А кора оливковых деревьев
Вся в морщинах вековых страданий.
Много есть у лётчиков поверий,
Всё одно не всем прийти с заданий.
И не дробью - огненной ракетой,
Был мой грач пронзённый как стрелою...
И лежу я в пыльной роще этой,
А ведомый кружит надо мною.
Не вини ни в чём себя, не надо.
Знать, у Бога асов маловато.
Будет мне посмертная награда,
И сто грамм нальют в раю ребята.
Ты же грач, ты злой - не голубь мира,
Сколько душ шайтанов за тобою.
Мы птенцы лихого Армавира,
Я вот долетел аж Приморья.
Здесь зимою небо голубее,
Где-то спит в снегах степной Воронеж.
Мне б взлететь, да сам я не умею,
Коль решил я - фиг меня догонишь.
До свиданья мама дорогая,
Вы простите, милая и дочка.
Я чеку тихонько вынимаю,
Будет в жизне огненная точка.
Пусть сейчас кольнёт у вас сердечко,
Сизари взлетят со всех дворов...
Пот течёт не струйкою, а речкой,
Это вам - кричу - за пацанов!
Я хотел к Амурскому заливу,
Чтобы дочка в море поиграла...
Но уткнулся в старую оливу,
Что смертей немало повидала.