Я плакала чернилами в февраль.
Они текли по щёчкам, как у мима.
Снег шёл. А ты не шёл, ты мне наврал…
И шли другие, протекая мимо.
Спешили наше посмотреть кино.
Глаза у них – обгугленые груши
Меня съедали сразу молча, но -
Вставляли от наушников беруши
И доставали каждый свой предмет
Почти как пистолет холодный, гладкий.
Им лучшего предмета в мире нет -
Смотреть, писать без ручки и тетрадки.
И я смотрю в него раз он смартфон,
И Пастернака про февраль читаю.
Стирает снег с ресниц мой - моветон!
И льдинкой у меня на сердце тает.
Когда-то же писали так, могли!
«Стихи навзрыд! Случайней чем – вернее».
И вижу у случайных этих лиц
Есть то, что может и меня согреет.
И появляются стихи в ответ.
Я их диктую просто без разбора.
Смотрю в смартфон и вижу там портрет
И Пастернака вспоминаю Борю.
_________________
Борис Пастернак
СЛОВА
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.
Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.
Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.
Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.