Туман простирается небом,
Птицы летят на юг.
Если б не был бы я поэтом,
Не попал бы в порочный круг.
Алкоголь, дурманы и дамы,
Вечера для раздумий – и грусть.
Ночами писать романы,
Не высыпаться – ну и пусть.
Не одарит фортуна улыбкой,
Путь мой длинн и тернист.
Одинокою белой вороной
По шагу вперёд иду, как шахматист.
Размышляю о былом да грядущем,
В полумраке обшарпанных улиц.
Я благодарен за мною идущим,
Даже не видев их лиц.
Туман простирается небом,
Мрачно кругом – просто жуть!
Если б не был бы я поэтом,
Как закончился б мой земной путь?