто
не бывает»…
Но мы упрямые ослы…
А ищем Что … никто знает!
«»
Ко мне относятся
как к старшему,
серьёзно…
А я-то себя чувствую
мальцом.
(Нет, вовсе не
удалым молодцом
нахальным и самодовольным)
К тому же чувствую
неловкость: говорю
… пишу
и … словно изрекаю,
анализом
крушенье предрекаю
собравшимся над бездной
на мосту.
Но всем плевать,
когда такие виды…
………………………………
Однажды в Воскресенске
рухнул мост…
Поток Москвы-реки с собой унёс
… альтернативы.
«»
«Прощай
немытая Россия»
– страна придурков
и ханжей…
Ах, зря я так…
Сколько людей
грудь материнская
вскормила.
И всё же страшно…
Тем, в миру,
кто мирно пашет,
мирно сеет,
кто жнёт
и выпечь хлеб умеет,
две первых строчки
не к лицу.
Но я от них не откажусь…
Переборщил(?),
но ведь на пользу…
Пусть все увидят козью
морду…
В трюмо, как есть,
весь отражусь
коли достойным окажусь
подобной чести:
(?), Коза и … Я…
Все вместе!
*
Как встал в четыре,
так пишу,
не отрываясь, не вставая…
Уже и холод пробирает…
Пора б поесть(?)…
Печь затоплю(!)…
Конечно,
уж пора обедать…
Осталось ли чего
от снеди,
иль коркой хлеба
заморю…
Да, есть…
Конечно же всё есть…
Нет только сил
и … силы воли…
А кроме
того ещё боюсь на склоне
на попу, поскользнувшись,
сесть.
*
Тупой,
как валенок сибирский,
и как Он
сложен и сложён…
Любой мороз мне
ни по чём…
Я не люблю
туман английский…
Да и откуда ему быть(?),
любой морозец превратит
его, как в шаль,
в нарядный иней
и на берёзу шаль накинет…
Стоит красавица и ждёт
кто первым шаль с неё
стряхнёт…
Лось или ветер…
*
Самке оленя
всё равно
кто,
победителем родео,
придёт
на старое гумно…
И,
о потомстве лишь
радея,
смиренно примет
и злодея
за принца лона своего.
*
К 11-му ноября,
д. р. невестки.
Невестке Оле
этот стих
за сына,
внучку,
звонкий голос,
за нежность рук
и твердость их,
за русый волос,
за силу воли,
бодрый дух,
за откровенность
и отвагу,
за жизнь,
пьянящую как брага,
за свет в окошке
и … вокруг…
Признательность моя
не вдруг
невестке Оле.
*
Парад 7-го ноября
Я не живу
по «времени» Москвы…
Как у доярок всех
подъём в четыре…
Вот выстроились
призраки ночные:
давай … дои…
Потом, устав,
немного подремлю…
А в это время
по Кремлю
волною шёпот
«Сам приехал»
Но мне
чужды его потехи…
Я, встрепенувшись,
вновь пишу.
«»
За два часа
я кое-что подправил,
четыре новых накропал…
(Что за аврал?)
И вот теперь жую:
яйцо вкрутую,
ломтик с маслом…
Но, словно, сплю
и в этом состоянии
пишу
(вот этот стих)
о ком, о чём(?)…
Ни свежих рифм
ни мыслей…
Всё где-то там
под хрупкой коркой сна,
как те прелестницы,
что смотрят на меня
со дна, иль свысока,
ступенек лестницы
упертой в небеса.
«»
Чем меньше посещений,
тем больше мыслей вслух,
пером перенесённых на бумагу…
Небесного царя известный олух
Я…
Что в голову придёт,
кладу на драгу…
И,
по крупицам,
всё на белый лист
и в нити бус,
и в звонкие мониста…
И, вот, уже пред Веней
как артист
стою и жду оваций или свиста.
*
Шестидесятников стихи…
Ну почему они
так бередили души?
Сыны отечества? Нет!
Времени сыны…
Они и их
умело время слушать.
Зал «Политеха»
или стадион,
иль валуны,
облепленные,
Крыма
… для них
всё было «Аквилон»,
хотя и не кормило.
Потом уже
монетой обросло,
словно ракушкой
старые шаланды,
и превратилось
в ремесло,
скупив таланты.
*
Беляеву
Мне дама не понравилась,
прости…
Так, чёрте что,
как квадратура круга.
Ну, не сравнить
с любимою подругой,
да и
не впишется она
в моё житьё-бытьё.
Но это всё «ля-ля»…
А что на самом деле(?)…
Когда на дне рожденья
мы сидели
и молодость
вертелась у стола,
холёная,
и ела, и пила,
смотрел и сравнивал,
и думал:
«Для чего
«сюда тебя, приятель, занесло»?»…
«»
Ах, что бы там не говорили
и что бы я не говорил,
кто женщин «брал»,
но не любил
– счастливый.
Конечно,
варианты есть,
не всё так однозначно:
Не всё что призрачно
прозрачно,
а что прозрачно – того нет.
Я про себя могу сказать,
что влюбчив был
и без сомнений
влюбляясь, чаще не любил,
листая будни похождений.
Так ведь и прожил
подлецом(!),
иль беглецом(?),
скорей второе…
Моим надгробьем
этот дом,
в котором всё чужое.
*
Рифмованная проза…
Потею…
Вроде б не от страха,
от … холода…
Противный пот…
Даже с усов
стекает в рот,
набит подмышками
как вата…
Потею…
Впереди зима
и никаких надежд
на печку…
Горят соломою
дрова…
Что я могу?
Поставить свечку
и помолиться:
«Друг, спаси,
не дай замёрзнуть
до Весны…».
*
В продолжение концерта
29-го октября.
В вечной молодости жизнь…
Так уж Ей угодно было…
Нестареющая Дива
– быстрой юности каприз.
Нынче кажется
всегда
был Маэстро
седовласым…
В этой бездне
с чёрным глазом
пропадали без следа
принцы крови и звезда.
Но чудны дела Природы:
Кто вошёл под эти своды
седовласым – молодым
остаётся век таким.
В вечной молодости…
Кто б
так сумел прожить на сцене,
не согнулись чтоб колени
и не сморщился бы лоб…
Кто ещё бы так же смог?
*
«Утро туманное, утро седое…»
Полседьмого…
По ногам,
чувствую,
крадётся холод…
Может
бросить всё к чертям
и заняться печкой(?)…
Голод
подобрался к животу
и под ложечкой(?)
томленье…
Говорят «не тётка»,
мненье
непременно же учту.
Так что встал,
размял колени
и с поленницы поленья
положил на бересту…
Чиркнул спичку…
Чуда жду…
*
Л. Сл.
Цепляемся за жизнь
как за трамвай последний…
Сияющий вагон
уж набирает ход…
Вожатый дверь закрыл
и вправо реверс жмёт…
При всём при том
… встречаемся
и тут же расстаёмся,
по упрощённой схеме,
без проблем…
Хоть и без драк,
а, вот поди ж, неймётся
и мирно не живётся
ни тем, ни тем…
Цепляемся за жизнь,
Пытаясь на ходу
не то что заскочить,
хотя бы зацепиться,
не ведая: трамвай
уж сам в депо стремится
и скоро сбавит ход,
и встанет на кругу.
«»
Одиночества
прелесть и ужас…
Что ты чувствуешь
в доме пустом?
Ненадолго оставленный
дом
заселяется тенями
нас…
Нас самих,
тех кто жил
и кто не жил,
кто когда-то ещё
в дом войдёт…
Это новое
только грядёт,
а уж кажется
дом их приветил.
*
«Жалоба турка»
Три часа ночи…
Некому позвонить
– мучительное состояние…
Может Талановой(?)… Она
– сова…
Не поднимается
рука…
Говорю себе:
Хочешь «быть»,
плюнь на расстояние,
забудь о времени,
собери всех в темени,
в родимом пятне,
как в гнезде…
И
вот они все при тебе,
любимые … и
просто дорогие,
говорливые, молчаливые
– любые,
отзывчивые и равнодушные,
«пре» и не прекраснодушные…
Есть бумага, есть перо…
Всё!
Кстати, «ручки» от Беляева
(хватит до зарева)
и Тома прикупила,
и Веня подарил…
Так что вперёд
без руля и ветрил,
… без удил
и, главное, без седла…
Три часа ночи – двенадцать дня.
«»
Права бабуленька:
«из мусора стихи»…
Что в голове(?)
аж сам диву даёшься…
В такую кучу
иной раз упрёшься,
а разгребёшь
… и на тебе … Они(!)…
Права … права…
А всё-таки неймётся…
Когда же мир
навстречу улыбнётся,
душа замрёт
от счастья и любви…
«»
Туман в лесу,
роса на паутине,
трава и ёлки в инее…
Зима?
Да нет ещё…
Слегка похолодало…
Река ещё не встала,
лишь на пруду
по кругу кромка льда.
Туман в лесу …
… и в голове туман…
В себя смотрю
и ничего не вижу…
Как будто закулисье
– всё обман…
Я жду! Чего?
Того что уж предвижу.
«»
Цыганский романс
та же «жалоба турка»
от имени сердца,
гитары и … ног…
Кибитка
– печали походная урна
на бесконечной надежде
дорог.
Цыганский романс…
Как нам знать
как другие(?)…
Для русского сердца
щемящая боль…
И в небыли наши
вписались как были
кибиток дорожный,
гитарный пароль.
Цыганский романс…
Раз услышав,
уже не забудешь…
А кто видел как табор
идет по степи(!)…
Краем неба
бредут вереницею
души
и в закатное солнце
уходят кибитки судьбы.
*
Задорнов умер…
Ну скажи:
«За что?»
Тебе не всё равно
кого?
Ах, нет! Тогда
совсем другое дело…
Тебя, может,
побасенка задела?
Так он ведь не со зла…
Сатирик – юморист…
В конце концов
писатель и артист
живописал что видел,
вот и всё…
А ты его…
Скажи за что?!
*
«Американская мечта»,
«Эгил», «Свобода,
Равенство и Братство»
– все идут на баррикады
за своё…
Заметь, своё…
Не подумай,
ради славы…
Нет,
всего лишь за добро.
Даже если и
не сами,
если посланы на бой,
вряд ли под
чужое знамя
встанут просто на убой.
Просто пушечное мясо?!
Нет!
Какой-то стержень есть…
Будь то дом родной,
иль ряса…
А ввязались … тут уж
Честь!
«»
«Вещеворот»
– благотворительная акция
по городам и весям.
Вещеворот
по нищенской России,
где бутерброд
и тот уж не осилен,
«с хлеба на квас»
обычным стал обед
и заплывает жиром
мироед,
где миллионы
полегли за то,
чтоб «Равенство и Братство»
– наше всё
вошло естественно
в сознание и в кровь
и породило в мире
эту Новь…
К чему пришли?
Спасенье и позор
– Вещеворот…
А выгляни во двор,
смотри идёт
17-й вновь год(!)…
Столетие Великого Почина
– трагедия и фарс
Владимирского чина.
*
Т.Ф.
«Послушай женщину
и …»
– правило, закон(?)…
На Пуковой не действует…
Тут склон…
Всё, что в низинах,
старицей стоит,
тут под гору,
как по весне, бежит…
И мной проверено,
поверьте, уж не раз:
что скажет женщина,
«не в бровь,
а прямо в глаз»…
И у меня
сомнений больше нет:
что ни скажу,
всё откровенный бред.
*
Я жил в эпоху
Новодворской…
Валерия Ильинична и … я
по душам близкая родня…
А, вот, по духу(?)…
Дух бесовский,
в ней живший,
был не для меня
её венец.
И потому-то не боец,
«затворы» волю не родили,
мой дух бои не закалили…
Сталь, видимо, была не та.
Я философствовал в тиши…
И даже был женат…
И дети
иной раз навестят…
Приветы
листвой опавшею шуршат…
Я жил в эпоху…
Все мы жили,
или живём, иль будем жить…
А именам,
что нас вскормили,
всегда ли по застенкам
гнить(?!).
*
«Портфолио»
Перенимая всё чужое,
не забывали б своего,
а то, глядишь,
и сами вскоре
забудем кто мы,
для чего…
Кто мы?
Где корень наш
и … слова?
Языковая ветвь славян
случайной почкой
стволового
потока звуков…
Как изъян или бурьян?
Да, нет!
Язык – дитя Природы…
Везде другая, но одна…
И, подражая ей, дитя
находит собственные ноты
органом собственного «Я».
*
От Рюрика до Владимира…
«Лес рубят …»
дальше всем известно…
Но, может, можно не рубить?
А только просеки штробить,
чтоб … не так тесно…
Хотя и тут … топор
секиры роль играет,
кого-то краем задевает,
но небо…
Небо открывает…
Взор подними… Что там?
Простор!
*
Двое
Насколько мне близко
и мило тело,
настолько недоступен
мир ума…
Кто скажет,
в принципе хоть,
постижима тьма(?),
иль это за границами
предела?
И луч не проникает
в тёмный мир,
но как-то уживается
душа с ним(?)…
И в этом симбиозе
я почил,
непонятый,
бескрылый «серафим»
– ни червь земной
и не посланник неба.
Мучительна,
бесплодна ипостась
– безликое во тьме
существованье…
Как ненадёжно
собственное знанье,
но и его приходится мне
красть.
*
Малаховка
Летний Сад
Танцплощадки были
круглыми…
Чтоб не жались по углам?
Плотники ли были мудрыми,
или круг рождался сам?
Потому что вальс кружился
с «падеграсом», с «падекатр»,
с первой звёзною снежинкой
ждал
когда ж наступит март…
Танцплощадка как пластинка:
патефонная игла,
из ракушки с духом винным
медным раструбом труба…
Танцплощадки были круглыми…
И все пары на виду…
Откровеньями минутными
три ступеньки – шаг во тьму.
*
«Незавершённые дела …»
– прав Киплинг…
Впрочем и другие(!)…
«Незавершёнкою» всегда
сомненья нас душили…
«Незавершёнка»
– след, иль хвост,
телега в непролазной грязи(?)…
Распрячь коней, к чертям обоз…
От ярмарочной коновязи
на голых спинах, без узды
под звёзды, росы и туманы,
где даже в радостях
обманы
и не сбывавшиеся сны…
Не завершили в этот раз
и слава Богу…
Избежали
той,
самой горестной печали,
печали вечной Пустоты.
*
Не верьте времени,
друзья,
как я не верю…
Как ни печально,
врут календари…
Вранью обучены часы…
Оно заложено в натуру
изначально.
А все неточности
поправкой учтены.
Но нам на всё плевать,
свой календарь у нас
и расписанье,
свои часы печали
и страданья,
свои мгновенья
Истин и Любви.
*
И. С.
В башке заноза,
где б узнать(?):
Откуда в Англии
просторы?
Лужайки,
равные полям…
Туманный Альбион!
Откуда горы(?),
скорей подобные холмам.
Тогда откуда перевал,
тот грозовой, непокорённый,
и вересковый мёд ядреный,
и с хмелем эль напополам,
и миллионов пятьдесят
благоустроенных и чинных…
Двести веков всего назад
в звериных шкурах
мир былинный…
Скажи, откуда благодать?!
*
«Шо попове можно,
то дьякове зась!»
Уберите со скрижалей
«Не»,
дайте на мгновение
свободу
и зашторьте звёзды…
Небосводу
нечего тут делать…
На Земле
полыхнут свои костры
и … души
на огонь … на шабаш
и … шабаш…
Столько лет
зачем нас было мучить(?),
звёздный мир заведомо
не наш(!)…
«»
Уберите со скрижалей
«Не»
и тогда увидим чего стоим…
Захлебнёмся
в собственном дерьме
или мир, открытый всем,
построим.
Будет «Не»
не на скрижалях жить,
а в самосознании Природы
и Любовь
надежду полюбить
сможет с верой в собственные
роды.
«»
Законы бытия
не для
Верховной Власти…
На небесах
зубил и перьев нет…
Частицы «Не»
для неба не опасны…
Судьба нейтрино
не судьба комет.
*
18. 11. 2017г.
18 часов.
Темень …
… выколи глаза…
За леском шумы…
За рекою край села,
вижу огоньки…
За рекой и на шоссе
жизнь … сама течёт…
А на Пуковой мечты,
«смоляной бочок»…
Дышишь
и … кислит во рту,
холодок в груди…
А берёзы на юру
словно фитили…
Ситец серенький небес,
ни одной звезды,
и душа в стране чудес
погрузилась в сны.
*
Как можно вымарать
Идею
в угоду низменным страстям?
В беспроигрышную лотерею
спустить ненужный,
старый хлам...
И прибыль легализовать
в хоромы и забор,
а недовольных обласкать,
дав выбор и … задор.
*
Вариант
Раз … раз … и в дамки…
Или в рамку?
А если в раму(!), то – портрет?
Там мысли след
и тайна краски,
фактура грубого холста,
и тень художника
с мольбертом…
Оплата,
скрытая конвертом,
и … удивлённые глаза.
*
Ну почему я не Бодлер…
Я преподнёс бы Вам такое,
что «Зла цветы» засохли б,
стоя
в хрустальных вазочках гетер.
Ну почему я не Бодлер…
Что в этой жизни изменилось?
Недолго «наша эра» длилась
(лет полтораста)…
Волей Сфер
вернулись на свои орбиты
Цветы и Зло…
И «Зла цветы»
в свои хрустальные горшки
опять пустили корешки
и затаённые обиды.
*
Север/а/…
Солнце на зиму
в берлогу
отоспаться за труды
залегло
и путь-дорогу
от яранги до звезды
ты легко определяешь…
Нарты любят лёгкий бег…
Под кухлянкой забываешь
Про мороз и горбик лет.
То бежишь,
то … прыг на нарты…
Труд каюра не простой…
Цель отмечена на карте
Немигающей звездой.
*
20.11.2017г.
Бродский,
Неизвестный и др.
Уезжаете на Запад,
взор туманный на Восток…
На качелях влево – вправо
и в ладонях колосок…
Маски скорби и … стихи,
«Школа» Саши Соколова…
Чья-то воля и грехи…
Кто в побег, а кто в неволю,
кто на Пуковой ежом…
Там подземными ходами
запасается зерном
и сушёнными грибами…
Нулевой меридиан
развалил арбуз на части…
От Бретани до Аляски
как прилив бежит «майдан».
Уезжаете на Запад
словно задом наперёд…
Маски скорби как парадом,
градом слёз залит Восток.
*
21.11.2017г.
Таланова,
на Пуковой снежок…
Нет! Не снежок, а снег
и настоящий
по щиколотку…
Старческий, скользящий
шаг по воду, что под гору…
Дружок,
какие нынче там, у Вас,
снега,
каков мороз,
запасены ль дрова…
Что с Ангарой,
смирённою плотиной?...
Только подумаю, что
в этот мир былинный
цивилизации помойка доплыла,
то грустно мне и больно
за Сибирь.
На Пуковой давно уже
снегирь
рябину не клюёт,
пропали свиристели…
Без них
мои мечты осиротели.
*
д.р. Кирилла
Президент и Патриарх
как
король и туз в колоде…
Козырные оба, вроде…
Да от них одна беда..
Оба искренны и … врут
будто истину познали,
а вот как наши печали
утолить
в толк не возьмут.
Этот в вере убеждён,
Этот в армии и силе…
Кто толкает нас к могиле,
кто в отцы нам посажён
невдомёк нам…
И зачем…
Мы в трудах своих…
Мозоли
наш единственный тотем
и надежда в горькой доле.
«»
Откуда на Земле
столько воды?
Откуда вообще
всё это взялось?
Где миллиарды лет
Она болталась,
с кем повелась,
чего там набралась?
Какой нам смысл
копаться в бездне тьмы,
что для своей судьбы
мы там отроем…
Нам здесь бы и сейчас
свои шаги
соизмерять с теперешним
покроем.
*
Вене и Натали на д.р.
27,29 ноября 2017г.
«Пока всё не потеряно,
не потеряно ничего…»
Наоборот,
только приобретаем,
обрастаем жирком
и ума набираем…
Жизни копилка
всё наше добро
по своим сундукам
аккуратно разложит
и до последнего
будет в надежде хранить.
В нужный момент
неожиданно
помощь предложит,
чтобы судьбу хоть разок
обдурить.
Пока всё не потеряно,
милые,
дружно живите…
Нет ничего в этой жизни
прекрасней её!
Выпал мне случай
сказать от души Вам:
«Любите!
Любите и … берегите дитё».
*
Когда уходит секс
и эта страсть сникает,
что подвигает нас
на бешенный порыв?
Какой костёр
в груди не затухает,
какой незаживающий нарыв
в нас пробуждает ярость
противленья
и дух борьбы
с неведомым нам злом,
что мы идём
без страха и сомненья
судьбе наперекор и напролом.
*
Что называется словом?
Вот например:
«Я», или «бы»,
или само «или»,
или само «само»!
Словарь открываю…
Страница
слову посвящена:
весь спектр нашей жизни
в лицах…
Слова, слова, слова…
*
Умер Хворостовский
(«Реквием» Верди)
Бог раздаёт
или Природа
в случайной выборке
даёт
то, что потом
на весь народ
прольётся
гением народа.
И вздрогнут
зал, иль стадион,
или душа в отдельном теле,
увидев в этом запределе
на что ещё способен Он.
*
24.11.2017г.
Сегодня день дней рождений.
Моему юному другу (и свояку),
геологу Севе Заскинду 69-ть лет.
Приезжал на днях в Россию
Африканец…
Ему нужна геологоразведка…
И Наш ему,
за ритуальный танец,
пообещал…
И с пальмовою веткой
уехал тот,
счастлив и обнадёжен…
Теперь вопрос:
Кого туда послать
и надо ль Африку
от голода спасать?!
Из наших кто так мудр
и так надёжен,
кто наша
«соломонова печать»?...
«»
А. Л.
«Ещё одно,
последнее сказанье…»
Ещё одна,
последняя, страница
и исповедь закончена моя…
Может теперь
ты перестанешь сниться
и позабудутся те времена,
когда
ни дни, ни ночи
не были покойны
и не манил к себе
счастливый дом…
Ах, сколько подвигов
были тебя достойны
и сколько глупостей
совершено при том…
Мой феникс юности,
моё перо жар-птицы…
И вот теперь котёл
с кипящим молоком…
Не страшно мне, поверь,
Моя царица…
На солнечном крылечке
мы вдвоём.
«»
Мирову
(Владимиру Николаевичу
Мирошниченко)
Такою странною,
как показала жизнь,
была судьба
счастливейших мгновений,
когда из всех
ума хитросплетений
нам Истина
показывала лик,
когда на миг
нам счастье улыбалось,
ничто не омрачало
дружбы сень
и вечности окно
приоткрывалось,
и Селигер
дарил удачный день.
Так хочется сказать
значительное что-то…
Тут у меня, на Пуковой,
сорока
без умолку трещит…
А нам бы помолчать
и прошлого страницы
полистать.
*
Т. в. «Черная пятница»
«Россияне закупайте продукты
для «Оливье» сейчас,
чтобы бой курантов не отозвался
гулкой пустотой в ваших карманах».
Ерунда … не ерунда
– «Гулкая пустота»…
Вам физика явления
понятна?
Мне не особо…
Объясните внятно
при чём здесь оливье
и Центробанк (?).
Ва-банк … ва-банк…
Куранты как набат…
И Президент
привычно врёт с экрана…
У «Наших» на столах
«французское» …
… и дама
привычно каблучком
царапает «Трабант».
*
Т.в. «Ментовские войны»…
Всем «моим» и себе…
Не к кому приткнуться,
прилепиться…
А надо ли?
Хотя б себе ответь!
К свободе так отчаянно
стремился,
а сам готов
в любую клеть залечь(?)…
Да, нет…
Это минута колебанья…
Так, ненароком,
тронута струна…
Где-то в груди
болтается душа
без всякой цели,
или притязанья…
Но ум ворчит,
пеняет строго ей:
слюней не распускай,
держись на расстоянии
от радостей…
Так щедр на обещанья
коварный искуситель
белый Рай…
*
Т. Ф.
Когда мы вместе
в общем-то неважно
как далеко или близко
друг от друга.
Мы связаны
корабликом бумажным.
Его могла бы сбросить
центрифуга…
Но он надёжно
закреплён по центру,
он как пластинка
с тайнописью фуги.
Дорожкою судьбы,
бежит игла
слова любви
преобразуя в герцы,
и звук летит,
доносит сердце сердцу
и трепет, и томление
души.
*
Т.в. «Ты сделал для меня
больше, чем родной отец»
Больше отца не сделает никто…
Не будь его
и ты бы не родился…
Конечно,
воспитание и «пицца»…
Но
всякий смысл
нельзя вложить в ничто.
*
Сашка – гостарбайтер.
Простой азиат
удивительно дикий
и склонен к шаманству.
Тысячелетий культура
его не коснулась…
От тетивы до курка
протянулась «Кааба»
и нету на «турке»
креста.
*
По телефону с В. М.
Снимает трубку:
«Он в «неадеквате»!»
Ты в «адеквате» ль,
милая, сама?
Что чаще сводит мужика
с ума,
чем Ваше бесконечное
анданте:
Я не могу, нельзя,
ах, не спеши…
К чему все эти
дамские уловки?
Для девушек
быть может хороши…
А в нашем возрасте
уколы так неловки.
*
На Пуковой горе
для выживания … всё:
грибы и ягоды,
лекарственные травы,
и бурелом,
и пряные приправы
для заячьих рагу…
И небо высоко…
Для праздных размышлений
и утех
зима, печурка, самогон
и … Венька,
перо, бумага…
В общем помаленьку
живи и радуйся.
Бессмысленен тут грех.
Для этого нужны хотя бы
двое
и, может быть, судья(?)…
Решает Бог!
Но Пукова пуста …
… одно зверьё…
И если сам не воешь,
то некого корить
из «Красного угла».
«»
Белякова – глава
департамента землеустройства,
выделяя мне эти бесплодные
гектары «вертячих песков»,
наверно думала:
«Пусть… Перебесится и бросит…
Тогда можно будет законно
продать эти земли под дачи.»
Я не упрямый…
Я – упорный…
Я выживу на этом пустыре,
на этой Пуковой горе,
где что ни посади,
всё гибнет на безводье…
Я через всё прошёл:
пахал, сажал и сеял,
и скот развёл,
и птицу расплодил…
В конце концов сосною
засадил:
грибам и ягодам
и … москвичам
раздолье…
И сам я выживаю как могу,
не злюсь на Белякову,
не ропщу…
Но … размышляю и … пишу…
А мне и этого довольно.
*
27.11.2017г.
Я позвонил:
У Вени день рожденья…
Года … года,
кто вам придумал счёт?
Какое счастье
умереть в сраженье,
когда всем существом
ты устремлён вперёд…
И никаких
болячек и сомнений,
что там за пологом
и есть ли вообще(?),
что на весах:
горошина свершений,
иль глыба чёрная вотще.
*
Театр в Могилёве в 1965-м
и «Сатирикон» Райкина в 2017-м
Столичные…
Провинциальные…
Что с того?
Учились в «Щуке» все
одинаково…
Вышел на сцену
дерзай … твори
доброе … вечное…
В мире зги
«порно» и «подло»
и без тебя…
Помнишь, Горький
дошёл до «Дна»…
Но
трусов не снимал,
порол поверх…
Кто взалкал:
«Подай нам грех!».
*
27.11.2017-го
Прах…
Чем меньше места
на Земле
твой прах займёт,
тем больше памяти
в душе
оставит твой приход
и в жизнь, и в мир,
и даже в Свет…
Спроси: «Какая связь?»
Прямой,
конечно, связи нет…
Лишь на скрижалях
вязь…
Судьба
иероглифы свои
карябает ногтём,
чтоб души,
прежде чем уйти,
горели бы огнём.
*
Т. в. «Хождение по мукам»
(третья экранизация)
Что в юности увидено,
тому замены нет…
Сравнения не в пользу
визави.
Счастливей музыкант,
художник и поэт
– они всегда
беспроигрышно новы.
Приемлют ли
благословенный труд?
Мысли в себе уже
… уже блаженство…
И, вырванные из
душевных пут,
они достигнут сами
совершенства.
*
Гальскому о Беляеве…
Дружочек наш
бесспорно МЧС…
Пока не позвонят
он весь в своей нирване,
в объятиях Морфея
на диване,
или в хозяйстве,
как в «стране чудес».
Звонок прошёл…
Куда девалась лень,
он как струна натянут
и машина
из гаража,
неважно ночь иль день,
спешит … спешит,
повизгивают шины…
И вся округа знает:
Если что…
Беляев безотказен на добро.
*
Россия выбирает…
Божественная троица
«Не верь, не бойся, не проси»
– терпи…
«Свобода, Равенство и Братство»
– пора бы уж до них добраться…
«Вера, Надежда, Любовь»
– с молоком матери в кровь.
«Молодость, разум и сила»
– мудрость соединила…
Дальше-то что, друзья?
Дольше терпеть нельзя!
На баррикады за Новь:
Веру, Надежду, Любовь,
Равенство, Братство, Свободу…
Что ещё нужно народу!?
Звёздные ждут костры:
не бойся, не верь, не проси.
*
29.11.2017г.
Я позвонил:
«Наталья,
с днём рожденья!»
Года не груз,
когда вокруг семья,
а ближний круг
родня и все друзья,
когда слова честны,
шаги легки,
а смех и слёзы
льются из души…
Танцуют все
и барыней плывёт
Та, что в копилку
положила … год.
*
Семь утра,
на улице темно…
Темно и холодно,
как-то морозно – сыро…
Несу ведро,
нога ступает мимо
дорожки запорошенной…
Окно
жёлтым пятном
показывает мне
в какую сторону
брести по целине.
Туда … сюда
и вот уж рассвело…
Но утро серое
и хочется в тепло…
Там печь, там чай,
там лист с его пером
и всё, что невзначай,
напомнит о былом.
*
О днях рождения
женщин.
Почему так важно
кто поздравил
первым, кто вторым,
а кто был третьим…
Хотелось чтоб,
не нарушали правил:
кто первый на душе,
тот первым и отметил,
что день пришёл
и праздник … ждёт.
«Вечор, ты помнишь…»
Сколько бы не бились
Поэты
над загадкой бытия,
у женщин логика своя…
И в этой логике открылись
сердца тому,
кто первым в день вошёл,
сказав, что праздник ждёт.
*
Пока не стемнело
прочисти трубу,
чтобы тяга была,
чтобы печь не дымила.
Загадка нужды,
беспардонная сила,
сильнее чем логика
дарит уму.
Деревенский наш быт
откровенней
и ближе к Природе…
Нету тайн, сквозняков,
слизняков бытия…
Всё что нужно,
всегда
на задах в огороде…
Ну, а банька отпарит,
отмоет, откроет
грехи, откровения
и … чудеса.
*
Океаны дышат
вечностью
прямо Фролкиной
в лицо.
Каравелла
пересмешницу
посадила на крыло…
Волны в скулы,
брызги в небо,
скрип шпангоутов
и вант…
Каравелла … каравелла,
Фролкина и Океан…
Вроде бы земная дама,
а, вот, надо же
с мечтой…
Океаны дышат драмой,
на скалу летит прибой.
«»
Мой БМВ (та…та…та)
летит по горбу
Крымского моста
Что-то вспыхнуло
и … исчезло…
Болотные огоньки…
Проваливаюсь в кресло…
Темно … не зги…
Темно или пусто?
Одно ли и тоже?
Или надежда вспомнить
есть?!
Что-то выдумывать негоже,
можно ведь
и в лужу сесть.
Что же мелькнуло?
А, вот, и … вспомнил,
может кому-то
на пользу пойдёт:
Мосты висячие
воздух наполнил…
Вступая на мост,
Ты уходишь в полёт.
*
Беляеву по поводу:
«Зачем тебе знать
как звали маму
Лёвы Андреичева?»
Мы не исторические личности…
Время нас в анналы занесло,
чтобы достоверно исторически
было нарисовано лицо.
В дневниковых записях
всё важно:
место, время,
кто, зачем и как…
Правнуки
посмотрят в день вчерашний,
что увидят:
нас … иль только мрак?!
*
Обещали снег 01.12.2017-го
Сегодня первый снег зимы,
а я уж замерзаю,
смотрю с тревогой на углы
и до весны дожить не чаю.
Всё тяжелей даётся день,
и всё тревожней ожиданье,
и слабость общая и лень
накатываются на сознанье.
Декабрь, первое число…
Застыл мой календарь…
Хоть, слава Богу, рассвело…
Барометр, не враль,
не на мороз …
… и то уж дар
Небес
моей избе…
А то,
что в небе нету звёзд
то это знак Судьбе.
*
Пресыщенная Европа
как дряхлеющий Рим…
Гунны волнами…
Небо в тучах…
Диких костров дым
душит соборов души…
Мракобесие Азии,
Африки мрак
саранчой пожирают века,
вырастившие это злак
европейского бытия…
Очнись «Старушка»,
прими эликсир…
Русь даёт тебе шанс…
Оглянись … оглядись
… навис вампир:
Майкл – это тебе не Ганс.
«»
Выкинув на Запад
всё, что мешало жить,
Европа готова за запах
прошлого
всё простить.
Глупость ли, ностальгия…
Что в ней берёт верх?
Словно дитё простила
за свой же невольный грех.
*
Мореходы … мореходы,
кто вам строил корабли(?)…
Ваши дальние походы…
Мира щедрые дары…
В этих вахтенных
журналах,
фолиантах всех веков,
милей счёт
в меридианах,
в чайках души моряков.
*
На крещенские
Он умер,
я родился…
Ну и что?
Человек не изменился
и фортуны колесо
то со смазкой,
то со скрипом
дарит случаю момент:
кому пиво с недоливом,
кому просто постамент.
*
Т.в. «Под каблуком»,
«Война и мир
супругов Торбеевых»
Верни мне ребро,
Господи…
Лично я ведь
тебя не просил…
Так зачем же
в порыве творческом
эпитимию наложил
на меня
и на всех прочих,
кто вовсе тут не при чём…
Мы хором тебя просим,
а хочешь ещё и … споём.
«»
Постой-ка …
… разнообразие(!)…
Может быть ты и прав…
Только
убери безобразие
и усмири нрав.
А, может, и это лишнее…
Жизнь ведь и так пресна…
Так что немного личного
не помешает… Когда
темень на мир спускается
и хочется волком выть,
ласковая прижимается
и … заставляет жить.
«»
Если Ева
из ребра Адама,
то Бес наверняка из
пальца Бога…
Перст указующий нам
к Истине дорогу
через врата (или ворота?)
Ада.
«»
Жизнь почитай
вобрала рай и ад
в пучок и покрошила,
и … похлёбку
нам подаёт
под музыку и водку…
То ли парад,
то ль просто маскарад?.
«»
Жена – не штамп…
Она – печать Небес!
Но, видно, в канцелярии
той заправляет Бес.
И это Он
тасует всю колоду
и составляет пары бытия…
А Бог, не глядя,
прихвостням в угоду,
подписывает эти ордера.
Мне повезло… Кому-то … нет…
Кому-то вообще «волчий билет».
*
Памяти Ирины Дьяченко.
День похорон
– день скорби и печали…
Кем ты была,
ушедшая от нас,
мои стихи
отобразят едва ли…
Они – слова,
а нужен Божий глас.
Кем ты была,
наполненная светом:
жена и мать,
и мой сердечный друг…
Что я могу?
Могу лишь быть
приветом
тебе он нас,
собравшихся вокруг…
*
Т.в. «Сказание
о Коловрате»
Мы замирились
сотни лет назад.
Вновь враждовать
– себе дороже.
Как-то бестактно
даже вспоминать
хоругви, бунчуки
и битвой
перекошенные рожи.
Зачем сейчас
выходит этот фильм?
Кто автор – вдохновитель
сей затеи?
Кому нужны сегодня
эти трели?
Кто руль кладёт
на всем опасный
галс?
*
На дюнах
Репинская дача
и сосен жаркие стволы,
и катит Балтика валы
к подножью
ветреной удачи.
Как кисть
стремительно точна,
как вдумчива
и как бескомпромиссна…
И мастихин принужден
тут трудится,
чтобы достичь
иллюзий потолка.
«»
«Троянский конь»
«Моцарт и Сальери»
Трагедии Великих
– просто жизнь…
Из пальца высосаны
мифы и туманы…
Дар поэтический
так падок на обманы,
лишь бы концы
с началами сошлись.
Формальный ум
не любит этих тайн,
его
легенд красоты
не прельщают,
и поиск истины
обычно разрушает,
то, что волнует грудь
и … Океан.
*
Закончена Тетрадь №63
«Исповедь»
– эссе о моей собственной
Жизни.
Закончен труд
и можно снова жить
и щебетать,
смеяться и любить…
И снова уж
ногам не тяжело,
и невесомым кажется
ведро,
и жаждет вновь общения
душа…
Любимая,
любимые друзья,
я снова Ваш
на Пуковой горе
в морозном инее
и лунном серебре.
*
Они целуют нас,
не глядя нам в лицо,
и думают:
«Куда нас понесло?»
И вот уже
в них вечность говорит
каким-то внутренним
свечением ланит.
А мы?
Что мы?
Склоняемся легко
на это вечное
«Куда нас понесло!»
А где же гордый ум
и вольная душа?
Ах, вечность … вечность,
не смеши меня…
В тебе нет тайн,
твоё нутро,
как бесконечность,
пусто и темно…
Целуя нас
через стекло небес,
всех погружает в транс
и убивает Бес.
*
Большинство
воспитанников МАПУ
впервые досыта наелось
в столовой училища.
(1951-м год)
Лично мне
«столовская» еда
всегда казалась
верхом совершенства:
все в белом повара,
а тайна черпака(?),
и на раздаче
вечное блаженство
улыбок,
обнимающих меня…
И на столах
соль, перец и горчица,
и хлеба вдоволь…
И всегда народ:
спешит голодный,
сытый ещё ждёт
чего-то там(?)
и дрёма
обволакивает лица…
Нет, что ни говори,
«столовка» – это «Да!».
*
Ничто не предвещает нам
Любви…
Она ведь не заря, а озаренье…
Под вечер стадо гонят пастухи…
Коровы в ожиданье и … в томленье…
И брызжет по подойнику струя,
и постепенно полнится ведёрко,
и к ужину сбивается семья,
и кот с печи следит за всеми зорко…
Ничто не предвещает нам любви,
но гаснут по деревне огоньки.
*
Случайностям нельзя давать
шаги Судьбы опережать,
хотя и знать нам не дано,
куда ведут ступни её.
«»
Не веря в Веру,
веря в упованье,
народ готовится на
долгое страданье,
в полголоса шепча:
«Голубушка, как хороша,
какие пёрышки, какой носок
и …»
дальше кое-что про голосок,
про выборы меж «Правдами»
и тем,
кто навсегда уж выбран
как тотем,
как «наше всё»…
Он … Данко… Он ведёт…
Ах, кабы знать куда
он заведёт.
*
В Океане зародилась,
в океане погибает,
о любви не помышляет
вероломный хулиган.
Сам в лохмотьях белой пены,
сам смирения примеры,
словно инок, подаёт,
подаяние берёт,
тут же данью облагает
и, не медля, собирает…
Жизнь его и жизнь моя
ищут в Истине себя.
*
До чего они прекрасны
эти лани на экране,
до чего они опасны
под торшером на диване.
Ты в конце концов
будь мужем,
уж пора определиться:
замерла в руке синица,
обожгла ладонь жар-птица…
Но
ни той, ни той не нужен,
им бы лишь повеселиться.
*
Путин … объявил…
На заводе при народе…
Прямо Хиль, иль Пугачиха…
В пересменку … этак лихо…
Все присутствуют при родах!
Я согласен!
Он … согласен!
Охи, ахи в светлом завтра…
Не пойми меня превратно,
я не против,
но в Природе
не осталось динозавров.
*
Дружочек,
жизнь прекрасна?
Да иль нет?
Ответ твой для меня
так много значит:
Вот если «Да»,
то нету незадачи,
а если «Нет»,
то в чём моя вина(?).
Моя вина?
Да, и моя конечно…
Сегодня мир «завязан»
на меня…
Как я живу?!
Бессмысленно, беспечно…
И погибает в «мусоре»
страна:
И в том бутылочном,
пластмассовом, помойном,
и в том невидимом
развратном и больном…
А ведь у каждого из нас
тут отчий дом…
Даже на кладбищах
и то уж беспокойно
и громоздится мрамор
над крестом.
*
Суббота … утро…
Венька … со вчера ещё
звонит
и требует награды…
Мои стихи всегда
его услышать рады,
он вдохновитель
моего пера.
Он в мой покой
привносит суету:
«Давай-ка подгребай,
в 4-е час обеда,
все собрались
на слушанье поэта,
тетради, чай, полны(?),
ты ждать не заставляй…»
И я бреду…
Под горку-то легко…
«Ура! Наш Пушкин!»
Таю от тщеславья…
Поел … попил …
… читаю: «Все мы братья …»
Бреду назад…
А в гору … тяжело…
*
По случаю
восьмидесятилетия
друзья мои
готовят винегрет:
и сборник издают
«Стихи случайных лет»
случайной выборкой
понравившихся чисел.
Я им пишу
признательное слово
и обещаю
больше не писать
(сколько же можно
слух терзать)…
Моё перо
смириться уж готово
и руку рюмке … передать.
*
Беляеву
Всё, что привёз ты,
я уж исписал…
Закончились
и перья, и тетрадки…
Я утро отдаю зарядке,
а вот куда души девать
запал?
Так ты уж расстарайся,
привези
ещё немного перьев
и бумаги…
Остаток мыслей и отваги
перенесу на белые листы…
И … может
успокоятся мечты.
«»
Вот написал
и тут же заношу
на «вечное» хранение
в компьютер…
Боюсь на час оставить,
вдруг умру…
А под рукой
всегда открытый бункер.
В него ссыпаю мусор суеты…
Ему-то наплевать,
всерьёз не принимает
ни то, что как стекляшка
отражает,
ни то, что по природе
суть лучи.
Случайный кто-нибудь
на «кнопочку» нажмёт
и на экране
мусор … разберёт.
*
Четыре пятьдесят
утра…
Так под соском щемит…
Давленье меряю:
в пределах говорит
табло
и в норме пульс…
Напрасные надежды
у таблеток…
Замену им
ещё придумал предок:
перо и белые листы…
Повторно в шесть утра:
Всё в норме,
беспокойство
напрасным было…
Видимо расстройство
лишь способ
уходить от суеты.
*
Закончен «Труд»
и снова
«Ключ на старт!»
Кто хоть бы раз
услышал эту фразу,
не позабудет промежуток
– фазу
от тишины до полной тишины,
в себя вместившей гром
и … ликованье,
рождение звезды и … упованье:
«Примите нас в объятия, Миры».
*
Последняя попытка
Беглеца
ещё хоть на мгновенье
задержаться
и чашу жизни
выпить до конца
и перед расставаньем
попрощаться
с любимыми друзьями
и семьёй…
В конце концов
с самим собою тоже
прощаемся,
когда на смертном ложе
мы расстаёмся с собственной
душой.
Конец шестьдесят второй тетради.