В нашем чистилище лунный антракт,
Плачут за дверью заблудшие души,
Черти устав, не идут на контакт,
Моют рога,а кровавые лужи
Сохнут от грязи мирской чистоты
Розовых рук и продажных ужимок.
Ждут дебютанты кипящей смолы,
Им не отмыться от вредных прививок.
Только вот Демон опять не у дел,
Гложет чертяку пробитое сердце,
Даже висок у него поседел...
Может любовь? Вот и сел он погреться.
Здесь, у котла., A на шапке земли,
Там, где гуляют мурашки по коже,
Ведьме не спится, грустит от любви,
Мнёт от досады промокшее ложе.
Скажете нет, не бывает любви
Там, где пасётся нечистая сила?
В нашем болоте душой не криви!
Кровь на губах...А ты думал текила?
Ефим Грубый.