Художник работал в своей мастерской,
Портреты писал гениальной рукой.
Накладывал твёрдо на холст он мазки,
Вот так уходил от несносной тоски.
Немало скопилось удачных картин.
Казалось ему - не достиг он вершин.
И он возвращался к полотнам опять,
Выискивал что-то, а что - не понять.
Беседовал с ними и злился порой,
И был недоволен работой, собой.
Хотелось создать небывалый портрет-
Как душу ласкающий яркий сонет.
Ночами и днями над ним размышлял,
Набросок чертил, а потом поправлял.
А краски предательски портили тон.
Хотелось как сказка, хотелось как сон...
На блёклом холсте лишь задумчивый взгляд.
Какую же тайну глаза в нём хранят?
Портрет не закончен. Художник исчез.
Иль сгинул талант, иль пропал интерес?!