И ветер лижет провода,
как будто слизывает капли,
и мокрых листьев чехарда,
как репетиция спектакля,
когда еще все невпопад,
никто не помнит роль и сцену,
и не заполнен первый ряд,
а зритель уже платит цену -
просмотра осени, ее
пейзажей, слез и опозданий,
а у забора воронье
на куче мусора-свиданий…
тогда я в лес иду, туда,
где сосен медленные вышки
качают неба невода, -
нельзя без этой передышки,
чтоб дальше жить
и дальше ждать,
и окунувшись в ожиданье,
найти в нем боль и благодать,
и наконец-то оправданье…