У поэта так порой бывает:
Фразы не рифмуются в словах,
Вновь куда-то муза исчезает,
И перо не чертит страз в строках.
Мысли, словно путаясь, разнятся,
И в душе стопою тяжкий груз.
Муза, видно, любит издеваться,
Изменяя творческий союз.
И опять гнетут часы ночные,
Нет и сна, и рушиться покой.
Музы, словно птицы, неручные,
Не роднятся с творческой душой.
Снова одинокое тоскует
Без полёта, в творчестве, перо.
И душа, беснуясь, негодует,
Как архивно- скрытое бюро.
И с тоскою треплешь лист бумаги-
Белого формата полотно.
И листы, как сброшенные флаги,
И с надеждой в музу взгляд в окно.
Только не стремится в руки муза,
У неё измены манифест.
А в твоей душе лишь тонны груза,
А у музы с кем-то новый тест.
Так что, так бывает у поэта:
Если гаснет творческий пожар,
Значит изменяет муза с кем-то,
Поднося себя с любовью в дар.