Весна, хочу с тобою говорить,
На языке ветров, их дуновений,
Тех, что полны прекрасных вдохновений,
Тех, что готовы душу исцелить.
Они мягки и даже за решёткой,
Окон простых, казалось бы, - здесь мрак,
А там уж полдень, дышится не так,
И спорить есть желание со сводкой.
И натюрморт, что мёртвым означаем,
Ожил сушилкой мокрого белья,
И воздух тёплый сыростью встречаем,
Творит и шепчет лирой для меня.
Три полосы горячей батареи,
А так же - люстры старенькой корсет,
Предстали шиком комнатной камеи,
Как будто мне и Ону, сотни лет.
И мне теперь так важен чуждый город,
Средь пыли призрачной заметной кое - как,
Ряды дерев как старый сгнивший ворот,
Омелой, дышут, страждущей - за так.
Тебе, весна, здесь поклонится всякий,
За взрыв той силы - даденой извне,
Чрез малый срок, изменятся порядки,
И вступит в моду, - "Завтрак на траве"
10.02.2018
12.00