Стихи, картины, песни...Все прекрасны...
Но их творцы останутся в тени...
Скажите разве это не ужасно?
Нам не познать их глубины души.
Стихи они красивы и трагичны.
За слогом слог, и за строкой строка
Сплетаются в строфе слова ритмично.
Чернилами запятнана рука.
Поэзия подобно квинтэссенции.
Поэты созданы его искать.
Красивы не стихи, а лишь сентенции,
И то, что Вам поэт хотел сказать...
Картины, знаешь, тоже ведь искусство,
Что по ночам художник рисовал,
Наполненные страхом и безумством,
Любовью, по которой тосковал.
Художник он рисует не словами,
Палитры, кисть тут тоже не важны.
Картина создается не руками,
Она ведь создается лишь внутри.
Ах, музыка! Ах, песни! Так прекрасны!
Веселые и грустные вдвойне.
Как будто бы Любовь, им всё подвластно:
Сердца людей, былое на земле.
Творцы Любви — конечно музыканты!
Творения — мелодии души!
Чтоб ими быть, не нужно нам таланта!
Достаточно, чтоб были мы людьми...
Стихи мои надеюсь не напрасны.
Открою Вам малюсенький секрет:
Ты не ищи прекрасное в "прекрасном"...
Его там нет...