Сидеть и выть, пуская кольца дыма,
не помнить дальше жизнь, чем пять минут назад,
и думать, что она...она невыносима,
и выносить ее в такой-то адресат.
И жить тоской, изъевший всю квартиру,
потухшим светляком, упавшим в вязкость дня,
считать слонов в ночи, собак или вампиров,
и сочинять, и петь, возможно, для меня.
Всех этих дней липучая смолистость
теплеет с каждым «пусть» и наполняет дом.
Немного подожди, созреет золотистый
янтарный артефакт с поэтом «Кто я?» в нем.