Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь №64
«Ключ на старт»
«Закончен «Труд»
и можно снова жить…»
Что понимать
под этим словом(?):
иль бытовать,
иль быть всегда готовым
хоть чем-то быть…
Что было «до»,
что будет «после» нас,
что в нём по существу,
что только напоказ
таится в глубине,
лежит на берегу
– всё любопытно мне,
всё жадно ищет глаз.
Театр «Теней»
я с «Кукольным» связал
и представленье дал
на удивленье…
Моё наитье
– удовлетворенье
присущих миру нашему
«Начал».
*
Эту тетрадь
наверно не закончу…
Нету во мне уже
былой отваги,
а мысли легковесны
и наги…
И шаркающий шаг
моей ноги
мне говорит,
что скоро в мир иной
я отойду,
не захватив с собой
ни чуткого пера,
ни листика бумаги,
а только
сокровенные мечты…
Они, известно, белые листы.
«»
Кому угодно
чтобы я
тетрадь закончил
и другую начал?
Жизнь продолжается,
друзья!
Причал оставлен,
паруса
наполнил свежий ветер
странствий.
*
Инвектива т.в.:
Три толстяка,
Порошенко … и
«дикие деньги»
На хрена нам Украина?!
У самих что ль денег нет?
Банк сорвать, или банкет
заказать под пианино,
под рояль, или оркестр,
чтоб звенело всё окрест,
ходуном полы ходили
и посуду гости били,
волк, заказанный в лесу,
под столом сипел «Спою!».
Украина не нужна,
если есть своя Страна…
Что до денег, то … у нас
леса много … про запас.
*
«Ты моя мелодия,
Я твой преданный Орфей…»
Выпадают росы из туманов…
Капелька травинку клонит долу…
Что мальцу не спится?
Ещё рано…
Не доила матушка корову…
Дело нынче, видно,
не в подпаске,
а в самой бессоннице Природы…
Любопытство раздирает глазки:
Стикс и Лета гонят через годы
свёрнутые Мёбиусом воды.
*
Календарик на 17-ый…
Я на фото петухом,
Толя с Элей, Славка радостный,
Ларик на коне верхом…
Эта выдумщица Элька,
Гальский, тот собаку съел…
Прилеплю-ка я на стенку
этот буйный беспредел.
Приколол…
И вот красуюсь…
Мелкий шрифт не разобрать…
На себя не налюбуюсь…
А погода … благодать…
Лето?
Нет, скорее осень,
по одёжке посуди,
на дорожке тени сосен
и петух … певец любви.
*
Когда-то, когда наши
ещё не ездили в Европу,
я придумал для своего тела
занятие:
ходить (бегать) с лыжными палками
и рюкзаком, набитым песком.
Потом у нас (в семье) появилась
собака
и палки отошли на второй план…
А теперь, когда ноги уже плохо
меня держат, я снова вернулся
к палкам и прогуливаю их.
А. Л.:
«Шевелись Владимир Алексеевич,
«палки прогуляй»
– пройдись по кругу…»
Вечен круг,
да жалко ты не вечен,
палки передашь по кругу
внуку.
Но пока
возможность самому
прогулять заслуженные палки
ещё есть,
не доверяйся сну…
Он обманет
«не ходи к гадалке».
Он обманет – силы не вернёт…
Так что сам пусть нынче отдохнёт.
*
Скоро «солнце на лето»…
Господи, бы дожить…
Хоть избёнка прогрета,
всё же как-то знобит.
То ль мороз, то ли старость(?),
Не поспоришь ни с кем…
Разве самую малость(?),
Да и, впрочем, зачем…
Нет предмета для спора,
надо просто дожить,
без мольбы, без укора,
лишь избу не студить,
и любить тех кто есть…
А за что их любить?
А бог весть…
*
Нынче время ноутбуков
– откровений вольных тем…
И насупленные буки
поделиться рады всем.
Нет форматов, скреп, устоев,
вольно катится волна
(«и игрива, и вольна»)
от подъездов до покоев,
заливая берега.
Нынче время откровений
(Не былые времена:
ни перчаток, ни дуэлей,
ни в глаза, ни за глаза…)
Обезличенное время,
как в бидонах молоко…
Только брошенное семя
корни пустит глубоко…
Ковыряй потом сознанье
и поли сорняк души,
тратя время созиданья
на порожние труды.
«»
Прошу Степнову посмотреть
для меня в интернете
значение какого-нибудь
слова.
Сдвинуть память
с … мёртвой точки
и она сама пойдёт,
балансируя на кочке,
ногу выбросив вперёд.
Сдвинуть память…
Напрягаюсь,
что за точку взять
ищу,
оттолкнусь и удивляюсь,
что почти уже лечу…
Вехи памяти
мелькают,
успевай лишь помечать…
А спроси «Зачем?»
Кто ж знает…
Просто страшно забывать.
«»
Л. Сл.
Перебираю в памяти
моменты:
дни рождений,
поминаний дни…
Тянется витиевато лента,
а на ней
как будто узелки…
Я об них
как будто спотыкаюсь
и лечу,
и, руки распластав,
плюхаюсь,
и снова поднимаюсь…
Думаю:
Я прав или не прав?
Сделан шаг
(не в памяти)
когда-то…
Не вернуться,
снова не начать…
И душа
забыть была бы рада,
память не умеет забывать.
«»
Пустячок,
случайная мыслишка
как осётр
на голые крючки…
Рыбачёк,
старик или парнишка,
в камышах,
с рассвета у реки…
А река,
прообразом движенья
и необратимости времён,
пробуждает мысли
и сомненья:
Так ли, право, нужен нам
Харон.
*
Мотор поёт,
Роснефть ликует,
Татнефть на дизеле цветёт
и доллар нефти салютует…
А жизнь идёт…
А жизнь идёт,
всё дальше уходя от жизни
надежды, веры и любви,
и вдоль дорог
кресты и … тризны…
Таков итог…
Таков итог
всех этих Рос,
и Тат, и Сиб,а,
и колковских воротничков,
и даже «Кремневой долины»
яйцеголовых мудрецов…
Нет, не зову…
Не призываю…
Пусть параллельные миры
живут с сознаньем правоты…
А я?
Я тихо умираю среди крестов…
Кресты … кресты…
*
Сын Алёша сказал:
«Владельцем быть
и собственность иметь
непозволительная роскошь…»
В клетку посаженный медведь
ревёт … но…
Нынче нет калош,
а босиком не ходят
ни под дождём, ни по траве…
Нужды нет…
Есть нужда в земле,
в построенном тобою доме…
За что
тебя лишает доли
засевший в «Думе»
и в Кремле…
Всё надо в принципе
менять…
Свободно дышат Океаны,
они свободой дикой пьяны…
Но нам … ума не занимать.
*
В этой малаховской школе
я проучился только семь лет,
но она мне дорога не только
историей моего рода, а тем,
что даже внешне она сама
история.
Не рифмуется душа,
крик души не в ритмах
рифмы…
Этот текст не стих
… а фибры,
луч из детства,
легкий всплеск
и единственное средство
заодно увидеть всех.
Номер школы районо
лёгким росчерком меняет,
имя собственное знает
эта школа сотню лет…
Эта «Школа над оврагом»
всю округу учит даром
и другой подобной нет…
……………………………………………
Над оврагом я и … дед…
*
К 9-му февраля
– восьмидесятилетию Беляева
Розы
белая, красная, жёлтая
– символы
жизни, любви и богатства…
Я же зациклен
на символе братства
– ладонях,
которые держат цветы.
Розы на клумбах и то увядают…
Ладони усталости вовсе не знают…
Пусть руки повисли, ослабли колени,
ладони не слышат баюканий лени…
И сердце в ладонях играет жар-птицей,
и жизни, и братства любви не боится…
Белая, красная, жёлтая
Розы
– символы счастья
всего лишь прогнозы.
Ладони – вот то, что во веки веков
верней и надёжнее всяких цветов.
«»
К 25-му марта Фролкиной
Подружка детства,
василёк
в колосьях спелой ржи…
Почти что крайний огонёк
по улице любви
зимой и летом,
день за днём,
из года в год светил
и, расширяя окоём,
не блёк среди светил…
Да, всё проходит чередом
и мы с тобой прошли…
И, вот теперь, стоим вдвоём
на паперти любви…
«»
К 29-му апреля
До юбилея Шишковой
дожить бы,
а там
синим пламенем всё…
Милые сердцу
девчонки … мальчишки
– жизни моей мумиё.
Вы,
бальзамируя душу и сердце,
в вечности будете жить…
Здесь, на Земле, мы
мелодия скерцо,
нам бы успеть полюбить.
До юбилея, а там
… будь что будет…
Гальский наш флагман,
он знает как быть…
В сердце моём Вас, друзья,
не убудет,
где б не принудили жить.
«»
К 23-му июня Гальскому
Правым защитником
в школьной команде
и центрфорвардом в жизни
средь нас…
Мы за кефалью
в смолённой шаланде,
а он нам Бернеса с собой
про запас.
Серые будни
расцвечены мифом..
Жизнь удаётся?
Уже удалась!
В тихой лагуне
за кипенным рифом
команда,
не вся,
всё-таки собралась.
И снова защитником
правым и … правым
(носом
шаланда уткнулась в песок)
Он у костра
наделяет нас правом
не подставлять под мгновенье
висок.
«»
К 21-му января
себе на юбилей.
В России
на сегодняшний день
16-ть миллионов за
чертой бедности
(т.е. каждый 10-й)
Я не вхожу
в 16-ть миллионов,
ведь я не за чертой,
а вообще под ней…
У нас около сотни
регионов,
но нету региона
для бомжей.
Их бы собрать
на пажитях Сибири,
пускай откормятся
и примут божий вид…
Я знаю среди них
таких сынов России,
которым позавидовал бы
Рид.
Но сам я не вхожу
ни в общество, ни в стадо,
мой хутор вдалеке
от свалок и дворцов…
Поэт сказал:
«Мне ничего не надо!»
Под этим подписаться
я готов.
*
Усадьба
в деревне Быково
Старинная усадьба(?!)…
Что в Вас мне
заросшие аллеи в серебре,
Луна, пруды
и речка под холмом,
а на холме
то ли дворец, то ль дом…
Но не обычный…
С холлом и гербом,
и анфиладой комнат
и … богинь,
старинный род следит
с седых картин…
И сам Растрелли
белый храм возвёл…
Ответь мне, старина,
что я в тебе нашёл(?)…
Что заставляет
голову склонить
и про деревню серую
забыть?
*
Дано предчувствие Поэту
или нет?
Иль просто логика шагает,
нанизывает дни
и … разбирает…
И
графиком тенденции
пугает
предполагаемый,
но вероятный след.
«»
Бессмысленно,
быстрей, чем может тело,
ритм задавать
и ожидать признанья…
Мелодия
волною ожиданья
на берег гонит
и щепу, и пену…
И всё же это
только гребешки…
Сама волна
омоет и остудит,
и убаюкает тебя
или разбудит
и станет
откровением души.
*
Прогуливая палки,
смотрю по сторонам,
о чём-то думая…
О чём?
Я … затрудняюсь сам…
Бесследно поглощает окоём
все размышленья ни о чём.
Я достаю листок и … карандаш,
пытаюсь зафиксировать мгновенье,
но тут же пропадает озаренье…
Откуда ни возьмись
передо мною страж…
Словно в соседский сад
за яблоком пацан…
В мгновение сосед
уже не друг, а … цербер,
и яблоко не штучное
… а центнер,
и мальчик не шалун,
а хулиган.
*
Т. в. «14-е декабря 1825 г.»
Декабристы…
Выборы…
Собчак…
– всё до кучи,
всё для устрашенья(?),
или осознанья и прозренья(!)…
Выборы
– этап, а может «Знак!»
Знак чего, кому?
Что ждёт сознанье
и чего так страждут
наши души?
Пять повешенных
– стон вечного страданья
и полуденная пушка
не заглушит.
*
Т. в. 1-й канал,
16.12. 2017г.
Жаловаться грех…
Посмотрите вокруг:
сколько счастливых…
Ах!
За круглым столом
ближний круг:
Пахмутова
в стихах…
А ещё
Щедрину
85-ть…
Майя
в «Кармен-сюите»…
Грех жаловаться…
Благодать…
Помните и … любите.
*
«Золото Макены»
«Земля Санникова»
Романтики – авантюристы,
курс доллара
ваш ветер в парусах…
Всё измельчало?
Нет!
Приоритеты нынче
на новых окапались рубежах.
А Вы по-прежнему
отчаянны и смелы,
Вас не страшат
пустыни всех широт…
Меридиан
цимбальные напевы
по шляхам, как слепцов,
ведут вперёд.
Романтики,
Земля неистощима,
что говорить о Мире
и мирах…
Атлас, украденный
с прилавка магазина,
уводит мысль
и побеждает страх.
*
Не пишу черновиков
и почти не правлю тексты…
В жизни правки бесполезны
– бой часов как бой миров.
То что было…
То что будет…
Как местами поменять?
То что есть
за точку взять,
иль за ось, что стрелку крутит?
Не позарюсь на Богов,
Мефистофель мне не нужен,
слепленный из тьмы веков,
вихрем пойман и замучен,
по касательной в отрыв
ухожу без сожаленья,
превращая миг в порыв,
отрицающий сомненья.
Не пишу черновиков…
Это просто невозможно…
Вот в грязи чистовиков
захлебнуться так несложно.
Так что будьте начеку!
Для кого это пишу?
*
ТВЦ «Десять самых»
А. Л.
Не равняюсь … не равняюсь…
Хутор – пасынок столицы…
Треугольник,
удивляясь,
в глубине оркестра
лица
прячет … и
по мановенью
дирижёра
в нужном пункте
звук вплетает
в волны меди,
не равняясь,
замирает,
долетев до лона
Леды.
«»
Бог миловал
и в этой партитуре
нет треугольника
и только скрипки стонут,
взовьётся медь
и … опадёт,
литавры, барабан
и … духовые
то нависают грозно,
то ликуют…
Безмолвствует в сторонке
треугольник…
Бог миловал,
его нет в партитуре.
«»
Не по злобе,
скорее от обиды…
Ты говоришь,
что со среды морозы…
А, помнишь, в юности
ходил «без головы»,
т.е. без шапки…
Но(!)
с порога ты
меня отправила…
Я шёл, глотая слёзы…
Мороз под тридцать …
… я без головы…
Теперь-то что,
в избушке продержусь,
а если что …
… прости, не отзвонюсь.
«»
Когда ни нужды,
ни стимула,
лень своё берёт…
(То же что примула
– первоцветом цветёт)
Воля, ау(!), где ты?
Воля а ля улю…
Легко давать советы,
лёжа на боку.
*
Дядька мой жил
на ул. Герцена
(Большой Никитской)
Нет ничего
печальнее имён,
не стёртых в памяти,
а «сорванных табличек».
Пирожное «Наполеон»
с прилавка не исчезло
(без кавычек).
Так почему другим
не повезло?
Что движет массами
и порождает злобу?
Уже набитому,
что помешает зобу
склевать ещё, и не одно,
зерно.
«Не повезло,
так уж не повезло!»
«»
Да,
песенки поют…
Стихи, вот, не читают…
Не узнают поэтов,
принимают
так холодно строку…
Путь к сердцу через ум
не тот, что через душу…
Иной не тугодум,
а почему-то глушит
(Сознательно иль нет?)
канала частоту,
в сознанье тушит свет...
И … крик мой в пустоту.
*
Чем ближе к юбилею
тем ведро тяжелее
и … дальше колодец.
«Привычка свыше нам дана,
замена счастию она…»
Кто не согласен с утвержденьем,
тому грозит грехопаденьем
мир, защищающий права.
Привычка для того дана,
чтобы спокойно встретить старость,
порадовать себя и … младость
великим счастьем бытия.
А что касается ведра,
то щука есть и … полынья.
*
Разговор с Л - кой Сл.
по межмиру.
Зачем живу…
Какая польза в том,
бессмысленном уже,
существовании…
Ты говоришь: «Пишу…»
Но сколько можно
знание
одно и то же
в головы вбивать…
От повторений
стали уставать
они и … я
и всё теряет смысл,
(привычная мне рифма)
коромысел
ненужные опоры, рычаги,
когда все чаши на весах
пусты.
Проверить равновесие?
Ну что ж…
Только не всякий стих
для этой цели гож.
*
Т. в. беспардонные шоу:
Отец умирающей Жанны Фриске
«Что ты чувствуешь, доченька…»
Что чувствуем … когда …?
Толстой писал:
Счастливым сад
и божий свет,
а несчастливым – ад,
для каждого костёр
с прислугою ретивой
– всё с давних пор,
когда несчастный Каин
на Авеля напал
и братскою рукой
булат направил,
исполнив приговор.
*
Утренний рейс…
Семь утра…
День впереди…
Кружит снег,
мороз крепчает…
Громы гору
накрывают
– дракон летит
и … исчезает…
Вижу себя,
словно во сне,
летящим вслед…
Но я прикован
самой Природою
к горе,
виденьем страсти
очарован,
стою и мёрзну
на крыльце.
*
Теперь кто-то решил
подзаработать
на светоотражающих
жилетах…
Жить без государства
невозможно,
но, не приведи господь,
и … с ним.
Мы в конце концов
чего хотим,
что в стране должно быть
непреложно?
Тут, мне кажется,
и спорить смысла нет.
Кто-то мудрый высек
на скрижалях …
Остаётся:
прочитать вначале
и идти, желательно,
след в след.
*
Александр Демьяненко
и др. артисты переживают
(даже спиваются), когда
над ними доминирует
одна сыгранная роль…
А учёные счастливы, когда
одна единственная формула
становится символом имени.
Говорят:
«Мы живы пока память …»
Утешение тщеславных
и … глупцов.
Живы мы покуда
можем славить
этот мир
без всех обиняков.
Живы мы
пока друзья нам рады,
живы мы покуда
манит грех…
Живы мы
пока не экспонаты
наши фото
и задорный смех.
*
Беглец. Тетрадь «Времена года»
Эссе: «Свод законов
Гражданского общества»
Интересненько,
читают мои опусы или нет…
Но идеи захватывают
даже китайцев…
Может быть мысль,
одна на всех,
как лунный свет,
в пространстве…
Сочится,
пронизывая облака,
дробиться на кванты и кварки…
Вечернее чаепитие…
От пирога
кусочек каждому … подарки…
Единый мир … вопреки Отцу,
без всяких там фифти-фифти…
Доим не жертвенную козу,
не отправляем надежду в лифте.
«»
«На недельку, до второго,
Я уеду в Комарово…»
Да, многое в мире
не так … не так…
А как бы, скажи, хотелось?
В том-то и дело
судить мастак
каждый
пока не приспело.
Что же выходит?
Надежды нет?
Вера, любовь – пустое…
Свободы, равенства, братства
свет
– чёрные дыры благого.
В сухом остатке что?
Совет!
(«Ничто под луной не ново»)
К чёрту, друзья, весь этот бред...
Двинем-ка в «Комарово..»
*
«От великого до смешного…»
«Что смолкнул веселия глас…»
«Крейцерова соната»
Хороша подборка?
Что тут скажешь…
Гёте был завидным женихом(!?)
(юный Вертер просто дураком)…
Юность, словно масло,
не размажешь
тонким слоем на сухой батон.
Хороша подборочка…
И с нами
жизнь играет тот же
Венский вальс,
Венский лес,
наполнен голосами,
погружает в предзакатный транс.
Что тут скажешь?
«Жизнь не остановишь»
и «веселья глас» не заглушить…
С сердцем, как известно,
не поспоришь…
А вот взгляд способен
нас убить.
*
К 30-му декабря Талановой
«Как только, так сразу…»
– врёшь ты всё,
нет никакого «сразу»…
Я люблю тебя так давно,
как и слышу фразы…
Слышу и слушаю…
Я привык…
«Ох, как я тебя понимаю…»…
Наш сибирский ясак
– миг
мысленно обнимаю.
Уже не надеясь ни на что,
прошу … молю … каюсь…
Господи, как давно…
Я памяти рук удивляюсь…
«»
ТВЦ «Жёны приходят и уходят,
а искусство вечно»
Приходят жёны
и … уходят,
но шлейфом тянутся стихи…
Что порождает их?
Грехи,
любовь,
иль сердце ноет
в извечном поиске
Жены…
У наших предков
проще было…
Там Боги жили
меж людей…
Героев мужество и сила
пленяли царских дочерей
(Не в смысле
«царственной особы»,
а в смысле дивной красоты)
и не были в почёте снобы,
и были помыслы чисты.
*
Мир иллюзорный,
дивный мир…
Он весь
одно воображенье…
Всё наше знание
– сомненье
для расползающихся дыр.
Куда приятней для души
легенды,
мифы
и баллады,
сказанья,
сказки
и наяды,
и козлоногие самцы…
Так буйное воображенье
привносит в серый быт
струю
и обретает мысль
движенье,
и смысл ложится на строку.
*
21. 12. 2017-го
д. р. Андрюши.
Зятя моего мама
Эвелина Павловна…
Трое сыновей…
Мужа нет…
Драма?
Нет!
Голос весёлый,
дети … внуки
(свои … сводные),
а тут и правнук приспел,
такой пострел…
Но, я не о нём..
Я об Эвелине Павловне,
зятя моего маме,
по случаю дня рождения
зятя,
её сына и дочери моей
Князя…
Доброго здоровья Вам,
Эвелина,
спокойствия и мира,
а заодно и всем нам.
*
Гальский на Новый Год
уезжает к Эле в Питер.
(просматриваю по вечерам
старые ролики)
Вроде бы сплю…
А сам во сне читаю
на юбилее Гальского
стихи…
Как Эле удался,
не представляю,
такой видеоролик(?)…
Дар любви!
Стихи
на музыку ложатся
и картины
живой природы
и оживших лиц…
Спасибо всем
(уж тут не до перины),
не прерывая сна,
заполнить ещё лист
… спешу.
*
НТВ «Ленинград 46»
С кафедры
«доброе вечное»…
Прямо-таки «наше всё»…
А по углам бессердечное
мрачное битиё
определяет сознание…
Господи, посмотри
на собственное создание,
не отворачивай головы…
«»
Американский Президент
Трамп похож … на
Твеновского Тома
и на нашего (немного)
«плохиша»…
Рыжий бес,
священная корова
несудимый культ
библейского «Тельца»…
Всё есть торг:
«купи … продай»
– едино…
Мир – базар…
Вернее «Черкизон»
Мимо рта … еда
и дорогие вина,
даже если ты
на праздник приглашён.
*
Президент выводит войска
из Сирии.
«Наше всё», мне кажется,
блефует…
Громовержец
ровня ли червю(?)…
Поражает молния любую,
под листком укрывшуюся,
тлю.
Каковы потери той пехоты,
что идёт по камням
и … пескам,
и кого приветствуют народы,
радуясь бутылям и … пайкам.
*
Знакомлюсь с Гёте
по Свасьяну.
Изд. «Мысль» 1989г.
Моим … и визави,
и тем, что не напротив,
а всё же целят в глаз,
и тет-а-тет корят,
кто «вольного стрелка»
не переносят,
но и
из-под тешка не норовят…
Вот для таких я
«Исповедь» писал,
не автобиографию,
а духа,
метания
в когтистых лапах Руха
всего, что сам задумал
и … взалкал.
«»
Господи,
как же давно «Скрижали»
ты поставил камнем на пути…
Выбирая каждый день судьбы,
ходим не по кругу ли в печали(?)…
Каждый день
молитвенен наш путь,
веруем … не веруем
– неважно…
На Скрижали вынесена суть
нашего сомнения и стражды.
«»
Рождён
в крещенские морозы
и в проруби на Яузе
крещён,
Владимиром в честь деда
наречён
– не «Солнышко»,
не «Мономах»,
но всё же
к владенью миром
словом приобщён.
Так и прожил
в прообразах и смыслах,
глуша словами
сути существа…
Счастливей был бы,
в символах и числах
отображая вещи бытия(?!).
*
Снится хлам…
Это к богатству
или … к нищете?
Удивительное братство
собралось во сне:
обувь старая, посуда,
колченогий стул
и тряпьё – всё ниоткуда…
Стол, вот, сам пришёл…
Что со всем этим
мне делать(?)…
Задыхаюсь и … тону…
Просыпаюсь… Первым делом
с облегчением вздохнул…
*
Снег на …
католическое рождество
Беляев с метлой
от крыльца до калитки…
Ещё бы ступу и … баба Яга…
Ко мне на Гору с метлой
и … бутылкой
– мети не хочу…
От шоссе до крыльца
с полкилометра
лесной дороги,
снег не утоптан,
ещё пушист
– маши метлой,
разминай ноги…
В синичьем хоре
лесной солист
темп задаёт…
Назад ни шагу…
Берёза накинула масхалат…
Сосна
сыплет на голову с маху
звёздную осыпь…
Ох! Ах!
*
На день рожденья
мне
Природа дарит час,
добавленный ко дню
и отнятый у ночи,
восторгов день мой
делая короче,
а день хлопот
… длинней…
Но, всё ж благодарю.
Так хочется тепла…
Погреться напоследок…
В промозглой вечности
уже не до стихов…
Там, в звёздном мире,
луч любви так редок,
и тот лишь отражение
Богов.
Я просмотрел известные картины
и в райских кущах
не увидел лиц…
Тела сластолюбивы и ленивы,
без воздуха не слышно пенья птиц…
Ну, в общем, этот час
на пользу мне и … Миру…
Живая жизнь – не вымысел скопца…
Прижав к груди подаренную лиру,
благодарю за промысел … Отца.
«»
«Кого любят Боги,
умирает молодым»
Нас не любят ни Боги,
ни … власти…
Наши дети уже старики,
а на нас
не нашлося напасти…
За какие такие грехи
мы коптим это
дивное небо,
наши звёзды
давно не видны…
Много ль надо нам(?):
корочку хлеба
и хотя б капелюшку
… любви.
«»
Дожил(!)…
На людях показаться(?)…
Со всех щелей течёт:
с глаз начиная … до …
А как любил, дурак,
покрасоваться,
не сознавая Эго своего.
«»
След по росе…
Свет светит лишь во тьме?
«Луч света в тёмном царстве»…
А на свету
совсем не виден луч?
Предательская тень
луч проследит в пространстве,
когда другим
подсуетиться лень.
«»
Все словари
и справочник, и атлас
– весь сонм Богов на кресле
в уголке…
Там вечный спутник мой
«Мой Гёте» и … всечасный
«Мой Пушкин», верный друг…
В безмолвье … в полутьме
смешон я?
Да, пожалуй…
Тихоморье…
Недвижно время …
… пеленою тьма
Великое, всемирное застолье…
Кто за столом?
Слова!...
Слова и … я…
Мы в тесноте
взаимного общенья,
нас разделяет
ощущенья миг…
Невольный вскрик
– ликует ум
в минуту приобщенья
к щемящему покою
наших Лун.
«»
Нет визави
– того, кто б сел напротив,
молчал и слушал,
изредка кивал (или ворчал)…
Нет никого,
кто был бы «за»,
иль … «против»,
кто бы со мной взалкал
… или алкал.
Дымятся щи,
картошечка поспела…
Бутылка потная
томится на столе…
Мой визави
– взгляд томный из-под пледа…
На самом деле ты …
… привиделась ли мне(?)…
*
«Все сто томом
моих партийных книжек…»
Потихоньку расползаются
в интернет или в печать…
Откликаются, случается,
кто решился прочитать…
Не ругают, вот что плохо…
Для тщеславья – хорошо…
На дворе долбит сорока
ледяное решето…
Это я к тому, чтоб
кто-то
высказался по стиху,
не по мыслям, а по
… строкам
– голосисто ли пою…
Без мелодии, но всё же,
может за душу берёт(?):
стал бодрее и моложе
может быть
ваш шаг и взлёт.
*
Я к этой женщине
Всё время возвращаюсь…
Бегу … бегу
и … стоп
… бреду назад.
Куда бежал, зачем
и почему смиряюсь(?)…
Влюбляюсь вновь,
запал есть и заряд(?)
и может вдруг рвануть
негаданно … нежданно
и вспышкой озарить
недогоревших чувств…
И ей, и мне
всё это как-то странно
и горечью грозит
прикосновенье уст.
*
Надо же, были такие:
Галина Старовойтова,
Валерия Новодворская…
Умер Шаинский…
Не искра идеи,
не пламя коммуны,
а спичка измены
коварной натуры
в костре инквизиции
Жанну де Арк
сжигает
всегда торжествующий
мрак.
Но
песни Шаинского
дарят надежду
в детство вернуться,
стать Фениксом прежде,
чем всё уничтожит
бездушие мира…
Пусть Жанну восславит
священная Лира.
*
На Сахалине…
Бабушку сдуло с балкона
в сугроб…
И то, слава Богу,
в сугроб – не в гроб.
Земля, успокойся!
Движение плит
чем ещё нашей бабуле
грозит?
И только ль бабуле?
Трясётся земля,
Цунами смывают с лица
острова…
А что там под плитами?
Солнце Земли?
Шагреневой коже
отсчитаны дни?
«»
За гранью пустого пространства,
где вечно родятся миры
и чёрные кии судьбы,
с завидным на то постоянством,
гоняют по лузам шары,
там,
в мнимом горниле вселенной,
где плавится предвещество,
рождаются Боги и … бренный
наш Мир получает «добро».
*
Шалости молодости…
Беляев танцует свой
танец,
снимая с партнёрши
одежды…
И,
если она подыграет,
публика стонет в надежде,
в преддверье последнего акта
и в предвкушенье картины…
Но
музыка вдруг умолкает,
Беляев сникает картинно…
*
Памяти Коли Казьмина
«Как слаботочное реле
включает мощную машину,
так ор землян опасен Миру
– подвижкой плит
грозит Земле»
– мне говорил мой друг
Казьмин,
тогда служивший на Кавказе
(нынче сказали бы «в спецназе»)
и Эривань гудел под ним.
*
«Грустно … грустно поневоле…»
Янека в Эфиопию к отцу
посылкой из «Домодедово»…
Я с ухмылкой…
Андрюша с улыбкой…
Светлана с грустью
(она страдает)…
Янек один не понимает,
счастлив малыш:
«Домой к отцу в Эфиопию
я лечу!»
*
У Венечки долги…
Не зря Бес расстарался:
весёлые деньки
прошли
и … с чем остался(?):
заботы и труды
с рассвета до заката,
мозолей пузыри,
а вся «за фук» зарплата…
Другой бы «волком вой»,
но Веньке это в радость,
он не был бы собой
по пустякам печалясь.
*
Глупости самомнения
или «Зимняя вишня».
Бровки, глазки, губки, ушки,
ножки, талия и … грудки
– всё в невесте на виду…
Что-то будет поутру?.
Плечи, грудь – мускулатура…
Налицо суть и фактура…
Надо брать, как не крути…
Только в душу загляни.
«»
Плохая мать
– хороший воспитатель…
Хорошая … и всё наоборот…
Уравновесил мир когда-то
сам Создатель:
где Бог присутствует,
там вертится и Чёрт.
Тут к Гёте не ходи
и так всё на ладони,
и линии руки
о том же говорят…
«мамашки» чем плохи
– они такие сони,
а мамочки
любовью нас казнят.
Моя чем хороша(?)
– она посередине…
Страховочная лонжа
не сдерживает лёт…
Не оттого ли ранние седины
и горькою скобой
слезой очерчен рот.
*
В Питер Эле
с благодарностью за книгу.
(«Пусть я с Вами совсем незнаком,
и далёко отсюда ваш дом…»)
Какое счастье:
в Мире есть Судьба
с её капризами,
окольными путями…
Не будь её,
глядишь, и никогда
я на Земле
не встретился бы с Вами.
Так неожиданно
нежданно повезло:
любимый Город
подарил мне Фею…
Над собственной судьбой
теперь я рею
и верю
не напрасно было всё.
*
Иссякают силы тела
– опадают крылья духа
Кибитка – дом души
и табор место духа…
Костра в ночи
томительная скука…
Задетая струна
и … вот уж жизнь кипит…
Как искра из костра
цыганочка летит…
Прости меня Судьба,
манкировал тобой…
Мне жить бы у костра
судьбою кочевой,
а я прирос к Горе
и нету силы встать,
и дух (О! Горе мне…)
не склонен восставать.
*
Гальский на Новый Год
отправляется в Питер
(к Эле…)
Ах, Гальский!
Я с тобой
на берегу залива
под финскою сосной
над волнами прилива…
Уютный дом
с террасой на залив…
Накрытый стол…
Тарелка зимних слив,
покрытых инеем…
Шампанского бокал…
Поверишь, друг,
давно я не встречал,
даже в мечтах,
похоже, Новый Год…
Скорей и в этом
мне не повезёт,
и в одиночестве
останусь на Горе…
Но не грущу,
весь в мыслях о тебе,
об этом городе, об Эле,
о родне…
Бокал себе,
конечно же, налью…
Задумаюсь … и
только пригублю…
А вы
толпой пойдёте на залив,
в прилив стреляя
косточками слив.
*
Гальскому по поводу нытья:
«Вот умру я … умру…»
Не вовремя,
не к месту … умереть(!?)…
И похороны уж
не скорбь … а разоренье(!),
добавь к тому
всеобщее смятенье…
Как это всё живым преодолеть?
Десятикратно вырастут
расходы,
торжественность
растопчет суета:
всем не до слёз
и ритуальной моды…
На всё про всё отведено
три дня…
«»
Себе по тому же поводу…
Свой крест на Вас я
не переложу,
не беспокойтесь
внуки, дети, жёны…
Буду нести сколько смогу…
А что потом?
Потом уж похороны…
Но Вы не беспокойтесь,
этот акт
я поручил Беляеву,
как другу…
Мы с ним вдвоём
по жизненному кругу
прошли
и следом же умрём.
А если кто из Вас
захочет разобраться:
Что? Почему? И Как?,
читайте «Беглецов».
Там всё о нашей жизни,
дружбе, братстве,
о тяжести свободы и оков.
*
Данте 1265 – 1321
Шекспир 1564 – 1616
Гёте 1749 – 1832
Пушкин 1799 – 1837
Диккенс 1812 – 1870
Творящий языки,
не тот из Вавилона,
а тот, который дух
и плоть соединил
и своему народу подарил
его язык,
достойный эталона…
Кто ты?
Явись
и пальцем ткни на карте
какому роду
ты разверз уста,
какой народ
благодарит тебя
за то, что
посадил его за парты.
*
Дружочку
На этот Новый Год
мне «дико» повезло:
я выспался
не на своих костях…
Кто подарил мне
это рождество,
как будто сам я
побывал в гостях.
Да нет же …
… здесь … на Пуковой
наш сон
оберегали нимфа и сатир…
Проснулся я,
услышав тихий стон…
Пахнуло холодом…
Дверь кто-то не закрыл.
«»
Самогонка
цвета коньяка…
Гальский гонит…
«Бьёт» наверняка…
Крепость … запах,
право же всё в цвет,
в кружках и стаканах
на фуршет…
Из литого мрамора
столы
и в угаре пьяном пацаны,
и креветок
красная гора,
коромыслом с самого утра
клубы дыма
бьются в потолок,
под столом, в ногах,
прилёг щенок.
*
30. 12. 2017 г.
С днём рождения,
Таланова!
Так заканчиваем год(?)!
Кухонька,
соседка пьяная,
телефон в углу орёт…
Чёрте что и с боку бантик:
дочки, внучка, чей-то зять…
Не забыть бы в ванной
… крантик,
прежде чем пойти гулять…
День рожденья!
Жизнь прекрасна…
Рогозинский позвонил…
День субботний …
… небо ясно…
Бог здоровьица б … подлил…
С днём рождения,
Таланова!
В памяти засевший год:
минус сорок … банька пьяная,
лунный свет … ангарский лёд…
«»
Это просто любовь!
В Ваши годы?
Ах, бросьте …
… не верю…
Это просто любовь,
та, которой нас любит
сам Бог…
Это просто любовь,
что дана человеку
и … зверю…
Это просто любовь,
За которой небесный порог.
………………………………………………..
Это тихое То,
что когда-нибудь в нас побеждает
злобную память и жажду отмстить,
заскорузлую мысль побуждает
делать сердце отважным
и даже способным любить.
*
Т. в. «Уроки русского»
и др. ночные кошмары.
Нас пугают 90-ми:
«Голосуйте, а не то …»
Не пора ли стать нам
взрослыми(?),
перестать смотреть «кино»…
Не пора ль понять,
что «дяди»,
те, которые у «дел»,
потому и в «шоколаде»,
что на лавке не сидел
ни один из них…
Все рвались,
словно птицы, в облака,
но из всех … они остались…
Это «кости» иль судьба…
И в надежде голосуем
за лихого паренька…
Среди этих толстосумов
Он, похожий на хорька,
передушит весь курятник:
пух в подушки, тушки в суп…
Повезёт?
Иль дух – развратник
надорвёт и этот пуп…
*
Под Новый Год
негаданно – нежданно
Денис приехал…
– Пап, привет!
– Привет!
Спросите: «Рад?»
Конечно! Несказанно!
Мы стороной ходили
столько лет…
И к мамочке заехал…
Вот где радость…
Растёт сынуля…
Сам уже мужик…
Где внуки подрастают,
там и шалость…
По правде говоря
я уж отвык…
Но это пустяки…
Жизнь по местам расставит,
что надо расставлять,
а нет, само пойдёт…
Вот алфавит…
Кто буквы переставит,
тот всё равно ведь
слово соберёт.
*
Старинные формы
машин, кораблей,
речных пароходиков
и … дверей,
вращающихся на оси…
Дирижабли,
печные трубы и фонари,
фонарщики и трубочисты
дворники с мётлами,
артисты … уличные,
не претендующие на места,
звания и голоса
– мир устроенный по схеме…
Меридианы и параллели
– координаты ночных светил…
Старинные формы – счастливый мир.
«»
Мир сходящихся параллелей,
безумств весенних
и … свиристелей,
водки на броньках,
коньяка на рябине
– уютно, как в спальне,
в салоне, в кабине:
ноги с газа кладем на руль
(кому понравится
старый куркуль)…
Молодость сходится
на бесконечности
с той, что когда-то
мечтала о вечности…
Старинные формы
и … параллели
… дворники с мётлами
и … свиристели.
«»
Взгляды встречаются,
лишь на мгновенье…
Бездонные пропасти
откровенья…
Когда бы на нас
не проклятье Природы,
в этих мгновениях
мир
не на годы
на веки б почил…
И … в тартарары бы
«Сады Эпикура»,
над всеми царила б
нагая натура.
«»
Одинокая птица
седой орлан,
три метра размах крыла…
Нужен всего-то один хулиган,
чтобы добыча ушла…
Птицы как люди(?),
или … наоборот(?)…
В два метра распах души…
Руки раскинул … ушёл в полёт…
Где-то внизу огни…
Город развесил гирлянды…
Свеч
миллионные тиражи..
Кто посчитает наших встреч
Новогодние витражи…
Рыцари … дамы …
… пастораль,
пастельные тона…
Одинокая птица души
– царь
забытого нами вчера.
«»
31. 12. … 17-го
Восемь утра…
Темень…
Тропинка не видна…
Хорошо хоть «в тему»
за печкою дрова…
Нынешний год
особый,
чёрная земля…
Снега ни в Старый,
ни в Новый…
Не наша, словом, зима.
И, вообще,
не наши
нынешние времена…
Кажется, много краше
было наше вчера.
«»
Год «Петуха», «Собаки»
Гороскопы, Рождество
и т.д. … и т.п.
Мы придаём значенье
фетишам
и для себя
находим оправданье…
Ко всем чертям
накопленные знанья,
ко всем чертям
печали и страданья…
Порадуемся просто
Светлым Дням.
*
С Новым Годом!
01-е, 01-го, …18-го
3.40 утра … Тьма…
Давленье
чуть выше среднего…
В голове … мечта…
Была, к сожаленью…
Как только
веки вскрылись от сна
уже ничего толком
не вспоминается…
Салюты всю ночь грохочут,
сияет за лесом вся
… округа,
празднует что есть мочи…
Впрочем и вся Страна…
Что же не веселиться?
Наука о «да» и «нет»
перевернула страницу
наших столетних бед.
*
Сон под ёлкой…
Рвусь всю жизнь
из-под опеки…
Почему? Зачем? Куда?
Так бегут, наверно,
реки
из болот
в свои моря.
…………………………………………
Сам с собою, как сорока,
я беседую во сне…
Прям беда…
(То воля рока,
иль обычная судьба?)
Есть одна…
Она актриса…
Что ни ночь,
то снится … снится…
Симонова, как «Алиса»,
вечно рядом
то улыбкою, то взглядом…
Юной Мировой подобие,
наваждение какое-то.
………………………………………….
Голосом Екабидзе
сам себе … говорю:
«Ларису Ивановну «хачу»!».
*
Чудит Природа…
Облака
плывут
как тающие льдины…
Прорвался луч
и слепит мне окно…
Ещё мгновенье и
тяжёлые гардины
задёрнуты,
и … в комнате темно.
Так и душа чудит…
Чудит бедняга…
Все времена сошлись
одновременно в ней:
и лето, и зима,
и талых вод ручей,
и серая, осенняя монада.
Я не в ладах
с Природой и Душой…
Не уследить за
сменой настроений…
Ещё тревожней ночь
под красною луной
и синевой
оживших … теней
(или сновидений).
*
Три часа … темень…
Пять … темень…
Семь …!
Когда-то уж рассветёт?
Перед глазами,
словно плесень,
серо-зелёное утро плывёт.
А телевизору хоть бы хны:
«Трёх котят в хорошие руки»
две артисточки норовят
«впарить» безмозглой дуре.
Но та оказалась куда умней,
бросает котят в пруд…
Две, похожие на Варлей,
по собачьи плывут…
Эта история про котят…
Мне, право, не до неё…
Сегодня дочь привезёт внучат…
Помыться б успеть, да прибрать
… жильё.
*
Кого увижу я
в последний миг земной?
Склонится ль надо мной
любимое создание,
уронит хоть одну
слезу воспоминания,
или прольётся горькою
слезой(?)...
Кого увижу я…
В конце или в начале(?)…
Путь неисповедим…
Мой путь в Его стране…
С улыбкою надежды и печали
покорствую неведомой судьбе?
В последний миг земной
не слышать бы рыданий,
не видеть скорбных лиц…
Пусть это всё потом…
Пусть на лице
последний миг желаний
запечатлит полёт
неведомым путём.
*
Руководителей государств
надо выращивать, не то …
Реалии
куда опасней снов…
Сны предрекают,
а они вершат…
Сны как запал,
реалии – заряд…
Уж как рванёт,
вот ты и без трусов.
………………………………….
Мы все заложники
Начал…
Мы с молоком
в себя впитали
все десять строчек
со скрижалей…
В нас декалог
навек запал.
Но есть ещё одно
начало:
Чему учились мы,
то стало,
невольно, скрепой
всех начал.
………………………………….
Что Трамп, что Путин
показал
всю правоту моих суждений…
Их не спасает даже гений.
«»
Т. в. Вл. Меньшов
(М – ва сл – м не верит)
Быть начинающим не поздно
никогда…
Смотря что начинать:
хамить, творить, учиться(?)…
Жизнь тянется порой,
порою … мчится,
Но никогда на месте не стоит.
Да, «никогда не говорите
«никогда»»,
но это всё другие ипостаси…
Да, и ещё,
поверьте кстати:
быть начинающим
почётная стезя.
*
Чем ближе к д. р.
тем неуютней…
Я не
прогуливаю палки…
Достало б силы довести
мысль
до предчувствия гадалки…
В желудке кошки,
а коты …
К чему подробности…
Прекрасна
жизнь, не считая мелочей…
Жаль дьявол в них…
Ночи опасны
как раз отсутствием ночей.
Поломан график дня
и … ночи…
Короткий день … не в счёт…
Сон всё короче и короче,
перо спешит сдавать отчёт.
А в чём отчитываться?
Право…
И перед кем или за что?
Скользнули тени слева вправо…
Вгляделся … вроде б не моё…
Справа налево … тот же случай…
Всё суета…
Да жил ли я?
Чего себя зазря-то мучить
пустою тенью бытия?!
«»
Живу
чтоб Бога не гневить,
не помышляя о великом,
не для того, чтоб
дни продлить
в однообразии безликом,
а для того, чтобы не стать
обузой дочери, иль сыну,
чтоб иногда всё ж
заполнять
страницы летописи…
Стыну,
но медленно так … не спеша,
всё постепенно …
… всё не сразу…
Тем более что есть мечта:
на Пуковой построить базу…
Приют…
Как хочешь назови
– вот для чего продляю дни.
«»
Как хочешь обращайся…
Я есть «Я»…
Тут «Вы» иль «Ты»
ничто не поменяет…
Судьба,
она одна лишь знает
кто «Я».
Все судят по делам…
И лишь она
намеренья и думы
в клетях хранит…
Там сторожа угрюмы
и полумрак царит…
На солнышко бы всё,
что плесневеет там.
«»
Я жду кого-то
и … надеюсь…
На что?
На что не знаю сам…
Тоскую днём … по вечерам,
себя забросил
и … не бреюсь.
Похож на старого ежа
седой, колючею щетиной,
или на старого крыжа,
когда-то бывшего детиной.
Чего-то ждал на Новый Год,
теперь на Рождество…
Ель во дворе
растёт … растёт,
а я смотрю в окно:
Там снега нет
и троек нет,
не слышно бубенцов,
друг не звонит…
Он тоже дед
и тоже ждёт послов.
«»
Шаблоны
просто заедают,
цитаты
каждый шаг пасут,
а нам плевать,
нам недосуг…
Внимания не обращают
– в заботах все
бегут … бегут…
Уютно
в Гостах и … Правах…
Билл обозначил все границы…
Не перелётные мы птицы,
хотим стенать в своих стенах.
«»
Эротические сны…
В восемьдесят лет
– напасти:
прям космические страсти
и апофеоз любви.
Как тут Гёте не понять…
Вертер, юность переживший,
Небесам не раз грозивший,
Жизнь хотел бы оправдать…
Как тут Гёте не понять…
Так нудит заноза в теле:
в жёсткой, старческой, постели
Девы образ воссоздать.
Как себя не оправдать…
«»
Проснулся … встал…
Перед глазами
мелькают слайды
форм … и лиц…
Моргну …
… не слушают ресниц,
рукой смахну …
… пропали сами…
Какие, кто, зачем???
Какой грозит недуг(?),
играет ли со мной
забытыми словами
мой собственный,
укрытый за годами,
страстей досуг.
Что(?),
продолженьем снов
измученная совесть
мне предлагает
помянуть года…
Подённо прожитая,
повесть
решила уколоть глаза?
Не узнаю
ни лиц, ни обстановки,
напрасно память
разгребает дни,
а мысли
собирают мышеловки…
Они … пусты.
«»
Вам это покажется,
может быть,
странным,
но я Вас,
друзья мои,
жду постоянно.
Долгие дни,
уходящие в вечность,
как наказанье
– судьбы бессердечность.
Может быть Вам
это кажется странным,
мысль беспокоит меня
постоянно:
Как Вы в далёко своём
и … светла ль
ваша надежда и ваша печаль.
«»
5-ое января
Это ж надо!
«Снег … снежок,
белая метелица»…
В ночь на пятницу,
дружок,
в руку сон…
Феерия
к Рождеству
иль в Старый год
зимняя наметится
и на ёлку упадёт
Малая медведица.
Я под горочку спущусь,
«палки прогуляю»,
а потом в тепло вернусь,
выпью чашку чаю.
«»
Рая Витязева позвонила:
«Как ты можешь
… как ты можешь!»
«Свято место пусто не бывает»…
Каждый когда-нибудь
освобождает
своё для другого
или другой
родственной или чужой…
Уймитесь, Раиса,
важно лишь то,
что место не вечно пустует,
оно
рано иль поздно но будет
занято тем, что прибудет.
«»
Т. Ф.
Запах женщины…
Прости,
что тебя я вспоминаю,
всеми фибрами вбираю,
словно ты одна в миру.
Не на клумбе, не в саду…
Запах еле уловимый
полевому дан цветку…
Стебелёк росой клонимый
чуть задел … и вот дышу.
*
Т.в. «Мой герой»
к/ф «Крым»
реж. Пиманов
Ты изменишь мир?
Я нет!
Кто я(?), хроникёр семейный,
втиснутый в контекст
Вселенной,
словно тело в тёплый плед…
Мир меняет только бред!
……………………………………………….
Бал-маскарад для собачек
в Сан – Петербурге.
Возвращение Империи…
Вроде бы по пустякам:
Вот уже привыкли к
Мэрии,
полицейским и попам…
Вот балы и маскарады,
маски царствующих лиц,
гренадёры и парады,
спесь мундиров и … столиц.
Привыкаем … привыкаем
по шажочку, день за днём…
Вроде бы и выбираем…
Из чего?
Всё два в одном.
«»
« … и вы,
мундиры голубые,
и ты,
послушный им народ»
В добровольное рабство…
Вперёд иль назад?
Было вольное братство,
а теперь зоосад…
По вольерам и клеткам
олень и медведь,
на экскурсиях деткам
будет что посмотреть…
А на книжных развалах
где Дидро и Руссо,
Гёте, Кант
в кучу свален
Ленин к ним заодно…
Там на серых страницах
почерневших времён
мысли – редкие птицы
и кладбищенский сон…
Добровольное рабство…
Марш славянки и туш
– это лунное царство
Очарованных душ.
«»
«Рабы немы, мы не рабы!»
Мы столько лет
учились говорить…
«Букварь» почти уж одолели…
И, вот, внезапно онемели…
Котёл сознанья не бурлит.
«Свобода, Равенство и Братство»
и в плоть, и в кровь
вошли навек(?),
но слаб, выходит, человек…
Увы и ах!
И «бытие его сознанье»,
а Вавилонское создание
колосс на глиняных ногах.
«»
На Рождество …
… на Рождество
к нам явилось божество…
Был насильник или нет(?)
а дитё – приплод и след…
И не в бочку, а в вертеп
поместил ребёнка дед…
На поклон пришли Цари
вольных пажитей Земли.
И выходит, Рождество
не простое колдовство.
«»
Утро…
Как дитя сижу,
«Простоквашино» смотрю…
Оторваться нету сил,
холод по полу поплыл
со двора до хаты…
Ах «кабы , кабы, кабы»…
Лёгкой песенки мотив
овладел сознаньем,
день субботний не спешит
выполнять желанья…
В воскресенье Рождество…
Тройки да ухабы…
С горки Пуковой в село
ах, «кабы, кабы, кабы»…
«»
Вариант для Г.Т.
Утро… Сочельник…
Словно дитя
смотрю «Простоквашино»…
Не оторваться…
Тук … тук-тук … тук…
Кто?
«То … че … ка»
– галчонок решил
поиздеваться.
Галчонок…
И правда б
в расцвет лет
вернуться
и с ней повидаться…
Куда подевался
тот рассвет(?)…
Наверно в Ярках
остался.
*
7-го 01-го
Проснулся…
4-е утра на Рождество…
Странно как-то:
мало того, что
ничего не болит,
так ещё и ни одной
мысли…
Это тревожит…
Померил давление и пульс
– мигалка в зоне
наибольшего благополучия.
Становится ещё тревожней…
Ощупываю себя:
руки чувствуют тело,
тело чувствует прикосновение
рук
– это успокаивает…
В общем хоть и с опозданием
на 50-т лет,
но как писал А.С.П.
«легко и радостно …»
и «чредой находит голод …»…
Спасибо ему… Успокоил.
С благодарностью…
В.Р.
*
На наших окнах
Дед Мороз
рисует мир из зимних слёз…
Мимоза, пальмы – дивный лес
из наших грёз страны чудес.
Чудесный мир, волшебный мир
всего за ночь Дед сотворил…
В избе тепло и жар в печи,
и на поду томятся щи,
упрела каша…
Рождество
– Весны грядущей торжество…
Волшебный мир в моём окне
и это, братцы, в январе…
Всё Дед Мороз – он явь и сон,
как над селом плывущий звон.
«»
Этот Год как начало Мира…
С Понедельника, с Первого числа
шесть дней Природа творила
разные чудеса…
Кому-то везло с погодой,
кому-то … не везло:
холод, ветра, воды
одним, а другим … тепло.
Кому-то дожди ледяные,
кому-то солнечный дождь
– неделю Природа чудила,
на Рождество пришлось
как раз последнее чудо:
Беляев меня навестил,
пиво отдал и … круто
в разворот … укатил.
«»
Это же надо(!)
восьмого
Природа взялась за ум:
Заветрило и … немного
снежочка подкинул Кум.
Чёрте что и … бантик
на минус перевалил…
Градусник – проказник
Зиму вернуть решил…
Надолго ли … нет ли
кто знает(?),
не за горами весна…
А всё же душа желает:
зимою пусть будет Зима.
*
Свиристели … свиристели,
как февральские метели,
суета одна от вас…
Весь берёзовый припас
обклевали и … вспорхнули…
Вас спугнули или … сдули?
Беспардонная всегда
наша местная пурга
очень любит порезвиться
(хоть никто и не боится)
и ей нравится без спроса
всех щипать за кончик носа.
*
Слабеет воля, блекнет ум
и мышцы не хотят работы…
Ответь себе,
есть ли хоть что-то,
в чём ты уж точно
ни бум-бум…
Ты не поверишь…
Это есть…
И это «что-то» … Ты…
Изо дня в день за мной
стоишь
и мною править норовишь…
Как будто нет другой заботы.
*
По поводу выхода книжки
«Стихи разных лет»
Каждый стих
пишу как пустячок…
Прочитавши в книжке,
удивляюсь:
Господи,
кто этот простачок,
мудростью которого
питаюсь.
«»
Печь вытягивает дух,
кто какой бы не оставил…
Только щи и … каши пух
печь хранит…
На стол поставил…
По избе…
Что по избе,
на дворе и то учуешь…
Щи да каша – всё тебе…
Может даже … заночуешь.
«»
Я пишу…
Живописатель
быта, ну и бытия…
Ни о чём … прости, Создатель,
время некуда девать.
Как листок,
в котором семя,
словно вросшее в ладонь,
спать ложится с ним на землю…
Ты его пока не тронь…
По весне, глядишь, росточек…
Ну а там и … новый лес…
Как из брёвен, я из строчек
дом рублю в стране чудес.
«»
Слова посылаю
с поправкой на ветер,
а принимаю
то, что долетит…
Не удивляюсь,
шагая на Север,
что жаркое солнце
мне спину палит.
В случайном
хранится закон постоянства…
Мы ветреных судеб
не просто рабы,
мы дети разврата
ве-ге-то-ри-ан-ст-ва…
От мяса тогда
не ломились столы.
«»
Т.в. сериал «Супруги»
Он – полицейский,
она – адвокат…
Он ловит … она защищает…
Всегда есть работа
– семейный подряд…
Семейный подряд!
Если кто понимает:
Никто не внакладе,
ни вор, ни закон…
Хлеб на столе...
Правда,
смерть поджидает
за каждым углом…
Но это сюжет
и лишь автор решает…
От Бога он правом таким
наделён.
*
Если Бог определил Вам
жить в горах,
то какого …
… лезете в долину.
Снежный барс,
Сибирский леопард
– в своём доме
каждый господином…
Что же Вам неймётся…
Эй! Ау!
Спрятались за скалами,
хитрите…
Вы уж обокрали всю страну,
обокрасть теперь весь Мир
хотите(?)…
*
«Ветерок ледяной …»
А солнышко уже на лето
повернуло…
9-ое января… А. Л.
Прогулял сегодня палки…
С каждым разом
всё трудней
мне даётся эта планка
начисленья новых дней.
Километр мой по кругу
в снег, в распутицу
и в зной
посвящаю милу-другу
этой путанной строкой.
*
Атлас открою и … сознаю:
Ладно уж Мир, страну не знаю;
ладно страну,
в родном краю
улицы в городе не вспоминаю.
*
10-е января,
8-мь утра…
Луна старушкой
сгорбилась в зените,
на полпути(?),
а, что не говорите,
ещё идти … идти…
Зорька только-только
зарделась над лесом..
Со старым бесом
беседую у колодца,
не замечая как вода
мимо ведра … льётся…
*
Семь вёрст не крюк,
известно,
… для собаки.
Для меня верста
немалый крюк…
Солнышко на лето
– думал враки,
а выходит, что не врут.
Лес ещё не ожил,
но стряхнул
зимние одежды,
не вздохнул,
но уже готов принять
ватаги
всех кочующих … и
странствующих душ,
беглецов от мира
и … для мира…
Посмотри вокруг:
как много кущ,
ждущих эту золотую
лиру.
*
Мосэнерго отключает «свет»
на ремонт, аварии, обед…
Жёлтые страницы прошлых лет
в темноте сознания…
Зачем?
Мусор запрещённых тем…
Мысли искрами(?) … нет, тенями
мелькают
и к страницам жёлтым прилипают.
*
Гальский скажет:
«Свалил всё в кучу…
Ничего не понять..»
Сила мышц…
Конечно в этом что-то
притягательное есть…
В сочетании с умом
– красиво…
А добавьте дух и честь
– вот Вам и портрет…
Портрет героя
– идеала всех времён…
Здесь на Пуковой таких,
пожалуй, двое
(я, сказать по правде, удивлён):
Тут сама Гора с её природой
и «Долина солнечная»…
Всё!
Выше перечисленное
модой
в наше подсознанье вкраплено.
Подвиг измельчал иль незаметен…
Нынче кто Геракл, а кто Антей?
Даже если есть кто на примете,
с нынешним «Тарзаном» веселей.
*
Портреты
Портрет…
Рисунок
иль набросок
углём,
иль в красках
полотно
мне не дано…
Я как ребёнок
пытаюсь
чувства все
в одно,
ещё не сказанное,
слово
вложить,
щеку прижав к бедру,
в надежде
обретенья крова,
иль просто
высказать мечту.
«»
Начну с себя…
Казьма Прутков
весьма достоин
быть примером:
Я на него лицом
и … телом
весьма похож…
И книжицу свою
с себя
начав,
он показал дорогу
– быть откровенным,
слава богу,
есть правило
любых «Начал».
«»
Портреты задумал
отдельной тетрадкой…
Но вряд ли осилю
– плохой портретист.
Попробую
в общем потоке,
украдкой,
выловить несколько
знаковых лиц.
«»
С кого же начать?
Все уже побывали
в судьбе и в тетрадях
тропы Беглеца…
Кому-то не нравится
что прочитали…
А кто-то сказал:
«Это врут зеркала…»
А кто-то
портретом событий
доволен
и собственным фарсом,
и даже лицом…
А кто-то спешит
откреститься…
И волен
каждый меня обозвать
подлецом
Беглец и подлец
со времён камнепада
«Поручик» связал
неразрывной судьбой…
Передо мною проходит
плеяда,
но лиц я не вижу за этой
толпой.
«»
Я плохой портретист…
Признаю, но … не каюсь…
И аналитик с меня никакой…
Мне б про любовь…
Безуспешно пытаюсь
хотя бы на уровень встать
со струной.
«»
Чем не портрет,
ну хотя бы набросок…
Да, всё про себя
… про себя, а где Вы(?),
милые сердцу,
с грунтованных досок
лики надежды
и лики … мечты.
«»
Где Вы
мои дорогие подруги,
где Вы друзья?
Надежды
завихрили белые вьюги
мечты завалили снега…
Я фотокарточки перебираю…
Что ещё делать
… в глуши?
Сон убегает
и замирает
сердце в ладонях души.
«»
Возраст – это
не заслуга,
не подарок, не кошмар,
не украденный у друга,
на день выданный, сухарь,
и не то, что нам Природа
при рожденье в документ
записала для начала,
начав свой эксперимент,
и костяшками на счётах
отмечает день за днём…
Это то, чем мы в расчётах
счёт оплатим за приём:
Галуа – всего страницей,
а Коши – трудами лет,
Гёте длинной вереницей
сумасбродства и побед,
Пушкин – как не странно,
стоном,
как и Моцарт, и Шопен,
Космос
Лермонтовским словом
нам подарен…
Ах, зачем
я ввязался в рассужденья…
Ни начала … ни конца…
Возраст как благословенье…
Так порадуем Творца.
«»
Пока не завершил
дела земные,
даже не надейся,
не уйдёшь…
Знать бы при рождении
«Какие(?)»,
проще был бы путь…
А так … бредёшь…
Правда, есть и те,
кто изначально
по пути,
начертанном судьбой,
крест несёт…
И твёрдо … и печально
смотрит вдаль,
в обещанный покой.
«»
По Гётовским
следам страсти:
Чем меньше сил,
тем больше … хочется…
Посоветуй что-то,
друг…
Мама говорила:
«Переможется…»…
Только всё явней
недуг:
Мышцы вянут,
стало больно
на костях сидеть, стоять
и … лежать…
Может довольно
о несбыточном мечтать…
Притушить в глазах желанье,
примириться с сединой,
«… и на тайное свиданье …»
отправлять перо «в ночное»,
ведь не вечно ретивое,
сердцу нужен и … покой.
«»
Каждый день не получается,
Через день
топчу свой круг…
Солнце на сосне качается,
ветерок сдувает пух…
Я иду, переставляя
палки, ноги и … себя,
от восторга замирая:
простынёй вдали поля,
синей лентою дорога,
белопенны небеса,
внук-шалун,
с горою споря,
тянет саночки … пыхтя.
«»
Посещение такого
старика,
к тому ж больного …
… удовольствий никаких…
Разве только что
… триптих:
В чугунке парит картошка,
в щах стоит солдатом
ложка,
самогонка по стаканам
и … веселье – это даром.
«»
Над Историей мудрили
все,
кому было не лень:
шили, штопали, кроили…
Ванька – шапка набекрень
оказался всех умнее:
«То не нашего ума,
мы всего лишь лицедеи,
есть учёная братва,
ей решать…
А мы покуда
засучим-ка рукава.»
«»
Такой нынче год…
И крещенские морозы
попугали и … ушли…
Чернью радуют берёзы
– эти символы любви…
Что-то в воздухе…
Кругами
ходит ястреб над двором,
молодыми петушками
серый вор заворожён.
Стог на солнце
спину греет,
из-под стога лис глядит…
Пёс у будки молча млеет…
И со мной Весна
шалит:
За водой в одной рубахе
… вёдра сами … аж бегут…
А в избе картина
«Пряхи» …
… то ль колдуют, то ль прядут.
«»
Спустя 25-ть лет
К.А. Свасьян «И.В. Гёте»
Я и слов таких
не знаю,
по наитию брожу
между строк…
Вроде б читаю,
проникаюсь … не сужу.
Я уже читал
когда-то
эту книжицу…
С тех пор
мир ни бедным,
ни богатым
не сменил свой приговор.
И
бессмысленны потуги
щёк надутых, гладких лбов…
Где мозоли, пот и … плуги,
там и хлебушек веков.
«»
Я как будто
слов не знаю…
Или, может,
не хочу:
и душой не принимаю,
и умом не понимаю,
как слепой
мимо иду
этих слов,
всего, что с ними,
и за ними и … вокруг…
Я в своей
туманной сини,
в Круге Первом
сладких мук.
«»
13-го января
Неделя до праздника…
Праздник ли это?
Праздник(!) души
и друзей, и подруг…
Мы заслужили
улыбку привета,
не разорвав
этот солнечный круг.
Хотя «заслужили»
неверное слово…
Мы просто дружили,
а жизнь просто шла…
Случись что
мы тут же бы
стали опорой,
А не случилось,
так то … не беда.
«»
Если б я рисовал,
то не тратил слов
впустую,
а штрихам бы доверял
тайну всякую
(любую … не любую).
Штрих есть штрих…
Кто разберёт,
кто проникнет в мир
пространства(?)…
За штрихом
нет постоянства,
там изменчивость
живёт.
«»
Всё время кажется,
что что-то впереди,
хотя реалии остались
где-то сзади
(иль позади)…
А там
в туманах дали
и в памяти ни зги…
Ну, не совсем уж
так…
Хоть что-то же мелькает,
недостающее
из хроник можно взять,
или домыслить, дописать,
дорисовать
и выдать всё за то,
что нас печалит.
«»
Моих компиляторов
– всех, кто на мне
будет на хлеб зарабатывать,
очень прошу
размочить в вине
чёрную корку
и … смачивать
губы сухие, которым не
будет хватать слов
и, может быть,
по чьей вине
я встану в ряды
ослов.
……………………………….
Опять
пропущенные страницы…
Цыфирь позволяет всё:
вспугнутые, как птицы,
стихи разлетятся…
Но…
Чем пустоту заполню?
Вот этой белибердой(?),
или о чём-то вспомню,
что стало когда-то
судьбой…
Может быть просто
вспомнится
светлый, весенний день:
мчалась по улице
конница,
опережая тень.
«»
Как время бежит…
Проснулся…
В 4-е уже за столом…
Откинулся … потянулся…
А тут и часы «Бом!»…
Семь!
«Мамочки родные»
– холод,
печка остыла совсем..
Пора!
«Не тётка», известно,
«голод»…
Слава богу … зима
и … спешить не надо,
на улице-то темно…
Покуда стихи отрада,
жаловаться грешно.
…………………………………….
«»
Кварки
1. Согласно эпикризу
по воле врачей и Богов,
а так же сестричке Лизе,
я абсолютно здоров.
2. На парадоксах Зенона
думать учился мир,
зажатый в тиски законов
Зодиакальных сил.
3. Во мне слова
совсем другие…
Я там, в себе,
живу без слов…
Там бродят страсти
мировые
в котлах
на пламени костров.
4. Мучительны ль
мои сомненья?
Конечно нет…
Я в них живу
и в этом смыслы нахожу
и цели своего служенья.
5. Что,
кроме тайн Природы,
мне
так притягательно,
что снится
с лицом любимым наравне?
Поверишь?!
Белая страница.
«»
Не от Луки
Откровение
– это не то,
что Вы подумали…
Это не то…
Это видение – сон в кино.
Вы спите
– бобина крутится
(или там жёсткий диск)
Всё, что было на улице
– это мелькание лиц…
И вдруг выделяется
одно лицо…
Это то, чем кончается
любое кино.
-//-
Откровение
– это то, что «до»
рассказывает что будет
после того…
Но
есть предсказуемое
и нет…
И
откровение – это след…
Это предчувствие того,
что было «до».
«»
Вопросник:
«Скажи мне
Кто
твой друг
и я скажу кто ты».
Неправда ли
удачное начало(?!).
Когда впервые
это прозвучало
и кто озвучил
мудрость Сатаны?
-//-
«Что
день грядущий
мне готовит?»
Ах, кабы знать…
Хотя зачем?
«Его мой взор
напрасно ловит…»
– хотя бы есть
заняться чем…
-//-
«Почему люди
не летают как птицы?»
Почему же…
Некоторые летают:
например пацаны во сне,
многие знают по себе…
-//-
«Зачем он в наш колхоз
приехал,
зачем нарушил мой покой?»
Зачем … зачем…
Затем наверно,
что мир случайного
открыт
и неслучайным
нам грозит
проникновеньем
в откровенье.
-//-
Чего ради(?) …
… чему рады(?)
дети от избытка чувств…
Приласкал
– вот и награда
воспитателю искусств.
-//-
«Когда
мы были молодыми…»
Действительно «Когда?»
и нашей «чушью»
дорожили
последующие века…
Из кирпича наших
простраций
и «Город Солнца» возведён,
и «человеко» приобщён
к Богам
без всяких аберраций.
-//-
«Как только, так сразу!»…
Таланова вечно врёт…
Как
это ей удаётся?
Вроде б не идиот,
а поддаюсь на уловки
милого существа…
Как только … так сразу
подковки
«цок … цок» по ступенькам
… Ушла!...
-//-
«Сколько
можно терпеть
это безобразие?»
«Сколько надо!»
Теперь,
для разнообразия,
погоняем флажок
по шкале эфира:
там сентенций мешок
веселит полмира.
-//-
«Куда(?) …
… куда вы удалились
весны моей златые дни …»
Куда – я знаю, а они(?)…
Весёлой юности деньки,
когда не просто
всё – веселье,
само веселье – это всё…
Чем бы не занят был:
сомненьем,
любовью,
мучил ремесло
– всё было
предопределеньем
и превращалось в бытиё.
*
Нет на нас Островского.
Я у судьи спросил:
«Хватит ли у меня временных и финансовых
ресурсов, чтобы выстоять против «…….»
в борьбе за границы «Солнечной долины».
А он наверное подумал, что я говорю
прилюдно о взятке…
Его лицо прямо на глазах стало превращаться
из человеческого в кирпичную стену.
Я, если б и хотел
кому-то взятку дать,
то мог бы это сделать
лишь борзыми
но … не щенками,
а,
как нынче говорят,
лишь борзыми стихами…
То ли судья не понял
суть вопроса,
то ль на воре и вправду
всё горит…
Он в кресле замер
глыбою тороса
– от лика холодом разит.
Ретировался я,
что было делать(?)…
И вот уж более трёх лет
бьюсь о валы и беспредел
поноса
разных структур
и уложений бред.
*
Размышления по поводу
18-го марта ..18-го года
Думаю
Путин пошёл на выборы
как самовыдвиженец
потому, что «Единая Россия»
катастрофически теряет свои позиции
как самомыслящая политическая сила.
Ни одного самостоятельного дела,
ни одного внятного закона (кроме
мелочёвки или глупости),
ни одной общенациональной
понятной программы или идеи
– одни лозунги, надувание щёк
по всем каналам т.в. в поддержку
«нашего национального лидера».
Поможет ли эта уловка?
Думаю на этот раз ещё поможет.
Народ наш ленив и развратен,
не в моральном смысле,
а в индивидуальном мышлении.
Но это не вечно…
Даже если вернуться к монархии,
это будет уже другой народ.
Вот что вечно, так это микробы,
разлагающие любое тело до
клеточного уровня.
«»
Тяжела ли
Шапка Мономаха?
Не сказал
ни «да», ни «нет»,
взял копьё,
на кончик праха
вздел корону
и … привет…
В общем-то
не говорливый
и улыбка как ожог,
ни блудливый,
ни спесивый…
Всех, казалось,
скрутит в рог…
Показалось … показалось…
Вроде бы
к тому всё шло…
Не сбылось…
Но не осталось
и как прежде…
Бытиё,
очень медленно меняясь,
за собой ведёт Страну…
Я терпенью удивляюсь
и желаю «Лет!» ему.
*
Откровение.
Беляеву по секрету…
Чем меньше сил,
тем больше хочется…
Только с кем не переспал…
Сон медлителен
и … корчится
совесть
– всех страстей причал.
Отправление … прибытие
яхт, корветов, субмарин…
Каравелл первооткрытие
– вот причина всех причин.
«»
Мчится страх,
а следом совесть…
Кто кого опередит?
Кто кого … но
жизнь не повесть
– это поля полотно…
А по полю
крутит вьюга…
Вихрь взметнулся
и … опал…
А под лесом … в хате
фугу
на трубе огонь играл.
Он играл…
Я не дослушал…
Сон сморил
иль улеглась
вихрем поднятая
страсть(?),
может совесть
страх замучил…
Надо мной
чья нынче власть?
«»
Скорей бы в март
и снова в иды,
в полёт валькирий,
в дым костров
от холодов
и снежной пыли?
Нет!
Ближе к свету
пробужденья
души Природы
и моей
в лучах любви
его очей,
благословляющей
народы.
*
Вот, друзья, что значит
поймать удачу за хвост
и забраться на плечи
гиганта.
На 17-е в ночь
(января)
«Родила царица дочь»
Брось шутить…
Мороз ударил…
«Уважать себя заставил»
Чёрте что, а не стихи…
Печь топлю … дым из трубы,
а в печи-то
«Щи да каша,
всем известно, пища наша»
Всё! Довольно!
Кто поэт?
Я иль тот,
чей пришлый дед
подарил России … «Всё»…
… я бросаю ремесло …
*
Весь Запад счастлив:
побережье
везде обласкано волной
и набегающий прибой
так бережно
с ладони нежной
на золотой песок
кладёт
ладью
из Африки мятежной.
В ладье
сто чёрных мертвецов,
в глазах
топаза стылый ужас,
из шалашей
на зов дворцов
стремившихся
на званный ужин
успеть…
Успели…
Что теперь?
Кто приглашён на пир
столетий
Богов, Героев и … Иетти…
Гостей так много,
что потерь
счёт не ведут ни те, ни эти.
«»
США – просто страна…
Нету нации!
Полмира обокрала, разорила
европейская шпана…
Об истории молчу…
О культуре и науке…
С мира собраны по штуке
и таланты, и умы…
Чем бандиты хороши,
это тем, что
трусоваты
и за доллар даже Штаты
спустят
как свои трусы.
Им поэтому нужны
технологии убийства
без «Ура!» и без витийства…
Только козни Сатаны.
*
Вариант
В этом доме нет часов
и спокойно спят минуты…
Из застенных голосов
только шелест белой мути,
да пробьётся лунный свет
через щели старых ставен,
на полу оставил след
лучик солнца…
Как татарин
в подполе резвится мышь,
иль застонет половица,
тенью красная девица
за плечами постоит…
В дом я редко захожу…
На террасе чиркну строчку,
постою ещё «чуточку»,
с болью на сердце … уйду.
*
Жизнь циклами,
но юность
в счёт нейдёт…
В ней всё в одном
и всё неразбериха…
А старость(?),
не будите лихо,
пускай идёт спокойно
день за днём.
А в остальном
всё циклами…
Весна:
рождение детей,
идей,
дороги…
Лето: труды …
… труды в поте лица,
и первые плоды,
и первые уроки…
А осень принесёт
кому-то урожай,
кому-то прелый лист
и сбитые мозоли…
А зимний день
(о, хоть не начинай),
короток, но лучист
и памятен
своей весенней долей.
*
Крещенские морозы
на Пуковой горе.
Холод сковывает
мысль…
Минус десять(!)
что за холод?
Вот в Сибири
мёрзла рысь,
но тогда-то я был
молод…
И Таланова была…
Опушённые ресницы,
из-под них искрит
звезда,
шелестят
любви страницы…
Минус десять…
Бог ты мой…
Что года творят
с любовью…
Обжигают искры…
Болью
след полозьев,
волчий вой
и …
метель над Ангарой.
«»
Время лечит …
… время лечит…
Говорю себе – уймись…
Сон безумию навстречу
через тысячи страниц,
перевёрнутых годами,
обгоняя мысль,
летит,
прожигая между нами
толщи мшистый малахит,
прожигая
льды … граниты …
… просеки и … времена…
Если бы
мы были слиты
в одно целое … тогда(?)…
Что тогда?
Ты, может, знаешь?
Или тоже, как и я,
только лишь предполагаешь …
Память … лучшая мечта.
*
В гостях
(воспоминания
детства)
Куклы, слоники, фигурки
–сценки мирных поселян,
и хрусталь:
бокалы, рюмки
– атрибутика мещан…
Верный признак,
что достаток
поселился навсегда…
Родственница как придаток:
повариха, нянька … для …
Мир былой номенклатуры,
патриархальной старины…
За стеклом
молчат фигуры
и идут … (Куда?) … слоны.
*
Мы не Гёте…
Что вдолбили,
то сидит,
хотим иль нет.
И чем хуже нас учили,
тем темнее Белый Свет,
тем прямей ведёт дорога
из селенья «А» в пункт «Б»,
омерзительней с порога
верещит дух на Суде.
*
Известно
«курица не птица»
– потомок ящера
и след
когтистой лапы
сонный бред
ведёт куда-то
за границы
уже освоенных
планет,
в миры
«Затерянных миров»
воображенья и тумана,
где Конан Дойль
грозит с экрана
чредой
неисчислимых бед.
«»
Известно
баба … не мужик…
Ну, в общем,
сами понимаете…
Кто на неё «пахать»
привык,
на «пиво» не заманите.
Да, тот и сам-то
не мужик…
Как сказано
в пророчестве:
так, вьючный скот…
И «на троих» он
не привык…
Пьёт?
Пьёт … но
в одиночестве.
«»
Что посчитать
за норму?
То,
что всем привычно
и … понятно,
или туманно
и … невнятно,
как
горизонта полотно.
*
Ещё раз о «Скрижалях»
Ходить на «Выборы»
– пустая трата сил
и времени…
И вообще это
пустое дело…
Для всей страны
достаточен один,
которому
доверить можно
смело
ресурсы и границы,
и судьбу…
Конечно ж одному
не разорваться…
Но есть закон(!),
всё должно опираться
на то,
чем продиктован он.
«»
Эти «Выборы»
пустое…
Из кого нам выбирать?
Было б их хотя бы двое…
Деньги некуда девать…
На всю мощь
станок запущен,
затопило берега…
Приглашённые на ужин,
как волхвы, издалека
собрались…
Столы накрыты,
Жириновский – тамада
(на такси со всею свитой)…
Он «второй»
– вот в чём беда.
«»
Эти игры в «демократии»…
Грустно, право,
и … смешно…
Антипатии … симпатии
в бюллетенях
… для кого(?)…
Демократия не в «Выборах»,
А в законах
и … в душе,
на полях, покосах, выгонах,
в огороде и … в избе…
Там, где
жизнь определяет
тот, кто
в истине живёт…
Хотя(!)
кто же её знает,
эту «Истину»…
Народ?!
Может быть, но
демократия
это всё же не толпа,
не бражная душка-братия,
а законы и … душа.
*
Т.в. «Разборки»
Джигарханян и Виталина
ну и … прочие…
Право же,
так грустно и … смешно…
Всё само собой
– не напророчили…
Властвует над нами естество…
Старый дурень,
ты чего хотел-то?
Чтоб тебя любили?
А за что?!
Из великих,
Гёте для примера,
замахнулся: «Вот оно моё!»
Молодое тело
всех нас манит…
Чем может привлечь
трухлявый пень?
Так что будь готов:
тебя обманет,
и накрыв,
… полуденная тень.
Чтоб там о душе
не говорили:
дед и внучка – это хорошо,
а вот если в гости пригласили,
рот не разевай не на своё.
*
Орден «Дружбы»
не народов,
а друзей,
ну, словом, нас,
выдают под
смех и слёзы,
семиструнные прогнозы
и стаканов перепляс
на застольях…
Потому что
в остальные времена
ордена
кому-то нужны(?),
никому(!)…
Коли беда
что нужнее рук
и … сердца,
и конечно … головы…
Только не переусердствуй,
мера в дружбе – знак любви.
*
Мы пока не
долгожители,
в общем
средний результат,
и не Гёте – «небожители»,
тут уж каждый,
стар и млад,
скажет:
«Ниже,
ниже высшего
и намного…»…
Так что мы
не испортили статистики
и уж этим … хороши.
*
Я готов(!):
вода, дровишки
и помыт
(но не побрит),
чистое бельё,
манишка…
Не отшельник – сибарит(!).
И гостей таких же
жду я
во дворце,
у камелька…
«Зал колонный», негодуя,
сыплет снег из обшлага
всем на шапки
и за ворот…
Лес, уймись, гостей спугнёшь…
Даже сторож чёрный ворон
скрылся…
А с берёзы дрожь
белым облаком слетела
на дорогу…
Эй, друзья,
не тушуйтесь…
С песней … смело…
Заждалась Вас кутерьма.
*
К 21-му января…
Мои друзья
не просто друг … подруга…
Нет!
Вы соавторы
сомнений и тревог,
мой светлый май,
моя седая вьюга,
ступеньки в Мир
и, может быть, порог.
Мои друзья,
как повезло мне с Вами…
Сумел бы сам
достичь таких высот
душевных сил,
не стариться с годами,
кому-то подарить
восторженный полёт?
Мои друзья,
быть может Мир не вечен,
не так уж добр
и к нам несправедлив,
но мы пред ним
горим как в храме свечи,
не зная слов молитв,
колен не преклонив.
Простится ль нам
что храм стал мастерскою,
что мы не иноки,
а рудокопы жил…
Хозяйки медных гор
нас вдохновили
и … каменный цветок
в руках ожил.
Друзья мои,
спасибо Вам … за жилы…
Смотрю назад,
а вижу наперед:
Мы честно пожили
и честно заслужили
свести концы с началами
дорог.
Друзья мои,
за то ещё спасибо,
что мне достались
сладкие труды…
Я сделал то, что мог…
Осталось лишь красиво
перевести всё это
в эпилог.
*
21-е, 01-е, 2018-го
4-е утра…
Ощущений новых нет…
Всё как было накануне…
Я-то думал
Новый Свет
в день восьмидесяти лет
кроме снега мне надует
откровений новый бред.
Ничего такого нет…
Может к лучшему оно?
Тракторист из Щельпино,
Николай,
вчера дорогу расчищал…
Вновь замело(?)…
Как пробираться
будут все … по целине(?),
иль не будет чертыхаться
Гальский с сумкой на плече…
Ларочка
подкатит к дому
и весёлая толпа
распахнёт в ширь окоёма
створки душ и … ворота.
«»
Проснулся поутру…
Смотрю
как я живу:
полы не мыты,
углы в пыли и паутине,
а о посуде умолчу…
А главное
ни силы, ни охоты
на это всё
потратить даже час…
«Время не ждёт» …
Особенно сейчас
оно безжалостно.
За далью окоёма,
мне блажится,
ждёт безвременье нас.
*
Ключ на старт…
Спасибо Вене,
он мне спуску не даёт:
чтоб не затекли колени,
гонит каждый день вперёд
вниз под горку,
вверх на горку…
Тут Алёна позвонит
и задаст головомойку
– в трубку бу-бу-бу бубнит.
Ключ на старт…
Спасайте други,
а не то, глядишь, умчусь
на крыле весёлой вьюги…
Что там, как там …
… отзвонюсь.
Эта тетрадка закончена в канун
наших восьмидесятилетий.
Наших это:
Гальского, меня, Беляева, Фролкиной
и Шишковой (она младшенькая)…
По этому же поводу у нас выработалось
даже некое пожелание самим себе:
Говорят, что «с выходом на пенсию
Жизнь только начинается».
А так, как мы уже достаточно пожили
«на пенсии», то теперь неплохо бы
ещё столько пожить для себя,
насладиться созерцательным (т.е. философским)
общением с Природой и «телефонным правом»
ненавязчивого общения между друзьями.
Привет Вам, мои дорогие.
Конец шестьдесят четвёртой тетради.